LA CONSERVACION DE LOS RECUERDOS

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas
en su sitio.
Julio Cortázar de "Historias de cronopios y de famas"
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Ópera "Rinaldo", J.F.HÄNDEL.Se basa en el poema épico La_Jerusalèn_Liberada"(Gerusalemme liberata)/Torquato Tasso" Aria Lascia chio panga (Déjame que llore)
Toma de Jerusalén, Primera Cruzada, año 1100.

...Deja que llore 

mi cruel suerte, 

y que suspire 

y que suspire...
por la libertad.


En mi caso los recuerdos conviven en todas las formas y tamaños. Hay puentes tendidos al pasado desde las paredes, desde las manos al techo, al vacío, en silencio y a veces a gritos. Un tejido de imágenes y objetos de cualquier especie. Hay montones de piedras por aquí y por allá, guardadas dentro de cajones, sobre las repisas, conchas de cualquier playa del mundo, borrones y cuentas nuevas. Cada una representa un momento importante de la mia vita. Aunque no siempre recuerdo de manera precisa qué momento fue ése, conservo las piedras y las conchas en el silencio del presente. Ellas no gritan. Pero tu piel y tus manos, tus ojos, tu vientre, no descansan en ningún altillo. Emergen paulatinamente del fondo de la vida como los ahogados. Aúllan de rabia y de ira por no tenerte.

Estás todavía por aquí dentro
en el centro,
abierto al mar como una ventana.
Con tu ruido de olas
con tu temporal y tu calma.
Estás como siempre, adherido a mi playa
estás adentro, en el centro de mi cerebro,
conservado,
antiguo, intacto, quieto, callado,
en el fondo del mar caliente
del recuerdo.
ana

MUERTE EN VENECIA

“…por ser tan mío no puede ser mío”

Reflexión de Mirra en La Metamorfosis de Ovidio

La visión de aquella figura viviente, tan delicada y tan varonil al mismo tiempo, con sus rizos húmedos y hermosos como los de un dios mancebo que, saliendo de lo profundo del cielo y del mar, escapaba al poder de la corriente, le producía evocaciones místicas, era como una estrofa de un poema primitivo que hablara de los tiempos originarios, del comienzo de la forma y del nacimiento de los dioses.Aschenbach escuchaba con los ojos cerrados aquel canto que renovaba en su interior, y pensó, una vez más, que allí se encontraba bien y que se quedaría...
{1}"Porque la belleza, Fedón, nótalo bien, sólo la belleza es al mismo tiempo divina y perceptible. Por eso es el camino de lo sensible, el camino que lleva al artista hacia el espíritu. Pero ¿crees tú, amado mío, que podrá alcanzar alguna vez sabiduría y verdadera dignidad humana aquel para quien el camino que lleva al espíritu pasa por los sentidos? ¿O crees más bien (abandono la decisión a tu criterio) que éste es un camino peligroso, un camino de pecado y perdición, que necesariamente lleva al extravío? Porque has de saber que nosotros, los poetas, no podemos andar el camino de la belleza sin que Eros nos acompañe y nos sirva de guía; y que si podemos ser héroes y disciplinados guerreros a nuestro modo, nos parecemos, sin embargo, a las mujeres, pues nuestro ensalzamiento es la pasión, y nuestras ansias han de ser de amor. Tal es nuestra gloria y tal es nuestra vergüenza. ¿Comprendes ahora cómo nosotros, los poetas, no podemos ser ni sabios ni dignos? ¿Comprendes que necesariamente hemos de extraviarnos, que hemos de ser necesariamente concupiscentes y aventureros de los sentidos?..."
....La playa presentaba un aspecto desagradable. Sobre la ancha y plana superficie de agua que separaba la playa del primer banco de arena, se rizaban estremecidas y tenues olas que corrían de delante hacia atrás. Otoño y decadencia parecían abrumar al balneario días antes animado por tanta profusión de colores, y en aquel instante ya casi abandonado, tanto que ni siquiera la arena estaba limpia. Un aparato fotográfico, cuyo dueño no apareció por ningún sitio, descansaba junto al mar sobre su trípode, y el paño negro que habían echado sobre él flotaba al viento...
...su figura se deslizaba aislada y solitaria, con el cabello flotante, allá por el mar, a través del viento, hacia la neblina infinita. Otra vez se detuvo para contemplar el mar. De pronto, como si lo impulsara un recuerdo, bruscamente, hizo girar el busto y miró hacia la orilla por encima del hombro. El contemplador estaba allí, sentado en el mismo sitio donde por primera vez la mirada de aquellos ojos de ensueño se había cruzado con la suya. Su cabeza, apoyada en el respaldo de la silla, seguía ansiosamente los movimientos del caminante. En un instante dado se levantó para encontrar la mirada, pero cayó de bruces, de modo que sus ojos tenían que mirar de abajo arriba, mientras su rostro tomaba la expresión cansada, dulcemente desfallecida, de un adormecimiento profundo. Sin embargo, le parecía que, desde lejos, el pálido y amable mancebo le sonreía y le saludaba.

