GRIETA

"...No love, no glory
No hero in her skies..."

Con la frente agrietada y herida,
cosida de ausencias y separaciones,
de rupturas, de bostezos y fatigas,
en la frontera del espacio inabarcable
del desierto que tiembla ya
bajo las manos:
esas que recuerdan en sus yemas
en sus palmas, en sus flancos.
En el oscuro suelo que ahora tiembla,
en un terremoto de sentimientos rotos
en alboroto de recuerdos agrietados,
falla en constante amenaza
y en lunas olvidadas.
Con los pies hundidos en el fango
de la vida, respirando bajo el barro
a escondidas,
las bocas, de tierra colmadas,
las uñas húmedas
arañando un frío lodo.

Con los ojos vendados jugamos
a recordar espacios,
con los oídos tapados jugamos
a escuchar latidos,
con las manos atadas jugamos
a acariciarnos...jugamos.
Y un son prohibido de amor
entonces nos delata:
seguimos vivos.

ana
Imagen, "Accidente aéreo" Miguel Angel Ruiz, escultura en edificio en la Calle Mayor/Milaneses, Madrid (Septiembre 2008)

IMPRUDENCIA

Pasos adelante,

en las calles mojadas,

solitarios cuerpos,

atravesando espacios

doloridos,

guarnecidos de otros fríos,

de otros vientos frescos,

de la lluvia de otro otoño,
que no hieren la piel,

estremecidos.

Declarando victorias

en una boca de metro,

curvando estaciones

besando extraños rostros,

huidizas bocas,

que a mí, solo me evocan la tuya.

Empieza el frío,

¿ya llevas chaqueta?,

siento el frescor de la noche

desperezando mi espalda.

Abre tu chaqueta, cobija mi cuerpo

y deja que mi brazo camine tu cintura,

que enrede en tu camisa,

buscando

un hueco donde asentar mi mano

y robar algún tibio pasaje

hacia tu piel escondida.

Cubre mi frío,

que la tarde termina,

que mis dedos germinan

al calor y al agua

de tu imposible beso.

ana

ESTRECHO, ESTACIÓN EN CURVA

Salía del cine, un Western de efecto sin efecto, (nefasto y lento) y aquel suceso, la habían puesto de mal humor. Ya había oscurecido. De camino al metro aún tenía la sensación de desagrado retumbando en sus oídos. "¡Qué asco!" Aquellas palabras y un espectador cambiándose de sitio unas filas más atrás habían hecho que ella pensara en su propio olor y se preguntara si realmente podía llegar a ser tan molesto para alguien.
Subió al metro, no había asientos vacíos y tuvo que agarrarse a uno de los asideros del techo. Un hombre pelirrojo, de mediana edad puso su mano junto a la de ella. Camiseta naranja, mochila, aquella cara... le recordaba: era otro espectador que acababa de ver en la primera fila de butacas tomando apuntes. Sus manos permanecieron juntas dos estaciones, sus brazos alzados por el oscuro pasillo hacia Sol. Aún le retumbaba en los oídos aquel "¡Qué asco!" cuando el pasajero de camiseta naranja recolocaba su torso girándolo hacia la cara de ella, y entonces, hasta su nariz había llegado el olor casi olvidado de un cuerpo masculino.
Se bajó en Estrecho, aquella voz sin vida había anunciado la estación. Ya en el hotel, mientras se desnudaba, acercó a su cara el vestido que acababa de quitarse, lo olió escudriñando cada matiz e intentando adivinar la causa de aquellas palabras que la torturaron toda la noche. Su vestido olía a jabón y a si misma. Le gustó.
Recordó el olor del hombre del metro, y mezcló ambos en su cabeza como intentando preparar un cóctel de media noche que le borrara el mal sabor de la película y de la soledad. Luego dormiría bajo los efectos embriagadores de aquel brebaje nocturno.

ana

Nadie como Sergio Leone...

LUZ

Oh dulce placer que nos exalta hacia
la insuficiencia del exceso. Placer amargo
de donde salimos recayendo en nosotros mismos
como lluvia de verano. Placer extremo
que fue demasiado claro.

Haz al menos que el dolor creado
por tu gloria y nuestra ignorancia
nos devuelva, amada de la juvenil ausencia
esta pureza inmaculada.

Rainer María Rilke
"Esbozos y fragmentos" 1.899-1926
(Poemas franceses y últimos poemas alemanes)



LUZ

Pasaba,
el lucernario se engrandecía
recibiendo cada mañana su aliento.

Ella,
le devolvía aquellos viejos años de gloria
olvidada entre los musgos.

Corroídos,
los engarces del turbio vidrio
se sostenían a duras penas en el espacio.

