LIGHT A LIGHT FOR ME

En el silencio de la noche se recuerda como nunca
la cicatriz y la herida, el dolor extraña aún
cuando se ha ido. Tendida sobre el costado
donde quedaron impresos tus dedos y
recibiendo el beso desconocido de unos labios negros.
Recuerda, recuerdo, el recodo, el hueco, la grieta
por la que escapabas de mi,
recuerdo tu nodo de indiferencia,
y cuánto costaba cada centímetro de distancia.
Pero camino en tu cuerpo a tientas, en la noche,
por tu espalda recta por su silenciosa senda
camino por el contorno de tus piernas a oscuras
hasta un sueño, en el que estoy perdida
y tu me encuentras,
y me encuentro,
pero todo está lejos de ser verdad.
;-)
ana

BUT I THINK OF YOU

Tiendes el hilo que conduce a tu cuerpo
el que llega adentro, donde sólo tú habitas
y tiendes tu mano,
una mano que invita a llegar despacio.
Sueltas el amor y esperas,
entretanto...
acunas olas, mueves mareas,
junto a mis orillas secas
reflotas restos de tus naufragios...
Sabes,
Es fácil escribir en la cuerda floja
con las manos atadas, al sonar de labios
que sin valor sellan la oscuridad más negra
y el sentimiento más antiguo de todos.
Sin embargo aprietas tu pecho contra mi pecho,
los brazos enjaulan la noche dentro
y por un momento
me voy tras los pájaros que sueltas al aire
y apago las velas que tu encendiste.

ana



Night is falling
I think of you...
It’s so late
I think of you...
And in the shadows
I think of you
I close my eyes
I think of you
Now I’m falling
I think of you

LA NASCITA DI VENERE

Llega una voz ausente y cálida
como susurro de caracola antigua
sonando el verso de esta tarde
con melodía de esclava nostálgica
e imprudente sonrisa.
Llegas por ausente como la brisa
de un verano inacabado y describes
con tus dedos en la arena un te quiero
que talla en mi piel desnuda
el calor de los inviernos a la lumbre.
Me susurras el sabor del miedo y en la cumbre
del placer más escondido,
encontramos la salida
a tanto infierno.
Pero llega de nuevo esta noche, primavera,
incienso y velas para los amantes,
la Luz
y llega entera para que la tengamos en lo alto
quimérica luna a la que me entregas.

ana

VESANIA

LA VIDA ES DORMIR,
EL AMOR ES SU SUEÑO
De la película, "And now...Ladies and gentlemen"




De pronto parece que no recobro el sentido y
me pierdo en las dudas de la maleza del fondo
parece que me asaltan, asoman
de pronto tras de cualquier arbusto.
Bajo a la morada oscura del recuerdo
sabiendo que subiré exhausta y rota
de buscarte donde no existes siquiera.
Sabiendo que
llegará pronto una nueva primavera
y su cruel Abril frotando de nuevo
mis heridas.

En cada embestida es posible un adios
en cada curva de tu rastro perdido,
el olvido.
Es posible incluso que te acaricie
y tu lo notes
y que te ame sin que lo sepa, sin que lo sepas,
quién sabe?

Pero entre la maleza también crece el vacío
interminable de las mentiras que fueron
y me persiguen,
el espacio templado de las palabras fáciles,
y lo callado,
lo callado merece un capítulo aparte.
Pero me entrego a mis flaquezas
y concluyo en un claro,
no estás ni vendrás...

y al rato llueve
la misma lluvia de cualquier Marzo.


ana

UNA GRULLA POR JAPON

Sadako Sasaki y sus mil grullas

ESTA ES UNA INICIATIVA MÍA A LA QUE OS INVITO A UNIROS.

