ROSARIO DE HORAS

Extiende tus sueños, desconocido,
hazlo sin miedo, pierde la compostura
si es necesario.
Trencemos lo que segaste, alcemos
a lo alto la coleta de los pensamientos
inconscientes.
Trencemos los instantes , contémonos
los momentos de lujuria contenida
esas aladas sombras que acompañaron
las horas.

Olvidemos el pulular de los miedos.
Animemos al remero a volver,
al peregrino a quedarse esta noche,
trencemos, una vez más, el hilo
que brilla,
que brilla y anuda nuestras esperanzas,
las de ser ahora aunque sea tarde.

Recitemos el rosario
de las descorazonadoras
horas, cuentas de negro ónice.

Ahora.

Recemos la oración de la piel,
lleguemos al final del mundo
arrodillados
uno frente a otro,
yo frente a ti,
tú frente a mi,
nuestras frentes chocando,
horadando la membrana
de la noche,
que separa,
que oculta los rostros resignados
con su olor a humedad
y a labios perdidos.

ana

"DEATH and REBIRTH",suite para Violoncello (J.S.Bach)



¿DÓNDE?¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asomado a la angustia, al engaño, a lo verde?...
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror, al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco, del olvido.
No estaba.

¡Estoy seguro! No estaba.

Oliverio Girondo.

ESTRECHO, ESTACIÓN EN CURVA

Salía del cine, un Western de efecto sin efecto, (nefasto y lento) y aquel suceso, la habían puesto de mal humor. Ya había oscurecido. De camino al metro aún tenía la sensación de desagrado retumbando en sus oídos. "¡Qué asco!" Aquellas palabras y un espectador cambiándose de sitio unas filas más atrás habían hecho que ella pensara en su propio olor y se preguntara si realmente podía llegar a ser tan molesto para alguien.
Subió al metro, no había asientos vacíos y tuvo que agarrarse a uno de los asideros del techo. Un hombre pelirrojo, de mediana edad puso su mano junto a la de ella. Camiseta naranja, mochila, aquella cara... le recordaba: era otro espectador que acababa de ver en la primera fila de butacas tomando apuntes. Sus manos permanecieron juntas dos estaciones, sus brazos alzados por el oscuro pasillo hacia Sol. Aún le retumbaba en los oídos aquel "¡Qué asco!" cuando el pasajero de camiseta naranja recolocaba su torso girándolo hacia la cara de ella, y entonces, hasta su nariz había llegado el olor casi olvidado de un cuerpo masculino.
Se bajó en Estrecho, aquella voz sin vida había anunciado la estación. Ya en el hotel, mientras se desnudaba, acercó a su cara el vestido que acababa de quitarse, lo olió escudriñando cada matiz e intentando adivinar la causa de aquellas palabras que la torturaron toda la noche. Su vestido olía a jabón y a si misma. Le gustó.
Recordó el olor del hombre del metro, y mezcló ambos en su cabeza como intentando preparar un cóctel de media noche que le borrara el mal sabor de la película y de la soledad. Luego dormiría bajo los efectos embriagadores de aquel brebaje nocturno.

ana

Nadie como Sergio Leone...

POESÍA, ALMA MÁTER

"Me moriré en París con aguacero, un día del cual tengo ya el recuerdo"...
César Vallejo.


En estos días en que he cumplido años,
en los que hago balance de una vida
a medio recorrer,
(pero, ¡quién sabe!),
yo que siempre miraba las arrugadas almas
con compasión de niña
yo que he muerto ya mil veces de aburrimiento,
y resucitado.
Yo que dejé de lado mi sombra
y ahora es ella quien me persigue
queriendo vestirme
de aniversarios,
de décadas
y Navidades,
de quinquenios estúpidos que no hacen
más que recordarme
lo ya andado.

Ahora que ya he recorrido la mitad del camino,
de mi vida,
¿qué haré con mis costados, llenos de poemas ?
años escritos en renglones, en cuadernos
de piel vuelta,
vividos en cuarentena para no infectarme
de la desidia que arruga el alma
y la condena.

ana

LUZ

Oh dulce placer que nos exalta hacia
la insuficiencia del exceso. Placer amargo
de donde salimos recayendo en nosotros mismos
como lluvia de verano. Placer extremo
que fue demasiado claro.

