Es lenta la mañana y la niebla amasa el aire
un frío de azul terciopelo acuna la melancolía
que se pierde en las marañas del recuerdo,
y arde en nostalgia y quietud del alma
extinguiendo un antes.
Te añoran mis pupilas breves,
tus labios dulces susurran la palabra miel para los míos
y te añoran mis palabras,
fieles siempre a las tuyas.
¿A dónde huiste?
¿Por qué te escondes tras la bruma del silencio
y te acurrucas pequeño tras el telón de lo oscuro
de la noche intacta?
Te recuerdo centinela de mis versos,
guardián de mi puerta, custodio de mis penas,
vigía de mi faro y arquero de mis dominios.
Pero nunca respondiste a mi duda primitiva
a mi vuelo mesurado, de alas de espuma.
ana
miércoles, diciembre 28, 2011
martes, diciembre 13, 2011
ATMEN
Respiración, oh tú invisible poema!
[...]
R.M.Rilke-Sonetos a Orfeo
y la imagen de un latido llega golpeando dentro
muy adentro.
Recuerdo las tardes de palabras
que encendían el aire
y yo,
dando bocanadas pretendía
respirarte.
Sólo esto.
ana
jueves, diciembre 08, 2011
¿QUÉ LO-CURA?
Hay labios que lloran arias olvidadas...
(del poema, "Nochabuena")
(del poema, "Nochabuena")
César Vallejo
Obra poética completa
[...]¿Qué es la locura? ¿Dónde queda ese otro lado, ese revés de la trama que
Obra poética completa
[...]¿Qué es la locura? ¿Dónde queda ese otro lado, ese revés de la trama que
estampa la locura en los ojos de quienes la padecen? ¿Por qué los locos
parecen guantes dados vuelta, como decíamos los jóvenes de ayer?
Un guante dado vuelta no puede esconder nada: el guante dado vuelta
exhibe la obscenidad de su interior, la forma tosca de sus costuras.
Todo lo que los cuerdos callamos, lo que velamos, lo que suavizamos, lo
que pretextamos, lo que disimulamos, ellos lo muestran. La enfermedad
los priva de los escondites y de las estructuras.
Fluyen, ahí, casamientos y velorios, muertes y nacimientos, amores y
dolores, ternura y ferocidad, la carne viva de los sentimientos, de lo que
no se pudo digerir, lo que quedó atascado en una historia, la horrenda y
apabullante debilidad de alguien que soltó las riendas y sigue viviendo
como un caballo desbocado, asomado al vértigo de sí mismo.
Hoy llegué a la visita media hora antes.
[...]
Sandra Russo
EL OTRO LADO DE LA VIA
No se puede ser un gran poeta...sin inflamación de ánimo y sin una especie de hálito de locura. (Kirk y Raven. Los Filósofos Presocráticos. Gredos Md.1980.pg.358)
jueves, diciembre 01, 2011
VEN, VEN.
[...] allí
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.
Paul Celan: Ciégate
Lo que es,
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.
Paul Celan: Ciégate
Lo que es,
lo que fue importante para mí
veo que no lo fue para ti,
siento una gran pérdida por ello,
creo que te he perdido, que te perdí,
que he perdido todo,
mi secreto,
aquel truco para evadirme de la soledad,
la ilusión.
El fantasma del deseo,
y tú,
habéis huido por el camino
de la libertad y el derecho a ser.
El alivio y la soledad,
la voz de mis lágrimas,
abriendo la puerta y diciendo adiós.
No soportamos enfrentarnos a nuestros deseos
por eso los reprimimos, ¿no es así?
Verdad descolocada o falsedad
como una mano, dos caras
un mismo rostro: el nuestro.
Me pregunto:
¿ te conoces a ti mismo?
Nos volvemos extraños, amigo mío.
La puerta del recuerdo, del dolor,
cerrada bajo siete llaves,
deja vacía la morada
y la piel vuelve a callar.
La vanidad se sienta en su trono
en su palacio de cristal,
pero el látigo nemesiano azota tu costado
y la sangre del lago no refleja más que un rostro oscuro.
Eco nos devuelve la pena...
la pena, la pena.
ana
domingo, noviembre 20, 2011
A TIENTAS
Cuarto cerrado, cuarto menguante
[Para A.]
grietas y puentes cayendo...
al vacío,
ensambladas mentiras del desaliento
contenida mirada en la pared del viento.
Entre tú, entre el no,
en el acaso de un eco parecido al de tu playa
entretenida vaciando el frasco de las dudas
contando las perlas desprendidas
del collar doble de tu garganta.
Prendida tan sólo la luz de la memoria
repasando la risa desmembrada
respirando el humo de tu nada
escondida tras el verde-gris
de lo que muere.
Me tienta el umbral de tu existencia,
a tientas,
de tu tinta a la tortura oscura
de tu negro cortinaje, a la fiesta muda
que supones y me impones.
De ti, a tientas.
ana
[Para A.]
viernes, noviembre 04, 2011
PEQUEÑAS MENTIRAS... Y SU IMPORTANCIA
"En la otra orilla de la noche
el amor es posible
-llévame-
llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria."
El olvido. Alejandra Pizarnik.
Un cofre espera afuera, en la puerta de un circo,
el amor es posible
-llévame-
llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria."
El olvido. Alejandra Pizarnik.
las palabras asoman y se derraman
sobre la arena aun llena de lluvia.
Un espectro hace piruetas sobre un hilo de seda
y una red de distancia cubre su caída.
Son punzantes los clavos del tedio
la cama de la tarde,
oscuro el cajón del mago,
ahogados los poemas del solitario saltimbanqui
que llora escondido tras las cortinas de terciopelo.
Una trapecista mueve sus alas sobre la ciudad nocturna
mientras abajo alguien barre sus plumas blancas.
Un gigante de poemas pone flores entre mis dedos,
me enciende de luciérnagas el cuerpo,
sopla suavemente en mi pelo
y salen volando todos los pájaros de mi pecho.
ana
domingo, octubre 30, 2011
POR LOS ANIVERSARIOS Y LOS MAGOS
Por nuestro aniversario:
En el largometraje anterior de Chomet, "Bienvenidos a Belleville" ("Les triplettes de Belleville", 2003), la animación, la música y el tipo de dibujos eran de una tremenda belleza. No obstante, el contenido se mostraba parco y, por ende, el conjunto llegaba a hacerse tedioso y carente de interés. En este caso, encontramos una conjunción perfecta de exterior y de fondo. Si bien el desarrollo argumental es escaso y la película se basa en largas escenas autosuficientes y en una progresión poco acusada, la humanidad que subyace funciona como sustento de la atención de un espectador que, si se ha interesado por los personajes desde el inicio, no podrá sentir indiferencia en el transcurso del film.
Los paisajes urbanos y campestres resultan deliciosos ante la pluma temblorosa de Chomet y la elección de los colores suaves y exquisitos se suman a una ambientación en la que es fácil perderse. Cada uno de los tipos humanos retratados, entre lo pintoresco, el tópico regional y la originalidad total son una creación que por sí misma podría sostenerse como una obra de arte. La banda sonora, también del director, acompaña para sumirnos en esa pesadumbre débil en la que aún cabe alguna sonrisa. Existen algunos momentos preciosos, como el juego con las sombras creadas por el libro sobre la pared de la habitación hacia el final y tantísimos otros hallazgos de similar belleza.
En conclusión, para los entusiastas de Tati, "El ilusionista" supone una oportunidad de reencontrarse con el autor y personaje, resucitado gracias al arte de la animación. Guiños y detalles constantes remiten a sus películas para reproducir casi la vivencia de estar ante un nuevo trabajo suyo. Quienes aún tengan la asignatura pendiente de acercarse a este cineasta, espero que lo hagan gracias a esta cinta, empezando, si quieren, por la que se proyecta en el cine donde Tatischeff ha de esconderse, "Mi tío". Los apasionados de la animación encontrarán ilustraciones en movimiento de sublime buen gusto, empleados para narrar una historia sencilla, nada complaciente, pero con toques alegres y un eterno optimismo.
