LA CONSERVACION DE LOS RECUERDOS

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas
en su sitio.
Julio Cortázar de "Historias de cronopios y de famas"
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Ópera "Rinaldo", J.F.HÄNDEL.Se basa en el poema épico La_Jerusalèn_Liberada"(Gerusalemme liberata)/Torquato Tasso" Aria Lascia chio panga (Déjame que llore)
Toma de Jerusalén, Primera Cruzada, año 1100.

...Deja que llore 

mi cruel suerte, 

y que suspire 

y que suspire...
por la libertad.


En mi caso los recuerdos conviven en todas las formas y tamaños. Hay puentes tendidos al pasado desde las paredes, desde las manos al techo, al vacío, en silencio y a veces a gritos. Un tejido de imágenes y objetos de cualquier especie. Hay montones de piedras por aquí y por allá, guardadas dentro de cajones, sobre las repisas, conchas de cualquier playa del mundo, borrones y cuentas nuevas. Cada una representa un momento importante de la mia vita. Aunque no siempre recuerdo de manera precisa qué momento fue ése, conservo las piedras y las conchas en el silencio del presente. Ellas no gritan. Pero tu piel y tus manos, tus ojos, tu vientre, no descansan en ningún altillo. Emergen paulatinamente del fondo de la vida como los ahogados. Aúllan de rabia y de ira por no tenerte.

Estás todavía por aquí dentro
en el centro,
abierto al mar como una ventana.
Con tu ruido de olas
con tu temporal y tu calma.
Estás como siempre, adherido a mi playa
estás adentro, en el centro de mi cerebro,
conservado,
antiguo, intacto, quieto, callado,
en el fondo del mar caliente
del recuerdo.
ana

Lisbon

Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. Si en determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha. Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí. Si en determinada conversación hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño elaboro. Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y quizá el universo entero sería insensiblemente llevado a ser otro también. Pero sólo ahora lo que nunca fui ni seré me duele. Voy a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. Siempre esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. Siempre, siempre, siempre. Esta angustia excesiva del espíritu por nada. En la carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera de la vida. A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. El auto que parecía hace poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado. A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía. Si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz.
"Escrito en un libro abandonado en un viaje"
Fernando Pessoa
Fotografía: Tumba de Pessoa, Los Jerónimos, Belém, Lisboa. Agosto 2010


Sí,
ya va, ya voy.
No, tómate tu tiempo.
Desde aquí no te veo,
asoma,
acércate, anda, ahora ponte tú.
No, yo no.

No sé si se verá bien...
Qué más da, no?
en fín, lo llevo en el alma,
el mensaje es el que es, él era quien era.
Ahí está, ahí debajo, casi puedo sentir su presencia
casi noto su inquietud sin resolución,
su angustia excesiva en el alma,
siempre...
la mía.
ana

DE ALGÚN QUE OTRO SILENCIO

[...]Por eso, se curva un vuelo de ave que parece que se aproxima y nunca llega, en torno a lo que yo querría decir de ti, pero la materia de mis frases no sabe imitar a la substancia o del ruido de tus palabras o del rastro de tus miradas, o del color triste y vacío de la curva de los gestos que no has hecho nunca.
Apéndice
14.Nuestra Señora del Silencio (fragmento)
Fernando Pessoa "Libro del desasosiego"
TR.y ed.Ángel Crespo


Siempre pensé que vendrías
con un poema bajo el brazo,
con una sonrisa en la mirada
que llegarías, de pronto.
Hubo días en los que pensé incluso
que sabrías decir mi nombre al verme
y que escucharlo en tu voz
no me resultaría extraño,
que llegaría, sin más,
el día.

Por qué habría de sonar yo
en tu voz?

Por qué habría de sonar mi nombre
como suenan nuestros nombres
en las voces ajenas?

Podría ser que, incluso,
sonasen las doce
o pasara algún minuto de las diez,
y tu voz se curvase para abrazar mi nombre
y mi nombre se dejase llevar por tu voz
y ambos tarareasen la canción de los nombres
durante un rato.
ana


...You just have to let things flow and then you´ll see how good things come, I´ll give you reasons to believe, don´t you see you are not alone?...

