Con la frente agrietada y herida, cosida de ausencias y separaciones, de rupturas, de bostezos y fatigas, en la frontera del espacio inabarcable del desierto que tiembla ya bajo las manos: esas que recuerdan en sus yemas en sus palmas, en sus flancos. En el oscuro suelo que ahora tiembla, en un terremoto de sentimientos rotos en alboroto de recuerdos agrietados, falla en constante amenaza y en lunas olvidadas. Con los pies hundidos en el fango de la vida, respirando bajo el barro a escondidas, las bocas, de tierra colmadas, las uñas húmedas arañando un frío lodo.
Con los ojos vendados jugamos a recordar espacios, con los oídos tapados jugamos a escuchar latidos, con las manos atadas jugamos a acariciarnos...jugamos. Y un son prohibido de amor entonces nos delata: seguimos vivos.
Sobrevives,
incluso contigo sosteniendo el vacío,
con ese leve gesto con el que tus manos
aclaran cada mañana tus párpados mudos.
El agua tintinea en tus dedos,
sutura y venda tus ojos llenos de heridas,
ulceradas órbitas,
descalabrándose en miradas al cercenado pasado
y a algo que quedó incrustado en su jabón.
Escapas de nuevo, rápido,
cierras tras de ti, la puerta del sueño,
tomas el ascensor de las edades prohibidas
te encaminas al largo pasillo
del sórdido tumulto y de la rutina.
Picas el billete de la sabiduría,
ella siempre viaja contigo,
os bajáis en la parada de la monotonía.
Las 9,30
Ya se va haciendo tarde para matar el tiempo
antes del almuerzo. Para hacerlo añicos,
entre las fauces hambrientas del frío asiento
de tu sillón de acero.
Se abrevia la mañana, van dando las horas.
Como una ancianita, como bebé de pecho,
es la hora termita, la que te devora ahora,
te arroja, al comedor y a los pastos
como animal de horarios y de establo.
Al salir,
el aliento interno empaña el aire,
ya hace frío, abres el paraguas,
no sea que te cale el cansancio y te desvele.
Al llegar a casa, una ducha,
te salen los mitos por los poros,
y el sudor de verdades supremas
tapona tus oídos.
El agua purificando el cuerpo,
la soledad poniéndote el pijama,
dejas las gafas, llenándote de ceguera suprema
te adentras en el abismo de tu cama,
te hundes en el infinito hueco
de oscuridad y sueño.
Apagas la luz del cuarto menguante,
y buceas,
en el mar líquido y caliente de sus labios muertos,
pero ella,
se llevó consigo el derecho a mirarla.
ana
La madurez es una etapa en la vida del ser humano. Ser maduro consiste en reconocer la realidad tal cual es, evitando disfrazarla, escapar de ella, ignorarla. Buscar la verdad y desconfiar de quienes dicen poseerla. Perder la ingenuidad e idealismo desmadrados, caer del guindo sin estrellarse, tocar con los pies el suelo... y, sin embargo, continuar soñando. O sea, vivo. Hacer humor con lo más serio y, sobre todo, con uno mismo.
Ser maduro es controlar los impulsos, las ideas locas, evitar lo excesivo, cuidar las formas, manejar los tiempos, saber callar y desaparecer a tiempo. Mirar a los ojos pero guardar distancias. Nunca dar un consejo si no te lo piden. Evitar levantar la voz o exagerar los gestos cuando se habla con enfado o de algo que importa mucho. Saber resistir a la frustración, el estrés, el dolor, los disgustos, las traiciones… Sin por ello caer en el derrotismo, la sumisión, el desencanto...
Para la madurez afectiva es también muy importante el ambiente en el que se educa. Si el ambiente es de cariño y aceptación, la persona asimila los criterios sobre el bien y el mal. Si lo que hay es temor en la infancia, no se asimilan los valores; y al llegar a la adolescencia aparece la rebelión de una forma exagerada. La falta de cariño produce inseguridad y un sentimiento de minusvalía. Unida a la inseguridad surge la angustia y con ella otros problemas de mayor calado.