La muerte en Venecia, 1913
Thomas Mann
{1} (Parafraseando a Platón, en "Fedón", uno de sus "Diálogos")

Vi, esta película de Luchino Visconti, cuando era una adolescente. Me cautivó todo de ella, su música ( Adagietto, 5ª Sinfonía. Canto de la contralto del IV movimiento de la 3ª Sinfonía, de Gustav Mahler) que se convirtió a partir de entonces en la banda sonora de mi vida, su fotografía, su cadencia, su tema, su delicada pincelada que consigue llegar al punto exacto y allí hace sonar todos los sentidos posibles, componiendo una melodía que hace temblar mi alma.

Tiembla el aire caliente que asciende de la humeante arena

verano de lento transcurrir, el acento lejano en armoniosa cadencia,

el nauseabundo olor, la belleza que se adentra en un mar en calma,

David entre la bruma húmeda y salada, lejano y distante, sueño que se escapa,

cólera entre las manos.

Morir en Venecia, extraviarse en la pasión

recibir la moribunda ola en el alma,

y morar para siempre cerca de su sombra

cerca de su ausencia...

brillar para siempre como sólo la orilla vibra

al final del verano.

Cansada Venecia, umbral perdido

Lido hundiéndose en febril agonía

ráfagas de vacío surcando el rostro del deseo

y la juventud perdida.

ana

A TIENTAS

Cuarto cerrado, cuarto menguante

grietas y puentes cayendo...

al vacío,

ensambladas mentiras del desaliento

contenida mirada en la pared del viento.

Entre tú, entre el no,

en el acaso de un eco parecido al de tu playa

entretenida vaciando el frasco de las dudas

contando las perlas desprendidas

del collar doble de tu garganta.

Prendida tan sólo la luz de la memoria

repasando la risa desmembrada

respirando el humo de tu nada

escondida tras el verde-gris

de lo que muere.

Me tienta el umbral de tu existencia,

a tientas,

de tu tinta a la tortura oscura

de tu negro cortinaje, a la fiesta muda

que supones y me impones.

De ti, a tientas.

ana

[Para A.]

TUS CUATRO ELEMENTOS Y UNA PREGUNTA

El aire que te viste y transfigura

el que te hace parecer lejano y triste

el que tapa cada uno de tus huecos y

me deja confundida,

ese que se pliega sobre el oxido de tus cadenas

y se arruga en tu garganta, collar de amarguras

del que me cuelgo.

El agua de tus palabras colándose entre mis dedos

y dejando en mis manos un sabor tibio y amargo.

La tierra que quedó escondida entre tus poros,

prendida y pegada a tus heridas aún sin cerrar;

Y por fin, el fuego,

que arde constante en tu mirada escondida,

tus lágrimas abrasan, su sangre quema y ciega

cualquier mano que se acerca a tus ojos

y pretende encontrarte entre tinieblas.

Dónde quedó el éter, suspendido,

la quintaesencia , tu energía oscura,

dónde, cuándo musitó el silencio a tus estrellas encendidas

y se expandió en el universo de tus culpas?

ana

Tous les matins du monde sont sans retour.

Tous les Matins du Monde - Leçons de Ténèbres

SOMNI

SINFONÍA DE UN LAMENTO

En esta vuelta al silencio y a las pasiones sordas

en las que habitas, morada de un fantasma,

los oídos son pájaros desorientados

rozando el tímpano de la memoria.

Los límites difusos se agrandan en la noche,

corren despavoridos los inciensos carnales

hasta la frontera de un sueño de túnicas blancas.

