ÉXODO

(A mi muso)

Te imagino,
 comienza una liturgia sonora,
 perfume de tu piel sobre mis manos
aroma,
 blancura  que desborda
construye y desarma,
el límite del placer sobrepasado
 ascendiendo a lo alto
sostenida en un momento mágico.

Todo lo que  importa,
y lo que no,
todo,
el aire que se evapora,
eres viento,  fuga...
Llenas el horizonte de constelaciones
vives en  la piel, respiras en  la vida,
y luego huyes a la patria del olvido.
Eres tú.

No, no estás
no existes,
no eres,
llueves piedras negras desde el cielo
extiendes tus manos como de hada
desde lo alto, soplas
y me entregas polvo de espejos,
luces como estrellas que titilan en la noche
luz de palabras,
éxodo.
ana

YO CREO QUE A TODOS NOS PASA

La oscuridad te hace
mirar siempre hacia dentro,
hacia un dentro sin fondo
que se abre en uno mismo.
Quizás por eso sueñas
que caes y nunca acabas
de llegar al final
de tan hondo vacío.

Lorenzo Oliván -Puntos de fuga 1996-2000


Llega el deseo nocturno
como un animal hambriento
como un amante
con puñal  de niebla.
Dispuesto y cruel,
pintando de luz
la cúpula del recuerdo
con cristales de sal
y  plata.
Distrae mi pensamiento
desprendido de toda razón,
aguza sus sentidos,
hunde su filo;
pronuncia,
una a una, las letras del silencio,
y huye cobarde con paso fiero.
Queda mi costado herido de magnolias.
ana

ME SABES

[...]Hay entre todas tus memorias, una que se ha perdido irreparablemente..."
Fragmento de "Límites", J.L.Borges



Cuando nombro los juncos
sopla el viento y dobla tu  nombre.
Cuando desdoblo tus palabras
gime  la conciencia, llora azul la noche.

Cuando presiento tu tristeza 
se oscurece el blanco costado de mi alma;
se horadan los perfiles de lo cierto,
se mece mi rutina a destiempo.

Al caer los días, 
caen despacio algunas cosas
no dejan ruido, ni  broza, solo silencio
 y quietud de flores .

Al inclinarme en tu verso,
oigo el latir profundo de tu pecho
como ave melancólica sobrevuelo tu silencio
hago círculos profundos sobre tu cielo negro.

ana

CLARIDADES SUCESIVAS

Nada volverá a ser igual en el paseo del recuerdo
la nieve cubre ya tanto el sendero de las imágenes 
que me recibían cada noche!...
Se borra, desagua su líquida existencia, blanca
sobre mi piel arrugada, 
sencillamente sé que nada volverá
a ser igual.
Pero supongo que hay aceras 
que prefieres, por costumbre:
puertas que cruzas por inercia,
ventanas abiertas siempre.
Hay senderos que se caminan descalzo
aún con el frío,
huecos en el pecho que vienen siempre con uno
heridas que se abrieron y que nunca cerrarán.
Hay pan duro en las alacenas del alma
alborotos en el interior del cuerpo,
pájaros que chocan desorientados.
Hay desorden, hay escarcha,
nieva,
hiela,
se pasa la vida.

ana

Las cosas no han cambiado tanto.

NITIDEZ

Van perdiendo nitidez las palabras que hablan de ti
igual que las piedras se alisan con los años
se pierde la palabra dicha en el surco del olvido
arrinconada e inútil, inservible.
Son precisos los ojos que miran
preciso el ser para ser
necesaria piel
en el intermedio de tanto discurso.
Se constata que el silencio incluso
es brillante en el tacto,
y que son tus dedos y los míos
los verdaderos milagros.
Pero mira, -me dices-
y yo miro y no veo;
en la lejanía, tu distancia de espera,
impone su ritmo.
Pero en cambio,
si toco tu cintura y tu vientre
extendido a lo largo de mis manos
sé que nada se le parece.
ana

COMPLETAMENTE OCTUBRE, concierto para una voz

...la tinta es un día con voluntad de lluvia... 
Luis García Montero



Escribimos poemas, escribimos muros apagados
 que circundan nuestro yo pequeño,
 nos acercamos, casi rozamos el núcleo, intacto desde la infancia.
 Pisamos la cascarilla de nuestro no saber, de nuestro no poder
 y dentro de las piedras se conservan intactas nuestras termitas.
 Ciegas se revuelven hacia nuestros ojos y nos devoran la mirada,
 nos hacen cosquillitas en la palma de la mano
 en el surco sin fondo de la piel del alma,
 nos recuerdan lo que no somos,
 lo que no fuimos,
 lo que nunca seremos.
 ana

COMO ANTES, COMO AHORA

Como antes, en sueños claros de niño,
como antes, sobre una blanca nube,
como antes, tú y yo el sol encenderemos
y en la isla del recuerdo dejaremos caer la lluvia.




