BUSCANDO "LA GRAN BELLEZA", ENCUENTRO DESTELLOS DE HERMOSURA

En los entreactos de un insomnio elocuente y melancólico que encuentra entre las ruinas, restos de las escultóricas imágenes y obras de Fellini, Pasolini o Antonioni, en los entreactos de los grandes excesos que devienen vacíos enormes con negrura de fondo...y decadencia.
Allí, sólo a veces, se intuye la gran belleza y tomamos aire para en una amarga lucidez, seguir buscando el dorado explendor que subyace bajo el sustrato del bla bla bla
ana

Con estas palabras, Jep Gambardella, protagonista de"LA GRAN BELLEZA"  de Paolo Sorrentino concluye:

"Termina siempre así, con la muerte,
pero antes hubo vida escondida debajo del bla bla bla
y todo sedimentado bajo los murmullos y el ruido.
El silencio y el sentimiento, la emoción y el miedo
los demacrados caprichosos destellos de belleza
y luego la desgraciada miseria y el hombre miserable
todo sepultado bajo la cubierta
de la vergüenza de estar en el mundo  bla bla bla.
Más allá, está el más allá.
Yo no me ocupo del más allá, por tanto, que esta novela
dé comienzo;
en el fondo es solo un truco, sí, es solo un truco."

...E così oggi, dalla mia memoria, scelgo il meglio della vita e del suo veloce volo che finisce come, sempre accade, troppo presto...

FELIZ NAVIDAD,

Mis mejores deseos de Paz, salud, amor y trabajo,

en estos días en que uno parece acordarse más de toda la gente que queremos, yo os recuerdo y os tengo presentes.

ana

DE VUELTA

Sueño, distancia,
entreabro los ojos, ya te has ido.
Huele el café del verano pasado,
la mosquitera arrugada se apoya olvidada
las piedras que recogí en la orilla de tu cama
llenan el espacio del delirio.
Adivina,
qué siento cuando quiero tocar tu cuello
tu nuca excelsa y tus dedos fríos.
No sabes de los silencios que cerraste
para ahogarlos súbitamente en un grito.
No lo sabes, porque siquiera intuyes
cómo suenan los disparos en mi pecho
y cómo anuncian las sirenas el incendio
de las primeras noches de este encierro.
Es mentira, lo cierto y lo pasado
lo que imponen las horas como losas
hasta aplastar los intentos de morirse
abjurando de tus ojos tristes.
Y este calor en la cama que aun pervive
en la penumbra de las horas tempranas
se enrosca a mi cuello, collar de espinas
para matar lentamente a la razón,
de frío.
ana

LA TIERRA DE LA INOCENCIA

Arriba, en lo alto,
donde el círculo alcanza su final
y la bóveda sostenida contiene
todo el silencio de la noche.
En lo alto donde el cuerpo
surca las hoces de la soledad
y excava entre sus muros helados
un templo y un altar.
Allí la luz y el silencio
coronan la tierra y la inocencia;
se duelen y lloran las semillas
más puras.
Allí, la claridad sin tiempo
ilumina todas las cosas que importan
y proclama a los cuatro vientos
su limpia verdad.
ana

UN CIELO DISCONTINUO

...«me buscabas y ahora, cuando te
soy al fin propicio,
 te vuelves a ese lugar donde respirar no puedes»

María Zambrano, de "Claros del bosque"



Camino,
el musgo fresco bajo la piel se incendia,
hiere la cordura de mis pies descalzos
cuando alcanzan a zambullirse
en el espesor verde del silencio.
Ramas, frondas acechan desconocidas
se escucha arriba, el canto huraño
y la claridad nocturna vive entera
en este pecho desconocido hasta ahora.
Alma viva que respira
que brota
de palabras llena, de silencio rota,
no sólo vive el dolor en el templo
del oscuro desasosiego.
Miedo se llama este azul discontinuo,
temblor de luz que respira y sana.
ana

POESIA

Quisiera inventar el final del humo,
el intenso tapiz del amarillo perfecto
bordeando este mar nutrido de melancolía.
Caminar el remanso del blanco luminoso
cubriendo la vereda del silencio
para descubrir en la soledad,
el azul sublime del cielo.