Quiero seres de infinito, aquí y ahora, un pacto de eternidad entre tu y yo, iguales, no este desvanecimiento tan líquido, tan pequeño, no diluirme en la voz de mis poemas, reivindico mi voz auténtica para que tú desees oírla y vengas a escucharla.
ana
Mi admiración hacia Jacques Tati y su alter-ego, Monsieur Hulot viene de antaño. Por ello es motivo de alegría que se haya rescatado tanto a uno como a otro al adaptar un guion del primero que asume a alguien muy parecido al segundo como protagonista. "El ilusionista" ("L'illusionniste", 2010), cuyo estreno en España se produjo la tarde del pasado día 7, parte de una historia que escribió hace más de cincuenta años el guionista y director francés y que no había recibido por aquel entonces otro título que "Film Tati nº 4". La hija del autor, que ya había estado muy implicada en los procesos de restauración de otras de las películas de su padre, ha sido en parte responsable de que el argumento se rescatase de los archivos del Centro Nacional de la Cinematografía. Sylvain Chomet ha aportado su música y su animación para convertir el pequeño relato melancólico en una joya mágica; siempre tan unidas la melancolía y la magia.
El mago torpe y triste, que lleva como apelativo artístico el verdadero apellido del cineasta de origen franco-ruso-ítalo-neerlandés, Tatischeff, se mueve, se viste y se comporta como ese M. Hulot poco dotado para las relaciones sociales y para deambular por el mundo absurdo y demasiado invadido por la modernidad de los años sesenta y setenta. "El ilusionista", anterior a ellas, no tiene la carga crítica a esa sociedad que puedan tener "Mi tío" o "Playtime", ni tampoco el humor visual de "Las vacaciones de M. Hulot" o la acidez observadora del cine de Tati en general. Pero sí guarda de él la sencillez de un personaje que, sin decir nada, lo expresa todo. Y su cercanía y capacidad emotiva son mayores que las de sus películas. Al transformarse en muñeco animado, Tati-Hulot cobra un encanto que superan el del ser de carne y hueso que vimos en imagen real.
"El ilusionista" http://www.lillusionniste-lefilm.com/#/histoire nos habla del final de una época. Los números de magia, así como los de payasos, ventrílocuos y otros hombres-espectáculo están siendo desbancados por las actuaciones de cantantes de moda que vuelven locas a las jovencitas y por grandes despliegues vodevilescos o teatrales. Los artistas se ven abocados a un paro inevitable, si no a destinos aún más desgraciados. Este momento fatídico, que se vivió entonces, puede extrapolarse a situaciones generales presentes o a circunstancias personales muy habituales, por lo que la desolación de lo mostrado se contagia fácilmente a cualquiera que quiera aprovechar la ocasión para reflexionar sobre su vida. Hallamos un momento que recordaría al triste final de "Humberto D", de Vittorio de Sica. Con esto no quiero decir que la película sea trágica o que se hunda en el dramatismo, pues tiene muchos destellos de humor y demuestra la delicadeza de dejar las desgracias casi siempre fuera de campo o de mostrarlas de modo elíptico.
ana
Mi admiración hacia Jacques Tati y su alter-ego, Monsieur Hulot viene de antaño. Por ello es motivo de alegría que se haya rescatado tanto a uno como a otro al adaptar un guion del primero que asume a alguien muy parecido al segundo como protagonista. "El ilusionista" ("L'illusionniste", 2010), cuyo estreno en España se produjo la tarde del pasado día 7, parte de una historia que escribió hace más de cincuenta años el guionista y director francés y que no había recibido por aquel entonces otro título que "Film Tati nº 4". La hija del autor, que ya había estado muy implicada en los procesos de restauración de otras de las películas de su padre, ha sido en parte responsable de que el argumento se rescatase de los archivos del Centro Nacional de la Cinematografía. Sylvain Chomet ha aportado su música y su animación para convertir el pequeño relato melancólico en una joya mágica; siempre tan unidas la melancolía y la magia.
El mago torpe y triste, que lleva como apelativo artístico el verdadero apellido del cineasta de origen franco-ruso-ítalo-neerlandés, Tatischeff, se mueve, se viste y se comporta como ese M. Hulot poco dotado para las relaciones sociales y para deambular por el mundo absurdo y demasiado invadido por la modernidad de los años sesenta y setenta. "El ilusionista", anterior a ellas, no tiene la carga crítica a esa sociedad que puedan tener "Mi tío" o "Playtime", ni tampoco el humor visual de "Las vacaciones de M. Hulot" o la acidez observadora del cine de Tati en general. Pero sí guarda de él la sencillez de un personaje que, sin decir nada, lo expresa todo. Y su cercanía y capacidad emotiva son mayores que las de sus películas. Al transformarse en muñeco animado, Tati-Hulot cobra un encanto que superan el del ser de carne y hueso que vimos en imagen real.
"El ilusionista" http://www.lillusionniste-lefilm.com/#/histoire nos habla del final de una época. Los números de magia, así como los de payasos, ventrílocuos y otros hombres-espectáculo están siendo desbancados por las actuaciones de cantantes de moda que vuelven locas a las jovencitas y por grandes despliegues vodevilescos o teatrales. Los artistas se ven abocados a un paro inevitable, si no a destinos aún más desgraciados. Este momento fatídico, que se vivió entonces, puede extrapolarse a situaciones generales presentes o a circunstancias personales muy habituales, por lo que la desolación de lo mostrado se contagia fácilmente a cualquiera que quiera aprovechar la ocasión para reflexionar sobre su vida. Hallamos un momento que recordaría al triste final de "Humberto D", de Vittorio de Sica. Con esto no quiero decir que la película sea trágica o que se hunda en el dramatismo, pues tiene muchos destellos de humor y demuestra la delicadeza de dejar las desgracias casi siempre fuera de campo o de mostrarlas de modo elíptico.
En el largometraje anterior de Chomet, "Bienvenidos a Belleville" ("Les triplettes de Belleville", 2003), la animación, la música y el tipo de dibujos eran de una tremenda belleza. No obstante, el contenido se mostraba parco y, por ende, el conjunto llegaba a hacerse tedioso y carente de interés. En este caso, encontramos una conjunción perfecta de exterior y de fondo. Si bien el desarrollo argumental es escaso y la película se basa en largas escenas autosuficientes y en una progresión poco acusada, la humanidad que subyace funciona como sustento de la atención de un espectador que, si se ha interesado por los personajes desde el inicio, no podrá sentir indiferencia en el transcurso del film.
Los paisajes urbanos y campestres resultan deliciosos ante la pluma temblorosa de Chomet y la elección de los colores suaves y exquisitos se suman a una ambientación en la que es fácil perderse. Cada uno de los tipos humanos retratados, entre lo pintoresco, el tópico regional y la originalidad total son una creación que por sí misma podría sostenerse como una obra de arte. La banda sonora, también del director, acompaña para sumirnos en esa pesadumbre débil en la que aún cabe alguna sonrisa. Existen algunos momentos preciosos, como el juego con las sombras creadas por el libro sobre la pared de la habitación hacia el final y tantísimos otros hallazgos de similar belleza.
