Han crecido flores malvas
. . . . . . . . . . . en las dunas de tu cuerpo
mientras yo no estaba.
(Y Abril termina)
ana
jueves, abril 30, 2009
lunes, abril 27, 2009
SILENCIO
La palabra verdadera contiene silencio.
La escritura del poema es una fatigante búsqueda del algo oscuro que nos llama desde la noche y que se esquiva en cuanto las palabras del poema pretenden asirlo, algo inasible, como el aire y la propia noche.
Poesía y silencio siempre han estado íntimamente ligados, como la oscuridad y la noche. El silencio como experiencia impronunciable, trascendental, el punto que distancia en el equilibrio la forma y su contenido, el grito, la "blancura" como decía Mallarmé. Esa otra blancura que no nos tiene nada que decir, y que lejos del lirismo se muestra como una experiencia puramente mística.
El silencio es blanco y es noche. Y es océano y es oscuridad.
ana
DE "CANTO A MÍ MISMO":
Walt Whitman
Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti,
ni tu debes ser humillada ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita
el freno de tu garganta,
no quiero palabras, ni música,
ni rimas, no quiero costumbres
ni discursos, ni aún los mejores,
sólo quiero la calma, el arrullo de tu
velada voz.
Recuerdo cómo yacimos juntos cierta
diáfana mañana de verano,
cómo apoyaste tu cabeza en mi cadera
y suavemente te volviste hacia mí,
y apartaste la camisa de mi pecho, y
hundiste la lengua hasta mi corazón
desnudo,
y te extendiste hasta tocar mi barba,
y te extendiste hasta abrazar mis pies.
Prontamente crecieron y me rodearon
la paz y el saber que rebasan todas
las disputas de la Tierra,
y sé que la mano de Dios es mi prometida,
y sé que el espíritu de Dios es mi propio hermano,
y que todos los hombres que alguna vez vivieron
son también mis hermanos,
y las mujeres mis hermanas y amantes,
y que el amor es la sobrequilla de la creación,
y que son incontables las hojas rígidas
o lánguidas en los campos,
y las hormigas pardas en los pequeños
surcos,
y las costras de musgo en el cerco
sinuoso, las piedras apiladas, el saúco,
la hierba carmín y la candelaria.
La escritura del poema es una fatigante búsqueda del algo oscuro que nos llama desde la noche y que se esquiva en cuanto las palabras del poema pretenden asirlo, algo inasible, como el aire y la propia noche.
Poesía y silencio siempre han estado íntimamente ligados, como la oscuridad y la noche. El silencio como experiencia impronunciable, trascendental, el punto que distancia en el equilibrio la forma y su contenido, el grito, la "blancura" como decía Mallarmé. Esa otra blancura que no nos tiene nada que decir, y que lejos del lirismo se muestra como una experiencia puramente mística.
El silencio es blanco y es noche. Y es océano y es oscuridad.
ana
DE "CANTO A MÍ MISMO":
Walt Whitman
Creo en ti, alma mía, el otro que soy
no debe humillarse ante ti,
ni tu debes ser humillada ante el otro.
Retoza conmigo sobre la hierba, quita
el freno de tu garganta,
no quiero palabras, ni música,
ni rimas, no quiero costumbres
ni discursos, ni aún los mejores,
sólo quiero la calma, el arrullo de tu
velada voz.
Recuerdo cómo yacimos juntos cierta
diáfana mañana de verano,
cómo apoyaste tu cabeza en mi cadera
y suavemente te volviste hacia mí,
y apartaste la camisa de mi pecho, y
hundiste la lengua hasta mi corazón
desnudo,
y te extendiste hasta tocar mi barba,
y te extendiste hasta abrazar mis pies.
Prontamente crecieron y me rodearon
la paz y el saber que rebasan todas
las disputas de la Tierra,
y sé que la mano de Dios es mi prometida,
y sé que el espíritu de Dios es mi propio hermano,
y que todos los hombres que alguna vez vivieron
son también mis hermanos,
y las mujeres mis hermanas y amantes,
y que el amor es la sobrequilla de la creación,
y que son incontables las hojas rígidas
o lánguidas en los campos,
y las hormigas pardas en los pequeños
surcos,
y las costras de musgo en el cerco
sinuoso, las piedras apiladas, el saúco,
la hierba carmín y la candelaria.
domingo, abril 26, 2009
AQUEL ALMA QUE LA BELLA NO TENÍA
ALGO PARA LEER :
de (ALGUIEN PARA RECORDAR)
CIENCIA
En algún lugar de los vastos arenales de Marte hay un cristal muy pequeño y muy extraño. Si alzas el cristal y miras a través de él, verás el hueso detrás de tu ojo y, más adentro, luces que se encienden y se apagan, luces enfermas que no consiguen arder. Son tus pensamientos.
