Dormir, ser lejano sin saberlo, estar echado, olvidar con el propio cuerpo; tener la libertad de ser inconsciente, un refugio del lago olvidado, estancado entre frondas verdes, en los vastos alejamientos de las florestas.
Una nada con respiración por fuera, una muerte leve, de la que se despierta con añoranza y frescor, un ceder de los tejidos del alma al ropaje del olvido.
Fernando Pessoa, 152, Lluvia "Libro del Desasosiego"
Me dejo...
olvido en la distancia
desparezco
en el verde profundo
del recuerdo.
Floto...
asomo el rostro mojado
de la vida mientras
una leve corriente
me arrastra.
Perezco.
Al fin la muerte,
uniforme
como sólo la muerte
en la corriente,
olvidada y leve,
halo de aire que cesa,
yazco.
ana