En conclusión, para los entusiastas de Tati, "El ilusionista" supone una oportunidad de reencontrarse con el autor y personaje, resucitado gracias al arte de la animación. Guiños y detalles constantes remiten a sus películas para reproducir casi la vivencia de estar ante un nuevo trabajo suyo. Quienes aún tengan la asignatura pendiente de acercarse a este cineasta, espero que lo hagan gracias a esta cinta, empezando, si quieren, por la que se proyecta en el cine donde Tatischeff ha de esconderse, "Mi tío". Los apasionados de la animación encontrarán ilustraciones en movimiento de sublime buen gusto, empleados para narrar una historia sencilla, nada complaciente, pero con toques alegres y un eterno optimismo.
Otro enlace de interés (http://estrellas5.blogspot.com/p/el-ilusionista-jacques-tati.html
fuentes http://www.blogdecine.com/
miércoles, octubre 19, 2011
AGUANTA, AGUANTA, ESTOY A TU LADO.
qué intacta la piel que tocan
qué distintas la boca del poema
y la del amor.
Qué cortos los dedos de la mano
y qué rotos los besos del papel
tan lleno de bocas y labios ciegos.
Todos los versos se convocan
en lo eterno
hacia el sol, en el viento,
en el sueño,
en lo inmortal del Deseo.
Son esta hambre, esta sed...
Luego,
llegan...los brazos abiertos,
la sed y el hambre se calman,
el poema descansa
en un leve cerrar los ojos mientras cede
su silueta al amor
y al silencio.
ana
lunes, octubre 17, 2011
CALIDEZ
http://www.richardhawley.co.uk/
Si los días apenas tienen sentido se abren las puertas y devolvemos la mirada, una mirada intensa que sabemos que no vamos a olvidar. Si los días van cobrando sentido, y las tristezas rompen sus trenzas para alocarnos, sacarnos al desastre de la vida, si al fin conseguimos soltarnos de ellas, tendremos entre las manos instantes delicados como este y otros que con su calidez nos ayudan a evocar la alegría y a vivir. Puro silencio.
Si los días no tienen sentido, escuchar a Richard Hawley se lo proporcionan; acariciando en su voz el verbo derretirse, esa voz que susurra y detiene nuestros pasos hacia el sueño.
Y ahí estoy, en el delicado transcurrir de sus relojes parados, en el aireado paisaje de su universo, tan suyo, oceánico como pocos, nadando en su melodía, hundida, reposando en las profundidades violetas.
Y ahí estoy, en el delicado transcurrir de sus relojes parados, en el aireado paisaje de su universo, tan suyo, oceánico como pocos, nadando en su melodía, hundida, reposando en las profundidades violetas.
Si los días apenas tienen sentido se abren las puertas y devolvemos la mirada, una mirada intensa que sabemos que no vamos a olvidar. Si los días van cobrando sentido, y las tristezas rompen sus trenzas para alocarnos, sacarnos al desastre de la vida, si al fin conseguimos soltarnos de ellas, tendremos entre las manos instantes delicados como este y otros que con su calidez nos ayudan a evocar la alegría y a vivir. Puro silencio.
lunes, octubre 10, 2011
ESTATUAS Y FUENTES
La respuesta del silencio llega envuelta
en duda y en espera,
en duda azul, en negra espera,
en rostro de quieto silencio de estatua.
Es el alma nocturna,
el sueño decantando al compás de la noche,
insuficientes sus palabras escasas,
de plata y polvo
sirenas esquivas.
Así, el sólido sonido de algunas hiere mi garganta.
Bebo en cambio un vino de luz y silencio
que extirpa de cuajo la lengua,
la aniquila.
Escribo silencios de estatua
y estoy sola como las fuentes apagadas.
ana
...EN LA FANTASÍA, EXISTE UN VIENTO CÁLIDO QUE SOPLA SOBRE LA CIUDAD COMO UN AMIGO...
martes, septiembre 27, 2011
FARO DEL SILENCIO
Como a segundos, hay sílabas pesadas que se me traban entre los dientes, entre los labios, poco a poco se deshacen en nada y dejan un sabor postrero en mis palabras, a veces dulce- las menos-, a veces amargo o silente. Ese resto silencioso y cadente que desaparece como hilo de miel y nos ata a la inmortalidad, ese cordel de susurros prodigiosos que arranca del tumulto de sentimientos para llegar al centro del silencio. Es sin duda el letargo ansiado, el rincón oculto junto al manantial de las emociones, donde nos sentamos a escucharnos por dentro y bebemos del agua que no sacia, de la vida. Poco a poco, lo comprendo y entonces, callo...
ana
miércoles, septiembre 21, 2011
AQUÍ ESTOY
Pienso...
y sin embargo el misterio y la pasión no dejan de perseguirme
por el borde de mis antojos se rozan, amantes
como la aurora y el silencio,
como los mirlos de la mañana y las hojas del limonero.
Atisbo un espacio intermedio que unifica
lo distante y desmedido
lo cercano y tibio.
Con asombro su mixtura hace que el papel se enoje
y en el berrinche se amontonen como despojos
los poemas desprendidos de sus hilos.
Estoy...
conspiro contra el ataque despiadado del tiempo
que en flagrante intención desgasta
mi coraje
y agranda la desvergüenza,
mientras las arrugas de mis uñas crecen
sin disimulo,
tras unos dedos que insomnes te buscan
y buscan...
en tus versos.
ana
viernes, julio 29, 2011
lunes, mayo 16, 2011
COSAS MÍAS
Sobran las palabras, sobran las mías,
aquí rezuman las palabras,
melancolía.
Thee waifs:
El viento del pasado vuelve a soplar
en las orillas del alma,
el sosiego, la paz se desvanecen
como espuma blanca de mar sobre la arena.
Tu costado, rompeolas de mi marejada.
Missy Higgins:
Dejo que la música de tu voz sea ahora mi único eco,
y que sean tus palabras las que llenen mis huecos.
Háblame, sólo escucho tu dialecto,
sólo entiendo el idioma de tu boca,
el que hablan sin esfuerzo
la ternura y el cariño.
Ha sido un placer contar con la compañía de quienes habéis venido por aquí, a los que lleváis más tiempo pegados a estas rocas,
a los que habéis llegado hasta aquí empujados por la fuerza de cualquier otra ola,
a los que habéis dejado vuestras palabras y a los que no lo han hecho, a los que seguís viniendo a pesar de todos los pesares y los desencuentros pasados, ha sido un placer teneros por aquí,
gracias.Hasta pronto.
ana
So hold this feeling like a newborn
Of freedom surging through your veins
You have opened up a new door
So bring on the wind, fire and rain
martes, mayo 10, 2011
HORAS MUERTAS
« J'ai tout le temps été fasciné par les jeux de la lumière - et du hasard. Comme tout ce qui est dans l'ombre, êtres et choses prennent alors une sorte de dérive proche du rêve, rêve ou cauchemar qui, de l'extase à la peur, entr'ouvent la porte de cette quatrième dimension dans laquelle, sans peut-être vraiment y croire, j'ai toujours vécu. C'est tout cela qui m'a, sans doute, conduit à la photographie »
Algo me está buscando entre las hierbas azules de otra vida.
J.E.Cirlot
Llueve agua de Mayo difusa en silencio,
agua tibia y acorde sin tiempo
como a quien llama la melancolía,
sin ruido ni espacio,
en medio de una calle sin sombras
en medio de una esquina sin hora
en medio de un sueño inexplicable.
El negro, el gris, en una cortina lenta
agua tibia y acorde sin tiempo
como a quien llama la melancolía,
sin ruido ni espacio,
en medio de una calle sin sombras
en medio de una esquina sin hora
en medio de un sueño inexplicable.
El negro, el gris, en una cortina lenta
barro y nieve, en un azar de agua lodosa
que se conjuga al final en aire y en bruma
cubriendo un jardín violento de metáforas y raices
abajo, un suelo de líquenes queda en nuestra garganta.