Ser maduro, en fin, es haber conquistado la flexibilidad sin perder las convicciones, ser comprensivo, compasivo, dialogante, estar abierto al pacto, al debate razonable, a la generosidad del olvido y la sonrisa que acoge. La persona madura halla un modo diferente de estar en el mundo, de reaccionar a las adversidades, de interpretar los eventos, de valorarlos y de implicarse en ellos. Se deja arrastrar menos por las circunstancias, sean estas favorables o desfavorables. Porque la madurez permite ver el lado bueno de las experiencias adversas y relativizar el de las experiencias positivas.
Si Peter Pan viniera...
El cuadro "La condición humana" René Magritte
René Magritte nació en Bélgica el 21 de Noviembre de 1898. Perteneció al grupo surrealista de París del que también formaban parte Jean Arp, André Bretón, Salvador Dalí, Paul Eluard, y Joan Miró. Su exposición de 1936 en Nueva York alcanzó fama mundial. En 1956 recibió el Premio Guggenheim. Murió en Bruselas en 1967. La obra de Magritte es una permanente invitación a la reflexión a partir de los objetos más cotidianos. Por ello, a su obra a veces se la califica de "realismo mágico" y él fue uno de los mejores "magos de la realidad". Hoy se cumple el 110 aniversario de su nacimiento.
¿Qué pasará cuando esas palabras que nos sirven como metáforas de la vida, de las emociones como el amor y el odio, como la alegría y la tristeza, la nostalgia y el olvido, el dolor y el placer...se agoten? ¿Qué ocurrirá entonces cuando el olor que percibamos comience a ser el que deja a su paso el agua podrida o estancada? Cuando una fruta sazonada deja paso a una manzana que se arruga en nuestras manos y sus líquidos son devorados por la transformación de la energía. ¿Qué ocurre cuando ese beso deseado, se repite y repite, Y de pronto a uno ya no le dice nada? ¿Será que necesitamos la fantasía y la evocamos y la buscamos y repetimos como un mantra para la supervivencia emocional? ¿Será porque tenemos el límite de la visión enmarcado en el cenit de los acontecimientos? ¿Será porque en la vida del día a día, necesitamos que aparte de un número exagerado de eventos sin sentido y repetitivos, precisamos también de esas "sorpresas" que hacen que estalle nuestro pecho y nos hacen tocar la Vida y comprender que todo lo demás se justifica de ese modo y que el aburrimiento deja de despedir por un momento ese olor a podrido?. El problema es mirar demasiado al pasado y es un problema tan peligroso como el de mirar al "futuro del pasado", confundir nostalgias con sueños, querer atrapar la definición de la vida en pequeñas explosiones de la memoria que permitan descubrir vías sin retorno, aún sin recorrer por casi imposibles, abandonos sin compromiso, abandonos del presente por un paseo por el jardín del firmamento.
Sé del firmamento, sin embargo los astros parecen haberse agolpado todos hoy en mi garganta. Al verte, he explotado y todos se han escapado deshechos en polvo de estrellas. Sé de los astros colgando orgullosos del universo azul oscuro cuando no están conmigo, en un acto lejano pero hermoso.
Sé de los sueños queriendo confundirme, apretando mi memoria, apartando el espejo, de mis días sin brillos, ofreciendo un peligroso rojo fruto que me muestra un instante de juventud alocada y esplendorosa.
Ella, me ofrece el fruto, avanzo... mordisqueo casi sin ganas,
pero cegada me hundo en la tentación y caigo cual Blancanieves escuálida al fondo del pozo negro del pasado. De pronto, un olor cenagoso me marea aun más, y me levanto queriendo huir pero recaigo, poderosa droga, mortífera adormidera.
"...No love, no glory
