Hoy, 21 de marzo, equinoccio de primavera, día mundial de la poesía, como si el año no tuviese 365 días mundiales de la poesía, hoy, a las nueve de la mañana, como en su poema sobre la muerte de la rosa, ha muerto en su cama y en su pueblo, un gran poeta del cine mundial, de la narrativa, de la poesía, un Leonardo, un Ulises, un genio: Tonino Guerra. Tonino Guerra, hombre de letras conocido por sus trabajos de guionista, novelista y poeta, falleció el pasado miércoles a los 92 años, en su domicilio de Rimini, en Italia. Cooperó con grandes directores del cine europeo y americano, como Federico Fellini, de quien fue estrecho colaborador, los hermanos Taviani o el estadounidense Soderbergh.
Entre sus proyectos más célebres figuran Matrimonio a la italiana dirigida por Vittorio de Sica; Crónica de una muerte anunciada, por Francesco Rosi; o Mas allá de las nubes de Wim Wenders o Amarcord (a m'acord) de Fellini. Sus trabajos en la gran pantalla dieron a la luz seis Oscars y una Palma de oro en el Festival de Cine de Cannes. Fue igualmente nominado varias veces y se llevó también, en cuatro ocasiones, el David de Donatello. Su último guión data de 2008, El polvo del tiempo dirigida por Theo Angelopoulos.
Guerra, enfermo desde hacía algunos meses, nació en Santargangelo di Romagna (1920) fue profesor de escuela hasta que, durante la II Guerra Mundial los nazis le deportaron a un campo de concentración, fue allí donde dio rienda suelta a su vena literaria. A partir de aquí, su carrera se relanzó. Para él, no existían grandes diferencias entre escribir poesía y guiones, solía decir en sus entrevistas que ambas llevan a lo mismo, la creación de imágenes mentales.
Tenía un carácter abierto y jovial. Era una persona extraordinaria que puso su granito de arena en todo un siglo de cultura italiana. Las palabras del ex alcalde de Roma y el fundador internacional de cine de la capital italiana dicen textualmente “Perdemos a un poeta, un gran genio y un hombre increíble”.
CANTO 32, Libro de poemas "La miel"
Hará unos veinte días puse una rosa en un vaso
encima de la mesita que hay junto a la ventana.
Cuando vi que los pétalos se habían marchitado
y que estaban a punto de caer
me senté frente al vaso
a ver morir la rosa.
Estuve un día y una noche esperando.
El primer pétalo cayó a las nueve de la mañana
y lo hizo en mis manos.
Nunca he estado junto a un lecho de muerte,
ni siquiera cuando murió mi madre.
Yo estaba de pie, lejos, al final de la calle.
También yo suelo estar lejos cuando mueren mis padres, uno a uno, como los pétalos de tu poema. Ciao, Tonino, grazie di tutto y hasta siempre desde Atenas, desde la tierra de Ulises que tú tanto amabas. Juan Vicente Piqueras, poeta y traductor de la Poesía Completa de Tonino Guerra (ed. Universidad Popular de San Sebastián de los Reyes).
Mira, no pido mucho, solamente tu mano, tenerla como un sapito que duerme así contento. Necesito esa puerta que me dabas para entrar a tu mundo, ese trocitode azúcar verde, de redondo alegre. ¿No me prestás tu mano en esta noche de fìn de año de lechuzas roncas? No puedes, por razones técnicas. Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo, el durazno sedoso de la palma y el dorso, ese país de azules árboles. Asì la tomo y la sostengo, como si de ello dependiera muchísimo del mundo, la sucesión de las cuatro estaciones, el canto de los gallos, el amor de los hombres.
No sé si un sol desmedido y burlón me atravesará de punta a punta cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados cuando se rompan las oscuridades de mi perfecta catedral secreta con el sostenido sonido del órgano medieval ululando su voz de parto, su alarido de queja y de tristeza.
