AUREUS RAMUS

Usk
Do not suddenly break the branch, or
Hope to find
The white hart behind the white well.
Glance aside, not for lance, do not spell
Old enchantments. Let then sleep.
"Gently dip, but not too deep,"
Lift your eyes [...] T.S.Eliot

Las luciérnagas vibran
en un vuelo jadeante, adormeciendo el aire
en las bocanas.
De pronto nos olvidamos del ruido
que cesa, cede, se suspende
y tragamos la saliva
que nos hace recuperar el oído
y algo de una extraña calma.
Presión silente
que adormece
los intermedios,
los ahora,

los incluso,

los venerables arrebatos
y los vuelos sin regreso.
Se van apagando, ya,
como el humo en el abismo
y acaban su canción del seseo,
su concierto de quehaceres
de la mente rozando las escarchas,
hocicando el barro y la hojarasca
en los bosques.
Y se hunden en mi cuerpo como ramas
los deseos, me hieren, me quitan las escamas
como pez alado y desnudo quedo,

a la intemperie de tu olvido,
como sesgo de tu muda melodía
siempre.
No sé decir tu nombre
no reconozco tus ojos,
ni los míos.
Por eso el espanto, el dolor
de ser, el dolor de mi cuerpo.
Por eso los humosos vuelos
a la luz de las candelas extinguidas
de tus dedos.
Me hundo pues el el pasadizo
oscuro del letargo.
Antes...de apagar,

en el peaje del dolor
me detengo un rato
y acepto mi tributo acompasando
letanías atrasadas
con mis ceros incontables

y bebo del agua calmante

del generoso Lete.

ana

FALL

Hoy
la sensación de estar al final
o al comienzo,
justo a un salto,
apenas a un pequeño paso
y ya está.
He llegado, se termina el periplo
la circunstancia roja
que pintó el cristal.
El bosquejo de un vuelo
el declamar de las aves
el susurro de un ángel
a mi espalda.
Cierro los ojos,
no cuesta -me digo-
no duele,
no se cierne al cuello y ahoga
como la soga.
Se respira en la caída
en el libre disiparse
y deshacerse,
desintegrándome.
Y llegar por fin
al centro de la Tierra
allí,
donde su calor te acoge
como un útero materno.

ana
Ponte las alas... y vuela un rato...disfruta hasta el final del vértigo.

A NYX

Ven,
apaciguaré tu ira ante el mundo oscuro,
ante el caos y el odio que circunda
nuestro corazón esta noche,
Apaciguaré, la tormenta injusta, nocturna,
calmaré el frío infinito de tus musas
te leeré hasta dormir.
Te ayudaré a recoger el ganado disperso,
agruparemos el polvo cósmico en las manos
y beberemos el elixir amable de la paz.
Apaciguaremos las ventiscas con el aliento
templado de nuestras bocas dispuestas,
ungiremos la Tierra con la humedad del sudor
que desprende nuestra piel.
Pausaremos los remolinos
de las galaxias.
Robaremos como indigentes
las mesas de los ricos
y comeremos
para vomitar sus excesos
en los terruños de cultivo, extintos
y muertos,
de los pobres.
Regaremos
lágrimas y verteremos el estiércol
de las palabras gastadas por las bocas
de la diplomacia,
en sus huertas,
abonaremos con sangre las cosechas del odio
donde nunca crece nada:
Tierra baldía la de la cobardía
y la necedad.

Apaciguame, Éter
tú que sabes calmar los vientos
apagar los cielos, fundirte en el sol
para volverlo a encender.
No dejes que mi retina enferme
por la luz podrida del odio
y que la noche de hielo se cierna
para siempre sobre nuestros hijos.
ana

LIHN-DEZAS

[...]"Poesía culpable quizás de lo que existe
Cuánta palabra en cada cosa
qué exceso de retórica hasta en la última hormiga"[...]
Enrique Lihn (del poema "Rimbaud")


LA MUSIQUILLA DE LAS POBRES ESFERAS

Puede que sea cosa de ir tocando
la musiquilla de las pobres esferas.
Me cae mal esa Alquimia del Verbo,
poesía, volvamos a la tierra.
Aquí en París se vive del silencio
lo que tú dices claro es cosa muerta.
Bien si hablas por hablar, "a lo divino",
mal si no pasas todas las fronteras.