Quizás hace mucho tiempo que el sabor de un instante es capaz de emocionarme,
quizás hace algunos años que me embriago de ternura fácilmente.
Cuando puedo,
llega el batir de mis alas entonces.
 Quizás conozco el sabor de ambos al unísono 
 y es, ese, el camino esbozado que cuando llega recorro.
Las melodías del recuerdo, ella y otros,
forman parte indisoluble de mi piel y mis ojos, 
de mi camino a oscuras.
Un águila negra 
busca mi rastro para seguirme desde lo alto
 y blanquean las nubes en el espacio... 
Sólo allí, tus ojos negros y mis manos 
se convocan a menudo en un poema. 
ana

Once Upon a Time in autumn

Bajo la luz quemada, tienen frío los ojos con que buscas
estas horas de octubre y su jardín manchado de ginebra,
hojas secas, silencios que de nosotros hablan al caerse.[...]
Luis García Montero.


Me puse con las cosas que sostenía la tarde,
 papeles y carpetas, abandonos.
 Cerré el libro de poemas.
 Al hacerlo, los ojos se tornaron hacia adentro.
 Aconteció el momento,
ese, en que el hueco oscuro en mi pecho lo ocupa todo.
 Llegó entonces el silencio a los pesebres de mis manos
 donde come la ternura del ser y del querer ser.
 Se trae el otoño a mi centro
 agotado de caminos y senderos repetidos tantas veces.
 Corren a tropel los remolinos que
 tú soplas bajo la aurora
 en los que crece el sur.
 Abro de par en par el silencio
 que lo llena todo,
 con su ámbar callado y adolescente.
 ana
 

DE LA "VERDAD" Y DE LA "OPINIÓN"

DICE  Tomás Rodríguez Reyes, en su blog, "Trópico de la Mancha":
Todo alejamiento (de la esencia) es una perversión que se vuelve incontrolada, que construye lo que nos envolverá en la confusión y la vanidad.  Nada de esta actitud pertenece a las artes, pues los grandes artistas supieron ser lejos de sí mismos, supieron dictar su muerte en la vida y el pensamiento artístico. Ser hombre pensado, ajeno, desposeído de todo y crear movido por un misterio insondable que no escogemos. ¡Ay de los que se creen poetas, ay de los que piensan que su nombre vale algo en un papel, ay de ellos! ...

El blog de T.R.R. es una voz interior suya propia pero en cierto modo es un poco de todos, un mucho mía. La reconozco como propia en tanto en cuanto la siento. Me acerca al placer de lo familiar e íntimo y la asumo como órgano vital capaz de reconciliarme conmigo misma. Me pertenece su gusto por la verdad interior y su sensibilidad. Encuentro entre sus letras, fotografías de mi alma; hay casi una unión genética que subyace. Es su sendero el que recorro en el paseo interno, son sus palabras parte de esa luz  que ilumina el interior de mi existencia y a ellas vuelvo una y otra vez en el viaje, en el continuo trasiego de mí a mí misma.
Así él dice:

LA cita de otras voces, las palabras de otros traídas a la voz de uno, no son más que los ecos de lo humano volviendo a la bóveda profunda del origen. Las palabras que sobreviven en el espíritu de los hombres sucesivos son las palabras del espíritu común que nos hace humanos. A ellas debemos reverencia y a ellas deberíamos ligarnos con pasión y furor, pues están diciendo lo poco que fuimos y lo mucho que nos queda por ser. 

Así, yo debo reverencia a las suyas, me ligo con pasión y furor a ellas porque ellas me dicen y me recuerdan lo poco que soy, lo mucho que me queda por ser, y lo inmenso  que es el reino de lo interior, lo importante de la luz del pensamiento. Gracias Tomás.
 ana

QUIEN ERES TÚ?

¿Quién eres?, dime:
¿ qué buscas?,
¿qué esperas encontrar aquí?
Dejas tus diminutos dedos afilados
apoyados en el quicio de mi puerta,
no llamas,
solo esperas, miras, remiras...
y entretanto los días y sus noches
te sostienen viv@, rebosante de incógnitas
ungido de oscuros deseos
santificado de  distancia
que  separa este lado
del otro lado.
ana

Va por ti!

WICKED GAME

Ah!, cómo suena todavía el trueno en la garganta,
 cómo se hincha mi lengua cuando te pronuncio.
Se escabullen las letras de tu nombre
 intentando defender su morada en mi boca.
 Cómo buscan su suelo de plata y su techo de sal
 habitan diminutas, intangibles, incansables...