Estoy como nací-desnuda- mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos y mientras me dejo ir en el humo, viene su mano y me sostiene y me levanta y me hace tronar de júbilo, me zarandea las ganas de vivir, me dice verde con ojos de monte azul con el pelo espumoso de mar estrella con las uñas brillantes viento y sopla mi angustia y la desperdiga y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos, romper los relojes del tiempo, borrar la huella de mis pequeños pecados vueltos trascendentes por los oscuros designios de su otro yo iracundo hermano de este duende iluminado que me persigue en el sueño en el que corro huyendo, siguiéndole yo a mi vez juego de gato y ratón hasta que viene la lluvia y la risa y volvemos a ser amantes helechos hojas atrapadas en las correntadas de mayo y todo vuelve a empezar cuando cruzamos lavados y nuevos el umbral del paraíso.
GiocondaBelli
TARDE DE BRUJAS Roja la sangre que no es ya roja, reliquia, muerte, pisadas hacia la oscura escalera, sin bancos su Aula Magna, sin profesor su atrio sagrado, sin luz, velas de llamas, veladas sin voces que agrandan un silencio claro que a las dos se apaga, sin un solo minuto en blanco, sin órgano, sin altares floridos, Magdalena ahogada en las aguas del olvido, casi sin aire, casi sin ti, sin titubeos, sin tu beso, rezo, al pie de un cañón y de un minúsculo verso que me guardo de nuevo, sin esfuerzo en el bolsillo de una camisa de fuerza bordada de oro muy fino, y mientras tanto, un beso queda adherido a su transparente brillo de por vida y sin certezas; afuera un helado de cerezas y un bombón aguardan junto a la taza de té y un tequiero a las cinco galletas de mantequilla y un ramo de narcisos que acompañan el bullicio a modo de orquestina, y vuelta al tren de las siete que se va poniendo el sol y tú te conviertes en bruja sin dientes, con prisa y en bicicleta con la melena al trote tras una marea subida de pobres turistas nudistas en esta playa del norte sin mar pero con barcos y puentes... y viceversa.
En la humedad del silencio de invierno blanco extremo y sosegada escritura un frío crepuscular entumece mis dedos abandonados a la blancura. En la recién llegada mañana de una sospechada calma emerge el poema, hundido como un ahogado, desde el fondo del alma. No conozco la calle donde me abandono ni el banco, ni la plaza, ni el tejado en que quedaron sostenidos otros poemas por otros fríos, por otras manos, pero hay algo que los une, bajo un mismo tempo, un silencio de blancura y un rocío, ese sosegado e íntimo abandono. Es de Roma o de Lisboa el sentimiento, o de un rastro esparcido por el suelo de cualquier plaza de pueblo, donde uno se reencuentra de pronto con el rostro entumecido y escarbado. Y es entre las calles de uno mismo donde de pronto asoma cambiante y renovado, trasmutado, el elegido, el nuestro. Y pasarán delante de nuestros ojos palomas y susurros extraños desdeñables hoy, por ajenos, que nunca surcarán nuestro cuaderno. Pero es en el retorno de un poema recordado de pronto, en ese silencio, cuando reclino mi rostro y padezco la transparencia de Otros.
ana
"We get to think of life as an inexhaustible well…How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless." — Paul Bowles, The Sheltering Sky.
[...] Porque este amor de llaves prestadas nos envuelveen una intimidad provisional paredes que no hacen compañía y objetos como buhos en la sombra.[...] XXVI Libro segundo, Poesía Urbana Luis García Montero, edit. Renacimiento Vamos,
vayamos de la mano mientras dure la noche
digámonos las cosas que nunca decimos
y sepámonos al menos hasta la aurora.
No sabes nada, lo sabes todo,
y todo nos reclama.
Hay un rumor de coches y de silencios,
de silencios y voces extranjeras,
tus manos me llevan sobre las copas colmadas
de unos árboles que no conozco.
El frío nos aferra más y el abrazo es intenso
nos sella, nuestra noche es un eco
de sueños y alas rotas por el miedo.
Nuestro sabor el de la culpa
nuestro lecho el de la sentencia
a vivir con la luz siempre encendida,
a robarle a la noche sus pisadas
y a la vida, su benevolencia.
ana
Ample make this Bed
Make this Bed with Awe
In it wait till Judgment break
Excellent an Fair.
Be its Mattress straight
Be its Pillow round
Let no Sunrise' yellow noise
Interrupt this Ground
***
Que la Cama sea amplia
Que esté hecha con cuidado
Esperar en ella que la Sentencia Final
Sea Serena y Perfecta.