Llegar al altar,  a la delicadeza,
al lugar donde la música se detiene,
se descalza y reza.
Sostener en mis manos, la suave ofrenda
de sus labios, su sonrisa y su beso
sostenido de luz,
cubierto de esperanza.

Algunas estrellas tienen suerte
y la luz siempre les alcanza.

ana

BÚSQUEDA

Esta luz de ahora, limpia y clara,
 que nombra el silencio
y recubre los secretos,
abunda en los pasillos de las manos
ocupadas en tanto alboroto.
Reporta inocencia y pasado de niebla
en el que la voz tiembla bajo el viento frío;
suenan los pasos alejándose
por el pasillo del espacio interno.
Busco en las paredes, en los gestos
las miradas olvidadas, los labios entreabiertos
busco la palabra, hilo de Ariadna del que tirar.
Busco en la libreta del consuelo, en el pozo negro
de la memoria sin fondo
busco la sombra de mi propio tiempo
busco mi sentido.
ana

MIRTOS

Imagino como debe de ser:
beber el agua sin tocar el vaso,
comer los frutos sin mover las hojas
encontrar el silencio servido en bandeja
mientras los niños intentan sonreír
 sin dentadura.
Pienso en la mirada sencilla del campo
en la limpia palabra de quien nada espera,
en la luz que sacia y el silencio que llena
en los viejos que intentan no morir de pena.
Intento no tocar fondo mientras nos hunden,
no pisar el trozo pequeño de cualquier parcela
que alguien, con tiento, cubre con mirtos
para protegerse de la intemperie y de la gangrena.
ana


...
Mira la nieve humilde de la cima tutelar, 
donde se cierra el círculo
que se abriera en tu infancia,
donde se abre la noche del ser
en la luz que es más luz,
donde ya no hay preguntas
ni respuestas.
...
De "Signos en la piedra"
Antonio Colinas

PARA MORIR

Muerto el verano,
apoya su cabecita de niño sobre cojines de seda blanca.
Velamos su muerte anunciada,
huelen las velas a tarde de sol y contraventanas cerradas.
Sentados bajo la sombra fresca de los abedules
el sol anuncia su fugaz huída,
duele la tarde y esta luz del sur
que aun se musita, palidece.
Ninguna sombra de este último día
nos consuela de tanta mentira,
ningún cielo nos tapará las piernas durante esta larga velada.
No consolará nuestra pena la música de las adormideras
porque caen rodando río arriba
los escombros de las estrellas.
ana

Se espera que todos entremos en el círculo,
que la cuerda nos sujete bien el cuello.
Se espera que no nos movamos demasiado
que, callados, no se oiga nuestro grito,
se espera que cubramos nuestros rostros
con la túnica del silencio y el conformismo.
Quién espera?
Nos aprietan la esperanza,
atan fuerte nuestros sueños
para que se  desvanezcan como el humo
con el viento, con el tiempo.
Matan, matan,
lentamente gota a gota
o a pasos agigantados como este.
Llegamos casi desnudos, sin aliento
a este prado seco y estéril,
nuestras aves en el suelo
como fantasmas de la noche
balan la canción nefasta
de la resignación.

ana

UN AMOR UN TANTO PARTICULAR

Corro hacia el mar, espera líquido,
aspiro el olor del salitre cristalino y caliente.
Cierro los ojos, vuelves, vuelven tus poemas,
(aquel verano escribías estrellas).
Se quedaron algunas agazapadas en mi alma
apuntando al sur donde habitan los hados.
Sin fuerza comprimo el recuerdo
por leer de nuevo en aquellos astros,
 y miro hacia dentro donde solo tu supiste llegar con ellos.
El cansancio, el conflicto y, clara, tu ternura,
siempre cerca de estos dedos que no alcanzan a decirte —todavía—
 lo mucho que te añoro.
 ana

DE NUEVO,

Salgo del instante que en punzada temerosa
intentó atravesarme.
El ritual contenía toda una vida de reproches.
 Salgo, digo salgo, pero acaso no es la entrada al humo de los días venideros
 sobrados de especias, irrompibles, volátiles o sonajeros
 lo que, cada vez, da más miedo?
El mar, las avenidas del alma cobrando fuerza en sus mareas
 iluminando un fondo claro
o un horizonte quebrado por la incertidumbre.