Altiva,
la engolada cristalera
sobrevivía de las rentas de su pasado.
Coloridos vidrios soplados, emplomados
artesanos, trama de dignidad sobrada.

Luz soberbia,
tinte y mezcla
vasto espacio por llenar
de ti.

Ausente de todo,
elevado copete de tanto engaño,
contemplando,
mirando desde arriba,
siempre alto,
siempre cúspide,
siempre holgado,
pero siempre solitario,
intocable,
lucernario.

ana

LA FÁBULA SIMBÓLICA de KUSTURICA

Con 'Promise me This' (2007), Kusturica retorna a un género cultivado ya en otras ocasiones por él: la fábula simbólica, (con toques folklóricos), una historia disparatada, con personajes un tanto peculiares, en la que el director reflexiona ligeramente sobre su país, pero que se presenta sobre todo como una farsa caricaturesca que muestra un número considerable de situaciones que a veces recuerdan a los cómicos del cine mudo americano.
Un joven adolescente, Tsane, habita un pueblo en vías de desaparición junto con su abuelo, quien solicita a su nieto ir a la ciudad más próxima, para vender una vaca, comprar un icono de San Nicolás y encontrar una esposa que asegure la continuidad del pueblo y le cuide a él cuando el mismo abuelo falte. Naturalmente en su descubrimiento de la ciudad, las alusiones a la actualidad abundan. Promotores inmobiliarios que son verdaderos gangsters, se enfrentan con otro tipo de bandidos locales, en el marco de una sociedad que se moderniza a duras penas.
Kusturica introduce una multitud de símbolos en su relato, donde el joven adolescente, Tsane, representa la inocencia y la ingenuidad triunfantes ante un mundo cada vez más corrompido.
Un cuento para adultos, sobre valores universales.
Totalmente recomendable. Tierna, sencilla y directa.
Madrid, 13 de Septiembre de 2008, Cines Golem.
ana

LA NOCHE EN BLANCO

Ensordece la noche
lejos de casa. Una luna
haciendo sonar canciones
y rechinar los dientes
rotos.

Florece el asfalto nocturno
en las plazas, en las calles
suenan los acentos extranjeros.

Luna blanca,
noche despierta
en los callejones desposeídos
esta noche

de sus silencios.

Ríes con dientes de espera
y de llegada inmediata,
con boca abierta y cielo raso
apuntando a la madrugada.
Y entretanto,
suenan violines
haciendo estragos
en mi garganta.

Dolor de distancia, tu mano ausente
toca la canción de la noche
y actúa en las plazas
la multitud.

ana

THYSSEN-BORNEMISZA

"...Nos queda la senda del ayer, y la fidelidad demorada de una costumbre que, complacida con nosotros, se quedó para no irse."...Rainer M.Rilke, (frag.1ª Elegía de "Las elegías de Duino")

Después de tomar un café con leche, en el Café Gijón, repleto del vacío de las 10,30 h. de un domingo por la mañana.

Después de una noche de lluvia, un día húmedo y limpio; una mañana fresca de ciudad parada en el sosiego del fin de semana, sin ruido apenas.

Aparqué en una perpendicular a Recoletos y me fui dando un paseo hasta el Museo Thyssen.

Tu ya no estabas.

Me llamó la atención (una vez más) el tamaño de las cerraduras de algunas puertas de los edificios por los que iba pasando. ¿Dónde habrán ido a parar ésas llaves?
El sol quería abrirse paso y buscaba los pequeños huecos abiertos entre las nubes blancas de Madrid.
Gente que hacía footing y paseaba perros incrédulos de tanta tranquilidad. Daban ganas de quedarse quieto, inmóvil para siempre como los maniquíes de Chirico, mirando la ciudad perfecta.

Compré mi entrada y comencé mi aventura pictórica, paseé siglos de pinceles y telas, suspiré al toparme de pronto con las esculturas de Rodín. (*)

Sin recuperar el aliento iba entrando en las salas numeradas y tomando asiento, tomando aliento para soportar una embestida mayor de placer cada vez.

Recuerdo todo, lentamente los momentos se escriben y repasan en mi cabeza...

Al entrar en una de las salas, la sala diestramente poco iluminada de la pintura holandesa, un escalofrío intenso recorrió mis brazos y piernas. Me senté, estaba sola, y no os lo creeréis (o sí) , lloré.

Paseé el impresionismo como si fuera la última vez que viera esos cuadros. Llené los pulmones de aire tantas veces que creo que la hiper ventilación me produjo mareos. Tuve que sentarme en varias ocasiones y no por cansancio.

Juro que noté el aliento desconocido respirando en mi cuello...cosquilleo?
alguien miraba desde atrás

y me fui yendo, despacio.

