Es lenta la mañana y la niebla amasa el aire
un frío de azul terciopelo acuna la melancolía
que se pierde en las marañas del recuerdo,
y arde en nostalgia y quietud del alma
extinguiendo un antes.
Te añoran mis pupilas breves,
tus labios dulces susurran la palabra miel para los míos
y te añoran mis palabras,
fieles siempre a las tuyas.
¿A dónde huiste?
¿Por qué te escondes tras la bruma del silencio
y te acurrucas pequeño tras el telón de lo oscuro
de la noche intacta?
Te recuerdo centinela de mis versos,
guardián de mi puerta, custodio de mis penas,
vigía de mi faro y arquero de mis dominios.
Pero nunca respondiste a mi duda primitiva
a mi vuelo mesurado, de alas de espuma.
ana
miércoles, diciembre 28, 2011
martes, diciembre 13, 2011
ATMEN
Respiración, oh tú invisible poema!
[...]
R.M.Rilke-Sonetos a Orfeo
y la imagen de un latido llega golpeando dentro
muy adentro.
Recuerdo las tardes de palabras
que encendían el aire
y yo,
dando bocanadas pretendía
respirarte.
Sólo esto.
ana
jueves, diciembre 08, 2011
¿QUÉ LO-CURA?
Hay labios que lloran arias olvidadas...
(del poema, "Nochabuena")
(del poema, "Nochabuena")
César Vallejo
Obra poética completa
[...]¿Qué es la locura? ¿Dónde queda ese otro lado, ese revés de la trama que
Obra poética completa
[...]¿Qué es la locura? ¿Dónde queda ese otro lado, ese revés de la trama que
estampa la locura en los ojos de quienes la padecen? ¿Por qué los locos
parecen guantes dados vuelta, como decíamos los jóvenes de ayer?
Un guante dado vuelta no puede esconder nada: el guante dado vuelta
exhibe la obscenidad de su interior, la forma tosca de sus costuras.
Todo lo que los cuerdos callamos, lo que velamos, lo que suavizamos, lo
que pretextamos, lo que disimulamos, ellos lo muestran. La enfermedad
los priva de los escondites y de las estructuras.
Fluyen, ahí, casamientos y velorios, muertes y nacimientos, amores y
dolores, ternura y ferocidad, la carne viva de los sentimientos, de lo que
no se pudo digerir, lo que quedó atascado en una historia, la horrenda y
apabullante debilidad de alguien que soltó las riendas y sigue viviendo
como un caballo desbocado, asomado al vértigo de sí mismo.
Hoy llegué a la visita media hora antes.
[...]
Sandra Russo
EL OTRO LADO DE LA VIA
No se puede ser un gran poeta...sin inflamación de ánimo y sin una especie de hálito de locura. (Kirk y Raven. Los Filósofos Presocráticos. Gredos Md.1980.pg.358)
jueves, diciembre 01, 2011
VEN, VEN.
[...] allí
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.
Paul Celan: Ciégate
Lo que es,
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.
Paul Celan: Ciégate
Lo que es,
lo que fue importante para mí
veo que no lo fue para ti,
siento una gran pérdida por ello,
creo que te he perdido, que te perdí,
que he perdido todo,
mi secreto,
aquel truco para evadirme de la soledad,
la ilusión.
El fantasma del deseo,
y tú,
habéis huido por el camino
de la libertad y el derecho a ser.
El alivio y la soledad,
la voz de mis lágrimas,
abriendo la puerta y diciendo adiós.
No soportamos enfrentarnos a nuestros deseos
por eso los reprimimos, ¿no es así?
Verdad descolocada o falsedad
como una mano, dos caras
un mismo rostro: el nuestro.
Me pregunto:
¿ te conoces a ti mismo?
Nos volvemos extraños, amigo mío.
La puerta del recuerdo, del dolor,
cerrada bajo siete llaves,
deja vacía la morada
y la piel vuelve a callar.
La vanidad se sienta en su trono
en su palacio de cristal,
pero el látigo nemesiano azota tu costado
y la sangre del lago no refleja más que un rostro oscuro.
Eco nos devuelve la pena...
la pena, la pena.
ana
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