El agua de la vida tan minúscula y excelsa
tan estrecha...
tus manos aun suaves,
 como de melodía eterna
escriben cada vez menos silencios.

ana

 


Only the rhythm of love escapes the harmonies Leaving us a beat.

HASTA PRONTO

...a pesar de los poemas que no terminan en nada, siempre existe un aprendizaje silencioso y personal cuando se emprende la tarea de la creación o, al menos, de la intención de crear. Aún cuando no se consigue, aún cuando el demiurgo se siente ágrafo y estéril, hay en la consciencia una razón que contempla: los ecos y los destellos de esa razón son suficientes.
[...] La apariencia natural de las cosas es el principio de la poética, ¿cómo conseguirlo con la palabra?
 Tomás Rodríguez Reyes

 Así pues, aquí seguiremos mientras el pulso marque su ritmo y estos diablillos respiren conmigo; mientras escuche el eco de la razón (o su aparente locura) y se produzcan los destellos necesarios para convertir en palabras todo este ir y venir de emociones.
Gracias a los que venís por aquí, a los que todavía seguís viniendo.
Un saludo, suerte y hasta pronto.

JUNIO

El repiqueteo de la primavera que no llega

el frío imprevisto, la lluvia desmedida,

con su melena suelta, el viento,

fecundan la húmeda  pobreza que no encuentra

el calor necesario en la conciencia de los hombres.

La luz de Junio va llenándose de nubarrones

avecina el silencio, la tristeza

y la soledad de las almas hambrientas.

ana

DEL RECUERDO Y OTRAS COSAS

...On this broken merry go 'round and 'round and 'round we go,
Where it stops nobody knows...
And it ain't slowin' down, this merry go 'round...

   

Pienso en la felicidad. Casi sin haber terminado de visualizar la propia palabra, de pensarla, ya se ha desvanecido. Es esquiva. Entonces recurro al truco de procurar ser "positiva",  pensar en los momentos agradables, en las pequeñas alegrías, en los pequeños momentos de placer: mis hijos, la música, el cine, la Poesía, algunas puertas que se abrían por primera vez, la emoción del verano, los amigos y sus noches, los paseos junto al mar, los baños, los besos, ay los besos!
 Pero quedo dolorida y cansada, se agotan los motivos o se hacen infinitos en su disiparse, me canso... me canso mucho. Quiero retener todo aquéllo para sentir y saborear aquella sensación de felicidad de nuevo, antes de que acabe de irse del todo su color. Me quedo entonces, con los momentos guardados de nuevo, y sin fuerzas.
 Soportar la certeza de que nada se podrá repetir por más que piense en ellos, me duele de algún modo extraño. Pienso: hay algo que me hace inapropiada para sentirme feliz en el momento presente, (¿quizá por alguna razón solo puedo sentir la felicidad cuando recuerdo?)
 Corren los días del pasado, pasados, de un lugar a otro, mezclándose y formando un todo amalgamado, como aquellas grandes bolas hechas de restos de plastilina,  con las que ya no jugábamos porque  no tenían ya color propio y eran una mala mezcla enorme e inservible.
 Pienso en el futuro, plomizo y pesado, sostenido en alto, esperando su turno. Entonces llega su momento estelar y resbalo hacia un abismo vertiginoso y oscuro.
 Luego llega la conciencia, recién peinada y lista para su jornada. Me mira, se ríe, se marcha sin decir nada.
 Quedo en la noche, sumida en su trampa. A veces escribo, de algún modo esto me libera durante un tiempo de sus dientes blancos.
 Al final, creo que me duermo.
 ana

MI ROCA, ES MI COSA.