Si oprimes entonces el cristal en el sentido del eje medio, tus pensamientos adquirirán claridad y justeza deslumbrantes, descubrirás de un golpe la clave del Universo, todo, sabrás por fin contestar hasta el último por qué.
En algún lugar de Marte se halla ese cristal. Para encontrarlo hay que examinar grano por grano los inacabables arenales. Sabemos, también, que cuando lo encontremos y tratemos de recogerlo, el cristal se disgregará, sólo nos quedará un poco de polvo entre los dedos.
Sabemos todo eso, pero lo buscamos igual.
Héctor G. Oesterheld
ALGO PARA RECORDAR:
de (ALGUIEN PARA RECORDAR)
CIENCIA
En algún lugar de los vastos arenales de Marte hay un cristal muy pequeño y muy extraño. Si alzas el cristal y miras a través de él, verás el hueso detrás de tu ojo y, más adentro, luces que se encienden y se apagan, luces enfermas que no consiguen arder. Son tus pensamientos.
Si oprimes entonces el cristal en el sentido del eje medio, tus pensamientos adquirirán claridad y justeza deslumbrantes, descubrirás de un golpe la clave del Universo, todo, sabrás por fin contestar hasta el último por qué.
En algún lugar de Marte se halla ese cristal. Para encontrarlo hay que examinar grano por grano los inacabables arenales. Sabemos, también, que cuando lo encontremos y tratemos de recogerlo, el cristal se disgregará, sólo nos quedará un poco de polvo entre los dedos.
Sabemos todo eso, pero lo buscamos igual.
Héctor G. Oesterheld
ALGO PARA RECORDAR:
sábado, abril 25, 2009
"...No te vayas, ausente, no te vayas..."
Busco en la Poesía.
¡Hace tanta soledad!
Coróname de vértigos,
úngeme recuerdo del preciso olvido.
Busco el calor.
Agriétame y haz que supure los fluidos de la ira,
abriéndome como un párpado en inesperado estallido.
Busco huir,
para regresar siempre del fango sagrado
del pasado,
a la incertidumbre que agita
sus brazos como un recién nacido.
Busco caminos a la Ciudad del Sol.
Guíame, tiéndeme la mano
crúzame los puentes que ando
siempre a tientas, siempre a tientas.
Vierto tus cenizas al río,
y de ellas siempre resurges en alado gozo
como Fénix mudo que nunca se queda conmigo.
ana
Dejaré que te marches y acerques la mejilla a otra mejilla
Tus dedos abrazarán otros dedos y tu florecerás hacia la aurora
Pero no sabrás que para acogerte he estado yo, porque yo soy el gran amigo de la noche
Porque he acercado mi mejilla a la mejilla de la noche y he sentido tu susurro amoroso
Y ha traído hasta mí la misteriosa esencia de tu abandono desordenado
Quedaré solo como un velero en los puertos silenciosos, pero te poseeré más que nadie
Porque podré partir, y todos los lamentos del mar, del viento, del cielo, de los pájaros, de las estrellas
Serán tu voz presente, tu voz ausente, tu voz vivificada.
Sé que sufriré
La pena sin fin que me da
el deseo de estar contigo toda mi vida
Sergio Bardotti
Vinicius De Moraes / Ornella Vanoni
La voglia, la pazzia, l'incoscienza, l'allegria (1976)
¡Hace tanta soledad!
Coróname de vértigos,
úngeme recuerdo del preciso olvido.
Busco el calor.
Agriétame y haz que supure los fluidos de la ira,
abriéndome como un párpado en inesperado estallido.
Busco huir,
para regresar siempre del fango sagrado
del pasado,
a la incertidumbre que agita
sus brazos como un recién nacido.
Busco caminos a la Ciudad del Sol.
Guíame, tiéndeme la mano
crúzame los puentes que ando
siempre a tientas, siempre a tientas.
Vierto tus cenizas al río,
y de ellas siempre resurges en alado gozo
como Fénix mudo que nunca se queda conmigo.
ana
Dejaré que te marches y acerques la mejilla a otra mejilla
Tus dedos abrazarán otros dedos y tu florecerás hacia la aurora
Pero no sabrás que para acogerte he estado yo, porque yo soy el gran amigo de la noche
Porque he acercado mi mejilla a la mejilla de la noche y he sentido tu susurro amoroso
Y ha traído hasta mí la misteriosa esencia de tu abandono desordenado
Quedaré solo como un velero en los puertos silenciosos, pero te poseeré más que nadie
Porque podré partir, y todos los lamentos del mar, del viento, del cielo, de los pájaros, de las estrellas
Serán tu voz presente, tu voz ausente, tu voz vivificada.