Haz al menos que el dolor creado
por tu gloria y nuestra ignorancia
nos devuelva, amada de la juvenil ausencia
esta pureza inmaculada.

Rainer María Rilke
"Esbozos y fragmentos" 1.899-1926
(Poemas franceses y últimos poemas alemanes)



LUZ

Pasaba,
el lucernario se engrandecía
recibiendo cada mañana su aliento.

Ella,
le devolvía aquellos viejos años de gloria
olvidada entre los musgos.

Corroídos,
los engarces del turbio vidrio
se sostenían a duras penas en el espacio.

Altiva,
la engolada cristalera
sobrevivía de las rentas de su pasado.
Coloridos vidrios soplados, emplomados
artesanos, trama de dignidad sobrada.

Luz soberbia,
tinte y mezcla
vasto espacio por llenar
de ti.

Ausente de todo,
elevado copete de tanto engaño,
contemplando,
mirando desde arriba,
siempre alto,
siempre cúspide,
siempre holgado,
pero siempre solitario,
intocable,
lucernario.

ana

¡ CUÍDATE !

Los días se
afianzan a mí piel
cosidos a puntadas prietas
y pequeñas.

No dejan lugar a dudas:
sus huellas surcan el valle
de mi tranquilidad y mis ojos
ya parecen adormecerse
con el movimiento del mar.

Sosegada como las hojas en los estanques
aliviada de los pesos del recuerdo
me arrastran los soplos de un viento
y va concluyendo mi viaje.
Hasta aquí hemos llegado, compañera
no dudes en llamarme si te alteras,
si las voces te confunden,
si los necios te atormentan.

De nada servirá si no sabes
peinarte
y si sólo mesas tu cabello.

¡Prepárate!

Frente a frente,
de ti a ti misma
para llevarte encima,
sobre tu piel de fiesta
como seda brillante.

A duras penas te aconsejo
sobre algo que me costó entender.

Y así tú, vestida de ti misma
sal por el mundo,

!venga!
y llévate orgullosa
como un padre a su niña,
del brazo, del todo.
¡Comienza!.

ana

El cuadro: "Lady Agnew" J.Singer Sargent.

PALABRAS LÍQUIDAS

................Cuadro:"Amor dentro del Caos II" Nicoletta Tomás.

En el hielo de las palabras
que únicamente el calor de tu boca
es capaz de deshacer,
allí, en su centro surge el Gesto,
como núcleo indisoluble,
inderrocable, haciendo que todo
sea distinto.

Mi boca sedienta bebe el agua
de tu hielo de palabras.

¿Qué agua me hidratará cuando no estés,
cuando no hables, cuando no me abras
las puertas líquidas de tu boca?

¿Qué fluido surgirá del silencio
del hermético susurro, del despiadado
verbo?

¿Manará sangre
de las grietas de los labios
que ya no me besan,
que no lamen las palabras?

Sangre coagulada

los cubrirá entonces,

sequedad de esparto

al besar tu boca.

ana

LA FÁBULA SIMBÓLICA de KUSTURICA

Con 'Promise me This' (2007), Kusturica retorna a un género cultivado ya en otras ocasiones por él: la fábula simbólica, (con toques folklóricos), una historia disparatada, con personajes un tanto peculiares, en la que el director reflexiona ligeramente sobre su país, pero que se presenta sobre todo como una farsa caricaturesca que muestra un número considerable de situaciones que a veces recuerdan a los cómicos del cine mudo americano.
Un joven adolescente, Tsane, habita un pueblo en vías de desaparición junto con su abuelo, quien solicita a su nieto ir a la ciudad más próxima, para vender una vaca, comprar un icono de San Nicolás y encontrar una esposa que asegure la continuidad del pueblo y le cuide a él cuando el mismo abuelo falte. Naturalmente en su descubrimiento de la ciudad, las alusiones a la actualidad abundan. Promotores inmobiliarios que son verdaderos gangsters, se enfrentan con otro tipo de bandidos locales, en el marco de una sociedad que se moderniza a duras penas.
Kusturica introduce una multitud de símbolos en su relato, donde el joven adolescente, Tsane, representa la inocencia y la ingenuidad triunfantes ante un mundo cada vez más corrompido.
Un cuento para adultos, sobre valores universales.
Totalmente recomendable. Tierna, sencilla y directa.
Madrid, 13 de Septiembre de 2008, Cines Golem.
ana

¿QUÉ SE SIENTE?