Genial!!

Qué tipo de fuerza de atracción
 hace que, eternamente, ocurra
y ocurra?,
¿por qué clase de montaña
 me empeño una y otra vez
 en empujar como Sisifo,
 obstinada
 mi particular piedra,
 arriba...arriba,
bien arriba, bien fuerte,
aun cuando sé que caerá
estrellándose en mi cara?

¿Quién forjó esta destreza en mí,
quién me asignó tal fuerza,
tan insistente costumbre
tanta y tanta
falta de memoria?

La enfermedad emocional
que me empuja una vez más
en este circular viaje,
-del cual nunca salgo
ilesa-
me perturba.
Me pregunto sin respuesta:
¿Hacia dónde me lleva
esta inercia perversa?
¿Podré curarme de esta
fatigosa ceguera?
ana

ROMPIENTE

He escuchado la marea incitando
mi rostro encarado a la costa,
sumergido en la sal del aire
ha sonado en la rompiente un quejido
han sonado
la ausencia y el desamparo.
Ha rugido el futuro
incierto hasta el cansancio
ha dejado su escarcha sobre la arena mojada.
Me he vuelto pequeña, rugida,
abandonada al silencio que surca
cada camino de mi agua,
y ha sido solo la luz interior, el silencio,
la aleación de la verdad y mi soledad
la que ha materializado esta sonrisa tonta que ves.
ana

CONTEMPLACION

La primavera se apresura entre el ritmo invernal, decidida, sin ser oída siquiera, sin rémora pero a solas como siempre. Aun perdura la escarcha en sus párpados de seda blanca, cuando tímidamente entreabre sus ojos fríos. Suenan unas campanas en esta mañana de Abril, suenan huecas y desamparadas, secas. Son ecos de pueblo pequeño adormecido entre los olivares y las llanuras.
Un rayo delicado, de luz inmediata y definitiva derrama su claridad sobre las cosas de siempre y hace que aparezcan nuevas, sorprendentes. La brisa del mar, tan cerca! Huele el aire a melodía de silencio, el campo a verde quietud sin tiempo, el trino de la soledad agita sus alas pequeñas. Estoy sola, como lo está el campanario, quieta como las piedras, silenciosa como los campos. Se acumula el peso del placer en mis párpados cerrados, sostengo la melodía, aspiro el aire de las encinas iluminadas. Soy feliz. Adentro todo es oro y trigo verde esperando el murmullo de la brisa y la tarde avecinada. Bajo las manos, esta tierra caliente fue mecida en otras manos hoy ausentes.
Abril 2013
ana

DE CORONAS Y HERIDAS

...

Este es el día en que yo reino, triste,

está es la noche que me echó de hinojos;

y rezo: que algún día mi corona

pueda alzar de mi frente.

De su sorda opresión he de ser siervo:

¿no puedo, en recompensa, ni una vez

contemplar, cara a cara. sus azules

turquesas, sus brillantes y rubíes?

¿Quizá murió hace mucho el resplandor

de las piedras: quizá me lo robó

mi huésped, el pesar: quizá no había

piedras en la corona que me dieron?...

Poesías Juveniles

Rainer M.Rilke

Una noche sonó la pesadumbre
 y presentí la música estelar tras las piedras,
 me abandoné al silencio
 escuché las notas del latir interno
 en la infinita soledad que emana de los rasguños,
 en la negra sangre con que se mancha el rostro.
 Esta enfermedad se sufre casi siempre con la piel marchita
 con los párpados casi cerrados
 con las manos manchadas de nostalgia.
 La noche suele entonces triturar la vida,
 devorarla
 con su balanceo sinuoso en el que esconde su tortura.
 Se complace incluso con nuestro desvelo,
 nos zarandea a gusto.
 Se nos hielan los dedos del amor
 porque las manos no se movieron a tiempo
 y temblamos con el frío de tanto raso
 bajo nuestras nucas acomodadas.
 Aún así, seguimos postrándonos de hinojos
 ante cualquier haz de luz que penetre en nuestras vidas,
 y nos volvemos adolescentes al galope,
 desbocados.
 ana

TENTAR A LA SUERTE

He escuchado decir alguna vez:
Ten cuidado con lo que deseas, porque se puede cumplir.