Flores de tundra, temerosas, florecen
 mis palabras al ya débil sol de las tuyas.
 Las recito,
 rosario de mantras sintéticos que aprendí
 casi de memoria.
 Se descalza la paciencia benévola,
 irrumpe el viento en su caverna antigua
 ríos de agua y azufre corren por mis venas
 y la suma total de mis miedos aviva aún esta hoguera.
 ana

EN LOS LÍMTES DE ARKHÉ

El poema es mayor que todos sus significados posibles. José Ángel Valente

¿Hacia dónde camina  lento el aire que produce tu cuerpo,
el silencioso murmullo de la luz cuando enciendes tu gesto,
hacia dónde huye vaporoso el discurso de tus dedos
y se difumina el relieve de tu boca en el beso?
Dónde coloco el filón de tus versos que vuelven insistentes
a revolcarse en el lodo de mi memoria primigenia,
dónde asoma el tacto para sentir palpitar el corazón
del poema enterrado,
dónde siento tanto que duele,
dónde desapareces?

No eres tú vestido de tiempo
no es tu cuerpo inexistente,
ni tu gesto, ni son tus dedos
no es siquiera tu boca la que busco en mis labios, ni tu beso
no son ellos, tus versos, el poema enterrado,
no es el dolor... ni siquiera el consuelo,
nada es lo que es, ni lo que no es,
nada excepto esto.
ana

TERRIBLE, SUBLIME

En el castillo italiano de Duino, situado en el extremo más septentrional del mar Adriático, propiedad de la princesa María von Thurn, el 21 de enero del ya lejano año de 1912, el poeta Rainer Maria Rilke, mientras paseaba por el cercano acantilado camino de la orilla del mar, oyó y escribió la primera de las de Elegías que han pasado a la historia de la literatura universal con el nombre de Elegías Duino.

... Nos queda quizás algún árbol en la loma,
 al cual mirar todos los días;
 nos queda la calle de ayer y la demorada lealtad de una costumbre,
 a la que le gustamos, y permaneció, y no se fue.
Oh, y la noche, y la noche,
cuando el viento lleno de espacio cósmico nos roe la cara:
¿Para quién no permanecería aquélla, la anhelada,
 la tierna desengañadora, ahí, dolorosamente próxima al corazón solitario?
¿Es más suave con los amantes? Ay, ellos sólo se ocultan uno a otro su suerte.
 ¿Todavía no lo sabes? Arroja el espacio que abarquen tus brazos hacia los espacios que respiramos;
quizá los pájaros sientan el aire ensanchado con un vuelo más íntimo. ...
 R.M.Rilke (1ª Elegía, Elegías de Duino, 1922)
. . . . . . . . . . . .

  Lejos,
aún escucho la voz guirnalda
que todo lo cubre
y me ahoga
entre sus flores malva.
Aún así,
este desierto no da para más
y escapo hacia el mar con la avidez de un cetáceo
ungiendo de claroscuros el borde de mis labios secos
y con la sed de quien  todavía no te ha besado.
Se pliega el dilema, doblado sobre mi mejilla
refrescando el silencio de la tarde de Agosto,
no desisto de tu piel desdoblando el poema que acumulo
tan dentro,
me hieren tanto los dedos que me impones.
ana

Un recuerdo: Kiss me! — ¿Quieres casarte conmigo? — ... estás loco, nos acabamos de conocer. No puedes ir pidiendo a todas las mujeres que besas que se casen contigo. — ¿Por qué no? Yo sólo beso a las mujeres con las que me casaría. Choose me (Alan Rudolph, 1984)

C.P.V.

Estoy cansada...

INMORTAL

Canto del destino de Hiperión


Vagáis arriba en la luz,
en blando suelo, ¡genios felices!
brisas de Dios, radiantes,
suaves os rozan
como los dedos de la artista
las cuerdas santas.
Sin sino, como infantes
que duermen, respiran los dioses;
resplandecen
en casto capullo guardados
sus espíritus
eternamente.
Y en sus ojos beatos
brilla tranquilo
fulgor perpetuo.
Mas no nos es dado
en sitio alguno posar.
Vacilan y caen
los hombres sufrientes,
ciegos, de una
hora en la otra,
como aguas de roca
en roca lanzados, 
eternamente, hacia lo incierto.


Friedrich Hölderlin


B.S.O. Película "L'immortel" ("22 Bullets"), Richard Berry.