Algo quedó temblando, pétalos de flor y espinas
algo con voz de sangre y vuelo detenido
algo con el pincel de último ocaso
algo con voz de sangre y vuelo detenido
algo con el pincel de último ocaso
una voz que se extingue, lentamente,
perdida, al trasluz de una vida.
perdida, al trasluz de una vida.
ana
lunes, abril 18, 2011
SEMANA DE PASIÓN
Tus dedos ahora tienen las espinas del tiempo
amenazando tormento cuando los pienso,
antes con aquélla suavidad de uvas y de melocotón,
atardecer al que sucumbía
necesario abismo de cada lluvia,
sostenido viento en la ventana de la lujuria.
Tus manos eran el dulzor de un laberinto ciego,
de un suspiro tras los labios
el umbral hacia la puerta de lo oculto,
la salida, la puerta trasera en un incendio
el escape a mis miedos, la letanía de mis rezos
el arco de mi cuerpo acontecido de ti.
Tu boca en mi costado,
la pasión y el desgobierno de todas nuestras pautas,
de todas esas normas hechas
para los que aún no han encontrado la cruz de la ternura.
Tu carne dispuesta y aferrada a la madera de mi cuerpo,
el cielo oscureciéndose en tu pelo,
la noche clavada a nuestro lecho,
el techo de mi piel que ya no es mía,
que muere cada día por tus besos,
ansiada agonía, de pasión y luna llena en mi cielo.
ana
amenazando tormento cuando los pienso,
antes con aquélla suavidad de uvas y de melocotón,
atardecer al que sucumbía
necesario abismo de cada lluvia,
sostenido viento en la ventana de la lujuria.
Tus manos eran el dulzor de un laberinto ciego,
de un suspiro tras los labios
el umbral hacia la puerta de lo oculto,
la salida, la puerta trasera en un incendio
el escape a mis miedos, la letanía de mis rezos
el arco de mi cuerpo acontecido de ti.
Tu boca en mi costado,
la pasión y el desgobierno de todas nuestras pautas,
de todas esas normas hechas
para los que aún no han encontrado la cruz de la ternura.
Tu carne dispuesta y aferrada a la madera de mi cuerpo,
el cielo oscureciéndose en tu pelo,
la noche clavada a nuestro lecho,
el techo de mi piel que ya no es mía,
que muere cada día por tus besos,
ansiada agonía, de pasión y luna llena en mi cielo.
ana
martes, abril 12, 2011
TUS CUATRO ELEMENTOS Y UNA PREGUNTA
El aire que te viste y transfigura
el que te hace parecer lejano y triste
el que tapa cada uno de tus huecos y
me deja confundida,
ese que se pliega sobre el oxido de tus cadenas
y se arruga en tu garganta, collar de amarguras
del que me cuelgo.
El agua de tus palabras colándose entre mis dedos
y dejando en mis manos un sabor tibio y amargo.
La tierra que quedó escondida entre tus poros,
prendida y pegada a tus heridas aún sin cerrar;
Y por fin, el fuego,
que arde constante en tu mirada escondida,
tus lágrimas abrasan, su sangre quema y ciega
cualquier mano que se acerca a tus ojos
y pretende encontrarte entre tinieblas.
Dónde quedó el éter, suspendido,
la quintaesencia , tu energía oscura,
dónde, cuándo musitó el silencio a tus estrellas encendidas
y se expandió en el universo de tus culpas?
ana
Tous les matins du monde sont sans retour.
Tous les Matins du Monde - Leçons de Ténèbres
viernes, abril 08, 2011
SOMNI
En esta vuelta al silencio y a las pasiones sordas
en las que habitas, morada de un fantasma,
los oídos son pájaros desorientados
rozando el tímpano de la memoria.
Los límites difusos se agrandan en la noche,
corren despavoridos los inciensos carnales
hasta la frontera de un sueño de túnicas blancas.
Un silencio de bóvedas y dinteles
coronan la noche gótica de tu abrazo irreal
y cantan los coros de ángeles en mi piel desnuda
luego te me escapas del poema y del perfume
que aún suenan por la mañana.
No estarás,
pronto no llegarás,
y será el límite apagado de tu sueño
tan sólo una puerta en ruinas.
ana
martes, abril 05, 2011
CATHEDRAL
Conjuros de la memoria
No sé si un sol desmedido y burlón
me atravesará de punta a punta
cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados
cuando se rompan las oscuridades
de mi perfecta catedral secreta
con el sostenido sonido del órgano medieval
ululando su voz de parto,
su alarido de queja y de tristeza.
Estoy como nací-desnuda-
mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia
y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos
y mientras me dejo ir en el humo,
viene su mano y me sostiene
y me levanta y me hace tronar de júbilo,
me zarandea las ganas de vivir,
me dice verde con ojos de monte
azul con el pelo espumoso de mar
estrella con las uñas brillantes
viento y sopla mi angustia y la desperdiga
y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos,
romper los relojes del tiempo,
borrar la huella de mis pequeños pecados
vueltos trascendentes por los oscuros designios
de su otro yo iracundo hermano de este duende iluminado
que me persigue en el sueño
en el que corro huyendo, siguiéndole yo a mi vez
juego de gato y ratón hasta que viene la lluvia
y la risa y volvemos a ser amantes helechos hojas atrapadas
en las correntadas de mayo y todo vuelve a empezar
cuando cruzamos lavados y nuevos
el umbral del paraíso.
Gioconda Belli
TARDE DE BRUJAS
Roja la sangre que no es ya roja, reliquia, muerte, pisadas hacia la oscura escalera, sin bancos su Aula Magna, sin profesor su atrio sagrado, sin luz, velas de llamas, veladas sin voces que agrandan un silencio claro que a las dos se apaga, sin un solo minuto en blanco, sin órgano, sin altares floridos, Magdalena ahogada en las aguas del olvido, casi sin aire, casi sin ti, sin titubeos, sin tu beso, rezo, al pie de un cañón y de un minúsculo verso que me guardo de nuevo, sin esfuerzo en el bolsillo de una camisa de fuerza bordada de oro muy fino, y mientras tanto, un beso queda adherido a su transparente brillo de por vida y sin certezas; afuera un helado de cerezas y un bombón aguardan junto a la taza de té y un tequiero a las cinco galletas de mantequilla y un ramo de narcisos que acompañan el bullicio a modo de orquestina, y vuelta al tren de las siete que se va poniendo el sol y tú te conviertes en bruja sin dientes, con prisa y en bicicleta con la melena al trote tras una marea subida de pobres turistas nudistas en esta playa del norte sin mar pero con barcos y puentes... y viceversa.
No sé si un sol desmedido y burlón
me atravesará de punta a punta
cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados
cuando se rompan las oscuridades
de mi perfecta catedral secreta
con el sostenido sonido del órgano medieval
ululando su voz de parto,
su alarido de queja y de tristeza.
Estoy como nací-desnuda-
mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia
y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos
y mientras me dejo ir en el humo,
viene su mano y me sostiene
y me levanta y me hace tronar de júbilo,
me zarandea las ganas de vivir,
me dice verde con ojos de monte
azul con el pelo espumoso de mar
estrella con las uñas brillantes
viento y sopla mi angustia y la desperdiga
y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos,
romper los relojes del tiempo,
borrar la huella de mis pequeños pecados
vueltos trascendentes por los oscuros designios
de su otro yo iracundo hermano de este duende iluminado
que me persigue en el sueño
en el que corro huyendo, siguiéndole yo a mi vez
juego de gato y ratón hasta que viene la lluvia
y la risa y volvemos a ser amantes helechos hojas atrapadas
en las correntadas de mayo y todo vuelve a empezar
cuando cruzamos lavados y nuevos
el umbral del paraíso.