Xoel, Deluxe

DE ALAS Y OTRAS PLAZAS

[...]

Angel: si hubiera una plaza que no conociéramos, y ahí,
sobre una alfombra inefable, los amantes mostraran
aquéllas, las que aquí nunca lograron hacer posibles:
las audaces, altas figuras de los impulsos del corazón:
sus torres de placer, levantadas desde hace mucho,
donde nunca hubo suelo, solamente escalones
que se apoyan uno en otro, temblorosos —si pudieran
hacerlo, ante los espectadores en corro, entonces,
¿los innumerables muertos silenciosos, arrojarían
sus últimas, siempre ahorradas, siempre secretas,
desconocidas para nosotros, eternas monedas vigentes
de la felicidad, ante la pareja, por fin verdaderamente
sonriente, sobre la apaciguada
alfombra?

De la Quinta Elegía, ("Elegias de Duino")
Dedicada a Frau Hertha Koenig

Rainer Maria Rilke.

"...¿Entonces
el firmamento, en el que nos disolvemos, sabe
a nosotros?..."

ALEJANDRA PIZARNIK, UNA DOLENCIA HECHA DE PALABRAS

Noche compartida en el recuerdo de una huida.

[...] Si fuertemente, a sangre y fuego, se graban mis imágenes, sin sonidos, sin colores, ni siquiera lo blanco. Si se intensifica el rastro de los animales nocturnos en las inscripciones de mis huesos. Si me afinco en el lugar del recuerdo como una criatura se atiene a la saliente de una montaña y al más pequeño movimiento hecho de olvido cae ---hablo de lo irremediable, pido lo irremediable---, el cuerpo desatado y los huesos desparramados en el silencio de la nieve traidora. Proyectada hacia el regreso, cúbreme con una mortaja lila. Y luego cántame una canción de una ternura sin precedentes, una canción que no diga de la vida ni de la muerte sino de gestos levísimos como el más imperceptible ademán de aquiescencia , una canción que sea menos que una canción, una canción como un dibujo que representa una pequeña casa debajo de un sol al que le faltan algunos rayos; allí ha de poder vivir la muñequita de papel verde, celeste y rojo; allí se ha de poder erguir y tal vez andar en su casita dibujada sobre una página en blanco. "

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

FUGA EN LILA

Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara. El silencio es tentación y promesa.
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“Pierdo la razón si hablo. Pierdo los años si callo”.




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La noche, de nuevo la noche,
la magistral sapiencia de lo oscuro,
el cálido roce de la muerte,
un instante de éxtasis para mí,
heredera de todo jardín prohibido.Pasos y voces del lado sombrío del jardín.
Risas en el interior de las paredes.
No vayas a creer que están vivos.
No vayas a creer que no están vivos.
En cualquier momento la fisura en la pared
y el súbito desbandarse de las niñas que fui.Caen niñas de papel de variados colores.
¿Hablan los colores? ¿Hablan las imágenes de papel?
Solamente hablan las doradas y de ésas no hay ninguna por aquí.Voy entre muros que se acercan, que se juntan.
Toda la noche hasta la aurora salmodiaba:
“Si no vino es porque no vino”.
Pregunto. ¿A quién?
Dice que pregunta, quiere saber a quién pregunta.
Tú ya no hablas con nadie.
Extranjera a muerte está muriéndose.
Otro es el lenguaje de los agonizantes.He malgastado el don de transfigurar a los prohibidos
(los siento respirar adentro de las paredes).
Imposible narrar mi día, mi vía.
Pero contempla absolutamente sola la desnudez de estos muros.
Ninguna flor crece ni crecerá del milagro.
A pan y agua toda la vida.
En la cima de la alegría he declarado acerca de una música jamás oída.
¿Y qué? Ojalá pudiera, vivir solamente en éxtasis,
haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo,
rescatando cada frase con mis días y con mis semanas,
infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra
de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.

