DESDE EL NEGRO HACIA LA LUZ

Otros, queriendo huir la humana y triste suerte, en cambiar de climas y de tierras gastan la edad.
Giacomo Leopardi


La diaria trashumancia del barro,
esta deletérea sensación humana
de saberse nómadas del tiempo
que nos roba la sombra, nos recuerda
la ira de los dioses, la venganza
por el hurto
ancestral del fuego.

Es esto:
caminar sin rumbo hacia el olvido,
sortear las tumbas del deseo
y del fracaso,
compartir la incertidumbre
con las tribus hermanas
oliendo el aire y sus serpientes
lo mismo que una loba.

Nada más solitario que el hombre
y su condición de hombre
fugaz y trashumante
que pasa las tardes mirando las veletas.

Nada más solo
que un poblador del desierto
necesitado y áspero.

Observa, y no lo pienses,
cómo te excluyen los planetas.

Van llegando al estanque las últimas palomas
mientras tiendes los brazos a la noche
en atávico rito de estrellas incipientes.

Mas ya nada te salva.

No hay más remedio, tú eliges:
Nietzsche, el alcohol, la demencia, el suicidio.

Juan José Vélez de Otero


LA FILLE SUR LE PONT
Patrice Leconte .
Francia 1998
«La suerte no se busca, ni se encuentra, hay que crearla, hay que creer en ella».



Hay momentos en que la vacuidad de sentirse vivir
llega a tener el espesor de algo positivo
(Fernando Pessoa)

LA MÚSICA CALLADA DE ALGUNOS POETAS VIVOS

Los días en que la poesía lo invade todo son los que más desvarío proporcionan. Los que rinden, con su tormenta, más matices al final de la tarde. Porque el día amanece a cada momento con la presencia de la poesía. Y la palabra enmudece, se hace recoleta; las luces se embargan de oscuridad; la lucidez y la inteligencia son insuficientes restos y despojos del hombre. Más vale recogerse a lengüetazos después de la invasión y el trance. Y mantenerse en silencio como una estatua viva. En silencio, como un laberinto inhabitado.

***

La poesía es memoria además porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido y no pudo.

***

La pasión de la poesía es la pasión por el silencio, porque el poeta no escoge la palabra adecuada, escoge los silencios necesarios. Igualmente, es la pasión por la contemplación y por los temas que atraviesan al hombre desde antiguo. El poeta sigue portando las virtudes apolíneas y dionisíacas.

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El sentimiento es un inconveniente. Más bien, el verso razona en la sinrazón aplicando los mecanismos de la música, la aritmética más perfecta junto a la sugerencia más profunda.

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La palabra es condición anhelante para el hombre, por eso siempre es deseo todo lo que nombra la poesía, porque el mundo se hace nuevo.

***

La poesía es memoria, es tiempo y es palabra. Lo contiene todo, pero no muestra nada. Hace presente el discurso pasado. Es memoria porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido. Es tiempo porque el tiempo es para la poesía la conciencia plena. Es palabra porque la palabra es razón de la consciencia y de lo pleno y de la usurpación…

***

La tarde va declinándose por algunas franjas de la luz que desconocía. He pensado en la conjunción que se produce al escribir un poema: vetas de lo ausente.

***

Probablemente pertenezco
a otra vida que nunca ha sucedido;
y tengo la certeza
de que escribo los versos al dictado
de otro hombre que imagina estas palabras.
Este poema quiere, por lo tanto,
decir las obviedades de lo ajeno.

Decir
alguien debe robarme la conciencia
todas las tardes
con sus sueños, su vida, sus palabras.
Decir
alguien, acaso un hombre,
viene a tañer por esta boca,
por el sonido lento que la invade:

que sean en mí tus sueños,
que el porvenir fecunde, memoria inconcebible,
la escritura que finge tu existencia
de estancia fugitiva.

Tomás Rodríguez Reyes

CURVA DEL OLVIDO

...perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar.

Luar na Lubre - Memoria da Noite



En esta edad que olvida los nombres
en que solo sobreviven sensaciones
vuelan las palabras hacia
el mundo blanco de la memoria
y se hunden en él.
Se esconden los datos y las fechas
y los nombres se desmenuzan
hasta desaparecer.
Mi mente, esponja llena
de cavidades redondas, esponja viva,
al acecho de cualquier rastro
que absorbe y desecha,
que absorbe y desecha
el  fluido del ser.
Paisaje blanco a oscuras,
luz de memoria extinta
amnesia paulatina y discreta
con astucia y sigilo te acercas,
te acercas.
Todo son residuos, cenizas
de fuegos apagados,
todo es fatiga.

ana

CEGUERA

La luz de la intemperie ciega mis ojos
su presbicia uterina se estampa una y otra vez,
disimula su frío, su incapaz mirada, que no enfoca,
se encoje de hombros como si nada
sólo logra atisbar diminutas motas en el aire,
fibras brillantes, flotando cual planetas libres
atan de pies y manos mi borroso espacio.

¡Qué ceguera la mía!, ¿fuiste?

Siempre anduve registrando, archivando,
pesando, ordenando
recuerdos,
como escriba, oficinista de un alma ciega
cerrada por inventario
que ha perdido la vista
de tanto mirar sin ver
de tanto revisar sin aprender,
de tanto imposible autorretrato.

ana

Third Eye Blind - Jumper