SO FAR FROM ME

"You who are so far from me
Far from me
So far from me
Way across some cold neurotic sea
Far from me..." Nick Cave.

Me gusta quedarme quieta, callada, absorta, reflexionar largas horas, con la atención puesta o no puesta (quién sabe), en alguna nota banal, en el margen de un libro o en el perfil del horizonte brumoso; pasar largas horas de un día de verano absorta en el musgo de una roca que baña el mar y mirar un pequeño cangrejo hurgando en el verdín aterciopelado con sus pincitas enanas, dueño del mundo, sin serlo en absoluto; perderme durante horas en una canción que se licúa y mece mi sangre como se mece el vino en la copa con un leve movimiento, acunado por alguna razón que el propio vino desconoce. Recordar el olor de alguien, el sabor de una boca, soñar con los ojos abiertos una mañana entera al mismo borde del mar que crece y sube hasta tocar mi cuerpo, y mi mente, a la que saca de ese sopor estable; perder todo sentido de movimiento o de existencia física gracias a una absoluta y total quietud que paraliza casi por completo mis músculos silenciosos y laxos. El tiempo transcurre inexplicable, la mente bañada de crema flota en un viscoso estado de aletargamiento que me place tanto que pienso en mi estado mental como afecto de algún dios menor y me encojo de pronto, me retraigo y me levanto dolorida de tanto placer. Un escalofrío me empuja entonces hacia la huida. Me visto, monto mi bicicleta y escapo al mundo real por el atajo del camino más cómodo, y vuelvo a esa realidad que emerge de pronto de entre las sombras de los retorcidos tamarises centenarios.
ana (C.U., Agosto 2008)



http://www.youtube.com/watch?v=JHsXMkv9jjo

“Mysterium”

Si quieres
puedes apagar las luces,
cerrar las persianas
y dar vuelta la llave
de tu puerta de entrada.
Si quieres
puedes tapar tus oídos
con miel y con cera,
cubrir tus ojos con un paño negro,
puedes atar tus manos,
morderte los dedos,
puedes cambiarte el nombre.
Puedes silbar mientras hablo,
mirar al vacío mientras no escuchas
puedes marcharte incluso.
Puedes hacerlo,
volver sobre tus pasos,
dejar las alas en la cuneta
y cubrir a pie las distancias,
los ángulos muertos de la vida
que sigue...

ana

ALEKSANDR NIKOLÁYEVICH SKRIABIN (1872-1915)



Afamado pianista en vida, a pesar de sus manos que eran demasiado pequeñas para ejecutar algunas piezas, su proyecto más ambicioso era desarrollar un trabajo multimedia en el Himalaya que trataría sobre el Armageddon.

Su proyecto megalómano en el Himalaya que nunca logró concluir: La pieza iba a llamarse “Mysterium” y se representaría durante siete días, emulando la creación del mundo, en las faldas de la montaña. Según Scriabin se trataría de "una grandiosa síntesis religiosa de todas las artes que anunciaría el nacimiento de un nuevo mundo". Después de su ejecución el mundo se disolvería en éxtasis.

La representación incluiría música, olores y danza: unas campanas suspendidas de las nubes convocarían a los espectadores, los preludios serían como sonrisas y las codas como puestas de sol. Habría llamas en forma de rayos de luz, lenguas de fuego, perfumes que se esparcirían en el aire…


Todo este complejo montaje proviene de la teoría de Scriabin de que la música no es “solo” música. Scriabin creía en la idea de “Obra de Arte Total” que había asimilado de Wagner y buscaba una simbiosis entre filosofía, religión y arte que a través de la música produciría el éxtasis.

MUESCA

¡Cómo la vida a veces
termina estrellándose
contra un muro!,
acaba estampada en ese paredón
pétreo y duro,
triste destino donde acaban muertos,
sin nacer,
proyectos, ilusiones,
igual que las balas disparadas
sobre los adustos paredones.
Tal vez al otro lado
el ruido de los disparos ni se oiga,
ciertos como la herida,
abiertos como el cielo.
Y allá, al otro lado,
los pájaros canten
la canción de la ingenuidad.

Puede que las piedras
allí adornen el musgo
con la certeza de saberse piedras.
Puede que al otro lado,
las golondrinas y los mares
adornen el último laberinto.

ana

"EVERYBODY HURTS"
(R.E.M.)

MIRA,

NO DEJES DE MIRAR
(NICK CAVE, "TO BE BY YOUR SIDE")

Mira mi boca, mi boca te mira y mira cómo se abre para tu boca. Suspira, para que tu la oigas enredarse en tu pasión. ¿No te alivia escucharla cerca de tus gemidos? ¿No te ayuda sostenerla en la humedad de tus labios? Hay pudor en mis besos, un pudor impreciso que se ahoga en la abundancia de tus humedales. ¿A dónde nos llevan las bocas, balbuceando latidos que atoran la garganta y amedrentan la ternura? ¿A dónde llegamos exhaustos como aves migratorias sin haber recorrido un palmo del amor? ana



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PUEDE SER TU PROPIO YO.