Hay una voz que me empuja también,
salvajemente,
que de mi tortura hace un milagro
hay, si quieres, un brutal latido que me mueve
internamente,
que de tus poemas construye un universo vivo
donde tus astros y los míos se revuelven
continuamente,
que me empuja, sí, y hasta me atrae con su fuerza
magnéticamente,
y hay noches...
que me vuelvo una estrella desprendida
de tu bóveda celeste;
lo quieras o no.
ana

Hasta  la próxima.

GETTING OLDER

Qué triste e involuntario este ayuno de amor,
esta ternura solemne encubierta
estos asaltos de pasión estéril!
Recompongo el abismo que surge en esta distancia
conjugo el amor en primera persona,
digo entonces:
- yo te quiero.
Los pedacitos de cariño que se van dejando sueltos
no llenan esta deshabitada mirada,
esta oscura, cerrada
y circular metáfora.
Llena el fantasma sus espaciosos rincones, sin ojos,
abriendo y cerrando puertas interiores que nadie ve
que sólo tú sientes y padeces.
Tú...
 ...Y yo.
Ríe  su boca  desdibujada y muestra sus  azulados dientes
mientras mis dedos intentan florecer en los tuyos.
Alarga sus manos hasta tus brazos y se lleva
el calor de tu cuerpo tibio,
mata las flores de mi esperanza,
que aún no han nacido.
Todo acaba.
ana

         

LA CONSERVACION DE LOS RECUERDOS

Los famas para conservar sus recuerdos proceden a embalsamarlos en la siguiente forma: Luego de fijado el recuerdo con pelos y señales, lo envuelven de pies a cabeza en una sábana negra y lo colocan parado contra la pared de la sala, con un cartelito que dice: «Excursión a Quilmes», o: «Frank Sinatra».
Los cronopios, en cambio, esos seres desordenados y tibios, dejan los recuerdos sueltos por la casa, entre alegres gritos, y ellos andan por el medio y cuando pasa corriendo uno, lo acarician con suavidad y le dicen: «No vayas a lastimarte», y también: «Cuidado con los escalones.» Es por eso que las casas de los famas son ordenadas y silenciosas, mientras en las de los cronopios hay una gran bulla y puertas que golpean. Los vecinos se quejan siempre de los cronopios, y los famas mueven la cabeza comprensivamente y van a ver si las etiquetas están todas
en su sitio.
Julio Cortázar de "Historias de cronopios y de famas"
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Ópera "Rinaldo", J.F.HÄNDEL.Se basa en el poema épico La_Jerusalèn_Liberada"(Gerusalemme liberata)/Torquato Tasso" Aria Lascia chio panga (Déjame que llore)
Toma de Jerusalén, Primera Cruzada, año 1100.

...Deja que llore 

mi cruel suerte, 

y que suspire 

y que suspire...
por la libertad.


En mi caso los recuerdos conviven en todas las formas y tamaños. Hay puentes tendidos al pasado desde las paredes, desde las manos al techo, al vacío, en silencio y a veces a gritos. Un tejido de imágenes y objetos de cualquier especie. Hay montones de piedras por aquí y por allá, guardadas dentro de cajones, sobre las repisas, conchas de cualquier playa del mundo, borrones y cuentas nuevas. Cada una representa un momento importante de la mia vita. Aunque no siempre recuerdo de manera precisa qué momento fue ése, conservo las piedras y las conchas en el silencio del presente. Ellas no gritan. Pero tu piel y tus manos, tus ojos, tu vientre, no descansan en ningún altillo. Emergen paulatinamente del fondo de la vida como los ahogados. Aúllan de rabia y de ira por no tenerte.

Estás todavía por aquí dentro
en el centro,
abierto al mar como una ventana.
Con tu ruido de olas
con tu temporal y tu calma.
Estás como siempre, adherido a mi playa
estás adentro, en el centro de mi cerebro,
conservado,
antiguo, intacto, quieto, callado,
en el fondo del mar caliente
del recuerdo.
ana

CUÉNTAME UN SUEÑO

En el sueño,

avanzas,

no pronuncias palabras

pero tus labios se mueven.

Me miras,

me abrazas y escucho

tu respiración,

mantra melódico.

Tengo el calor de tu pecho

junto a mi cara y asciendo

lentamente hasta tu boca

donde espera el caliente beso

que me despierta

palpitando.

ana

USA TU ILUSIÓN

[...]What are the roots that clutch,

what branches grow

Out of this stony rubbish?

Son of man,
You cannot say, or guess, for you know only

A heap of broken images, where the sun beats,

And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,

And the dry stone no sound of water. Only

There is shadow under this red rock,
(Come in under the shadow of this red rock),

And I will show you something different from either

Your shadow at morning striding behind you

Or your shadow at evening rising to meet you;

I will show you fear in a handful of dust.