Gioconda Belli
TARDE DE BRUJAS
Roja la sangre que no es ya roja, reliquia, muerte, pisadas hacia la oscura escalera, sin bancos su Aula Magna, sin profesor su atrio sagrado, sin luz, velas de llamas, veladas sin voces que agrandan un silencio claro que a las dos se apaga, sin un solo minuto en blanco, sin órgano, sin altares floridos, Magdalena ahogada en las aguas del olvido, casi sin aire, casi sin ti, sin titubeos, sin tu beso, rezo, al pie de un cañón y de un minúsculo verso que me guardo de nuevo, sin esfuerzo en el bolsillo de una camisa de fuerza bordada de oro muy fino, y mientras tanto, un beso queda adherido a su transparente brillo de por vida y sin certezas; afuera un helado de cerezas y un bombón aguardan junto a la taza de té y un tequiero a las cinco galletas de mantequilla y un ramo de narcisos que acompañan el bullicio a modo de orquestina, y vuelta al tren de las siete que se va poniendo el sol y tú te conviertes en bruja sin dientes, con prisa y en bicicleta con la melena al trote tras una marea subida de pobres turistas nudistas en esta playa del norte sin mar pero con barcos y puentes... y viceversa.
ana
lunes, abril 04, 2011
BEST BEFORE...BÓREAS
El reloj del mundo siempre da la hora
puntual y desconcertado
en cada abismo de sus minutos
en el tictac de su memoria.
No abre ni cierra puertas,
adentro una luz dispersa e indefinida
acompaña su cadencia macabra;
el silencio de las horas enlatadas
del mundo a punto de caducar,
y tú, aún cenando la estupidez
te resignas
y te acuestas sin leer la fecha.
Alguien quiere que nos indignemos
y nosotros, nos acostamos a soñar con un cielo azul
mientras sopla un viento del norte
en nuestras cabezas de chorlito;
entretanto el suelo se llena de hojas
de conciencias secas, de frutos rancios.
Hessel nos quiere despertar pero el mando
nos lleva magnético a otro tipo de cadena,
la de la condena íntima, la del silencio,
la esperanza íntima y la ostracidad
esperando que sean otros
los que acumulen el cansancio de esta melodía
y por fin disparen al pianista.
ana
puntual y desconcertado
en cada abismo de sus minutos
en el tictac de su memoria.
No abre ni cierra puertas,
adentro una luz dispersa e indefinida
acompaña su cadencia macabra;
el silencio de las horas enlatadas
del mundo a punto de caducar,
y tú, aún cenando la estupidez
te resignas
y te acuestas sin leer la fecha.
Alguien quiere que nos indignemos
y nosotros, nos acostamos a soñar con un cielo azul
mientras sopla un viento del norte
en nuestras cabezas de chorlito;
entretanto el suelo se llena de hojas
de conciencias secas, de frutos rancios.
Hessel nos quiere despertar pero el mando
nos lleva magnético a otro tipo de cadena,
la de la condena íntima, la del silencio,
la esperanza íntima y la ostracidad
esperando que sean otros
los que acumulen el cansancio de esta melodía
y por fin disparen al pianista.
ana
lunes, marzo 28, 2011
LIGHT A LIGHT FOR ME
En el silencio de la noche se recuerda como nunca
la cicatriz y la herida, el dolor extraña aún
cuando se ha ido. Tendida sobre el costado
donde quedaron impresos tus dedos y
recibiendo el beso desconocido de unos labios negros.
Recuerda, recuerdo, el recodo, el hueco, la grieta
por la que escapabas de mi,
recuerdo tu nodo de indiferencia,
y cuánto costaba cada centímetro de distancia.
Pero camino en tu cuerpo a tientas, en la noche,
por tu espalda recta por su silenciosa senda
camino por el contorno de tus piernas a oscuras
hasta un sueño, en el que estoy perdida
y tu me encuentras,
y me encuentro,
pero todo está lejos de ser verdad.
;-)
ana
la cicatriz y la herida, el dolor extraña aún
cuando se ha ido. Tendida sobre el costado
donde quedaron impresos tus dedos y
recibiendo el beso desconocido de unos labios negros.
Recuerda, recuerdo, el recodo, el hueco, la grieta
por la que escapabas de mi,
recuerdo tu nodo de indiferencia,
y cuánto costaba cada centímetro de distancia.
Pero camino en tu cuerpo a tientas, en la noche,
por tu espalda recta por su silenciosa senda
camino por el contorno de tus piernas a oscuras
hasta un sueño, en el que estoy perdida
y tu me encuentras,
y me encuentro,
pero todo está lejos de ser verdad.
;-)
ana
miércoles, marzo 23, 2011
BUT I THINK OF YOU
Tiendes el hilo que conduce a tu cuerpo
el que llega adentro, donde sólo tú habitas
y tiendes tu mano,
una mano que invita a llegar despacio.
Sueltas el amor y esperas,
entretanto...
acunas olas, mueves mareas,
junto a mis orillas secas
reflotas restos de tus naufragios...
Sabes,
Es fácil escribir en la cuerda floja
con las manos atadas, al sonar de labios
que sin valor sellan la oscuridad más negra
y el sentimiento más antiguo de todos.
Sin embargo aprietas tu pecho contra mi pecho,
los brazos enjaulan la noche dentro
y por un momento
me voy tras los pájaros que sueltas al aire
y apago las velas que tu encendiste.
ana
Night is falling
I think of you...
It’s so late
I think of you...
And in the shadows
I think of you
I close my eyes
I think of you
Now I’m falling
I think of you
el que llega adentro, donde sólo tú habitas
y tiendes tu mano,
una mano que invita a llegar despacio.
Sueltas el amor y esperas,
entretanto...
acunas olas, mueves mareas,
junto a mis orillas secas
reflotas restos de tus naufragios...
Sabes,
Es fácil escribir en la cuerda floja
con las manos atadas, al sonar de labios
que sin valor sellan la oscuridad más negra
y el sentimiento más antiguo de todos.
Sin embargo aprietas tu pecho contra mi pecho,
los brazos enjaulan la noche dentro
y por un momento
me voy tras los pájaros que sueltas al aire
y apago las velas que tu encendiste.
ana
Night is falling
I think of you...
It’s so late
I think of you...
And in the shadows
I think of you
I close my eyes
I think of you
Now I’m falling
I think of you
domingo, marzo 20, 2011
LA NASCITA DI VENERE
Llega una voz ausente y cálida
como susurro de caracola antigua
sonando el verso de esta tarde
con melodía de esclava nostálgica
e imprudente sonrisa.
Llegas por ausente como la brisa
de un verano inacabado y describes
con tus dedos en la arena un te quiero
que talla en mi piel desnuda
el calor de los inviernos a la lumbre.
Me susurras el sabor del miedo y en la cumbre
del placer más escondido,
encontramos la salida
a tanto infierno.
Pero llega de nuevo esta noche, primavera,
incienso y velas para los amantes,
la Luz
y llega entera para que la tengamos en lo alto
quimérica luna a la que me entregas.
ana
como susurro de caracola antigua
sonando el verso de esta tarde
con melodía de esclava nostálgica
e imprudente sonrisa.
Llegas por ausente como la brisa
de un verano inacabado y describes
con tus dedos en la arena un te quiero
que talla en mi piel desnuda
el calor de los inviernos a la lumbre.
Me susurras el sabor del miedo y en la cumbre
del placer más escondido,
encontramos la salida
a tanto infierno.
Pero llega de nuevo esta noche, primavera,
incienso y velas para los amantes,
la Luz
y llega entera para que la tengamos en lo alto
quimérica luna a la que me entregas.
ana
martes, marzo 15, 2011
VESANIA
LA VIDA ES DORMIR,
EL AMOR ES SU SUEÑO
De la película, "And now...Ladies and gentlemen"
De pronto parece que no recobro el sentido y
me pierdo en las dudas de la maleza del fondo
parece que me asaltan, asoman
de pronto tras de cualquier arbusto.
