CARAVAGGIO

SE OYE EL ECO EN LAS MONTAÑAS Y ENTONCES, LLEGA LA OBSCURIDAD

[...] también ellas estaban inmersas en esa luz real de una hora cotidiana concreta, con todo su sol y toda su sombra: y sin embargo... sin embargo, dentro del espejo todo parece como suspendido, como con un exceso de verdad, un exceso de evidencia, que lo hace parecer muerto. Ante el caos luminoso de Caravaggio me quedo admirado pero un poco distanciado. La que me entusiasma es la invención de Caravaggio: es decir, el "diafragma" luminoso que hace de sus figuras unas figuras apartadas, artificiales, como reflejadas en un espejo cósmico. Aquí los rasgos populares y realistas de los rostros se pulimentan en una caracteriología mortuoria, y así la luz, aun estando tan empapada del instante del día en el que está captada, se fija en una grandiosa máquina cristalizada. No sólo el Baco joven está enfermo, sino también su fruta. Y no sólo el Baco joven, sino todos los personajes de Caravaggio están enfermos, ellos, que deberían ser por definición vitales y sanos, tienen, en cambio, la piel deslucida por una cenicienta palidez de muerte.
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Algunas transcripciones de la película de Derek Jarman "Caravaggio" :

Pobre mudo Jerusaleme, no servías para pastor. Parecías un verdadero San Juán traído del desierto:
Te enseñé los colores y cómo molerlos.
El cinabrio rojo sangre y el cardenillo
molidos con amapolas y linaza,
el arte del apresto y del glaseado
con suaves pinceles de ardilla.
Un compañero en mi
soledad.

Heráclito lo expuso de otro modo:
"El camino hacia arriba y el camino hacia abajo son uno y el mismo. "

Incertidumbre y duda, ¡larga vida a la duda!
A través de la duda
llega la perspicacia.

Una duda fría y azul
una infinidad de incertidumbres,
la marea negra ondea contra toques de luz de arsénico.
La obscuridad me está invadiendo,
ese inánima,
tener un alma violeta,
tu señor come con pecadores,
los sanos no necesitan un doctor,
solo los enfermos ictéricos,
¿Y los dioses?
Los dioses se han convertido en enfermedades,
pensamientos sin imagen,
perdido en el pigmento,
atrapado entre deshechos sin forma
de color ocre obscuro.

* * * * * * * * * * * * * * * * *

Tu cabello ondea obscuro
como los tentáculos de la medusa.
Tienes los dedos fríos,
el frío te está invadiendo,
tu sangre corre lenta,
el agua se lleva tu vida,
el castillo de un niño va a la deriva
en la espuma,
mi corazón se salta un latido,
intento alcanzarte mi Magdalena
ahogada en las aguas del olvido.

* * * * * * * * * * * * * * * * * *

Mira, mira,
sólo otra vez,
metido en la parte posterior del craneo,
imaginando y soñando,
y más allá del borde del marco,
obscuridad.
La noche obscura está invadiendo la habitación,
el hollín de las velas obscureciendo el barniz,
deslizándose por el estudio vacío,
envolviendo los cuadros heridos,
manchando en el crepúsculo.
Heridas de un cuchillo afilado
que te apuñala en la ingle,
así que jadeas y tragas aire,
arrancándote tu último aliento
a las estrellas
mientras la semilla cae
en las sábanas apergaminadas
y te hundes en la noche.

Floto en la superficie cristalina
del lago obscuro y quieto,
negro en la obscuridad silenciosa
como un eco.
Una mota en tus ojos,
parpadeas y me echas a rodar
engullido por el vórtice.
Salgo disparado a través
de las profundidades violetas,
el silencio indecible de estas aguas.
Una lágrima se forma y cae,
las ondas se extienden más allá
del horizonte más lejano,
más allá de la materia.
Centella, estrella,
te amo más que a mis ojos.

Cuadros:
1., "Narciso"
2., "San Jerónimo"
3., "El descidimiento"
4., "Cabeza de medusa"
5., "Amor triunfante"
6., "La muerte de la Virgen",
Caravaggio (Michelangelo Merisi), Italia, 1571-1610.