[...]

"The Waste Land" by T.S. Eliot

Ay!, a veces
quisiera ser como las horas de la noche, lenta,
adormecerme en el silencio y transcurrir despacio
serena en el tic tac, concisa en el negro sideral
permanecer despierta ante la luz del espacio
alzarme sobre el mar y sobre sus mareas vivas
también sobre los vacíos espejos mojados de la noche
saber esperar, quieta, en silencio,

avecinando suave la mañana del planeta.

Quisiera ser lenta y antigua como los olivos del sur
abrazada, constante, lenta y antigua
sosegando la tierra que merodea mi lecho
dedos hundidos en el seco suelo de la memoria.

Llegar a Ser como espiga o fruto, como pan
como música, sonar la voz, mecer tu alquimia,
mojar la canción de tus poemas de abril

con una sola gota de mi lluvia.

ana


Eliot realizó un comentario durante una de sus conferencias en la Universidad de Harvard hacia el año 1932, el poeta afirma: «la poesía de un pueblo toma vida del habla y a su vez le da vida: representa su expresión más acabada de conciencia, poder y sensibilidad».

BLAU

Imagina,

encontrar el azul y conservarlo

mirarlo, siempre ahí

nuestras pupilas encendidas

siempre vivos.

Inmenso,

oculto y lejano se nos niega

pervive, siempre dentro,

nuestro corazón inflamado

siempre heridos.

Excelso,

contenido y esencial en su milagro

queremos tocarlo, casi beberlo,

nuestra garganta temblando

flor de abismo.

ana

Barceloneta, 1992

EL DÍA TAN AL NORTE

[...]

La duración del día,

tan al norte, en este

año cuarenta y nueve de mi vida

es crítica.

La luz crítica: a mí, a esta

recalada largo tiempo soñada, involuntaria

en el brazo de un mar interior. [...]

("Integridad")

"Poemas" Adrienne Rich

(1963-2000)

* * * *

Vuelve el blanco

la carretera cortada,

la parada forzada

el silencio cosido. Vuelve el descanso

el bosque del fondo, el arcén de barro.

Vuelve la soledad del extravío,

la nada,

el espacio cortante, su viento frío.

Volver

contigo

al palacio del silencio,

morar bajo el cortinaje de su bruma húmeda

sentir cómo de pronto me abandonan las fuerzas

sentir la suerte de un cansancio estacional

casi adolescente.

Sentir avecinarse la muda melancolía

vestida de blanco y plata, ungida de flor de aceite

para bañar la piel de mis párpados que van cerrándose,

notar como descansa mi voz bajo sus brazos

casi maternales,

casi inmortales,

que me reciben y acunan

y sencillamente,

duermo.

ana

a m'arcòrd. YO TAMBIÉN ME ACUERDO

Hoy, 21 de marzo, equinoccio de primavera, día mundial de la poesía, como si el año no tuviese 365 días mundiales de la poesía, hoy, a las nueve de la mañana, como en su poema sobre la muerte de la rosa, ha muerto en su cama y en su pueblo, un gran poeta del cine mundial, de la narrativa, de la poesía, un Leonardo, un Ulises, un genio: Tonino Guerra.
Tonino Guerra, hombre de letras conocido por sus trabajos de guionista, novelista y poeta, falleció el pasado miércoles a los 92 años, en su domicilio de Rimini, en Italia. Cooperó con grandes directores del cine europeo y americano, como Federico Fellini, de quien fue estrecho colaborador, los hermanos Taviani o el estadounidense Soderbergh.

Entre sus proyectos más célebres figuran Matrimonio a la italiana dirigida por Vittorio de Sica; Crónica de una muerte anunciada, por Francesco Rosi; o Mas allá de las nubes de Wim Wenders o Amarcord (a m'acord) de Fellini. Sus trabajos en la gran pantalla dieron a la luz seis Oscars y una Palma de oro en el Festival de Cine de Cannes. Fue igualmente nominado varias veces y se llevó también, en cuatro ocasiones, el David de Donatello. Su último guión data de 2008, El polvo del tiempo dirigida por Theo Angelopoulos.

Guerra, enfermo desde hacía algunos meses, nació en Santargangelo di Romagna (1920) fue profesor de escuela hasta que, durante la II Guerra Mundial los nazis le deportaron a un campo de concentración, fue allí donde dio rienda suelta a su vena literaria. A partir de aquí, su carrera se relanzó. Para él, no existían grandes diferencias entre escribir poesía y guiones, solía decir en sus entrevistas que ambas llevan a lo mismo, la creación de imágenes mentales.