[...]"Polvorienta y en escritura gastada,
sobre su lado externo, la palabra >Es-peranza<"
Rainer M.Rilke.


¿Qué ocurre si de pronto aquí dentro llueve,
si el silencio me dice que pare?
¿Qué ocurre si una palabra se pega
al paladar como queriendo quedarse contigo
(¡basta!) y no te duele?.

¿Qué ocurre si mi mano frota mis ojos
y si un bostezo me alinea con mi cama
y recojo el silencio que de pronto necesito
y me alejo , reciclando sueños y piltrafas?

Si leo un poema y algo se dispara dentro
algo se detiene y se fuga con el tiempo
y silencioso se estira como pegajoso chicle
y resbala y se escurre entre mis dedos.

¿Qué ocurre si mi sangre va muriendo
se vuelve cristalina como el hielo
y hiela mi vida,
si corrompe al miedo,
chantajea voluntades, viola a mi tiempo?

¿Qué ocurre si la muerte nos derroca
con su azulado veneno
en un histérico intento de purgar las horas
decide tu morir y no te importa?

¿Qué ocurre cuando ella llega
y la pegajosa vida ya no es nada?
¿Qué distancias, qué orgasmos recorridos,
qué cimas alcanzadas son lo mismo?

¿Qué se siente?

ana

LA NOCHE EN BLANCO

Ensordece la noche
lejos de casa. Una luna
haciendo sonar canciones
y rechinar los dientes
rotos.

Florece el asfalto nocturno
en las plazas, en las calles
suenan los acentos extranjeros.

Luna blanca,
noche despierta
en los callejones desposeídos
esta noche

de sus silencios.

Ríes con dientes de espera
y de llegada inmediata,
con boca abierta y cielo raso
apuntando a la madrugada.
Y entretanto,
suenan violines
haciendo estragos
en mi garganta.

Dolor de distancia, tu mano ausente
toca la canción de la noche
y actúa en las plazas
la multitud.

ana

ME NIEGO

Me niego a diluir mi vida
en el agua que limpia el pincel
y acaba.

El pasado está en cada una de mis células
duele pensar en el devenir
como el único momento pendiente.

Quiero pisar el mar,
no dejar mi huella en un charco
que mañana desaparece.

Espero que el tiempo,
me permita hablarle
desde más abajo,
desde el fondo de las palabras
en el agua en la que fluyes, fluyes...

Y tú,
duras casi nada,
el tiempo de un aliento,
un aleteo, y entretanto,
en algún lugar
alguien calla para siempre.

Alguien pierde sus palabras, bajo tierra.

Y yo,
me niego a callar
a no decir la palabra
que me quema como el rescoldo de tu verbo,
como mi boca
en la ausencia de tu beso
se quema.

ana

JUAN MUÑOZ, RETROSPECTIVA EN EL GUGGENHEIM DE BILBAO

Desde el pasado 27 de Mayo y hasta el 5 de Octubre se expone en el MUSEO GUGGENHEIM de Bilbao, la retrospectiva más importante dedicada al artista español Juan Muñoz (Madrid 1953-Ibiza 2001) a nivel internacional: esculturas, instalaciones, dibujos, obras radiofónicas y escritos, algunas de ellas nunca antes mostradas.
Durante casi 20 años Juan Muñoz creó, a través de su personal lenguaje un corpus de una excepcional narratividad. Sus obras, con referencias múltiples a la historia cultural occidental, nos invitan a los espectadores a relacionarnos con ellas creando una fuerte sensación de aislamiento e introspección.
Muñoz adquirió importancia internacional a mediados de los 80 con una serie de instalaciones escultóricas que situaban la figura humana en entornos arquitectónicos concretos. Su fama se debe a su capacidad para crear una tensión entre lo ilusorio y lo real, los actos contrapuestos de observar y recibir, así como al patético aislamiento del individuo inmerso en un grupo o en la multitud.