Que el Colchón sea plano
Que la Almohada sea redonda
Que ningún ruidoso Amanecer
Perturbe esta Tierra
Emily Dickinson
"La decisión de Sophie", (Sophie's choice 1982) para mí, es una
reseña exacta de un antes del dolor... y un después, de la tristeza, y también de esa especie
de burbuja protectora, que el ser humano se crea en torno a si mismo, para poder confundirse
entre quimeras posibles y mentiras piadosas, para de ese modo poder sobrevivir.
Pequeñas muertes:
Me fuí hacia el sitio donde no crecen las rosas...Donde la simple idea de una rosa parecería absurda".
para que la tristeza no nos haga morir del todo.
Mantenernos vivos por si acaso,
quizá se conmemore tu existencia en algún sitio
y haya vítores y aplausos a cada respiración que tú decidas.
Son las pequeñas muertes que nos preparan para la definitiva;
muertes tibias y discretas, nadie las percibe pero tú sabes que se puede morir mil veces,
que hay tiempos detenidos y toda esa soledad que se te viene encima.
Deseo de esquinarse y atrapar los confines.
Notas:
En un poema de Emily Dickinson,recitado en "Sophie´s Choice".
En un tema de "Hot Chip" con Robert Wyatt.
En "Bosque frío" de Patrick McCabe.
Hay días que por desatendidos reclaman la delicada rosa.
¿Queríamos separarnos? ¿Era lo justo y lo sabio? ¿Por qué nos asustaría la decisión como si fuéramos a cometer un crimen? ¡Ah! poco nos conocemos, pues un dios manda en nosotros.
¿Traicionar a ese dios? ¿Al que primero nos infundió el sentido y nos infundió la vida, al animador, al genio tutelar de nuestro amor? Eso, eso yo no lo hubiera permitido.
Pero el mundo se inventa otra carencia, otro deber de honor, otro derecho, y la costumbre nos va gastando el alma día tras día disimuladamente.
Bien sabía yo que como el miedo monstruoso y arraigado separa a los dioses y a los hombres, el corazón de los amantes, para expiarlo, debe ofrendar su sangre y perecer.
¡Déjame callar! Y desde ahora, nunca me obligues a contemplar este suplicio, así podré marchar en paz hacia la soledad, ¡y que este adiós aún nos petenezca!
Ofréceme tú misma el cáliz, beba yo tanto del sagrado filtro, tanto contigo de la poción letea, que lo olvidemos todo amor y odio!
Yo partiré. ¡Tal vez dentro de mucho tiempo vuelva a verte, Diotima! Pero el deseo ya se habrá desangrado entonces, y apacibles como bienaventurados nos pasearemos, forasteros, el uno cerca al otro conversando, divagando, soñando, hasta que este mismo paraje del adiós rescate nuestras almas del olvido y dé calor a nuestro corazón.
Entonces volveré a mirarte sorprendido, escuchando como otrora el dulce canto, las voces, los acordes del laúd, y más allá del arroyo la azucena dorada exhalará hacia nosotros su fragancia.
...Diotima, "que me enseñó las cosas del eros", según recuerda Sócrates, añade varios matices fundamentales a todo lo que han dicho quienes hablaron antes que ella. La extranjera de Mantinea cuenta, además, el origen de este dios o daimon que "no es ni bello ni feo, ni bueno ni malo", sino algo intermedio -metaxy- entre los dioses y los humanos. Y precisamente en ese carácter de mediador radica la fuerza de Eros, que levanta en los mortales un impulso hacia la hermosura, hacia el bien, hacia la sabiduría. Los dioses no filosofan, "porque ya tienen el saber". Tampoco, refiere Diotima, filosofan los ignorantes, porque la ignorancia en la que están sumidos les impide añorar el saber que se hace presente como filosofía, como forma incesante de amor, de tendencia y apego al verdadero conocimiento de la naturaleza que somos, de la naturaleza en la que estamos. La ignorancia es el castigo supremo de los hombres, y su reino es el de la oscuridad. Sólo el Eros, como divinidad mediadora, como comunicador de ideas, como alumbrador de miradas y sentimientos, quiere salir de la ignorancia levantando esa inagotable fuente de deseo que embellece e ilumina, a pesar de tantas limitaciones, nuestra siempre admirable condición carnal.
...¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida! (La princesa está triste. La princesa está pálida) ¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil! ¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe (La princesa está pálida. La princesa está triste) más brillante que el alba, más hermoso que abril! ...
Rubén Darío (Sonatina, 1893)
“Cuando se marcha el príncipe rojo es como el mar. No se ve. Pero está ahí”.
~*~
Entonces el beso conocía el norte y el sur, el este y el oeste de toda cartografía como si antes de labio en medio de la lluvia hubiera sido rosa de los vientos o brújula del corsario de los siete mares. Nada estaba preparado -dormían las leyendas su sueño abisal- y sin embargo no cabía margen alguno de error: cada noche atracaba en su alborada, cada zozobra en su bahía, cada deseo en su rompeolas. Así era el amor, volver a casa con la red llena de certidumbres nunca un naufragio en alta muerte silenciosa como ahora.
~ * ~ El que no sabe defender lo que es suyo no debería haber nacido.
II Y era verdad: el príncipe rojo me esperaba al otro lado del foso.
Rompió las cadenas que se entrelazaban como una hiedra sombría en el sol de mis trenzas, desató mi corpiño y pude aspirar el aire cuando el hielo era el único aire de mi pecho.
Por fin un hogar.
Por fin una silla y unas pieles, una ventana, para ver desfilar sin estremecerme al blanco ejército del invierno.
III Dulce y hermoso como la sangre el príncipe rojo ante mí.
Come y bebe del banquete de mi cuerpo hasta hartarte.
Hasta que la venganza deje de ser, por tu espada, la voz que clama en el desierto.
De "El príncipe rojo" (2005) ALMUDENA GUZMÁN
Soy vulnerable a tu lado más amable soy carcelero de tu lado más grosero soy el soldado de tu lado más malvado y el arquitecto de tus lados incorrectos soy propietario de tu lado más caliente soy dirigente de tu parte más urgente soy artesano de tu lado más humano y el comandante de tu parte de adelante soy inocente de tu lado más culpable pero el culpable de tu lado más caliente soy el custodio de tus ráfagas de odio y el comandante de tu parte de adelante perdiendo imágen a tu lado estoy mi vida mañana será un nuevo punto de partida soy vagabundo de tu lado más profundo por un segundo de tu cuerpo doy el mundo que más quisiera que pasar la vida entera como estudiante el día de la primavera siempre viajando en un asiento de primera el comandante de tu balsa de madera...
Jaume Plensa es en la actualidad, uno de los escultores más importantes en el panorama internacional del arte contemporáneo. Reconocido, premiado y alabado en todo el mundo, ha conseguido convertir el proceso creativo en todo un arte y su obra ha sido exhibida en países como Estados Unidos, Japón, Francia, Alemania, Reino Unido, etc… Es un escultor, conocido internacionalmente por su compromiso con el arte en espacios públicos y por ser uno de los máximos exponentes de la escena escultórica actual. Plensa se formó en la Escuela de Bellas Artes de Barcelona, y aunque es español, su obra mayoritariamente es valorada en Estados Unidos y Japón. En un primer momento, principios de la década de 1980, se volcó a trabajar metales –casi todos elementos recuperados-, desarrollaba esculturas en base a ensamblajes, fundición y cortes. Gran parte de las técnicas que empleó las había adquirido en su juventud, en un taller mecánico. La temática en aquellos años tenía que ver con el ser humano y su entorno natural, puntualmente lo que está relacionado con el mundo mineral y las piezas más rígidas de la naturaleza.
Desde la espacialidad, en la que se volcó en sus comienzos, llegó a LA PALABRA (Autores como W.Shakespeare,W.Blake, Vicent Andrés Estellés (*1)... han sido su inspiración) . El cuerpo humano es el epicentro de las creaciones de Jaume Plensa (1955), primero con sus esculturas antropomórficas, después con letras y palabras que funcionan como imagen de las células de su conformación biológico-social. El individuo, su integridad: consecuencia: la sociedad.
