DEL LIBRO DEL DESASOSIEGO

Dormir, ser lejano sin saberlo, estar echado, olvidar con el propio cuerpo; tener la libertad de ser inconsciente, un refugio del lago olvidado, estancado entre frondas verdes, en los vastos alejamientos de las florestas.
Una nada con respiración por fuera, una muerte leve, de la que se despierta con añoranza y frescor, un ceder de los tejidos del alma al ropaje del olvido.
Fernando Pessoa, 152, Lluvia "Libro del Desasosiego"


Me dejo...
olvido en la distancia
desparezco
en el verde profundo
del recuerdo.

Floto...
asomo el rostro mojado
de la vida mientras
una leve corriente
me arrastra.

Perezco.
Al fin la muerte,
uniforme
como sólo la muerte
en la corriente,
olvidada y leve,
halo de aire que cesa,
yazco.

ana

INSPIRANDO

Aquel ángel
de cuerpo alado,
espíritu inmortal
cisne respirando,
aéreo.
Mano consagrada
al versátil brazo
mente callada,
quieta.

Las fibras del ser
en armónica espera
recorren abismos
costales.
Tranquila búsqueda,
sublime equilibrio
vacío,
silencio
al ritmo del vuelo.

ana
"Sarabande" (Händel)

QUÉDATE AQUÍ, EN UN POEMA.

El instante previo a la palabra precisa,
el silencio azul, la pausa del alma
el poema, el sentido de la poética,
el misterio de la existencia,
reflexión, sentimiento,
revelación,
soledad fértil
resolviéndose en palabra.
ana

Poema inspirado en el libro de Antonio Colinas "El sentido primero de la palabra poética" Edit. Siruela
Aquí va una estrofa de un poema de Antonio:

QUÉDATE AQUÍ, NO PARTAS EN LA NOCHE

[...]Quédate aquí, no partas en la noche,
pues hay en la ciudad sagrada una morada
en la que, siendo noche, luce el día
a la hora en que tiemblan en círculo sereno
las llamas de las lámparas,
los ángeles de fuego.
Habrá llegado al fin ese momento
de que sea el silencio y no la sangre
lo que discurra por las venas ciegas,
lo que aún hará más dulce
el canto o el concierto de los cuerpos. [...]
Quédate aquí, no partas en la noche: oirás
cómo dentro de ti y de la piedra
brama la luz.

El difunto amor se nos lleva
calle abajo...


Las palabras mi centro,
el egoico placer,
el más mío
vestido pájaro aniquilado.
Disfrazado
pajarillo mudo
que reza al mundo
su soledad abierta.

Hay mañanas cubiertas
murmullos,
sospechas de silencio
murallas,
pero una lluvia fina de palabras
moja la esfera de mis ojos.

ana