Sé que sufriré
La pena sin fin que me da
el deseo de estar contigo toda mi vida
Sergio Bardotti
Vinicius De Moraes / Ornella Vanoni
La voglia, la pazzia, l'incoscienza, l'allegria (1976)
miércoles, abril 22, 2009
PENSO A TE
...¡Oh, Roma!, en tu grandeza, en tu hermosura,
huyó lo que era firme, y solamente
lo fugitivo permanece y dura.
Francisco de Quevedo
"...Domandarsi perche' quando cade la tristezza in fondo
al cuore come la neve non fa rumore..."
martes, abril 21, 2009
AFELIO o que me tiembla el alma
Pesa la soledad,la capa del albedrío
no abriga lo suficiente.
Pesa esta quietud,
la lana de todas las voces
no calma este silencio.
Pesa el recuerdo,
los poemas no encierran
todo este dolor que se escapa
del cuerpo.
Pesa la sangre
en las venas,
caminando a duras penas,
arrastrando en su espesor
el último frío.
ana
Cuadro: "Mujer desnuda" de Edward Hopper, (1882-1967).
Facto Delafé..."Sólo palabras"
...Que me tiembla el alma
jueves, abril 16, 2009
BAJO LA PIEL ABIERTA
[...]Es por la piel secreta, secretamente abierta,/invisiblemente entreabierta,/por donde el calor tibio propaga su voz, su afán dulce [...]
V.Aleixandre (del poema "Mano entregada")
Casi no brota el mar de tu lengua
en bajamar
recostada en tu boca
callada.
Se escucha el viento, aliento
de papel y de tinta soplando
ahuyentado al gigante
que llevas dentro.
Brota un aullido: mirada
de manada extinguida
de parientes lejanos
perdidos en la niebla.
Un pellizco de ternura
perturba cualquier noche:
pestañas que se apresuran
al encuentro,
y en las yemas,
su tacto curvo y resuelto
te devuelven un rostro
casi perdido.
Ojos que callan, aire que cesa,
lengua reseca
hueca y convaleciente.
Pestañas,
cárcel de las palabras que te faltan
porque no existen,
lector de silencios de ojos cerrados,
de hojas en blanco.
Allí también,
en tu cuello mojado de sudor
bajo el pelo inesperado, bajo la piel abierta
se agrupan como vértebras de tu idioma
la traducción de tus gestos,
los fragmentos, los vocablos en desuso
aquellos que saben decir lo que no me dices
y llegan como un mar que todo lo anega.
ana
V.Aleixandre (del poema "Mano entregada")
Casi no brota el mar de tu lengua
en bajamar
recostada en tu boca
callada.
Se escucha el viento, aliento
de papel y de tinta soplando
ahuyentado al gigante
que llevas dentro.
Brota un aullido: mirada
de manada extinguida
de parientes lejanos
perdidos en la niebla.
Un pellizco de ternura
perturba cualquier noche:
pestañas que se apresuran
al encuentro,
y en las yemas,
su tacto curvo y resuelto
te devuelven un rostro
casi perdido.
Ojos que callan, aire que cesa,
lengua reseca
hueca y convaleciente.
Pestañas,
cárcel de las palabras que te faltan
porque no existen,
lector de silencios de ojos cerrados,
de hojas en blanco.
Allí también,
en tu cuello mojado de sudor
bajo el pelo inesperado, bajo la piel abierta
se agrupan como vértebras de tu idioma
la traducción de tus gestos,
los fragmentos, los vocablos en desuso
aquellos que saben decir lo que no me dices
y llegan como un mar que todo lo anega.
ana
martes, abril 14, 2009
HANNI OSSOTT
HANNI OSSOTT Se duplican las letras como insistiendo en tu nombre
como queriennnnnnndo disolversssssse en tttttttti, ...
Hay en tu obra poética, términos recurrentes, emblemáticos, nudos del entretejido, dominios del vértigo creativo. Conjurar, exorcizar y sanar.
Ellos nos recuerdan, la herida fundamental, la desgarradura, el viento, la noche, el silencio y la nada.
El acto subversivo del vivir, la herida esencial :
“La herida
en el abrazo
el miedo
la contención
el beso en el miedo
la fuga, los regresos” .