(*1)Assumiràs la veu d'un poble (poema de V.A.Estellés) en el que se inspiró el escultor para realizar su escultura "Una llarga nit"
Assumiràs la veu d'un poble, i serà la veu del teu poble, i seràs, per a sempre, poble, i patiràs, i esperaràs, i aniràs sempre entre la pols, et seguirà una polseguera. I tindràs fam i tindràs set, no podràs escriure els poemes i callaràs tota la nit mentre dormen les teues gents, i tu sols estaràs despert, i tu estaràs despert per tots. No t'han parit per a dormir; et pariren per vetlar en la llarga nit del teu poble. Tu seràs la paraula viva, la paraula viva i amarga. Ja no existiran les paraules, sinó l'home assumint la pena del seu poble, i és un silenci. Deixaràs de comptar les síl·labes, de fer-te el nus de la corbata: seràs un poble, caminant entre una amarga polseguera, vida amunt i nacions amunt, una enaltida condició. No tot serà, però, silenci. Car diràs la paraula justa, la diràs en el moment just. No diràs la teua paraula amb voluntat d'antologia, car la diràs honestament, iradament, sense pensar en ninguna prosperitat, com no siga la del teu poble. Potser et maten o potser se'n riguen, potser et delaten; tot això son banalitats. Allò que val és la consciència de no ser res si no s'és poble. I tu, greument, has escollit. Després del teu silenci estricte, camines decididament.
Lentamente fue incluyendo LA LUZ, hasta convertirla en el elemento protagónico. Lo mismo sucedió con las palabras, fueron apareciendo como fragmentos de poesías, y poco a poco tomaron vuelo conceptual para hablar sobre la composición más íntima del hombre como individuo y como integrante de una sociedad compleja y heterogénea.
“Tengo la sensación de que las palabras quedan flotando, que nos van tatuando como una tinta invisible y de pronto alguien lee en tu piel y pasa a convertirse en tu cuerpo, en tu amante. Me maravilla que la letra, que no dice nada, forma una palabra, luego un texto y al final toda una cultura”, dice el artista.
“Dream” : es una de sus obras más recientes, una pieza de mármol de 20 metros de alto que ideó para un espacio público en las afueras del pueblo inglés St.Helens. Es como la cabeza de una mujer con rasgos zen, cuyo cuello y cabeza, estiradas como las mujeres de Modigliani, se erigen en blanco en un parque de árboles. Dream pesa unas 500 toneladas de hormigón y es el homenaje a los sueños de los mineros y obreros de la ciudad, ya que está emplazada en la antigua escombrera de la Manor Colliery Sutton. “In the midst of dreams”, una exposición integrada por tres grandes esculturas de poliéster y tres de alabastro, para la Lelong Galerie de Nueva York. Pero entre su producción figuran obras tan conocidas como la "Crown Fountain" (2004), su pieza más emblemática hasta el momento, la que realizó para el Millenium Park de la ciudad de Chicago. Esta espectacular obra pública, marcó un hito en su carrera y refleja magníficamente su visión personal del arte. Esta fuente consta de dos torres de vidrio y granito de quince metros de altura, cubiertas en su superficie de luces de LED (light-emitting diodes), donde se proyectan rostros en primerísimo primer plano de distintos ciudadanos de Chicago. Se calcula que hay más de mil imágenes capturadas que van rotando aleatoriamente. Al igual que en las antiguas fuentes donde los personajes inmortalizados en piedra lanzan agua por la boca, el artista adaptó la tecnología LED para que los rostros que se proyectan, de un momento a otro, abran la boca y lancen agua. La fuente funciona desde primavera hasta otoño, por cuestiones meteorológicas. Las imágenes permanecen rotando durante todo el año. “Una fuente es la memoria de la naturaleza, este maravilloso sonido de un riachuelo en las montañas traducida a la ciudad. Para mí, una fuente no significa un gran jet de agua. Esto significa que la humedad,es el origen de la vida”, escribió Plensa sobre The crow fountain.