Un silencio de bóvedas y dinteles

coronan la noche gótica de tu abrazo irreal

y cantan los coros de ángeles en mi piel desnuda

luego te me escapas del poema y del perfume

que aún suenan por la mañana.

No estarás,

pronto no llegarás,

y será el límite apagado de tu sueño

tan sólo una puerta en ruinas.

ana

BEST BEFORE...BÓREAS

El reloj del mundo siempre da la hora
puntual y desconcertado
en cada abismo de sus minutos
en el tictac de su memoria.
No abre ni cierra puertas,
adentro una luz dispersa e indefinida
acompaña su cadencia macabra;
el silencio de las horas enlatadas
del mundo a punto de caducar,
y tú, aún cenando la estupidez
te resignas
y te acuestas sin leer la fecha.
Alguien quiere que nos indignemos
y nosotros, nos acostamos a soñar con un cielo azul
mientras sopla un viento del norte
en nuestras cabezas de chorlito;
entretanto el suelo se llena de hojas
de conciencias secas, de frutos rancios.
Hessel nos quiere despertar pero el mando
nos lleva magnético a otro tipo de cadena,
la de la condena íntima, la del silencio,
la esperanza íntima y la ostracidad
esperando que sean otros
los que acumulen el cansancio de esta melodía
y por fin disparen al pianista.
ana

LA PACIENTE LOCURA

La despedida

¿Queríamos separarnos? ¿Era lo justo y lo sabio?
¿Por qué nos asustaría la decisión como si fuéramos
a cometer un crimen?
¡Ah! poco nos conocemos,
pues un dios manda en nosotros.

¿Traicionar a ese dios? ¿Al que primero nos infundió
el sentido y nos infundió la vida, al animador,
al genio tutelar de nuestro amor?
Eso, eso yo no lo hubiera permitido.

Pero el mundo se inventa otra carencia,
otro deber de honor, otro derecho, y la costumbre
nos va gastando el alma
día tras día disimuladamente.

Bien sabía yo que como el miedo monstruoso y arraigado
separa a los dioses y a los hombres,
el corazón de los amantes, para expiarlo,
debe ofrendar su sangre y perecer.

¡Déjame callar! Y desde ahora, nunca me obligues a
contemplar
este suplicio, así podré marchar en paz
hacia la soledad,
¡y que este adiós aún nos petenezca!

Ofréceme tú misma el cáliz, beba yo tanto
del sagrado filtro, tanto contigo de la poción letea,
que lo olvidemos todo
amor y odio!

Yo partiré. ¡Tal vez dentro de mucho tiempo
vuelva a verte, Diotima! Pero el deseo ya se habrá
desangrado entonces, y apacibles
como bienaventurados
nos pasearemos, forasteros, el uno cerca al otro
conversando,
divagando, soñando, hasta que este mismo paraje del
adiós
rescate nuestras almas del olvido
y dé calor a nuestro corazón.

Entonces volveré a mirarte sorprendido, escuchando
como otrora
el dulce canto, las voces, los acordes del laúd,
y más allá del arroyo la azucena dorada
exhalará hacia nosotros su fragancia.


Friedrich Hölderlin





El Eros de Diotima, E.Lledó

...Diotima, "que me enseñó las cosas del eros", según recuerda Sócrates, añade varios matices fundamentales a todo lo que han dicho quienes hablaron antes que ella. La extranjera de Mantinea cuenta, además, el origen de este dios o daimon que "no es ni bello ni feo, ni bueno ni malo", sino algo intermedio -metaxy- entre los dioses y los humanos. Y precisamente en ese carácter de mediador radica la fuerza de Eros, que levanta en los mortales un impulso hacia la hermosura, hacia el bien, hacia la sabiduría. Los dioses no filosofan, "porque ya tienen el saber". Tampoco, refiere Diotima, filosofan los ignorantes, porque la ignorancia en la que están sumidos les impide añorar el saber que se hace presente como filosofía, como forma incesante de amor, de tendencia y apego al verdadero conocimiento de la naturaleza que somos, de la naturaleza en la que estamos. La ignorancia es el castigo supremo de los hombres, y su reino es el de la oscuridad. Sólo el Eros, como divinidad mediadora, como comunicador de ideas, como alumbrador de miradas y sentimientos, quiere salir de la ignorancia levantando esa inagotable fuente de deseo que embellece e ilumina, a pesar de tantas limitaciones, nuestra siempre admirable condición carnal.