Esta tarde no dejaré escapar
ni un solo pedazo de esos que dejas caer
bajo el vuelo circular de tu viaje.
Sola, retengo todos y cada uno de los atrevimientos,
los cristalitos plateados
que fuiste dejando en la orilla para mí.

 Tuve suerte de que estuvieras por aquí.
 Comprendo ahora el silencio a veces,
 tu acera sin flores, tu camino sin huellas.
 Tengo piedad como dices,
 tan solo tiento a la suerte cuando leo bajito tu nombre y me digo:
 - qué demonios!
 cuánto te quise!
 ana
 

Cierro los ojos, como presagio de una noche fresca una suave brisa asciende por las colinas y recoge mi abstracto pensamiento. Vago en la silente tarde de Fiésole, tra di noi, testimonio de ti y de mí, sus piedras que aun supuran amor meditan también sus silencios moribundos. Aúlla el día, sufre la noche, chiudo gil occhi, como tú sabes, para leer en esta malinconía el texto de la tristeza que aúlla como una loba perduta.
 ana

 

La impronta de tus poemas
no se dibuja en el papel de la calle
no se pinta en las aceras floridas
de esta primavera.
Estás en la boca del enigma
en el acantilado de la noche
con tus manos ciegas, con tu boca herida
condenado en el bosque y en la espesura.
Vestidas de rosas las flores del pantano
esconden sus espinas bajo las aguas
la esperanza se adormece en tus ojos cerrados
ya sin lágrimas.
En el fondo,  reposa callado
un silencio azul como el invierno
reposa el oscuro pecado y la ira
del arrepentimiento.

Al comienzo el canto es lábil como los brotes de marzo
los ecos confusos mueren prematuros
sin florecer,
sin su carne perfumada, colmada de verdes.
Entro en ese bosque sagrado de tus silencios
en ese templo antiguo  de tus símbolos
tan familiares!
Evoco esos ecos adormecidos en las aguas
en el poso profundo de la existencia,
te invoco como la noche invoca al día,
en silencio y a oscuras.
Hay una frescura innata en las mañanas
cuando  respondes con tus melodías calladas,
hay algo de esas claridades sucesivas
en todo este manglar nocturno
donde flotan  solitarias
las flores muertas de nuestros versos.
ana

SU ALA PALPITANTE

[...]Así, en el sueño inconsciente del alma infantil, apareció ya el poder mágico que consuela de la vida, y desde entonces así lo veo flotar ante mis ojos: tal aquel resplandor vago que yo veía dibujarse en la oscuridad, sacudiendo con su ala palpitante las notas cristalinas y puras de la melodía.
Luis Cernuda "La poesía", Ocnos. 



(Antes de nada:
gracias por seguir viniendo.)


Me recojo, anido pequeña y redonda
concéntrica, abovedada y silente,
merodeo la frontera constante
entre la noche y el día, surcando
las ruinas, los despojos.

De entre todo,
el ángel,
que me derrota y me ignora
con sus  dedos menudos y pálidos
acariciando mi frente mortal
se impone con su mesura
y su elegante desvanecerse.

