GOTERAS

Llueve la gotera incansable de tu no estar

llenando el cubo de zinc de mi tristeza.

Un agua corroída de impulsos oxidados

agitándose en el fondo tembloroso y rojizo.

Y me digo, ya rebosa el vaso,

su agua maloliente y sucia,

es hora de vaciarse del poso

de la herrumbre sumergida.

Es hora, me digo, de reparar las tejas

de arrancar musgos y helechos de sus lomos,

de recolocar sus canales y cobijas.

Llueve con lluvia de Abril en un Junio de paso,

rostro y veredas húmedos de distancia.

Se llena el cubo del agua de la ausencia
y calla su úlltima vez.

Es la hora, diminuta gota,

vuelco el cubo por el ventanuco alto;

abajo, desde tu rostro me miras

con mirada de nido muerto y de pájaro.

ana

QUIETO

Quieto,
no muevas tu cuerpo,
estás sellado a mí, como la piedra a su lecho.
Si te marchases ahora dejarías el hueco
descolorido, el resto amarillento,
el vacío rastro.
Quieto,
no muevas tus manos,
deja que describan su propio surco
en la tierra de mi cuerpo,
muy adentro, cerca del manto ácido
de mi suelo.
Quieto,
abraza mi noche
con tus brazos de espesura
poderosos y lentos como raíces
arrancando el agua del centro de la tierra.

Respira en mi niebla, aullido de lobo acechando,
abrazando la foresta húmeda
y respira el olor a musgo
húmedo y oculto
bajo tu peso de sabio.

O escapa,
ahora
brama al cielo tu locura,
todo tu dolor y desarraigo en fuga,
quedará amarillo el rastro y el lecho muerto
bajo tu peso de piedra.

ana

CONVERSACIONES CON MI JARDINERO

I

Ir a degüello,
cortar por lo sano:
parásitos y gusanos
huyendo.
Cortar las malas hierbas,
pszzszzszz, susurra
la guadaña afilada,
acero templado,
movimiento de ida y vuelta
cortando lo falso.
Troceados gusanos
huyendo del hábitat
concurrido y frecuentado
por falsos hados.

Crecerán rosas azules
en el borde de mi cuarto.

II

La poesía hay que sentirla

no hay nada que explicar,

hay que experimentar,

sentir,

se siente... con el corazón.

Esa,

la que me emociona,

la que me hace llorar,

la que me entusiasma y

está por encima de mis posibilidades,

esa, la inalcanzable.

ana

La muerte es como esa gran carpa, he tenido tiempo para pensar en ella, nada allí abajo, en alguna parte; sabes que está ahí aunque no puedes verla. Con la muerte pasa igual: es muda pero tiene una boca enorme y cuando la abre, ya estás dentro preguntándote qué te ha pasado. Te has muerto, nada más.

Estupendo video,con Álex Gorina, que aunque está en catalán, se entiende bien.
"Conversaciones con mi jardinero", un retrato impresonista de la vida, el arte y la naturaleza.

PECADOS

Miedo e inconstancia, estos pasos apresurados que acuden a la morada lila de la costumbre. El verso permitido y la prudencia ante lo que no digo, ante lo que no hago, me empujan y empujan por la espalda. El misterio de la vida de los sueños y sus promesas incumplidas que destiñen de negro el fondo del armario en el que guardo con esmero los zapatos usados que pisaron tu suelo. Miedo a no recordar. Miedo a olvidar tu rostro, a seguir oliendo a viejo el resto de mi vida. Húmedos transeúntes alquitranando el suelo de mi morada lila, harapientos y esqueléticos como presos condenados a trabajos forzados. Inconstancia, letargo de la voluntad envuelta en la farándula de la vida que toca una música suave de verbena de pueblo al atardecer. Me dejo. Bailo al ritmo de la seda roja y de unos rizos.
ana