Alejandra Pizarnik (1936/1972)

DESEÉ ALGUNA VEZ QUE UN POETA ME AMASE...

"...un gesto no se hace: acontece.
Y cuando algo acontece no hay escapatoria..."



Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.

De "Semillas para un cuerpo" 1988
CHANTAL MAILLARD


EL PEZ

Volver a las palabras.
Creer en ellas. Poco. Sólo
un poco. Lo bastante
como para salir a flote y coger aire
y así poder aguantar, luego,
en el fondo.


Volver a las palabras. Con
voluntad de sentido.
Boqueando. Pez en la orilla
común de los creyentes.

Volver. Decir superficie. Escribirla.

No, lector, no deslices
tan rápido tus ojos por la página
nada te obliga a terminar
de leer este texto. Puedes
dejarlo. Muchos lo habrán hecho
antes de haber llegado a estas líneas.
He dicho superficie. Vuelve atrás.
Detente. Piénsalo. Piénsatelo. He
escrito la palabra palabra y
estoy tratando de decirte algo
que no acierta a decirse. Entonces
digo impotencia. Tú sabes lo que es
la impotencia, a buen seguro
alguna vez la habrás sentido. Ahora
te pido que despojes la impotencia
de la palabra que la nombra
y te quedes sintiéndola tan solo.
¿Lo consigues?
Tal vez no sea para ti,
ahora, tiempo de impotencia.

Se deslizan tus ojos por
los caracteres impresos y sientes
cierto placer en esta redundancia
de lo escrito. Los óvalos te tientan.
Aproxímate, lector, mira por
Ese pequeño orificio. Adéntrate.
Hay abismo - ¿abismo? –hay vértigo.

Repite, entonces, conmigo Infinito.
Di Infinito. Repítelo. No dejes
de decirlo, hasta que pierda
sentido la palabra infinito y
te encuentres en el vértigo,
desprovisto de pértiga.

Entonces di Infinito. Pronúncialo.
Pronúncialo de nuevo,
despacio, con voluntad de sentido.
Como al principio del mundo o
del poema.
Para volver. En superficie
por un tiempo.
Para hacer el tiempo

brevemente.

CHANTAL MAILLARD

EL SALTO QUE NOS HACE POSIBLES

[...]Toda vida es sólo un amago,
el anuncio o comienzo de un gesto.
También la poesía es un amago,
pero su ademán permanece, como si fuera algo más.
El hombre y su lenguaje empujando
implacablemente sus límites,
desvestidos de todo cuanto no sea límite,
desvistiéndose de aquello que ahora lo es.
Suprema afirmación,
es también lo más cercano a la suprema negación.
La grandeza concreta de la poesía,
como la de la vida, consiste en no estar hecha.

Un salto siempre más allá,
el salto que nos hace posibles.[...]

(Esto es parte de un texto en prosa de ROBERTO JUARROZ, aunque aquí yo lo haya transcrito en forma de poema)

Este texto fue publicado como prólogo a Poèsie verticale (Recontre, Lausanne, 1967). Puesto que se trata del prólogo a una antología bilingüe, se publicó ahí solamente en su versión francesa. La versión en castellano apareció en la revista Actual, como complemento de un artículo de Ludovico Silva, “Decir de lo indecible: Poesía Vertical de Roberto Juarroz”, luego reproducido en Roberto Juarroz: Poesía y creación.



Callar en algún sitio de uno mismo
y callar en algún sitio de otro,
para que el amor no cambie de nombre.

Y callar también
donde ya no hay más sitio.

(de "Poesía Vertical", R.Juarroz)
. . . . . . . . . . . . . . . .

No tenemos un lenguaje para los finales,
para la caída del amor,
para los concentrados laberintos de la agonía,
para el amordazado escándalo
de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona
o a quien abandonamos
que agregar otra ausencia a la ausencia
es ahogar todos los nombres
y levantar un muro
alrededor de cada imagen?

¿Cómo hacer señas a quien muere,
cuando todos los gestos se han secado,
las distancias se confunden en un caos imprevisto,
las proximidades se derrumban como pájaros enfermos
y el tallo del dolor
se quiebra como la lanzadera
de un telar descompuesto?