DE PRÍNCIPES Y PRINCESAS

...¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(La princesa está pálida. La princesa está triste)
más brillante que el alba, más hermoso que abril! ...

Rubén Darío (Sonatina, 1893)

“Cuando se marcha
el príncipe rojo
es como el mar.
No se ve.
Pero está ahí”.

~*~


Entonces el beso conocía el norte y el sur,
el este y el oeste de toda cartografía
como si antes de labio en medio de la lluvia
hubiera sido rosa de los vientos
o brújula del corsario de los siete mares.
Nada estaba preparado
-dormían las leyendas su sueño abisal-
y sin embargo no cabía margen alguno de error:
cada noche atracaba en su alborada,
cada zozobra en su bahía,
cada deseo en su rompeolas.
Así era el amor,
volver a casa
con la red llena de certidumbres
nunca un naufragio en alta muerte
silenciosa
como ahora.

~ * ~

El que no sabe defender
lo que es suyo
no debería haber nacido.

II
Y era verdad:
el príncipe rojo me esperaba
al otro lado del foso.

Rompió las cadenas
que se entrelazaban
como una hiedra sombría
en el sol de mis trenzas,
desató mi corpiño
y pude aspirar el aire
cuando el hielo
era el único aire de mi pecho.

Por fin un hogar.

Por fin una silla y unas pieles,
una ventana,
para ver desfilar sin estremecerme
al blanco ejército del invierno.


III
Dulce y hermoso como la sangre
el príncipe rojo ante mí.

Come y bebe del banquete
de mi cuerpo
hasta hartarte.

Hasta que la venganza deje de ser,
por tu espada,
la voz que clama en el desierto.

De "El príncipe rojo" (2005)
ALMUDENA GUZMÁN



Soy vulnerable a tu lado más amable
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
y el arquitecto de tus lados incorrectos
soy propietario de tu lado más caliente
soy dirigente de tu parte más urgente
soy artesano de tu lado más humano
y el comandante de tu parte de adelante
soy inocente de tu lado más culpable
pero el culpable de tu lado más caliente
soy el custodio de tus ráfagas de odio
y el comandante de tu parte de adelante
perdiendo imágen a tu lado estoy mi vida
mañana será un nuevo punto de partida
soy vagabundo de tu lado más profundo
por un segundo de tu cuerpo doy el mundo
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el comandante de tu balsa de madera...

Andrés Calamaro

UNA COPA CON KEROUAC

A veces en las enloquecidas noches en las que la locura baila a nuestro lado y hace de nosotros una peonza frenética nos revelamos ante la cara cetrina y ante el poder opaco y nauseabundo de la tristeza. Hablamos y reímos, ardemos como lo hacían los cohetes amarillos de Kerouac y hasta bostezamos al unísono, convirtiendo incluso el silencio relleno de crema canelada de aburrimiento, en el estallido del ruido, en alegría de vivir. Pero el indigesto postre de la cena de aspavientos nos hace vomitar sangre y alguna de las penas que se nos quedaron toda la vida por ahí adentro rondando y un repentino aullido nos delata como tiernos astronautas en busca de aquellas arañas que bailaban entre las estrellas.
ana

...Get word to April
To rescue me...



Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas". Esto escribió Kerouac, en "En el camino"

"Nighthawks at the diner"
(Eggs & Sausage)
Tom Waits.
...Now the touch of your fingers lingers burning in my memory...

RELOJ DE ARENA

“te querré siempre mi vida”

LAS COSAS QUE SIEMPRE SE DICEN,
SUENAN MANOSEADAS COMO BARANDAS DE MADERA
BRILLAN pero SE AJAN, SUENAN pero CALLAN
LAS QUE NO SE DICEN, MI VIDA,
MATAN.
ana

[...]
Obsceno y brutal por necesidad
muero acurrucado como un gato neurótico.
En el fondo de mi vaso se celebra un funeral
la victima moribunda llora por su asesino,
el limite es ese lugar donde los desamparados
nos convertimos irremediablemente en invencibles,
desaparezco en una nube de humo
bailando con mis sueños
mientras se vacía mi reloj de arena.