Bajo a la morada oscura del recuerdo
sabiendo que subiré exhausta y rota
de buscarte donde no existes siquiera.
Sabiendo que
llegará pronto una nueva primavera
y su cruel Abril frotando de nuevo
mis heridas.
En cada embestida es posible un adios
en cada curva de tu rastro perdido,
el olvido.
Es posible incluso que te acaricie
y tu lo notes
y que te ame sin que lo sepa, sin que lo sepas,
quién sabe?
Pero entre la maleza también crece el vacío
interminable de las mentiras que fueron
y me persiguen,
el espacio templado de las palabras fáciles,
y lo callado,
lo callado merece un capítulo aparte.
Pero me entrego a mis flaquezas
y concluyo en un claro,
no estás ni vendrás...
y al rato llueve
la misma lluvia de cualquier Marzo.
ana
sábado, marzo 12, 2011
UNA GRULLA POR JAPON
Sadako Sasaki y sus mil grullas
ESTA ES UNA INICIATIVA MÍA A LA QUE OS INVITO A UNIROS.
EN EL ARTE DEL ORIGAMI: las grullas pueden ser diminutas, coloridas o blancas, solitarias o estar unidas en una guirnalda, estáticas o mecidas por el viento, pero siempre dan una sensación de precisión y belleza.
Cada 9 de Agosto, en Japón, cerca de Nagasaki, los niños en las escuelas manifiestan su rechazo a la guerra creando miles de guirnaldas de grullas de papel.
Las grullas se han constituído en símbolo de Paz y de BUENOS DESEOS: la tradición japonesa alienta "concederán un deseo a aquel que consiga doblar mil grullas de papel como recompensa por el esfuerzo y la concentración que hacen falta para lograrlo."
Doblemos el papel, nuestro papel imaginario en esta pantalla de luz que es la que ahora mismo puede unirnos más rápidamente y de una forma global en el planeta.
Esta es mi aportación PARA ENVIARLES MI DESEO: QUE ACABE PRONTO SU SUFRIMIENTO.
viernes, marzo 11, 2011
CUANDO TE ESCRIBO
O el poder de unas alas.
Lamento en cada palabra de cada verso
(los poemas también tienen su propio llanto)
contenido e incompleto,
son un discurso apagándose y muriendo
entre cada uno de mis dedos.
Las lágrimas de la palabra ausencia
se mezclan con el barro de este suelo
que tiembla bajo mis pies descalzos.
Perdona, no sé sostenerme sobre tus alas
y el cansancio de mis brazos
despista al de mi alma.
Cómo puede uno apearse de los sueños
sin perder en la caída la ilusión
por la vida?
Estás perdido si no sueñas;
vamos!, sueña conmigo!
y subamos arriba,
donde la luz última
respira y desdobla los legajos secos
dónde la última estrella nos acune
y las palabras no caigan al vacío
o se las lleve el viento.
ana
Sobre mi cuarto hay un cielo muy negro, sin luz.
Dentro, una luz que agoniza al tratar de salir
y un mono gris que me aúlla cuando no estás tú.
Vicente Feliú
Lamento en cada palabra de cada verso(los poemas también tienen su propio llanto)
contenido e incompleto,
son un discurso apagándose y muriendo
entre cada uno de mis dedos.
Las lágrimas de la palabra ausencia
se mezclan con el barro de este suelo
que tiembla bajo mis pies descalzos.
Perdona, no sé sostenerme sobre tus alas
y el cansancio de mis brazos
despista al de mi alma.
Cómo puede uno apearse de los sueños
sin perder en la caída la ilusión
por la vida?
Estás perdido si no sueñas;
vamos!, sueña conmigo!
y subamos arriba,
donde la luz última
respira y desdobla los legajos secos
dónde la última estrella nos acune
y las palabras no caigan al vacío
o se las lleve el viento.
ana
Sobre mi cuarto hay un cielo muy negro, sin luz.
Dentro, una luz que agoniza al tratar de salir
y un mono gris que me aúlla cuando no estás tú.
Vicente Feliú
jueves, marzo 10, 2011
SUNRISE
Cada vez que me acerco al papel en blanco para escribir un poema, los primeros versos nacen de un silencio atronador, de un susurro, de una voz interna que masculla los dolores y los devuelve a la boca y casi sin darme cuenta vas amaneciendo en la noche del poema.
ana
ana
domingo, marzo 06, 2011
TRANSPARENCIA DE OTROS
En la humedad del silencio de invierno
blanco extremo y sosegada escritura
un frío crepuscular entumece mis dedos
abandonados a la blancura.
En la recién llegada mañana
de una sospechada calma
emerge el poema, hundido
como un ahogado, desde el fondo
del alma.
No conozco la calle donde me abandono
ni el banco, ni la plaza, ni el tejado
en que quedaron sostenidos otros poemas
por otros fríos, por otras manos,
pero hay algo que los une, bajo un mismo
tempo,
un silencio de blancura y un rocío,
ese sosegado e íntimo abandono.
Es de Roma o de Lisboa el sentimiento,
o de un rastro esparcido por el suelo
de cualquier plaza de pueblo,
donde uno se reencuentra de pronto
con el rostro entumecido y escarbado.
Y es entre las calles de uno mismo
donde de pronto asoma cambiante
y renovado, trasmutado,
el elegido, el nuestro.
Y pasarán delante de nuestros ojos
palomas y susurros extraños
desdeñables hoy, por ajenos,
que nunca surcarán nuestro cuaderno.
Pero es en el retorno de un poema
recordado de pronto, en ese silencio,
cuando reclino mi rostro y padezco
la transparencia de Otros.
ana
"We get to think of life as an inexhaustible well…How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless." — Paul Bowles, The Sheltering Sky.
blanco extremo y sosegada escritura
un frío crepuscular entumece mis dedos
abandonados a la blancura.
En la recién llegada mañana
de una sospechada calma
emerge el poema, hundido
como un ahogado, desde el fondo
del alma.
No conozco la calle donde me abandono
ni el banco, ni la plaza, ni el tejado
en que quedaron sostenidos otros poemas
por otros fríos, por otras manos,
pero hay algo que los une, bajo un mismo
tempo,
un silencio de blancura y un rocío,
ese sosegado e íntimo abandono.
Es de Roma o de Lisboa el sentimiento,
o de un rastro esparcido por el suelo
de cualquier plaza de pueblo,
donde uno se reencuentra de pronto
con el rostro entumecido y escarbado.
Y es entre las calles de uno mismo
donde de pronto asoma cambiante
y renovado, trasmutado,
el elegido, el nuestro.
Y pasarán delante de nuestros ojos
palomas y susurros extraños
desdeñables hoy, por ajenos,
que nunca surcarán nuestro cuaderno.
Pero es en el retorno de un poema
recordado de pronto, en ese silencio,
cuando reclino mi rostro y padezco
la transparencia de Otros.
ana
"We get to think of life as an inexhaustible well…How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless." — Paul Bowles, The Sheltering Sky.
jueves, marzo 03, 2011
EL ESCLAVO
¿Y si la muerte no tiene el silencio
que le asignamos desde el no saber?
¿Y si es precisamente tal su fragor unánime
que nos impide oir a quienes quedan?
V Vértices, de "Hilo de nadie" Lorenzo Oliván.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es una escena sin decorados donde el yo inerte es asistido por el yo que sufre por esa inercia. Este quisiera liberar al prisionero, pero cualquier tentativa fracasa como hubiera fracasado Teseo, si además de ser él mismo, hubiese sido, también, el Minotauro; matarlo, entonces, habría exigido matarse, pero hay medios fugitivos: los placeres sexuales por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuito. Creo que la melancolía es en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya "la farsa que todos tenemos que representar". Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no solo llega a acordarse con el del mundo externo que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes...