Yo, la huida,
sin emoción que exude
mi poema.
Yo, mi puñado de polvo,
mis ruinas, mi agotamiento,
mi propio destierro
persiguiendo el huidizo acorde.
ana

Es difícil extraer el silencio
de las flores  de la acacia;
su aroma habla.
Es tan difícil no sentirlas!
su roce tácito en mi boca,
saberlas crecer entre mis dedos
aun mutiladas.
Buscan, altas, la luz y la aurora
para cumplir su áureo ropaje
y el verdor que  marzo cierne
sobre su copa última.
Hablan del último silencio
que el invierno sopló sobre sus ramas
-y del primero-,
saben del cruel abril
 y de las mieles doradas
de las tardes de azafrán
que coronarán sus ramas.
ana

EL PULSO DE LAS AGUAS

¿Dónde? ¿en qué vergeles, regados siempre venturosamente, en qué
árboles?, ¿de qué cálices de flores, tiernamente desfijados,
maduran los extraños frutos de la consolación? Estos
frutos deliciosos de los cuales quizás encuentres uno en la pradera
hollada de tu pobreza

Soneto 17, Sonetos de Orféo, segundo libro- Rainer M. Rilke-


Hay, en el mirar a través del cristal frío
una aparente melancolía
un abrigar el olvido, un no  aventurarse.
Hay en la música de la lluvia
una nostalgia infinita, que perdura
en el compás del pulso.
Suena interior el eco contenido,
la  sangre y la memoria,
navegando las aguas del olvido
llegando al estrecho
donde el silencio se torna verso,
el verso se torna oscuro
 y
mío.
ana






   Un salto de agua, el trueno, el ulular de los bosques, el grito, las

aves, imitados y, con el pasar del tiempo, transformados en música,

constituyen algo que todavía hoy nos comunica con las experiencias

primarias, esos sonidos que forman parte de nuestro psiquismo

y de un proceso mental que nos ayuda a adivinar una lejana

procedencia. Ésta es la música del mito, la que suena en las

armonías de Osián, aquella que subyuga a Ulises en los estrechos

de Escila y Caribdis, la que Brahmā tomó para dar equilibrio al

Universo, la que tocó Orfeo y que, proclamada en el verso de Rilke

como «pre-canto que aún dura», puede oírse en un tambor,

en unas canciones de deportados, en el feliz canto de un marinero

o en el glisando electroacústico de un maestro contemporáneo.
 ...
 Hay un luminoso mundo de lo oscuro.

Quienes vivieron hace miles de años otorgaron al Sol un

carácter sagrado, no tanto porque anunciara y diera vida al nuevo

día, sino porque, consideraban, venía de la noche, donde se forjaba

el destino de cada uno. Lo que procedía de la penumbra era necesariamente

sabio, así lo estimaron.//

   El desconocimiento del pasado significa

equivocar el tiempo del ahora. Nietzsche escribe: «Solamente

mediante el olvido puede el hombre alguna vez llegar a imaginarse

que está en posesión de una “verdad”». Eso es lo que nos ha

sucedido.
Del "Diccionario de Ramón Andrés"

SIMPLICIDAD SABI / WABI

Me miras,
 levantas la mirada de la página
saboreas  el último verso
 acaricias lentamente el papel
 que aún susurra suave como los bonzos.
 Doblas la esquina y cierras
 el manto que cubre la tarde.
 Te acurrucas bajo las palabras de Marcela de Juan
"Bajo el peso de un pájaro una rama se inclina y bebe de mi vaso."
Dejas que el vaso vacío caldee tus párpados,
el pájaro roza con sus plumas tu mano aún caliente.
ana
UNA PÁGINA 
 

NOTAS

[...]
Y sobre todo, no eso: la imagen
en el tejido de polvo, el retumbar vacío
de sílabas, palabras de agonía.
¡Sin decir nada,
vosotras palabras!
Ingeborg Bachmann

Te escuchas:
notas cómo despacio surge la nota.
Pero no,
ésa desentona,
su melodía se pierde en el vacío.
Vuelve el silencio acosando mis dedos
que no construyen sino espacios muertos
blancos y callados entreactos
de una melodía muda.
Callas,
dormitas en las palabras
que enferman y deliran febriles
su dolor,
ausentes.
Te abandonas,
 te rindes al silencio,
al viaje final
donde sabes que solo te espera
el abismo del vacío
y la muerte creativa.

ana


Se puede pedir más?
 Mahler en su adagietto de la 5ª Sinf. y Duino e "il sentiero" de Rilke