La realidad es elusiva, abrumadora, apabullante, y hay que intentar descubrirla desde el misterio. La herida, nos coloca ante la realidad de un cuerpo dionisiaco, nietszcheano, con su plena carnalidad, su ardorosa sensualidad, su anhelo y embriaguez, pero, un cuerpo herido, escindido. (Alejandra Pizarnik)
El anochecer, la pérdida y su vacío, el duelo, el enigma, la ausencia, el amor y su coraje...
“Los hombres se van
como a pedazos
de a ruinas
de a despojos.”
(Fuentes)
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
"MELANGE"
Sedúceme con tus palabras dolidas,
muéstrame el abismo de los verbos
que empuñan armas y muerden
con dientes inicisivos la piel,
la herida.
Rompen, estallan en la boca,
encabalgan las imágenes, el silencio,
el eco y el grito en tus versos:
Miedo a vivir.
Y van cayendo uno a uno,
como hombres, como vidas excindidas,
extinguidas, erguidas en lo extinto
y en lo cierto,
las palabras...
ana
sábado, abril 11, 2009
PARA, POR
Para buscar mi voz, me aclaro la garganta
limpio el aire de vuelta de mis pulmones
Para buscar mi voz, hundo mis balas
bajo tu carne viva.
Por recuperar la calma, cubierta de cal viva
macerándose en el último vagón de mercancías...
Para cubrirme de excusas , cuento mis portazos
cerrando tus silencios y tus abrazos.
Para soñar el sosiego, por desmentir el fracaso
sueño posibles incendios en el umbral de tu espacio
mis pasos hacia tus pasos,
tu miedo hacia mi miedo.
ana
limpio el aire de vuelta de mis pulmones
Para buscar mi voz, hundo mis balas
bajo tu carne viva.
Por recuperar la calma, cubierta de cal viva
macerándose en el último vagón de mercancías...
Para cubrirme de excusas , cuento mis portazos
cerrando tus silencios y tus abrazos.
Para soñar el sosiego, por desmentir el fracaso
sueño posibles incendios en el umbral de tu espacio
mis pasos hacia tus pasos,
tu miedo hacia mi miedo.
ana
jueves, abril 09, 2009
EN EL FONDO
Quiero irme, desaparecer, adelgazarme en el aire
borrar todo rastro, toda la bruma que me pesa
en los hombros, en la cabeza.
Quiero roturar la crecida de este exultante mar,
que ciega las mañanas de mis ojos.
Porque no comprendo ya otra ternura, si no es la tuya
la que arropa mis huecos vacíos con tus aguas
los pozos que en bajamar me prestas
llenos de sal y vida.
Y barrer el mapa de mi playa, abandonarla,
para que la intemperie de mis manos la describa
para dibujarla de nuevo.
Es pauta y es vida, nacer y morir, sin recompensa
llegar y abandonar las playas del alma
sumergirse en las aguas azoradas
conquistar los fondos, las simas.
Quiero brotar de nuevo,
ser el rastro de las algas
que de mi fondo el mar arranca
así,
dispersa, legada, regalada,
prestada al desnudo suelo,
salvarme de ti.
ana
"Don't Worry About Me", Billie Holiday
borrar todo rastro, toda la bruma que me pesa
en los hombros, en la cabeza.
Quiero roturar la crecida de este exultante mar,
que ciega las mañanas de mis ojos.
Porque no comprendo ya otra ternura, si no es la tuya
la que arropa mis huecos vacíos con tus aguas
los pozos que en bajamar me prestas
llenos de sal y vida.
Y barrer el mapa de mi playa, abandonarla,
para que la intemperie de mis manos la describa
para dibujarla de nuevo.
Es pauta y es vida, nacer y morir, sin recompensa
llegar y abandonar las playas del alma
sumergirse en las aguas azoradas
conquistar los fondos, las simas.
Quiero brotar de nuevo,
ser el rastro de las algas
que de mi fondo el mar arranca
así,
dispersa, legada, regalada,
prestada al desnudo suelo,
salvarme de ti.
ana
"Don't Worry About Me", Billie Holiday
miércoles, abril 08, 2009
LE TRIOMPHE DE LA PIÉTÉ BAROQUE
François Couperin (1688-1733)
Troisième Leçon de Ténèbres pour le Mercredi Saint à deux voix
Patricia Petitbon, Sophie Daneman, dessus / Les Arts Florissants / William Christie
Marc-Antoine Charpentier (1643-1704)
Litanies de la Vierge (H83)
Miserere (H193)
Ensemble Jacques Moderne / Joël Suhubiette
Enregistré à la Chapelle royale du Château de Versailles / 2007
Troisième Leçon de Ténèbres pour le Mercredi Saint à deux voix
Patricia Petitbon, Sophie Daneman, dessus / Les Arts Florissants / William Christie
Marc-Antoine Charpentier (1643-1704)
Litanies de la Vierge (H83)
Miserere (H193)
Ensemble Jacques Moderne / Joël Suhubiette
Enregistré à la Chapelle royale du Château de Versailles / 2007
domingo, abril 05, 2009
ÍNDIGO
¿Crees acaso que desdicha y amor
se inventaron para caminar juntos,
o que la distancia se mide en palabras,
en días que nos faltan?