Tenía un carácter abierto y jovial. Era una persona extraordinaria que puso su granito de arena en todo un siglo de cultura italiana. Las palabras del ex alcalde de Roma y el fundador internacional de cine de la capital italiana dicen textualmente “Perdemos a un poeta, un gran genio y un hombre increíble”.



CANTO 32, Libro de poemas "La miel"

Hará unos veinte días puse una rosa en un vaso

encima de la mesita que hay junto a la ventana.

Cuando vi que los pétalos se habían marchitado

y que estaban a punto de caer

me senté frente al vaso

a ver morir la rosa.

Estuve un día y una noche esperando.

El primer pétalo cayó a las nueve de la mañana

y lo hizo en mis manos.

Nunca he estado junto a un lecho de muerte,

ni siquiera cuando murió mi madre.

Yo estaba de pie, lejos, al final de la calle.

También yo suelo estar lejos cuando mueren mis padres, uno a uno, como los pétalos de tu poema. Ciao, Tonino, grazie di tutto y hasta siempre desde Atenas, desde la tierra de Ulises que tú tanto amabas.
Juan Vicente Piqueras, poeta y traductor de la Poesía Completa de Tonino Guerra (ed. Universidad Popular de San Sebastián de los Reyes).

NIJINSKY

"Ahora vea usted cómo son las cosas en este teatro.En este teatro donde una vez el grandísimo cronopio Nijinsky descubrió que en el aire hay columpios secretos y escaleras que llevan a la alegría"

Julio Cortázar

...¡Mala suerte! Otras me arrastrarán hacia la dicha

con su trenza anudada a los cuernos de mi frente:

sabes, pasión mía, que púrpura y ya madura,

cada granada estalla con murmullo de abejas;

y nuestra sangre, prendado de quien va a cogerla,

brota por el eterno enjambre del deseo.

A la hora en que este bosque se tiñe de oro y de cenizas.

Una fiesta se exalta en el follaje apagado:

¡Etna! es a tu alrededor visitado por Venus

En tu lava posando sus talones ingenuos,

Cuando retumba un sueño triste donde se extingue la llama.

¡Tengo a la reina!

¡Oh, castigo cierto…!

Stéphane Mallarmé. Poésies

L´Après-midi d´vn favne

Églogve

LE FAUNE

Nebulosa languidez

de una flauta que se diluye en el cálido mediodía

y danza, prisionera de su fugacidad

que se disipa en el vuelo de mis pies descalzos.

Música delicada y sublime momento,

epifanía, el milagro del ascenso,

éxtasis trenzado, velo sutil,

al fin

sueño de fauno rendido a su suelo.

Persigue a las ninfas,

náyades...

El deseo y sus uvas claras

como racimo de luz sonora

¡rebosando de recuerdos!

ana

MUERTE EN VENECIA

“…por ser tan mío no puede ser mío”

Reflexión de Mirra en La Metamorfosis de Ovidio

La visión de aquella figura viviente, tan delicada y tan varonil al mismo tiempo, con sus rizos húmedos y hermosos como los de un dios mancebo que, saliendo de lo profundo del cielo y del mar, escapaba al poder de la corriente, le producía evocaciones místicas, era como una estrofa de un poema primitivo que hablara de los tiempos originarios, del comienzo de la forma y del nacimiento de los dioses.Aschenbach escuchaba con los ojos cerrados aquel canto que renovaba en su interior, y pensó, una vez más, que allí se encontraba bien y que se quedaría...
{1}"Porque la belleza, Fedón, nótalo bien, sólo la belleza es al mismo tiempo divina y perceptible. Por eso es el camino de lo sensible, el camino que lleva al artista hacia el espíritu. Pero ¿crees tú, amado mío, que podrá alcanzar alguna vez sabiduría y verdadera dignidad humana aquel para quien el camino que lleva al espíritu pasa por los sentidos? ¿O crees más bien (abandono la decisión a tu criterio) que éste es un camino peligroso, un camino de pecado y perdición, que necesariamente lleva al extravío? Porque has de saber que nosotros, los poetas, no podemos andar el camino de la belleza sin que Eros nos acompañe y nos sirva de guía; y que si podemos ser héroes y disciplinados guerreros a nuestro modo, nos parecemos, sin embargo, a las mujeres, pues nuestro ensalzamiento es la pasión, y nuestras ansias han de ser de amor. Tal es nuestra gloria y tal es nuestra vergüenza. ¿Comprendes ahora cómo nosotros, los poetas, no podemos ser ni sabios ni dignos? ¿Comprendes que necesariamente hemos de extraviarnos, que hemos de ser necesariamente concupiscentes y aventureros de los sentidos?..."
....La playa presentaba un aspecto desagradable. Sobre la ancha y plana superficie de agua que separaba la playa del primer banco de arena, se rizaban estremecidas y tenues olas que corrían de delante hacia atrás. Otoño y decadencia parecían abrumar al balneario días antes animado por tanta profusión de colores, y en aquel instante ya casi abandonado, tanto que ni siquiera la arena estaba limpia. Un aparato fotográfico, cuyo dueño no apareció por ningún sitio, descansaba junto al mar sobre su trípode, y el paño negro que habían echado sobre él flotaba al viento...
...su figura se deslizaba aislada y solitaria, con el cabello flotante, allá por el mar, a través del viento, hacia la neblina infinita. Otra vez se detuvo para contemplar el mar. De pronto, como si lo impulsara un recuerdo, bruscamente, hizo girar el busto y miró hacia la orilla por encima del hombro. El contemplador estaba allí, sentado en el mismo sitio donde por primera vez la mirada de aquellos ojos de ensueño se había cruzado con la suya. Su cabeza, apoyada en el respaldo de la silla, seguía ansiosamente los movimientos del caminante. En un instante dado se levantó para encontrar la mirada, pero cayó de bruces, de modo que sus ojos tenían que mirar de abajo arriba, mientras su rostro tomaba la expresión cansada, dulcemente desfallecida, de un adormecimiento profundo. Sin embargo, le parecía que, desde lejos, el pálido y amable mancebo le sonreía y le saludaba.