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo
cuando nada, cuando nadie ya habla,
cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras
de un mundo que ha perdido
su memoria de ser mundo?

Quizá un lenguaje para los finales
exija la total abolición de los otros lenguajes,
la imperturbable síntesis
de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,
que reúna los mínimos espacios
entreverados entre el silencio y la palabra
y las ignotas partículas sin codicia
que sólo allí promulgan
la equivalencia última
del abandono y el encuentro.

ROBERTO JUARROZ

POR FIN, ABRIL

Los antiguos romanos le llamaron Aprilis y los griegos aphrós a través de la forma aphrilis. La primera supuesta procedencia de Abril, (de aperire, abrir) probablemente porque es la estación en la que empiezan a abrirse las flores...los claros. En la segunda, aphrós, (espuma), de la que nace Venus Aphrodita, fuerza creadora y ordenadora de la Naturaleza, que hace nacer y crecer a todos los seres vivos y que tan magistralmente nos pintó Sandro Botticelli en su cuadro "El nacimiento de Venus".



T.S.Eliot, debió referirse a su primavera, ese mes que “hace que nazcan lilas en la tierra muerta” pero que también trae con ella esa mezcla de recuerdos y deseos que sacuden raíces estremecidas con esas lluvias primaverales, pequeñas y menudas, lluvias de mares sin puerto; recuerdos y deseos que provocan suicidios en algunos casos y en otros muchos, una metamorfosis, un "renacimiento".


The Burial of the dead
Thomas S. Eliot (Gran Bretaña, 1888-1965)
The Waste land

April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
[...]
Una de Cecilia..."Lluvia"

DEL LIBRO DEL DESASOSIEGO

Dormir, ser lejano sin saberlo, estar echado, olvidar con el propio cuerpo; tener la libertad de ser inconsciente, un refugio del lago olvidado, estancado entre frondas verdes, en los vastos alejamientos de las florestas.
Una nada con respiración por fuera, una muerte leve, de la que se despierta con añoranza y frescor, un ceder de los tejidos del alma al ropaje del olvido.
Fernando Pessoa, 152, Lluvia "Libro del Desasosiego"


Me dejo...
olvido en la distancia
desparezco
en el verde profundo
del recuerdo.

Floto...
asomo el rostro mojado
de la vida mientras
una leve corriente
me arrastra.

Perezco.
Al fin la muerte,
uniforme
como sólo la muerte
en la corriente,
olvidada y leve,
halo de aire que cesa,
yazco.

ana

QUÉDATE AQUÍ, EN UN POEMA.

El instante previo a la palabra precisa,
el silencio azul, la pausa del alma
el poema, el sentido de la poética,
el misterio de la existencia,
reflexión, sentimiento,
revelación,
soledad fértil
resolviéndose en palabra.
ana

Poema inspirado en el libro de Antonio Colinas "El sentido primero de la palabra poética" Edit. Siruela
Aquí va una estrofa de un poema de Antonio:

QUÉDATE AQUÍ, NO PARTAS EN LA NOCHE

[...]Quédate aquí, no partas en la noche,
pues hay en la ciudad sagrada una morada
en la que, siendo noche, luce el día
a la hora en que tiemblan en círculo sereno
las llamas de las lámparas,
los ángeles de fuego.
Habrá llegado al fin ese momento
de que sea el silencio y no la sangre
lo que discurra por las venas ciegas,
lo que aún hará más dulce
el canto o el concierto de los cuerpos. [...]
Quédate aquí, no partas en la noche: oirás
cómo dentro de ti y de la piedra
brama la luz.

LIHN-DEZAS

[...]"Poesía culpable quizás de lo que existe
Cuánta palabra en cada cosa
qué exceso de retórica hasta en la última hormiga"[...]
Enrique Lihn (del poema "Rimbaud")


LA MUSIQUILLA DE LAS POBRES ESFERAS

Puede que sea cosa de ir tocando
la musiquilla de las pobres esferas.
Me cae mal esa Alquimia del Verbo,
poesía, volvamos a la tierra.
Aquí en París se vive del silencio
lo que tú dices claro es cosa muerta.
Bien si hablas por hablar, "a lo divino",
mal si no pasas todas las fronteras.