TXARLY USHER

AS SOON AS YOU’RE BORN THEY MAKE YOU FEEL SMALL
BY GIVING YOU NO TIME INSTEAD OF IT ALL
TILL THE PAIN IS SO BIG YOU FEEL NOTHING AT ALL
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

THEY HURT YOU AT HOME AND THEY HIT YOU AT SCHOOL
THEY HATE YOU IF YOU’RE CLEVER AND THEY DESPISE A FOOL
TILL YOU’RE SO FUCKING CRAZY YOU CAN’T FOLLOW THEIR RULES
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

WHEN THEY’VE TORTURED AND SCARED YOU FOR TWENTY-ODD YEARS
THEN THEY EXPECT YOU TO PICK A CAREER
WHEN YOU CAN’T REALLY FUNCTION YOU’RE SO FULL OF FEAR
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

KEEP YOU DOPED WITH RELIGION AND SEX AND TV
AND YOU THINK YOU’RE SO CLEVER AND CLASSLESS AND FREE
BUT YOU’RE STILL FUCKING PEASANTS AS FAR AS I CAN SEE
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

THERE’S ROOM AT THE TOP THEY’RE TELLING YOU STILL
BUT FIRST YOU MUST LEARN HOW TO SMILE AS YOU KILL
IF YOU WANT TO BE LIKE THE FOLKS ON THE HILL
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE
IF YOU WANT TO BE A HERO WELL JUST FOLLOW ME.



Feliz Navidad!

EN EL ARGOT DE LA MUERTE

..."That corpse you planted last year in your garden,
Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
Or has the sudden frost disturbed its bed?
Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,
Or with his nails he'll dig it up again!"...
The Burial of the Dead
The Waste Land
1922 T.S. Eliot




A D.

Hay cementerios llenos de poemas
(nunca consiguió un poema
resucitar a un muerto).

Sin embargo,
yo escribo y escribo
en tu espalda corrompida
en tus brazos descompuestos
en la palma de tu mano de muerto,
en tu cuello acabado,
en tu boca sin carne
sobre tus inexistentes labios
sobre tus rizos sin brillo,
apagados.

Escribo y escribo.
Los poemas huelen a muerte,
a flores rancias y a crisantemos.
Sobre la lápida de lo acabado
escribo y escribo,
y van callándose
también las palabras.

Un silencio de cementerio
sopla susurrando rimas
que van llenándose de larvas,
despojándose de la carne
vaciándose en el féretro.
Escribo y escribo
sobre el llanto y el luto,
sobre el difunto
que va olvidándose
bajo el frío mármol.
Porque de pronto
alguien puso unas flores lilas
sobre tu nombre de muerto
esta primavera.

ana

DESEÉ ALGUNA VEZ QUE UN POETA ME AMASE...

"...un gesto no se hace: acontece.
Y cuando algo acontece no hay escapatoria..."



Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.

De "Semillas para un cuerpo" 1988
CHANTAL MAILLARD


EL PEZ

Volver a las palabras.
Creer en ellas. Poco. Sólo
un poco. Lo bastante
como para salir a flote y coger aire
y así poder aguantar, luego,
en el fondo.


Volver a las palabras. Con
voluntad de sentido.
Boqueando. Pez en la orilla
común de los creyentes.

Volver. Decir superficie. Escribirla.

No, lector, no deslices
tan rápido tus ojos por la página
nada te obliga a terminar
de leer este texto. Puedes
dejarlo. Muchos lo habrán hecho
antes de haber llegado a estas líneas.
He dicho superficie. Vuelve atrás.
Detente. Piénsalo. Piénsatelo. He
escrito la palabra palabra y
estoy tratando de decirte algo
que no acierta a decirse. Entonces
digo impotencia. Tú sabes lo que es
la impotencia, a buen seguro
alguna vez la habrás sentido. Ahora
te pido que despojes la impotencia
de la palabra que la nombra
y te quedes sintiéndola tan solo.
¿Lo consigues?
Tal vez no sea para ti,
ahora, tiempo de impotencia.

Se deslizan tus ojos por
los caracteres impresos y sientes
cierto placer en esta redundancia
de lo escrito. Los óvalos te tientan.
Aproxímate, lector, mira por
Ese pequeño orificio. Adéntrate.
Hay abismo - ¿abismo? –hay vértigo.

Repite, entonces, conmigo Infinito.
Di Infinito. Repítelo. No dejes
de decirlo, hasta que pierda
sentido la palabra infinito y
te encuentres en el vértigo,
desprovisto de pértiga.