Volveré.

* R.M.Rilke describía la escultura "Cristo y la Magdalena" (de Auguste Rodin) a petición de Auguste Thyssen:

..."El contraste entre los dos cuerpos, fuertemente impuesto por el mármol, produce a primer golpe de vista la impresión de tristeza sin límite que expande este tema"...

R.M.Rilke/Rodin, palabra y mármol.

ana

CASA-MVSEO SOROLLA

Eran las once de la mañana, después de cuatro horas de conducir, llegué a su puerta. Allí se erigía cual cueva dinástica de civilizaciones extinguidas, pero no era eso, era, fue, su casa.

Sus cuadros, sus cosas, su estudio, su jardín, su reloj de sol junto al banco de cerámica, su fuente, su estanque... trazos memorables de una mañana de sábado, de un día de Mayo, de un momento desgastado de tanto pensarlo.

Las horas pasaban masticando rostros apenas insinuados, me llenaron el alma de placer, al punto del estremecimiento. Mi piel se convertía lentamente en esponja y absorbía el aire, el efluvio de las olas y las playas, el azul de los cielos y los mares, el estático movimiento de sus telas, de su brisa, de su blancura de colores.

Sus pinceles derrotaban al cansancio y empapaban mis ojos con agua del Mediterráneo; en silencio, concentrando sus fuerzas desde lo alto, incitando al sol que entraba por el lucernario.


Clotilde vigilaba su casa desde todos los rincones, el hogar, dilatado, ante las guirnaldas y hiedras que sombrean el patio.


Ella velaba en la distancia, la complicidad de la vida cotidiana y de familia que allí dentro quedó, pintando las paredes de dulce de fruta y de silencios de tarde desaparecidos para siempre.

Las mareas de espíritu mediterráneo inundando las paredes, los rostros disipados, las muecas grabadas en el tiempo, aprendidos paisajes, familiares cuerpos de niño y balandro surcando orillas de infancias eternas. Parasoles y siglos de trabajosos oficios, pescadores de recuerdos en el exilio de un nostálgico mar de Sorolla en el centro de Madrid.

ana

...Llueve la luz,
y sin aviso
ya es una ninfa fugitiva
que el ojo busca clavar viva
sobre el espacio más preciso...

Rafael Alberti, "A la pintura"(Poema del color y la línea)

http://www.mcu.es/museos/CE/MuseosEstatales/Arquitectura/Sorolla.html

Mabei Shang De Fating ("El último viaje del juez Feng")

" El viaje es pintoresco, algo extraño, emociona y es rico en enseñanzas. Nos muestra la vida cotidiana en el ámbito rural, la convivencia entre las tradiciones y la modernidad. La sabia forma de impartir justicia por parte del Juez Feng, quien recorre a pie las montañas y caminos, junto a sus dos compañeros y ayudantes, formando un trío soberbio.
La interpretación de los actores es encantadora y el cineasta ha logrado un film excelente, inteligente y sensible."
Estas son partes de la crítica y sinopsis que podemos encontrar por ahí.

Lo cierto es que ayer por la tarde vi esta película en los cines "Renoir" de Princesa, sitio que no visitaba desde que iba allí al lado a los "Alphaville".

No podría describir con palabras las sensaciones intensas que tuve durante toda la tarde.

Además de tener la suerte de ver esta preciosa película china en V.O., algo que hace mucho que no hacía, pude retrotraerme a otros tiempos en que cada viernes llegaba a la sesión "golfa" de estos cines.

Triste,
emocionante
y un rico ejercicio de aprendizaje
de la vida de otra manera.
ana

CINEMA PARADISO

Ahhhh!
Bienvenidos aquellos que han extraviado en el tiempo la historia de un amor inconcluso; bienvenidos aquellos que dejaron lo conocido y lo familiar en pos de un sueño prometido; bienvenidos esos que pensaron que la distancia y el tiempo eran el mejor paliativo para el dolor y bienvenidos todos los que se han sentido extraños en medio de pueblos conocidos.Para todos ustedes, hay una butaca en el Nuovo Cinema Paradiso




Tarde gris, el viento camina de puntillas sobre las vías; en la plataforma, un viejo ciego abraza a un adolescente mientras le susurra al oído –Este pueblo está maldito. ¡Vete!, vete y no vuelvas nunca. Y si algún día te gana la nostalgia y regresas… No me busques. No toques a mi puerta porque no te abriré. Busca algo que te guste y hazlo, ámalo como amabas de niño la cabina del Cinema Paradiso. Desde hoy, ya no quiero oirte hablar; ahora, quiero oir hablar de ti.