La semana pasada hablaba con Joaquín en "Atalayarte" (afuera el temporal de mar levantaba las olas y millones de gotas de sal hacían brillar los cristales). Se hacía de noche.
Le comentaba mi afición por la poesía, el mundo de los blogs...
Su gesto tranquilo invita a conversar, sus manos tranquilas,
su voz pausada, su "mirada" limpia.
Me prestó alguno de los libros de poesía que escribió: este de 2005
esta lleno de tempos, bellos pasajes y reconstrucciones interiores
en busca de la cordialidad humana y el equilibrio personal.
Hoy mientras leía uno de ellos en el recorrido a través de la linea
infinita que lleva al placer de la lectura de algunos poemas
sopesé de pronto qué poca importancia tienen algunas cosas.




PUEDE SER TU PROPIO YO

Tuviste que esperar hasta que el golpe
partiera tu corazón, lo despojara,
y te obligara a mirar con sus palabras.
A su pesar, con ellas sobrevives,
al menos lo has tratado,
mientras respira tu sangre sin hundirse.
Pero al final, como todos,
arribas a una sola conclusión:
de todo lo posible, lo imposible,
la verdad y los deseos,
te resta, únicamente, húmedo, vacilante,
este mapa manchado
que te supera y no recuerdas.
Son las suyas páginas vertidas
no sabes para quién,
para gente que no viste,
o que te amó y amaste, o no,
para vientos que imaginas,
pues obra y colofón
ya te alcanzaron: rendir cuentas,
contar los céntimos finales,
apagarte con ellos,
lograr que el olvido te apetezca,
abrir los cajones donde tus cosas aguardan
y ver con regocijo
que el mar ha entrado en ellos
y todo lo ha inundado.

Qué otra cosa pedir
si eso es todo,
y nada más.

Joaquín Marta Sosa
Poesía completa
"Los barcos de la memoria"




"Que lo más grande de que dispone el hombre, es el hambre de conocer. Que abrir un libro es abrir las alas, sobre las cosas que nunca acabas de poseer"...

REMORD

Se mueven, resbalan,

fluyen bajo el tiempo

inmóviles como la muerte.

Son el perfil de la nada, volando,

sucediéndose.

Son la línea rota de la piel,

las heridas que la lluvia produjo en los ojos,

Resbalan, se deslizan insomnes

por el líquido infernal que atraviesa tus venas.

Son los tumultos, los grumos de tu savia

obstruyendo

cada recodo de tu cuerpo.

No hay aves ni peces

que recorran este santuario

para infieles,

sólo lombrices horadando desde dentro

tu carne yerma,

recorriendo el perfil

de lo que ya no vuela,

de lo que flota sin sentido.

Hay disculpas burbujeando en la sangre,

gritos arañando,

uñas secas y rotas.

Hay bullicio de corrientes

ventanucos altos

abiertos de porvida al recuerdo,

procurando enfriar el magma de nuestras sienes.

Hay serpientes en ese sueño líquido

y en el abismo de esa noche

que se arrastran y huyen

a esconderse bajo ese mar estancado,

agazapadas .

ana

Cuadro: "Lo Que El Agua Me Dio" ("Lo que vi en el agua") de Frida Kahlo, óleo en tela 1938

En esta obra Kahlo transfiere torbellinos de experiencias. Extremadamente dolorosas tanto físicas, como espirituales. En pocos trazos: un diluvio. Donde con un patetismo lacerante: revela y valida su biografía.El agua, al no llenar la bañadera indica que la artista deseaba vivir muchos años más. Kahlo enmudece 16 años más tarde.En esta obra abundan los símbolos que conforman su vida. En un círculo concéntrico sin ángulos, donde no pueden refugiarse, ni esconder, los sufrimientos sempiternos, delirantes y rutinarios.

Símbolos en el cuadro:

Que dejan de serlo para convertirse en un grito de verdad real y cruda. Su dolor es el diablo encarnado, en lentitud de tiempo sin horas. Sus pies deformados por la polio y después por las secuelas del accidente que sufrió. Su gozo sexual con ardor lesbiano. Aunque era bisexual.Su belleza de flor de cactus: única, pero rodeada de espinas.El vestido con miriñaque. Raíces de plantas con bulbos sin abrir, enlazados con un moño de pasión sin florecer; su maternidad frustrada. La figura de Trotsky, a quien amó y con quien compartió ideas comunistas. La figura de su adorado padre, fotógrafo Húngaro de descendencia Judía. El cuerpo de Kahlo, flotando su muerte con la soga que amarrada a una roca estrangula su cuello. Del otro lado la soga sostenida por Diego Rivera ciñe su cintura. En esa soga se van arrastrando serpientes y otros demonios que pululan y perturban: las vicisitudes que atormentan su vida. Un velero que se aleja sin la respuesta deseada. Una calavera que observa. El águila, (símbolo de USA) que yace muerta sobre la cúpula del árbol. Kahlo odiaba a Norteamérica. La montaña azteca, destacando la cultura mexicana de la cual tan orgullosa se sentía. Y por último el Rockefeller Center que les produjo el tremebundo disgusto! a Diego Rivera su esposo y a ella. Pues los ejecutivos yanquis no le permitieron los trazos comunistas en el mural que estaba a medio terminar. Le ordenaron a Diego que lo borrara. Tuvo que acatar. El escándalo férreo y candente prevaleció y prevalecerá por ser tan inconcebible!
Eve Cané / Deméter

New York, 02/14/2008