"- ¿Has dicho algo?
- No, no he dicho nada.
- No, nunca dices nada,
pero siempre vuelves a ello."

Esta, es una pequeña conversación que se repite una y otra vez entre dos figuritas humanas en una de las salas que se le dedican en el museo en estos momentos.
La obra de Muñoz es la obra de un artista preocupado por el hombre contemporáneo que se debate en un mundo de contrarios: ruido y silencio, multitud y soledad, ausencia y presencia, familiaridad y desubicación, estatismo y movilidad.

Una figura, quizá la que más me impresionó fue la figura suspendida en el aire que recuerda a la trapecista("Miss La La aux Cirque Fernando", 1879) que pintó Edgar Degas.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .


Las vísceras se retuercen de miedo,
de pudor o vergüenza
como apelotonada lana,
ovilladas.
La lengua estorba y se escapa,
cuelgan diminutas las larvas
que huyen apresuradas y
se anudan en palabras.
El dolor, el pánico, la tortura
inmediata de saber que te suspendes,
que te balanceas en la quietud
de una historia que poco cambia.


Quieto, asomado,
rígido, en la altura
subido a lo más bajo,
al abismo no pronunciado
del delirio y el espasmo.
Dolor sin calma
bajo los gajos
del equilibrio pasivo
de los perturbados.

ana

FUGA

Cada cuadro de tu cuerpo,
cada espacio geométrico
estrangula la rigidez de tu boca,
dejando a solas
las comisuras de tu sonrisa,
crucifica cartesiano la ternura
que a duras penas respira
en esta cárcel lineal de barrotes extraños.
Las líneas se trazan con
paralelos entreactos
huyendo hacia un punto de fuga
en desesperada acritud.


Se escapan al infinito
hacia el lineal horizonte
como camino sin retorno,
en una inercia imposible
de traducir.

Diría,
buscando: las dimensiones,
la silueta de un gesto,
la corpórea realidad
de un beso,
de una sonrisa cercana
que te acompañe en el viaje,
que erija en calma
tu hipnótica
y solitaria prisión
y te guarde para siempre
y te permita sacar los brazos,
y las manos, por esos huecos
trazados
ofreciéndole un brindis
al espacio de la noche
constelada.

ana

El grabado: "La razón produce monstruos", de la serie "Los Caprichos", F.J. de Goya

Nota:"Los Caprichos" han INFLUIDO en varias generaciones de artistas de movimientos tan dispares como el Romanticismo francés, el Impresionismo, el Expresionismo alemán o el Surrealismo.

RECLAMO

"¿Qué será de nosotros si sobornamos la belleza?"

A dónde vamos
despreocupados sin preocuparnos
que esté oscuro y haga frío
sin preocuparnos
eso si pero con música
debemos
alegres y con música
pensar divertidos
a la vista de un final
con música
y hacía dónde
llevamos
las mejores preguntas
hechas todos estos años bajo los chubascos
en la lavandería de los sueños
despreocupados sin preocuparnos
que lo mejor ocurra
cuando un silencio de muerte se anuncie
y entre.

Ingeborg Bachmann

(Grupo de los 47)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

A INGEBORG BACHMANN
en mi memoria por Carmen Blázquez

INGEBORG, eras uva

tu boca era ubre de estrella
dormida escribías al humo

escribías dormida
tu Paul no trenzó sobre ti tu cabello-caballo
que suyo era suyo.

Y tú uva tus labios

licoran los vasos la negra licoras
los besos aspiras la fuga tizona

laringe es tu son.

La segunda mortaja a tus ojos

las rubias serpientes
estrellas pisadas cabezas
las uvas pisadas tus ojos
tu ojo pisado en la estrella
y tu blanco crespón de cigarro
que arde en la ubre.

Eras Roma.