¿Nunca fue la palabra un instrumento?
Digan, al fin y al cabo, lo que quieran:
en la profundidad de la ignorancia
suena una musiquilla verdadera;
sus auditores fueron en Babel
los que escaparon a la confusión de las lenguas,
gente anodina de los pisos bajos
con un poco de todo en la cabeza;
y el poeta más loco que sagrado
pero con una locura con su cuerda
capaz de darle cuerda a la alegría,
capaz de darle cuerda a la tristeza.

No se dirige a nadie el corazón
pero la que habla sola es la cabeza;
no se habla de la vida desde un púlpito
ni se hace poesía en bibliotecas.
Después de todo, ¿para qué leernos?
La musiquilla de las pobres esferas
suena por donde sopla el viento amargo
que nos devuelve, poco a poco, a la tierra,
el mismo que nos puso un día en pie
pero bien al alcance de la huesa.
Y en ningún caso en lo alto del coro,
Bizancio fue: no hay vuelta.
Puede que sea cosa de ir pensando
en escuchar la musiquilla eterna.

Enrique Lihn.



Pitágoras “La música de las esferas”: Esta teoría relaciona los movimientos de planetas, tamaño y distancia de los planetas con la armonía musical (la ciencia de la armonía).La teoría viene a asegurar que cuerpos celestes en su constante movimiento producen sonidos que poseen una armonía musical.

Muchos han sido los seguidores de estas teorías. Uno de ello fue el famoso científico Kepler, que público el estudio "Harmonices Mundi" donde incluso publicó seis melodías.

SI VOUS N' AVEZ RIEN A ME DIRE...

CANCIÓN II

Si nada de mí queréis,
¿por qué os acercáis a mí?
Y si así me enloquecéis,
¿por qué me miráis así?
Si nada de mí queréis,
¿por qué os acercáis a mí?
Si nada intentáis decir,
¿por qué mi mano apretáis?
Del hermoso porvenir,
de la dicha en que soñáis,
si nada intentáis decir,
¿por qué mi mano apretáis?
Si queréis que aquí no esté,
¿por qué pasáis por aquí?
Sois mi afán y sois mi fe;
tiemblo al veros ¡ay de mí!
Si queréis que aquí no esté,
¿por qué pasáis por aquí?
Victor Hugo
Versión de Salvador Díaz Mirón

Para los que queráis: "Cantado y en francés"

El cuadro: "Amapola de maiz" de Kees Van Dongen, 1919 (Museo de Bellas Artes, Houston)

"VUELVE" Y " EN UN ATARDECER"

" Cuando emprendas tu viaje a Itaca pide que el camino sea largo, lleno de aventuras, lleno de experiencias ..."




VUELVE

Vuelve a menudo y tómame,

amada sensación, vuelve y tómame

-cuando del cuerpo la memoria se despierta,

y un antiguo deseo vuelve a pasar por la sangre;

cuando los labios y la piel recuerdan

y las manos sienten como que tocan otra vez.

Vuelve a menudo y tómame en la noche,

cuando los labios y la piel recuerdan...

EN UN ATARDECER

Con todo no podía eso durar mucho.

La experienciade los años me lo muestra.

Pero sin embargo un tanto abruptamente

vino el Destino y lo detuvo.

Breve fue la hermosa vida.

Mas cuán intensos fueron los perfumes,

en qué maravillosos lechos nos acostamos,

a qué placer nuestros cuerpos entregamos.

Un eco de los días del placer,

un eco de aquellos días vino hasta mí,

algo del ardor de nuestra juventud;

volví a tomar en mis manos una carta,

y leía una y otra vez hasta que me faltó la luz.

Y salí al balcón melancólicamente

-salí para cambiar de pensamientos mirando al menos

un poco de la ciudad amada,

un poco del movimiento de la calle y los negocios.