Su instalación Wispern (2005) está integrada por 44 címbalos, en cada uno aparece una frase extractada de Proverbios del infierno, de William Blake. Plensa ubica recipientes llenos de agua que se va evaporando y condensando sobre el metal de los platillos, esto produce un goteo que deviene en una música tenue, muy parecida a un susurro. El efecto inmediato de Wispern es generar SILENCIO para poder apreciarla en su totalidad. El artista tiene en cuenta el diámetro de los címbalos y la cantidad de agua que se desliza por su superficie, pero es innegable que las posibilidades rítmicas están atadas al AZAR, lo cual hace a la instalación aún más interesante. Es una magnífica escultura cuya materia primordial es el silencio. Lo mejor de wispern (murmullo) es adentrarse en ella. Reflexión, paz interior, armonía con el todo, la mejor de sus cualidades es la capacidad para inspirarnos una profunda y sosegada religiosidad. En cuanto que provoca en nosotros un silencio respetuoso y una serena conciencia de pequeñez ante lo verdaderamente importante de los elementos y la música resultante de todo esto no es sino la de la naturaleza. Finalmente, me apasiona el modo en que se ha nutrido del accidente. Cada goteo produce un inevitable proceso de oxidación, en una especie de estructura microfluvial que dibuja arabescos sobre la piel de los platillos de bronce. En un proceso degenerativo que nos habla de la misma vida, esta obra ya tiene contados sus días, si no se somete a la mano implacable de los restauradores, que puedan querer devolverla algún día a un estado níveo en que nunca se halló (no olvidemos que los címbalos fueron agregados en diferentes fases de creación de esta escultura). Es en definitiva arte, arte como la vida, o al menos mezclándose con ella e imitando su forma de desaparecer, lentamente.
...Deposita, ahora deposita tú también lo que quiere despuntar junto a los días:la palabra sobrevolada de estrellas, la rociada de mar. ... Paul Celan ARGUMENTUM E SILENTIO Para René Char De "Umbral en umbral" 1955
Arrecia el murmullo de la voz antigua hacia la voz del silencio, por tu piel de paloma, breve y austera que no encuentra su lugar en la luz de azotea y se alberga en la noche oscura del alma. Deja de sonar la música de tus versos la notas del viento se han de respirar en tu agua, se cierra el círculo de la vida, su ala inversa contemplando la mañana oblicua ahora desde la otra orilla.
Otros, queriendo huir la humana y triste suerte, en cambiar de climas y de tierras gastan la edad. Giacomo Leopardi
La diaria trashumancia del barro, esta deletérea sensación humana de saberse nómadas del tiempo que nos roba la sombra, nos recuerda la ira de los dioses, la venganza por el hurto ancestral del fuego.
Es esto: caminar sin rumbo hacia el olvido, sortear las tumbas del deseo y del fracaso, compartir la incertidumbre con las tribus hermanas oliendo el aire y sus serpientes lo mismo que una loba.
Nada más solitario que el hombre y su condición de hombre fugaz y trashumante que pasa las tardes mirando las veletas.
Nada más solo que un poblador del desierto necesitado y áspero.
Observa, y no lo pienses, cómo te excluyen los planetas.
Van llegando al estanque las últimas palomas mientras tiendes los brazos a la noche en atávico rito de estrellas incipientes.
Mas ya nada te salva.
No hay más remedio, tú eliges: Nietzsche, el alcohol, la demencia, el suicidio.
Juan José Vélez de Otero
LA FILLE SUR LE PONT Patrice Leconte . Francia 1998 «La suerte no se busca, ni se encuentra, hay que crearla, hay que creer en ella».
Hay momentos en que la vacuidad de sentirse vivir llega a tener el espesor de algo positivo (Fernando Pessoa)
Los días en que la poesía lo invade todo son los que más desvarío proporcionan. Los que rinden, con su tormenta, más matices al final de la tarde. Porque el día amanece a cada momento con la presencia de la poesía. Y la palabra enmudece, se hace recoleta; las luces se embargan de oscuridad; la lucidez y la inteligencia son insuficientes restos y despojos del hombre. Más vale recogerse a lengüetazos después de la invasión y el trance. Y mantenerse en silencio como una estatua viva. En silencio, como un laberinto inhabitado.
***
La poesía es memoria además porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido y no pudo.
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La pasión de la poesía es la pasión por el silencio, porque el poeta no escoge la palabra adecuada, escoge los silencios necesarios. Igualmente, es la pasión por la contemplación y por los temas que atraviesan al hombre desde antiguo. El poeta sigue portando las virtudes apolíneas y dionisíacas.