EN EL ARTE DEL ORIGAMI: las grullas pueden ser diminutas, coloridas o blancas, solitarias o estar unidas en una guirnalda, estáticas o mecidas por el viento, pero siempre dan una sensación de precisión y belleza.
Cada 9 de Agosto, en Japón, cerca de Nagasaki, los niños en las escuelas manifiestan su rechazo a la guerra creando miles de guirnaldas de grullas de papel.
Las grullas se han constituído en símbolo de Paz y de BUENOS DESEOS: la tradición japonesa alienta "concederán un deseo a aquel que consiga doblar mil grullas de papel como recompensa por el esfuerzo y la concentración que hacen falta para lograrlo."
Doblemos el papel, nuestro papel imaginario en esta pantalla de luz que es la que ahora mismo puede unirnos más rápidamente y de una forma global en el planeta.
Esta es mi aportación PARA ENVIARLES MI DESEO: QUE ACABE PRONTO SU SUFRIMIENTO.

CUANDO TE ESCRIBO

O el poder de unas alas.

Lamento en cada palabra de cada verso
(los poemas también tienen su propio llanto)
contenido e incompleto,
son un discurso apagándose y muriendo
entre cada uno de mis dedos.
Las lágrimas de la palabra ausencia
se mezclan con el barro de este suelo
que tiembla bajo mis pies descalzos.
Perdona, no sé sostenerme sobre tus alas
y el cansancio de mis brazos
despista al de mi alma.
Cómo puede uno apearse de los sueños
sin perder en la caída la ilusión
por la vida?
Estás perdido si no sueñas;
vamos!, sueña conmigo!
y subamos arriba,
donde la luz última
respira y desdobla los legajos secos
dónde la última estrella nos acune
y las palabras no caigan al vacío
o se las lleve el viento.

ana



Sobre mi cuarto hay un cielo muy negro, sin luz.
Dentro, una luz que agoniza al tratar de salir
y un mono gris que me aúlla cuando no estás tú.

Vicente Feliú

SUNRISE

Cada vez que me acerco al papel en blanco para escribir un poema, los primeros versos nacen de un silencio atronador, de un susurro, de una voz interna que masculla los dolores y los devuelve a la boca y casi sin darme cuenta vas amaneciendo en la noche del poema.
ana

TRANSPARENCIA DE OTROS

En la humedad del silencio de invierno
blanco extremo y sosegada escritura
un frío crepuscular entumece mis dedos
abandonados a la blancura.
En la recién llegada mañana
de una sospechada calma
emerge el poema, hundido
como un ahogado, desde el fondo
del alma.
No conozco la calle donde me abandono
ni el banco, ni la plaza, ni el tejado
en que quedaron sostenidos otros poemas
por otros fríos, por otras manos,
pero hay algo que los une, bajo un mismo
tempo,
un silencio de blancura y un rocío,
ese sosegado e íntimo abandono.
Es de Roma o de Lisboa el sentimiento,
o de un rastro esparcido por el suelo
de cualquier plaza de pueblo,
donde uno se reencuentra de pronto
con el rostro entumecido y escarbado.
Y es entre las calles de uno mismo
donde de pronto asoma cambiante
y renovado, trasmutado,
el elegido, el nuestro.
Y pasarán delante de nuestros ojos
palomas y susurros extraños
desdeñables hoy, por ajenos,
que nunca surcarán nuestro cuaderno.
Pero es en el retorno de un poema
recordado de pronto, en ese silencio,
cuando reclino mi rostro y padezco
la transparencia de Otros.

ana

"We get to think of life as an inexhaustible well…How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless." — Paul Bowles, The Sheltering Sky.

EL ESCLAVO

¿Y si la muerte no tiene el silencio
que le asignamos desde el no saber?

¿Y si es precisamente tal su fragor unánime
que nos impide oir a quienes quedan?

V Vértices, de "Hilo de nadie" Lorenzo Oliván.

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Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es una escena sin decorados donde el yo inerte es asistido por el yo que sufre por esa inercia. Este quisiera liberar al prisionero, pero cualquier tentativa fracasa como hubiera fracasado Teseo, si además de ser él mismo, hubiese sido, también, el Minotauro; matarlo, entonces, habría exigido matarse, pero hay medios fugitivos: los placeres sexuales por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuito. Creo que la melancolía es en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya "la farsa que todos tenemos que representar". Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no solo llega a acordarse con el del mundo externo que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes...

De "El espejo de la melancolía" (de La extracción de la piedra de locura. Otros poemas) Alejandra Pizarnik

Que en tu camino de vuelta siempre tengas una luz.