De:
100 Poemas[Textos completos]
Konstantino Kavafis
POEMAS CANÓNICOS (1895-1915)

El cuadro: "Mujer leyendo una carta junto a la ventana abierta"1657: Gemäldegalerie, Dresden- Johannes Vermeer.

HERMES TRISMEGISTO

http://es.wikipedia.org/wiki/Alquimia
"Hermes, tres veces grande" (El espíritu intermediario entre los dioses y los hombres, de una deidad instructora y educadora, de un curandero divino que revela sus mensajes a todo verdadero iniciado: el que ha pasado por la muerte y la ha vencido.) (Leer más)

EL ALQUIMISTA

Lento en el alba un joven que han gastado
la larga reflexión y las avaras
vigilias considera ensimismado
los insomnes braseros y alquitaras.
Sabe que el oro, ese Proteo, acecha
bajo cualquier azar, como el destino;
sabe que está en el polvo del camino,
en el arco, en el brazo y en la flecha.
En su oscura visión de un ser secreto
que se oculta en el astro y en el lodo,
late aquel otro sueño de que todo
es agua, que vio Tales de Mileto.
Otra visión habrá;
la de un eterno Dios cuya ubicua faz es cada cosa,
que explicará el geométrico Spinoza
en un libro más arduo que el Averno…
En los vastos confines orientales
del azul palidecen los planetas,
el alquimista piensa en las secretas
leyes que unen planetas y metales.
Y mientras cree tocar enardecido
el oro aquel que matará la Muerte,
Dios, que sabe de alquimia, lo convierte
en polvo, en nadie, en nada y en olvido.

Jorge Luis Borges.

El Alquimista busca la piedra filosofal, con la que lograr la habilidad para transmutar las substancias impuras en su forma más perfecta, oro en la naturaleza metálica y la vida eterna en la naturaleza animal.


* * *
DE ALCHEMIA

Toma mis palabras,
excesivas, torpes, necias...
haz de ellas una mezcla,
tritúralas,
busca sus esencias.
Muélelas bajo piedra
o en la almazara de tus manos,
destila con tu calor
distante,
mis volátiles impulsos.

Ciérneme.

Cual alambique
condensa mis vapores,
déjame luego enfriar
desde este sudor de alcoholes,
para extraer de mis versos,
tus oros.
Mágicas fuerzas, tabla esmeralda,
alquimia de sensaciones
capaz de llenar de ausencias
este crisol de emociones.

ana

Retrato de Dmitri Ivánovich Mendeléyev (ruso: Дми́трий Ива́нович Менделе́ев por Iliá Repin.

"TRES GYMNOPEDIAS" de FERNANDO GARCIA PAÑEDA

"Emma escribe un cuaderno de sensaciones para describir su pasado reciente y el presente más inmediato en el que espera encontrar una pista sobre el sentido de su vida.Celina padece de una inactividad nefasta, no tiene voz propia, está atrapada, enmudecida por sus circunstancias, por una existencia en la que los demás han procurado siempre esconder cualquier atisbo de aspereza y de la que necesita escapar.La gran carencia afectiva de Julia, resultado de sus hirientes circunstancias familiares, sólo puede apreciarse desde fuera de ella y, más concretamente, sólo la podría expresar alguien que la amase de verdad y que la pudiera reconciliar consigo misma.Esas tres mujeres, esas tres hermanas, son mis Tres Gymnopedias."

Todo cuanto queráis saber de este libro lo encontraréis en su blog "TERRITORIO ENEMIGO"

Con mis mejores deseos.

ana

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LA MÚSICA: Erik Satie, Trois Gymnopédies, Gymnopédie nº 3

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SALINAS REVISITADO

Una vez más, estos versos de P.Salinas me recuerdan que en la vida todo es una búsqueda, un aprendizaje, un curarse de heridas que cuando cicatrizan nos devuelven un "yo" un poco más completo y mejor. A veces hay letras ajenas que expresan mejor que las propias lo que queremos decir.