La muerte en Venecia, 1913
Thomas Mann
{1} (Parafraseando a Platón, en "Fedón", uno de sus "Diálogos")

Vi, esta película de Luchino Visconti, cuando era una adolescente. Me cautivó todo de ella, su música ( Adagietto, 5ª Sinfonía. Canto de la contralto del IV movimiento de la 3ª Sinfonía, de Gustav Mahler) que se convirtió a partir de entonces en la banda sonora de mi vida, su fotografía, su cadencia, su tema, su delicada pincelada que consigue llegar al punto exacto y allí hace sonar todos los sentidos posibles, componiendo una melodía que hace temblar mi alma.

Tiembla el aire caliente que asciende de la humeante arena

verano de lento transcurrir, el acento lejano en armoniosa cadencia,

el nauseabundo olor, la belleza que se adentra en un mar en calma,

David entre la bruma húmeda y salada, lejano y distante, sueño que se escapa,

cólera entre las manos.

Morir en Venecia, extraviarse en la pasión

recibir la moribunda ola en el alma,

y morar para siempre cerca de su sombra

cerca de su ausencia...

brillar para siempre como sólo la orilla vibra

al final del verano.

Cansada Venecia, umbral perdido

Lido hundiéndose en febril agonía

ráfagas de vacío surcando el rostro del deseo

y la juventud perdida.

ana

UNE CHANCE QUE J' TAI

Este frío azul y sediento trota desbocado

entre la mansa y gris letanía de las horas,

tras el cristal mojado y ebrio resbalan

igual que lágrimas quebrantadas gotas.

Se ríen las bocas ausentes, sus lenguas asesinas

salen a buscarme tras las esquinas turbias;

siento su rugoso tacto ungiendo mi cuello

mordisquean mi piel como moscas en celo

y sesean en el recodo trasero de mi nuca,

suena la melodía naranja del recuerdo.

Liban mis pétalos rosados y se agolpan

como mendigos condenados a su pena

sin ojos lloran,

sin manos roban despiadados

el manso discurrir de la blanca vida.

ana

ARMONÍA DEL SENTIMIENTO

Abierta la voz,

los ojos callados,

el silencio sostenido,

una mirada hablaría

relataría a gritos.

Una ansiada armonía del sentimiento

por este querer conjugar

hojas y lirios imposibles

olivos y poemas, versos

y espacios de sueños que nos dictan,

azares extraños,

y no poder.

Palabras que lo devoran todo,

ilusiones ópticas y realidades trastocadas

que nos abren la puerta de lo imposible,

lo acercan.

Bailas...

Sin la música necesaria,

enciendes soles que callan,

pero abres un precioso baile a oscuras

y entonces damos vueltas y vueltas

como aquéllas peonzas de Kerouac.

ana

QUIERO

Bañarme de luz en la transparencia

exultante

teñir de claridad los jirones oscuros

de la adormidera muerta del pasado.

Sucumbir por fin al destello de la palabra

y entresacarla de la maleza.

Construir la ventana abierta y

llenarme de aurora así, con el pecho

de par en par abierto, entonar

con el crepúsculo la faz de sus letras

dejando paso a su arco iris.

Recibir y morar en su elevado espectro

estrechar con las manos su blancura

hasta trenzar el poema,

beber de la luz de su secreto.

