desintegra la piel su memoria
y olvida...
Sobre el suelo sólido desconcertadas
las quietas historias calladas,
Alguna, sobreviven quizás al desorden
por alguna tarde de honrosa melodía,
pero el tropel de cansancio se aquilata
y huyen de nuevo juntas, en estampida.
Afuera quedan del círculo,
las manos
y prendidas a su piel,
las caricias
aclimatándose cada segundo al deshecho
para recomponer tanta zozobra.
ana
Cómo pasa el tiempo, cómo se pasa la vida...
tan callando!
Y ESTO ERA LO QUE ESCUCHÁBAMOS POR AQUEL 1980... Y TANTOS