LA VOZ A TI DEBIDA

Perdóname por ir así buscándote
tan torpemente, dentro
de ti.
Perdóname el dolor alguna vez.
Es que quiero sacar
de ti tu mejor tú.
Ese que no te viste y que yo veo,
nadador por tu fondo, preciosísimo.
Y cogerlo
y tenerlo yo en lo alto como tiene
el árbol la luz última
que le ha encontrado al sol.
Y entonces tú
en su busca vendrías, a lo alto.
Para llegar a él
subida sobre ti, como te quiero,
tocando ya tan sólo a tu pasado
con las puntas rosadas de tus pies,
en tensión todo el cuerpo, ya ascendiendo
de ti a ti misma.
Y que a mi amor entonces le conteste
la nueva criatura que tú eres.
Pedro Salinas

PRIMERA ELEGIA, "LAS ELEGIAS DE DUINO"

Rainer María Rilke
(Praga, 1875 - Suiza, 1926)

LAS ELEGIAS DE DUINO (1922)

(Propiedad de la princesa Marie von
Thurn und Taxis-Hohenlohe)

La primera elegía.

¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes
angélicas? Y aun si de repente algún ángel
me apretara contra su corazón, me suprimiría
su existencia más fuerte. Pues la belleza no es nada
sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces
de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente
desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible.
Así que me contengo, y me ahogo el clamor de la garganta
tenebrosa. Ay, ¿quién de veras podría ayudarnos? No
los ángeles, no los hombres, y ya saben los astutos
animales que no nos sentimos muy seguros en casa,
dentro del mundo interpretado. Nos queda quizás
algún árbol en la loma, al cual mirar todos los días;
nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad
de una costumbre, a la que le gustamos, y permaneció,
y no se fue. Oh, y la noche, y la noche, cuando el viento
lleno de espacio cósmico nos roe la cara:
¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,
la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima
al corazón solitario? ¿Es más suave con los amantes?
Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.
¿Todavía no lo sabes?
Arroja el espacio que abarquen
tus brazos hacia los espacios que respiramos; quizá
los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo
más íntimo.

Sí, las primaveras de veras te necesitaban.
[...]




Música: 5ª Sinfonía, adagietto, Gustav Mahler.

El NUMERO "PHI", LA PROPORCIÓN ÁUREA.

EL NÚMERO PHI, EL NUMERO DE ORO, LA DIVINA PROPORCION...

El número phi (se pronuncia "número fi") también denominado número áureo ha sido utilizado en las bellas artes como la arquitectura o la pintura y aparece también en las plantas, los animales, en el hombre y en el universo.
El número de oro se representa por la letra griega fi (f), en honor a Fidias (arquitecto del Partenón). El valor numérico de es de 1,618... . es un número irracional como PI, es decir, un número decimal con infinitas cifras decimales sin que exista una secuencia de repetición que lo convierta en un número periódico. Es imposible conocer todas las cifras de dicho número (al igual que PI) y nos contentamos con conocer unos cuantos dígitos suyos suficientes para la mayoría de sus aplicaciones.

Fue Euclides quien introdujo la división de un segmento cumpliendo estas condiciones.

Este proceso se puede reproducir indefinidamente, obteniéndose una sucesión de rectángulos áureos encajados que convergen hacia el vértice O de una espiral logarítmica.

La espiral logarítmica vinculada a los rectángulos áureos gobierna el crecimiento armónico de muchas formas vegetales (flores y frutos) y animales (conchas de moluscos). Alberto Durero, el pintor, diseñó esta curva, en base a las medidas descritas anteriormente. El ejemplo más visualmente representativo es la concha del nautilus.