Entonces di Infinito. Pronúncialo.
Pronúncialo de nuevo,
despacio, con voluntad de sentido.
Como al principio del mundo o
del poema.
Para volver. En superficie
por un tiempo.
Para hacer el tiempo

brevemente.

CHANTAL MAILLARD

EL SALTO QUE NOS HACE POSIBLES

[...]Toda vida es sólo un amago,
el anuncio o comienzo de un gesto.
También la poesía es un amago,
pero su ademán permanece, como si fuera algo más.
El hombre y su lenguaje empujando
implacablemente sus límites,
desvestidos de todo cuanto no sea límite,
desvistiéndose de aquello que ahora lo es.
Suprema afirmación,
es también lo más cercano a la suprema negación.
La grandeza concreta de la poesía,
como la de la vida, consiste en no estar hecha.

Un salto siempre más allá,
el salto que nos hace posibles.[...]

(Esto es parte de un texto en prosa de ROBERTO JUARROZ, aunque aquí yo lo haya transcrito en forma de poema)

Este texto fue publicado como prólogo a Poèsie verticale (Recontre, Lausanne, 1967). Puesto que se trata del prólogo a una antología bilingüe, se publicó ahí solamente en su versión francesa. La versión en castellano apareció en la revista Actual, como complemento de un artículo de Ludovico Silva, “Decir de lo indecible: Poesía Vertical de Roberto Juarroz”, luego reproducido en Roberto Juarroz: Poesía y creación.



Callar en algún sitio de uno mismo
y callar en algún sitio de otro,
para que el amor no cambie de nombre.

Y callar también
donde ya no hay más sitio.

(de "Poesía Vertical", R.Juarroz)
. . . . . . . . . . . . . . . .

No tenemos un lenguaje para los finales,
para la caída del amor,
para los concentrados laberintos de la agonía,
para el amordazado escándalo
de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona
o a quien abandonamos
que agregar otra ausencia a la ausencia
es ahogar todos los nombres
y levantar un muro
alrededor de cada imagen?

¿Cómo hacer señas a quien muere,
cuando todos los gestos se han secado,
las distancias se confunden en un caos imprevisto,
las proximidades se derrumban como pájaros enfermos
y el tallo del dolor
se quiebra como la lanzadera
de un telar descompuesto?

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo
cuando nada, cuando nadie ya habla,
cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras
de un mundo que ha perdido
su memoria de ser mundo?

Quizá un lenguaje para los finales
exija la total abolición de los otros lenguajes,
la imperturbable síntesis
de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,
que reúna los mínimos espacios
entreverados entre el silencio y la palabra
y las ignotas partículas sin codicia
que sólo allí promulgan
la equivalencia última
del abandono y el encuentro.

ROBERTO JUARROZ

"Amor mío, amor mío, ¿podrás robar las llaves
que me abrirán el cielo donde tiemblan los mástiles?
(de "El condenado a muerte" de Jean Genet)

MARCO MASSINI


Mis manos se abren,
arañas en silencio
caminando sobre la mesa,
acariciando lentamente
con sus patitas,
las letras.

Manos diminutas, livianas
que se adentran también en tu cuerpo
y allí plantan sus insignias,
su bandera.
Magos y hechiceros
adivinadores del futuro
leen la derrota en sus pliegues.
Suenan tambores, trompetas,
tú, emperador magno,
hombre de combate,
alto, subido en ti,
conquistas el mapa de mi piel,
sometes mi rabia y vences.
Es débil mi fortaleza
que queda a tu merced
sin muros ni puertas
que la guarden.

ana

EN LAS DUNAS

Han crecido flores malvas
. . . . . . . . . . . en las dunas de tu cuerpo
mientras yo no estaba.

(Y Abril termina)
ana

SILENCIO

La palabra verdadera contiene silencio.
La escritura del poema es una fatigante búsqueda del algo oscuro que nos llama desde la noche y que se esquiva en cuanto las palabras del poema pretenden asirlo, algo inasible, como el aire y la propia noche.
Poesía y silencio siempre han estado íntimamente ligados, como la oscuridad y la noche. El silencio como experiencia impronunciable, trascendental, el punto que distancia en el equilibrio la forma y su contenido, el grito, la "blancura" como decía Mallarmé. Esa otra blancura que no nos tiene nada que decir, y que lejos del lirismo se muestra como una experiencia puramente mística.
El silencio es blanco y es noche. Y es océano y es oscuridad.
ana