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El sentimiento es un inconveniente. Más bien, el verso razona en la sinrazón aplicando los mecanismos de la música, la aritmética más perfecta junto a la sugerencia más profunda.
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La palabra es condición anhelante para el hombre, por eso siempre es deseo todo lo que nombra la poesía, porque el mundo se hace nuevo.
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La poesía es memoria, es tiempo y es palabra. Lo contiene todo, pero no muestra nada. Hace presente el discurso pasado. Es memoria porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido. Es tiempo porque el tiempo es para la poesía la conciencia plena. Es palabra porque la palabra es razón de la consciencia y de lo pleno y de la usurpación…
***
La tarde va declinándose por algunas franjas de la luz que desconocía. He pensado en la conjunción que se produce al escribir un poema: vetas de lo ausente.
***
Probablemente pertenezco a otra vida que nunca ha sucedido; y tengo la certeza de que escribo los versos al dictado de otro hombre que imagina estas palabras. Este poema quiere, por lo tanto, decir las obviedades de lo ajeno.
Decir alguien debe robarme la conciencia todas las tardes con sus sueños, su vida, sus palabras. Decir alguien, acaso un hombre, viene a tañer por esta boca, por el sonido lento que la invade:
que sean en mí tus sueños, que el porvenir fecunde, memoria inconcebible, la escritura que finge tu existencia de estancia fugitiva.
DOLESCERE Si existiera la forma de llevar mi dolor hasta tu lado, y lentamente intentar explicar lo que sin duda adolece de razones. Si pudiera hablarte y apaciguar el daño si pudiera pedirte perdón, como se debe. Si mirándote, pudiera decirte lo que del corazón salió mil veces sin destino, si explicar lo inexplicable, ante tus ojos, querría seguramente también besarte, y hacer sonar la música de un "lo siento" cantada en bajito al oído. Así que mejor me olvido.
[...]Y dura este beso más que el silencio, que la luz. Porque ya no es una carne ni una boca lo que beso, que se escapa, que me huye. No. Te estoy besando más lejos.
"Ayer te besé en los labios" pertenece a "La voz a ti debida" (1933),Pedro Salinas.
¿Sabes? vuelvo a tener esta extraña sensación:
como en cada uno de tus besos, no conozco esta cama, ni este cuarto, ni esta casa, apenas esta ciudad dolorosa, ni la noche que ahí fuera se derrama desde lo alto del cielo, pero conozco este beso, siempre este mismo beso, y esta pasión que me arrastra con él...siempre. Apenas, siquiera conozco esta boca, -siempre esta boca- pero me acerco y me ciego una vez más. Entras en mi, aquí en el centro, ahí donde siempre quise estar también contigo, dentro, en el desconocimiento del resto, no hay tiempo ni espacio, y la negrura de la noche se expande y se mezcla en mi boca, soy sólo líquido nocturno, y sangre acelerada. Te acercas, muerdo tus labios sangras pasión y me manchas de ahora, pero no hay tiempo, no hay cotas, y como siempre vuelve a ser inabarcable la noche.
BIEN que te sobrevolara. Bien que también yo me resonara cuando el cielo te manó de los ojos. Bien que viera de quién era la estrella que en ellos ardía - Bien que, aun así, no gritara. Pues ahora te rechina en el oído la voz que a mí me empujó salvajemente. Y la que me fustigó, la lluvia, te cincela ahora una boca que habla cuando los astros se reducen, que crece cuando los ojos menguan. Paul Celan "De umbral en umbral" (Siete rosas más tarde) TR.Jesús Munárriz
Hay palabras que solo nacen si te pienso, gestos que solo hago (se ve) cuando te miro, hay palabras que solo te digo o te escribo (al parecer), flores que solo nacen de tus dedos.
Palabras que se ungen de tu silencio, que solo se abren en tu noche, y hay unas, que yo sé de memoria, que solo hablan el dialecto de tu boca.
Y las hay que son trampas de hierro que nos arruinan la vida, que nos dan caza en sus púas,
animalillos indefensos que vemos morir.
Las hay como truenos en nuestras bocas de tormenta palabras que se engranan en nuestras bocas, ruedas que no paran girar.