Esta curva ha cautivado, por su belleza y propiedades, la atención de matemáticos, artistas y naturalistas. Se le llama también espiral equiangular (el ángulo de corte del radio vector con la curva es constante) o espiral geométrica (el radio vector crece en progresión geométrica mientras el ángulo polar decrece en progresión aritmética).Así pues en muchas ocasiones se habla de la "Curva o espiral de Durero"

En el universo, en la naturaleza podemos encontrar el número áureo en distintos seres que la pueblan, entre ellos el hombre. Por ejemplo, las caracolas crecen en función de relaciones áureas lo mismo que las piñas o las hojas que se distribuyen en el tallo de una planta, los pétalos de las flores. Las falanges de nuestra mano guardan esta relación, lo mismo que la longitud de la cabeza y su anchura.

Durante siglos, matemáticos, astrónomos, arquitectos, pintores, escultores, músicos, han utilizado este número, esta proporción, para concebir sus obras.
Ya los egipcios lo utilizaron para la construcción de sus pirámides, y pintores como Leonardo Da Vinci, Miguel Angel, Durero, Velázquez... hicieron de este número un pilar fundamental para la realización de sus obras.
En la música Autores como Bártok, Messiaen y Stockhausen, entre otros, compusieron obras cuyas unidades formales se relacionan (a propósito) con la sección áurea.

Arquitectos como el suizo Le Corbusier utilizó la razón áurea como base para su escala de proporciones «Modulator» y en los proyectos de edificios, como la sede de la ONU en Nueva

York.

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Así mismo lo usa Dalí en su cuadro Leda Atómica.

Leda atómica, pintado en 1949, sintetiza siglos de tradición matemática y simbólica, especialmente pitagórica. Se trata de una filigrana basada en la proporción áurea, pero elaborada de

tal forma que no es evidente para el espectador. En el boceto de1947 se advierte la meticulosidad del análisis geométrico realizado por Dalí basado en el pentagrama místico pitagórico.

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Tambien los poetas han dedicado versos a la Razón áurea,

Rafael Alberti escribió:

A LA DIVINA PROPORCIÓN

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A ti, maravillosa disciplina,

media, extrema razón de la hermosura,

que claramente acata la clausura

viva en la malla de tu ley divina.

A ti, cárcel feliz de la retina,

áurea sección, celeste cuadratura.

Misteriosa fontana de mesura

que el Universo armónico origina.

A ti, mar de los sueños angulares,

flor de las cinco formas regulares,

dodecaedro azul, arco sonoro.

Luces por alas un compás ardiente.

Tu canto es una esfera transparente

A ti, divina proporción de oro.

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LYTTON STRACHEY & DORA CARRINGTON

Retrato de Lytton Strachey, de Dora Carrington

Conversación:

Dora:
- Por qué es tan exigente? (refiriéndose a Gerald Brenan)

Lytton:
- Sin duda, porque no ha comprendido que los que se aman nunca deberían de vivir juntos. Cuando lo hacen, el resultado inevitable es que, o bien dejan de quererse o bien se vuelven locos mutuamente.
- Díselo

Dora:
- No me creería.

Lytton:
- Los idealistas son un incordio, nunca puedes convencerles de que no existe lo ideal.

Extracto de la conversación entre Dora Carrington y Lytton Strachey, en "Carrington" de Christopher Hampton.

Los tres, Gerald Brenan, Dora Carrington y Lytton Strachey, formaron parte del grupo de "Bloomsbury".

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Música, Michael Nyman, compositor de la B.S. de la película "Carrington"

LA VOZ CRUEL

(A Octavio Paz)

Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que empujaron por el declive pedregoso
la carne ajena,
quienes debieron ser almas de todos
y se arrancaban de ellos mismos
cuerpos parásitos
para despeñarlos.

Mil muertos de sus vidas brotaban,
mil muertos solitarios
que miraban desde el suelo,
durante el último viaje,
la colosal estatua a la injusticia.

No eran muertos,
eran oprimidos,
seres aplastados,
ramas cortadas de un amante o de un padre,
seres conducidos por un deseo imposible,
topos de vicio
que no hallarán la luz
por sus turbias y blandas galerías.

Alzan la voz cruel
quienes no vieron el paisaje,
los que triunfaron
por la paz interior de sus mentiras.

¡Oh mundo desigual!
Mis ojos lloren
el dolor, la maldad:
la verdad humana.

Manuel Altolaguirre.