DE "CANTO A MÍ MISMO":
Walt Whitman

Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti,
ni tu debes ser humillada ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita
el freno de tu garganta,
no quiero palabras, ni música,
ni rimas, no quiero costumbres
ni discursos, ni aún los mejores,
sólo quiero la calma, el arrullo de tu
velada voz.
Recuerdo cómo yacimos juntos cierta
diáfana mañana de verano,
cómo apoyaste tu cabeza en mi cadera
y suavemente te volviste hacia mí,
y apartaste la camisa de mi pecho, y
hundiste la lengua hasta mi corazón
desnudo,
y te extendiste hasta tocar mi barba,
y te extendiste hasta abrazar mis pies.
Prontamente crecieron y me rodearon
la paz y el saber que rebasan todas
las disputas de la Tierra,
y sé que la mano de Dios es mi prometida,
y sé que el espíritu de Dios es mi propio hermano,
y que todos los hombres que alguna vez vivieron
son también mis hermanos,
y las mujeres mis hermanas y amantes,
y que el amor es la sobrequilla de la creación,
y que son incontables las hojas rígidas
o lánguidas en los campos,
y las hormigas pardas en los pequeños
surcos,
y las costras de musgo en el cerco
sinuoso, las piedras apiladas, el saúco,
la hierba carmín y la candelaria.

AQUEL ALMA QUE LA BELLA NO TENÍA

ALGO PARA LEER :
de (ALGUIEN PARA RECORDAR)

CIENCIA

En algún lugar de los vastos arenales de Marte hay un cristal muy pequeño y muy extraño. Si alzas el cristal y miras a través de él, verás el hueso detrás de tu ojo y, más adentro, luces que se encienden y se apagan, luces enfermas que no consiguen arder. Son tus pensamientos.
Si oprimes entonces el cristal en el sentido del eje medio, tus pensamientos adquirirán claridad y justeza deslumbrantes, descubrirás de un golpe la clave del Universo, todo, sabrás por fin contestar hasta el último por qué.
En algún lugar de Marte se halla ese cristal. Para encontrarlo hay que examinar grano por grano los inacabables arenales. Sabemos, también, que cuando lo encontremos y tratemos de recogerlo, el cristal se disgregará, sólo nos quedará un poco de polvo entre los dedos.
Sabemos todo eso, pero lo buscamos igual.

Héctor G. Oesterheld

ALGO PARA RECORDAR:

"...No te vayas, ausente, no te vayas..."

Busco en la Poesía.
¡Hace tanta soledad!

Coróname de vértigos,
úngeme recuerdo del preciso olvido.

Busco el calor.

Agriétame y haz que supure los fluidos de la ira,
abriéndome como un párpado en inesperado estallido.

Busco huir,

para regresar siempre del fango sagrado
del pasado,
a la incertidumbre que agita
sus brazos como un recién nacido.

Busco caminos a la Ciudad del Sol.

Guíame, tiéndeme la mano
crúzame los puentes que ando
siempre a tientas, siempre a tientas.

Vierto tus cenizas al río,
y de ellas siempre resurges en alado gozo
como Fénix mudo que nunca se queda conmigo.

ana


Dejaré que te marches y acerques la mejilla a otra mejilla
Tus dedos abrazarán otros dedos y tu florecerás hacia la aurora
Pero no sabrás que para acogerte he estado yo, porque yo soy el gran amigo de la noche
Porque he acercado mi mejilla a la mejilla de la noche y he sentido tu susurro amoroso
Y ha traído hasta mí la misteriosa esencia de tu abandono desordenado
Quedaré solo como un velero en los puertos silenciosos, pero te poseeré más que nadie
Porque podré partir, y todos los lamentos del mar, del viento, del cielo, de los pájaros, de las estrellas
Serán tu voz presente, tu voz ausente, tu voz vivificada.

Sé que sufriré
La pena sin fin que me da
el deseo de estar contigo toda mi vida

Sergio Bardotti
Vinicius De Moraes / Ornella Vanoni
La voglia, la pazzia, l'incoscienza, l'allegria (1976)

PENSO A TE

...¡Oh, Roma!, en tu grandeza, en tu hermosura,
huyó lo que era firme, y solamente
lo fugitivo permanece y dura.
Francisco de Quevedo



"...Domandarsi perche' quando cade la tristezza in fondo
al cuore come la neve non fa rumore..."