Hay...también claro, ríos de ternura, sí, palabras con voz y manos recorriendo sus cauces, hay placer, hay tequieros por el fondo que se mecen entre las piedras y se quedan a ratos agazapados en su lecho esperando el momento de emerger.
[...]Si oídas melodías son dulces, más lo son las no oídas; sonad por eso, tiernas zampoñas, no para los sentidos, sino más exquisitas, tocad para el espíritu canciones silenciosas. [...] Poema "A una urna griega" John Keats Versión de Julio Cortázar
No florece ya la rosa silvestre en sus poemas una tierra baldía, de arbustos secos, llena la tierra de soles sin cima, sin lilas, abriles sin lluvia... Quema el viento los laureles de su voz antigua como Roma. Apuntalados versos, desordenadas ruinas de verdor ceñidas, dispersas en la perdida inocencia.Crecían antes, alrededor de los devastados muros, hermosos e insoportables, bellos como ángeles terribles.
Emergían de pronto como una Atlántida antigua, más allá de las Columnas de Hércules, desde dentro del mar del alma, como inmortales guardianes de nuestras metamorfosis.
[...]Por eso, se curva un vuelo de ave que parece que se aproxima y nunca llega, en torno a lo que yo querría decir de ti, pero la materia de mis frases no sabe imitar a la substancia o del ruido de tus palabras o del rastro de tus miradas, o del color triste y vacío de la curva de los gestos que no has hecho nunca. Apéndice 14.Nuestra Señora del Silencio (fragmento) Fernando Pessoa "Libro del desasosiego" TR.y ed.Ángel Crespo
Siempre pensé que vendrías con un poema bajo el brazo, con una sonrisa en la mirada que llegarías, de pronto. Hubo días en los que pensé incluso que sabrías decir mi nombre al verme y que escucharlo en tu voz no me resultaría extraño, que llegaría, sin más, el día.
Por qué habría de sonar yo en tu voz?
Por qué habría de sonar mi nombre como suenan nuestros nombres en las voces ajenas?
Podría ser que, incluso, sonasen las doce o pasara algún minuto de las diez, y tu voz se curvase para abrazar mi nombre y mi nombre se dejase llevar por tu voz y ambos tarareasen la canción de los nombres durante un rato. ana
...You just have to let things flow and then you´ll see how good things come, I´ll give you reasons to believe, don´t you see you are not alone?...
Angel: si hubiera una plaza que no conociéramos, y ahí, sobre una alfombra inefable, los amantes mostraran aquéllas, las que aquí nunca lograron hacer posibles: las audaces, altas figuras de los impulsos del corazón: sus torres de placer, levantadas desde hace mucho, donde nunca hubo suelo, solamente escalones que se apoyan uno en otro, temblorosos —si pudieran hacerlo, ante los espectadores en corro, entonces, ¿los innumerables muertos silenciosos, arrojarían sus últimas, siempre ahorradas, siempre secretas, desconocidas para nosotros, eternas monedas vigentes de la felicidad, ante la pareja, por fin verdaderamente sonriente, sobre la apaciguada alfombra?
De la Quinta Elegía, ("Elegias de Duino") Dedicada a Frau Hertha Koenig
Rainer Maria Rilke.
"...¿Entonces el firmamento, en el que nos disolvemos, sabe a nosotros?..."
........................................................... "Hylas and the Nymphs". John William Waterhouse, 1896
Vuela una bandada de besos de alas blancas gritos marinos que azoran el aire punzan el cielo con sus picos rojizos y desorden de tarde. Mar de dudas.
Viene de mar adentro el temporal del alma. Vuelan mil aves en busca de costa. La línea del horizonte se medio borra el mar, puede; gritos de gaviotas se escuchan ahora en lo verde.
El mar que me abre a la felicidad, que me anega por dentro, me llena por entero hasta el ahogo. Inunda mis caminos interiores la pleamar desbordando las costas del alma.
Lámparas de débil luz iluminan una oscuridad de tierra, mi negro corazón de gruta marina en el atardecer de los tiempos.
Clarea apenas la sombría quietud de negrura y silencio. Callan las cigarras en el húmedo hueco y crece el mar en las grutas.