De "El espejo de la melancolía" (de La extracción de la piedra de locura. Otros poemas) Alejandra Pizarnik
Que en tu camino de vuelta siempre tengas una luz.
que le asignamos desde el no saber?
¿Y si es precisamente tal su fragor unánime
que nos impide oir a quienes quedan?
V Vértices, de "Hilo de nadie" Lorenzo Oliván.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es una escena sin decorados donde el yo inerte es asistido por el yo que sufre por esa inercia. Este quisiera liberar al prisionero, pero cualquier tentativa fracasa como hubiera fracasado Teseo, si además de ser él mismo, hubiese sido, también, el Minotauro; matarlo, entonces, habría exigido matarse, pero hay medios fugitivos: los placeres sexuales por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuito. Creo que la melancolía es en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya "la farsa que todos tenemos que representar". Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no solo llega a acordarse con el del mundo externo que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes...
De "El espejo de la melancolía" (de La extracción de la piedra de locura. Otros poemas) Alejandra Pizarnik
Que en tu camino de vuelta siempre tengas una luz.
domingo, febrero 20, 2011
SIN CURA
Llego hasta tu gesto
con los dedos cansados
de otros gestos,
con el cansancio de otras palabras
con los labios que no supieron
llegar hasta tu blancura.
Pero yo espero, mi boca también te espera
espero tu luz apagando mi sed nocturna
mi paciente y desesperada nostalgia
donde tú solo habitas,
agazapado siempre.
Y el deseo revienta en las ganas
y no llegas a la acequia de mi cuerpo
que espera tus manos como agua
para lavar sus heridas.
Con noches de sustento y arrepentimiento
bajo las aguas de un mar tranquilo
llega siempre la oscuridad de un abismo
que se viste de corales y recuerdos.
Son la ternura de los besos por escrito,
los abrazos dibujados en palabras
y los mimos de unas alas prematuras o fingidas
los que abundan y no llenan este silencio.
Son los metales y los ritmos contenidos
de un poema,
una voz sin vida, brisa marina
que trae entonces una breve estrella
hasta este apagado universo de rimas.
ana
...Più veloci di aquile i miei sogni
attraversano il mare...
Te salverò da ogni malinconia...
LA CURA-FRANCO BATTIATO
con los dedos cansados
de otros gestos,
con el cansancio de otras palabras
con los labios que no supieron
llegar hasta tu blancura.
Pero yo espero, mi boca también te espera
espero tu luz apagando mi sed nocturna
mi paciente y desesperada nostalgia
donde tú solo habitas,
agazapado siempre.
Y el deseo revienta en las ganas
y no llegas a la acequia de mi cuerpo
que espera tus manos como agua
para lavar sus heridas.
Con noches de sustento y arrepentimiento
bajo las aguas de un mar tranquilo
llega siempre la oscuridad de un abismo
que se viste de corales y recuerdos.
Son la ternura de los besos por escrito,
los abrazos dibujados en palabras
y los mimos de unas alas prematuras o fingidas
los que abundan y no llenan este silencio.
Son los metales y los ritmos contenidos
de un poema,
una voz sin vida, brisa marina
que trae entonces una breve estrella
hasta este apagado universo de rimas.
ana
...Più veloci di aquile i miei sogni
attraversano il mare...
Te salverò da ogni malinconia...
LA CURA-FRANCO BATTIATO
jueves, febrero 17, 2011
VAIVEN
DRAE, defin.:"VAIVÉN"
1.m. Balanceo, movimiento alternativo y sucesivo de un lado a otro:
vaivén del barco.
2.Inconstancia, cambio imprevisto en el desarrollo o duración de algo:
vaivenes de la fortuna.
3.mar. Cabo delgado de dos o tres cordones que sirve para varios usos.
Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le coeur du bonheur
Ne me quitte pas...
No me dejes,
no entiendas mal,
no me sigas,
no te vayas,
no te olvides,
no renuncies,
no me hables,
no me obligues,
no calles,
no caigas,
no me estimes,
no me falles
no me digas,
pero dime lo que aún no sabes.
Y me dices: sube,
y no me atrevo
y me dices: vuela,
y me caigo,
y me dices: anda vamos,
y
se me olvida como era
y me salgo y me dices:
no me dejes todavía...
ana
1.m. Balanceo, movimiento alternativo y sucesivo de un lado a otro:
vaivén del barco.
2.Inconstancia, cambio imprevisto en el desarrollo o duración de algo:
vaivenes de la fortuna.
3.mar. Cabo delgado de dos o tres cordones que sirve para varios usos.
Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le coeur du bonheur
Ne me quitte pas...
No me dejes,
no entiendas mal,
no me sigas,
no te vayas,
no te olvides,
no renuncies,
no me hables,
no me obligues,
no calles,
no caigas,
no me estimes,
no me falles
no me digas,
pero dime lo que aún no sabes.
Y me dices: sube,
y no me atrevo
y me dices: vuela,
y me caigo,
y me dices: anda vamos,
y
se me olvida como era
y me salgo y me dices:
no me dejes todavía...
ana
martes, febrero 15, 2011
UMBRAL
Cuando el perfil se dobla en el tiempo y las lineas nebulosas de tu rostro se obcecan en los bordes sonoros, cuando el aroma de la noche no hace sino traerme tu aroma perdido, son mis pensamientos y sus hierros los que a duras penas avanzan hacia el sótano de tu ausencia, que aún encuentra rincones donde envolver su tristeza con la mía noche tras noche.
ana
ana
jueves, febrero 10, 2011
JUEGOS DE AMOR REVISITADOS
Dame tus manos, deja que te ate,
que bese tus labios, que muerda el olvido
cuerpo a cuerpo, boca a ciegas,
que tus pies resuelvan mi frío.
Deja que arañe tu aburrimiento
y la soledad crispada de cualquier tarde,
la siesta de persianas entornadas,
que resume tu vacío y el tedio.
Dame tus brazos, enormes alas,
que con cordel trenzado aten mi calma,
gira, mira, dame tu espalda,
columna de templo,
mediatriz de tus flancos
de simetría exacta.
ana
miércoles, enero 26, 2011
SER LAS PALABRAS
Ser,
ser uno en todo,
en esas cosas que la vida
nos pone al paso
en lo cierto y en los sueños.
Serena y segura
inquieta y frágil.
Ser todas esas palabras
que una busca y no encuentra
tocarlas, sentirlas mías
como el zahorí siente su agua
sacarlas de su escondite
brotarlas, dejar que sangren
por sus bordes el veneno
y toda su inocencia,
su aspereza, la delicadeza
de sus silencios adecuados,
su bravura, su cadencia,
su gama interminable y paulatina
que asciende desde lo profundo
del alma, deteniéndose,
sosteniéndose, apresurándose
rebosando sobre la tierra
y mojando las avenidas de mis ojos
en el ascenso imparable
hacia su gloria.
ana
domingo, enero 23, 2011
YA VES
[...]
Porque este amor de llaves prestadas nos envuelveen una intimidad provisional
paredes que no hacen compañía
y objetos como buhos en la sombra.[...]
XXVI Libro segundo, Poesía Urbana
Luis García Montero, edit. Renacimiento
Vamos,
vayamos de la mano mientras dure la noche
digámonos las cosas que nunca decimos
y sepámonos al menos hasta la aurora.
No sabes nada, lo sabes todo,
y todo nos reclama.
Hay un rumor de coches y de silencios,
de silencios y voces extranjeras,
tus manos me llevan sobre las copas colmadas
de unos árboles que no conozco.
El frío nos aferra más y el abrazo es intenso
nos sella, nuestra noche es un eco
de sueños y alas rotas por el miedo.