¿Nunca fue la palabra un instrumento?
Digan, al fin y al cabo, lo que quieran:
en la profundidad de la ignorancia
suena una musiquilla verdadera;
sus auditores fueron en Babel
los que escaparon a la confusión de las lenguas,
gente anodina de los pisos bajos
con un poco de todo en la cabeza;
y el poeta más loco que sagrado
pero con una locura con su cuerda
capaz de darle cuerda a la alegría,
capaz de darle cuerda a la tristeza.

No se dirige a nadie el corazón
pero la que habla sola es la cabeza;
no se habla de la vida desde un púlpito
ni se hace poesía en bibliotecas.
Después de todo, ¿para qué leernos?
La musiquilla de las pobres esferas
suena por donde sopla el viento amargo
que nos devuelve, poco a poco, a la tierra,
el mismo que nos puso un día en pie
pero bien al alcance de la huesa.
Y en ningún caso en lo alto del coro,
Bizancio fue: no hay vuelta.
Puede que sea cosa de ir pensando
en escuchar la musiquilla eterna.

Enrique Lihn.



Pitágoras “La música de las esferas”: Esta teoría relaciona los movimientos de planetas, tamaño y distancia de los planetas con la armonía musical (la ciencia de la armonía).La teoría viene a asegurar que cuerpos celestes en su constante movimiento producen sonidos que poseen una armonía musical.

Muchos han sido los seguidores de estas teorías. Uno de ello fue el famoso científico Kepler, que público el estudio "Harmonices Mundi" donde incluso publicó seis melodías.

HIATO

"A través de la palabra, que es ya una presencia constituida de ausencia, la propia esencia se nombra" J. Lacan

De claridad inmensa,
de negrura infinita,
pariendo fértil,
disyuntivas
polos de ira
segmento sosegado:
el error
la palabra
la fractura
En el filo de la espada
en la encrucijada
en la nada
nodo
nudo
nada el debate
bate el punto
punto de encuentro
el fallo
la falla
encuentro un mundo
el punto
abierto
boquiabierto
hueco despierto
cierto
bostezo
desierto
me mezo
mordaza
mordida
metida
bozal
hundida
perdida
maldigo
ombligo
ciego
vacío
hueco
distancia
velo
deseo,
hiancia.

ana (bla bla bla)

NEBULOSA DE UN SUEÑO

Hoy no quiero deshacerme en tu existencia
ni ser la piel de tu miseria.

Y mis ojos-manos
no pueden cerrarse cuando te aproximas
y me manchas con tu beso de difunto.

No quiero tu beso
pintando óleos en el relieve de mis labios.
Hoy no necesito de tus aceites untuosos
que dibujaban antes el arco de mi boca.

Imagen: Nebulosa del Velo.............................


No hay camino ni rostro ni brazos
en este regreso
a pesar del frío solitario invierno
no puedo amar por soledad o decoro
ni quererte por esfuerzo,
ni por lástima de tu escorzo
de tu volver y volver.

Te marchas
y vuelves como por descuido,
conspirado de ausencia,
disfrazado de olvido
¡tantas veces!

Las telas se desdibujan
en una moviola que nos desnuda
de todo pasado,
incluso el confuso.

Tu voz y tus besos quedan en blanco
expuestos al primer beso
que nunca llega.

Pero palpita dormido
y en el sueño siempre goza
de mí.
Recorrí esta noche otros labios
y sabían
a negrura y estrellas.

Me besaste,
sostuve el negro cielo en mi boca.


ana

Wim Mertens: "Au delà du fleuve" (Integer Valor)
(impresionante, no dejéis de escucharla)



THE PAINTED VEIL

Lift not the painted veil which those who live
Call Life: though unreal shapes be pictured there,
And it but mimic all we would believe
With colours idly spread,—behind, lurk Fear
And Hope, twin Destinies; who ever weave
Their shadows, o’er the chasm, sightless and drear.
[...]

No levantes el velo pintado que los vivos
llaman Vida, aunque formas irreales represente,
imagen engañosa de aquello en que creemos,
con colores dispersos. Detrás acechan Miedo
y Esperanza, Destinos gemelos que entretejen
sus sombras en la sima sombría y encubierta.
[...]
Percy Bysshe Shelley (1792 - 1822).