Respirar en su luz.

ana

Ungida en blando rocío
despierta amorosa el alba,
tímida beldad que en sueños
su amante, el Sol, busca y llama:
claros sus ojos azules
de luminosas pestañas,
al beber luz en los cielos,
la luz al suelo derraman.[...]
POESÍAS
ANTONIO ROS DE OLANO

TAN CALLANDO

Se desploma la vida a veces

desintegra la piel su memoria

y olvida...

Sobre el suelo sólido desconcertadas

las quietas historias calladas,

Alguna, sobreviven quizás al desorden

por alguna tarde de honrosa melodía,

pero el tropel de cansancio se aquilata

y huyen de nuevo juntas, en estampida.

Afuera quedan del círculo,

las manos

y prendidas a su piel,

las caricias

aclimatándose cada segundo al deshecho

para recomponer tanta zozobra.

ana

Cómo pasa el tiempo, cómo se pasa la vida...

tan callando!

Y ESTO ERA LO QUE ESCUCHÁBAMOS POR AQUEL 1980... Y TANTOS

LA NOBLE SIMPLEZA

Hoy la vida enseña. Casi, casi todo proviene de los demás, la amistad, la gratitud, el amor, la palabras afiladas, los aceros del reproche, el desencuentro... Sin embargo, como dice T.R. : lo más hondo y profundo sucedió sin palabras, en silencio, con la figura en quietud y la mirada sostenida de claridad. Al fondo, al fondo de las retinas la claridad, el silencio, el centro del bosque.
Hoy, de pronto el invierno se deshace desde un hueco en el centro de mi pecho, se abre como los helechos en su desenredarse de si mismos. Tan cerca... en un atardecer del norte, sin rojos ni violetas, un acónito trepa hasta mi cuerpo herido. Se oscurecen las ventanas en el pueblo de mis ojos, llueven las mentiras hasta calar la piel de vida reseca. Hay una Alicia paseante que sumerge su mano en las aguas cristalinas para lavar sus iras. Allí aún floto yo, cual Ofelia sin vida en el remanso de tu nombre. Respiran los musgos en mi pecho y sopla el silencio en las manos, ya en la noche quieta.
ana

TÚ

No vengas, yo no te llamo

si vienes, si subes a mis manos

no es porque yo te llame.

No subas, no traigas tu pelo graso

ni tu indolente rostro de astro lejano

yo no te llamo y son tus rastros

los que dejan la sabia oscura

pegada en mis labios.

Noto tu beso nocturno

ese que no me das pero llega

hasta mi boca.

Noto tu verbo líquido y oxidado

manchando mis venas.

Pero te quiero, es cierto,

aunque no sé de qué manera.

ana

CUANDO LOS SUEÑOS, NO SON SUFICIENTES

Hay una crónica no escrita que se mece en el regazo del silencio.

Calma. La mente en calma

Mis manos rompen en la costa de tu piel,

y bebo el aire cálido que asciende

desde el acantilado de tu mirada

encendida.

¿Lo ves?

ya no son necesarias las palabras

lustrosas de sinceridad,

otras como puñales quedaron clavadas entonces

y las heridas, al aire abiertas, aún escuecen

y nos apagan la carne.

Piedad.

Tú sabes, lo sabes, conoces esto,

el círculo sin final de este pasillo

que nos abraza y nos encierra

sin claros en este bosque

de miserias metálicas.

ana

Silence is cruel.../

When dreaming is not enough.../

What do we do, what do we say?...

¿QUÉ ME PASA?

Se impone el silencio como máscara del sentimiento

tras el azul marino, unos ojos australes,

un océano lejano y oscuro.

Una boca de distancia cierra cada vez más sus labios

apretando con fuerza los dientes y las ganas.

Esperas.

Un cielo de invierno resplandece con fuerza en el alma

un frío eleva el despertar temprano y el rezo cesa sólo a veces

para afrontar la palabra que no miente y por fin escapa

buscando el regazo y el consuelo breve en tu poema.

Pero pesa sólida, estricta, la mano si no escribe,

pesan los dedos hambrientos de piel,

se aferran los pies a un suelo de hielo boreal

excava el tiempo su hueco en el pecho.

Vamos!,- repica un eco de martillo

vamos!- suena tu voz en mi centro

pero no voy, no voy, no voy,

me espanta tu voz de vértigo.

Cómo llamas!,

ay!

cómo me llamas!

ana

HAPPY NEW YEAR

Mira,
no pido mucho,
solamente tu mano,
tenerla como un sapito
que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo,
ese trocitode azúcar verde,
de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire,
urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

J.L.Cortázar