Nuestro sabor el de la culpa
nuestro lecho el de la sentencia
a vivir con la luz siempre encendida,
a robarle a la noche sus pisadas
y a la vida, su benevolencia.
ana
Ample make this Bed
Make this Bed with Awe
In it wait till Judgment break
Excellent an Fair.
Be its Mattress straight
Be its Pillow round
Let no Sunrise' yellow noise
Interrupt this Ground
***
Que la Cama sea amplia
Que esté hecha con cuidado
Esperar en ella que la Sentencia Final
Sea Serena y Perfecta.
Que el Colchón sea plano
Que la Almohada sea redonda
Que ningún ruidoso Amanecer
Perturbe esta Tierra
Emily Dickinson
"La decisión de Sophie", (Sophie's choice 1982) para mí, es una
reseña exacta de un antes del dolor... y un después, de la tristeza, y también de esa especie
de burbuja protectora, que el ser humano se crea en torno a si mismo, para poder confundirse
entre quimeras posibles y mentiras piadosas, para de ese modo poder sobrevivir.
Porque este amor de llaves prestadas nos envuelveen una intimidad provisional
paredes que no hacen compañía
y objetos como buhos en la sombra.[...]
XXVI Libro segundo, Poesía Urbana
Luis García Montero, edit. Renacimiento
Vamos,vayamos de la mano mientras dure la noche
digámonos las cosas que nunca decimos
y sepámonos al menos hasta la aurora.
No sabes nada, lo sabes todo,
y todo nos reclama.
Hay un rumor de coches y de silencios,
de silencios y voces extranjeras,
tus manos me llevan sobre las copas colmadas
de unos árboles que no conozco.
El frío nos aferra más y el abrazo es intenso
nos sella, nuestra noche es un eco
de sueños y alas rotas por el miedo.
Nuestro sabor el de la culpa
nuestro lecho el de la sentencia
a vivir con la luz siempre encendida,
a robarle a la noche sus pisadas
y a la vida, su benevolencia.
ana
Ample make this Bed
Make this Bed with Awe
In it wait till Judgment break
Excellent an Fair.
Be its Mattress straight
Be its Pillow round
Let no Sunrise' yellow noise
Interrupt this Ground
***
Que la Cama sea amplia
Que esté hecha con cuidado
Esperar en ella que la Sentencia Final
Sea Serena y Perfecta.
Que el Colchón sea plano
Que la Almohada sea redonda
Que ningún ruidoso Amanecer
Perturbe esta Tierra
Emily Dickinson
"La decisión de Sophie", (Sophie's choice 1982) para mí, es una
reseña exacta de un antes del dolor... y un después, de la tristeza, y también de esa especie
de burbuja protectora, que el ser humano se crea en torno a si mismo, para poder confundirse
entre quimeras posibles y mentiras piadosas, para de ese modo poder sobrevivir.
Pequeñas muertes:
Me fuí hacia el sitio donde no crecen las rosas...Donde la simple idea de una rosa parecería absurda".
"Es la intemperie, Redmond. La tierra más baldía del mundo".(Patrick McCabe."Bosque frío")
¿Has visto alguna vez llorar a un petirrojo
cuando las hojas empiezan a morir?.(Hank Williams)
Hay días en que uno acude a las bellas palabras
para que la tristeza no nos haga morir del todo.
Mantenernos vivos por si acaso,
quizá se conmemore tu existencia en algún sitio
y haya vítores y aplausos a cada respiración que tú decidas.
Son las pequeñas muertes que nos preparan para la definitiva;
muertes tibias y discretas, nadie las percibe pero tú sabes que se puede morir mil veces,
que hay tiempos detenidos y toda esa soledad que se te viene encima.
Deseo de esquinarse y atrapar los confines.
Notas:
En un poema de Emily Dickinson,recitado en "Sophie´s Choice".
En un tema de "Hot Chip" con Robert Wyatt.
En "Bosque frío" de Patrick McCabe.
Hay días que por desatendidos reclaman la delicada rosa.
Me fuí hacia el sitio donde no crecen las rosas...Donde la simple idea de una rosa parecería absurda".
"Es la intemperie, Redmond. La tierra más baldía del mundo".(Patrick McCabe."Bosque frío")
¿Has visto alguna vez llorar a un petirrojo
cuando las hojas empiezan a morir?.(Hank Williams)
Hay días en que uno acude a las bellas palabras
para que la tristeza no nos haga morir del todo.
Mantenernos vivos por si acaso,
quizá se conmemore tu existencia en algún sitio
y haya vítores y aplausos a cada respiración que tú decidas.
Son las pequeñas muertes que nos preparan para la definitiva;
muertes tibias y discretas, nadie las percibe pero tú sabes que se puede morir mil veces,
que hay tiempos detenidos y toda esa soledad que se te viene encima.
Deseo de esquinarse y atrapar los confines.
Notas:
En un poema de Emily Dickinson,recitado en "Sophie´s Choice".
En un tema de "Hot Chip" con Robert Wyatt.
En "Bosque frío" de Patrick McCabe.
Hay días que por desatendidos reclaman la delicada rosa.
martes, enero 18, 2011
LO LEO EN TUS OJOS
Sem saber
porquê, guardei a tua imagem, e ando com ela
neste poema que sabe o teu nome, sem nunca
o dizer...
Nuno Júdice
La hierba que rodea los bancos tiene siempre
el color del otoño. Próximas, las palomas
conviven en silencio acostumbrado
a un vaivén de miradas extranjeras.
Leo versos de Nuno Júdice. Él las observa
desde un café da Baixa, aunque miramos ambos
la misma ciudad, siempre sostenida
por tejados cercanos,
como quien necesita de la sombra
para guardar secretos.
Quizá por eso callo,
una vez más, tu nombre.
José Ángel García Caballero: Llaves olvidadas, ed. Renacimiento, 2010.
(La luz incomoda cuando es excesiva)
martes, enero 11, 2011
EL IDIOMA DEL CARIÑO
«Ahora eso yace en el agua indiferente y dispersada... allí donde no hay más que la igualdad de humor de las piedras arrojadas» 
Lou Andreas Salomé a R.M.R.
El espacio entre el silencio y el susurro crece lento,
sopla en mi oído como un viento frío.
Cruza las crestas de los tejados
desde lejos llega asomando sus labios
y me habla en un idioma que no entiendo,
pero intuyo.
Sin duda es mi memoria la que me habla,
y son a mis silencios, a los que contesto.
Mis huecos los que sucumben
ante este temporal de calma.
Pertenece el dolor a mi costado
como son del puerto sus barcos,
contienen ese silencio
tus labios encallados en mi boca.
Y voy doblando lunas como quien dobla
la ropa en la noche,
mientras recorro el pasillo de una soledad
que viste de blanca luz pero desafina.
Estás luego, Tú
y tus suaves manos (aún de uvas)
y estás Tú, de carne y hueso
en mi piel de gallina y en mi vello,
anidando.
ana
Lou Andreas Salomé a R.M.R.El espacio entre el silencio y el susurro crece lento,
sopla en mi oído como un viento frío.
Cruza las crestas de los tejados
desde lejos llega asomando sus labios
y me habla en un idioma que no entiendo,
pero intuyo.
Sin duda es mi memoria la que me habla,
y son a mis silencios, a los que contesto.
Mis huecos los que sucumben
ante este temporal de calma.
Pertenece el dolor a mi costado
como son del puerto sus barcos,
contienen ese silencio
tus labios encallados en mi boca.
Y voy doblando lunas como quien dobla
la ropa en la noche,
mientras recorro el pasillo de una soledad
que viste de blanca luz pero desafina.
Estás luego, Tú
y tus suaves manos (aún de uvas)
y estás Tú, de carne y hueso
en mi piel de gallina y en mi vello,
anidando.
ana
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