Crees que el aire cesa
y sales de la guarida de tus poemas
te aventuras en el bosque
del cuerpo a cuerpo
y te pierdes.
Muerdes el fruto silvestre
que te ofrece mi mano,
amarga nuez,
y te adormeces en mis brazos.
La noche se hace en silencio.
Yo, que me aprendo en ti,
me persigo por tus versos
mientras duermes,
me acurruco en tu calor,
en el hueco de cualquier pretexto.
Escribo palabras invisibles
índigo en tu piel.
Las tuyas, reactivo,
solución de calientes murmullos
extraen el mensaje
y me revelan también perdida:
me descubren,
escondida bajo el tenue gravitar
de este amor
que ya
sólo puede
dejarse morir.
ana
Ludovico Einaudi, "In un'altra vita"
se inventaron para caminar juntos,
o que la distancia se mide en palabras,
en días que nos faltan?
Crees que el aire cesay sales de la guarida de tus poemas
te aventuras en el bosque
del cuerpo a cuerpo
y te pierdes.
Muerdes el fruto silvestre
que te ofrece mi mano,
amarga nuez,
y te adormeces en mis brazos.
La noche se hace en silencio.
Yo, que me aprendo en ti,
me persigo por tus versos
mientras duermes,
me acurruco en tu calor,
en el hueco de cualquier pretexto.
Escribo palabras invisibles
índigo en tu piel.
Las tuyas, reactivo,
solución de calientes murmullos
extraen el mensaje
y me revelan también perdida:
me descubren,
escondida bajo el tenue gravitar
de este amor
que ya
sólo puede
dejarse morir.
ana
Ludovico Einaudi, "In un'altra vita"
miércoles, abril 01, 2009
POR FIN, ABRIL
Los antiguos romanos le llamaron Aprilis y los griegos aphrós a través de la forma aphrilis. La primera supuesta procedencia de Abril, (de aperire, abrir) probablemente porque es la estación en la que empiezan a abrirse las flores...los claros. En la segunda, aphrós, (espuma), de la que nace Venus Aphrodita, fuerza creadora y ordenadora de la Naturaleza, que hace nacer y crecer a todos los seres vivos y que tan magistralmente nos pintó Sandro Botticelli en su cuadro "El nacimiento de Venus".
T.S.Eliot, debió referirse a su primavera, ese mes que “hace que nazcan lilas en la tierra muerta” pero que también trae con ella esa mezcla de recuerdos y deseos que sacuden raíces estremecidas con esas lluvias primaverales, pequeñas y menudas, lluvias de mares sin puerto; recuerdos y deseos que provocan suicidios en algunos casos y en otros muchos, una metamorfosis, un "renacimiento".
The Burial of the dead
Thomas S. Eliot (Gran Bretaña, 1888-1965)
The Waste land
April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
[...]
Una de Cecilia..."Lluvia"
Los antiguos romanos le llamaron Aprilis y los griegos aphrós a través de la forma aphrilis. La primera supuesta procedencia de Abril, (de aperire, abrir) probablemente porque es la estación en la que empiezan a abrirse las flores...los claros. En la segunda, aphrós, (espuma), de la que nace Venus Aphrodita, fuerza creadora y ordenadora de la Naturaleza, que hace nacer y crecer a todos los seres vivos y que tan magistralmente nos pintó Sandro Botticelli en su cuadro "El nacimiento de Venus".
T.S.Eliot, debió referirse a su primavera, ese mes que “hace que nazcan lilas en la tierra muerta” pero que también trae con ella esa mezcla de recuerdos y deseos que sacuden raíces estremecidas con esas lluvias primaverales, pequeñas y menudas, lluvias de mares sin puerto; recuerdos y deseos que provocan suicidios en algunos casos y en otros muchos, una metamorfosis, un "renacimiento".
The Burial of the dead
Thomas S. Eliot (Gran Bretaña, 1888-1965)
The Waste land
April is the cruellest month, breeding
Lilacs out of the dead land, mixing
Memory and desire, stirring
Dull roots with spring rain.
Winter kept us warm, covering
Earth in forgetful snow, feeding
A little life with dried tubers.
[...]
Una de Cecilia..."Lluvia"
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