Imagen de la cabecera del blog: cuadro de la autora

martes, diciembre 21, 2010

LA RUINA DEL NO



CHE FECE … IL GRAN RIFIUTO

A cada uno le llega el día
de pronunciar el gran o el gran
No. Quien dispuesto lo lleva
Sí manifiesta, y diciéndolo
progresa en el camino de la estima y la seguridad.
El que rehusa no se arrepiente. Si de nuevo lo interrogasen
diría no de nuevo. Pero ese
no -legítimo- lo arruina para siempre.

(Constantino Kavafis, trad. por José María Álvarez)
Reparo en el detalle de que Cavafis se ahorra el “per viltade” (“por cobardía”).
Biblia de Casiodoro de Reina: Todo lo que te viniere a la mano para hacer, hazlo según tus fuerzas, porque en el sepulcro, donde tu vas, no hay obra, ni industria, ni ciencia, ni sabiduría (Eclesiastés, IX,10).

Algún tiempo después de esto, y alguno antes del de Kavafis, Voltaire escribió: Gozad de la vida, que es poca cosa, esperando la muerte, que es nada. Pero ya les avisé, no me tomen demasiado en serio.
...El informe del forense desveló que no había rastro de sustancias ilegales ni alcohol en su sistema a la hora de su muerte. Lo que si encontró en su sangre fueron anti depresivos y medicación contra el trastorno por déficit de atención con hiperactividad ...


No te das cuenta
pero tu silencio traspasa cualquier sintagma,
anuncia el cansancio y exuda cobardía
rendido ante las ganas, que otros dicen prudencia,
se forja la ruina.
Se van quedando arrugados
la mano, los dedos del alma
y mientras tanto cualquier verbo se nos atraganta.
Suena hueco el vacío,
y te extrañas de que palabras
-antes enormes- no signifiquen nada.
Los hombres, diminutos corales
los nombres, enormes cobardes
se cuentan por miles
y, sabes?
te presentía imposible.
ana

lunes, diciembre 13, 2010

LA PACIENTE LOCURA


La despedida

¿Queríamos separarnos? ¿Era lo justo y lo sabio?
¿Por qué nos asustaría la decisión como si fuéramos
a cometer un crimen?
¡Ah! poco nos conocemos,
pues un dios manda en nosotros.

¿Traicionar a ese dios? ¿Al que primero nos infundió
el sentido y nos infundió la vida, al animador,
al genio tutelar de nuestro amor?
Eso, eso yo no lo hubiera permitido.

Pero el mundo se inventa otra carencia,
otro deber de honor, otro derecho, y la costumbre
nos va gastando el alma
día tras día disimuladamente.

Bien sabía yo que como el miedo monstruoso y arraigado
separa a los dioses y a los hombres,
el corazón de los amantes, para expiarlo,
debe ofrendar su sangre y perecer.

¡Déjame callar! Y desde ahora, nunca me obligues a
contemplar
este suplicio, así podré marchar en paz
hacia la soledad,
¡y que este adiós aún nos petenezca!

Ofréceme tú misma el cáliz, beba yo tanto
del sagrado filtro, tanto contigo de la poción letea,
que lo olvidemos todo
amor y odio!

Yo partiré. ¡Tal vez dentro de mucho tiempo
vuelva a verte, Diotima! Pero el deseo ya se habrá
desangrado
entonces, y apacibles
como bienaventurados
nos pasearemos, forasteros, el uno cerca al otro
conversando,
divagando, soñando, hasta que este mismo paraje del
adiós
rescate nuestras almas del olvido
y dé calor a nuestro corazón.

Entonces volveré a mirarte sorprendido, escuchando
como otrora
el dulce canto, las voces, los acordes del laúd,
y más allá del arroyo la azucena dorada
exhalará hacia nosotros su fragancia.


Friedrich Hölderlin





El Eros de Diotima, E.Lledó

...Diotima, "que me enseñó las cosas del eros", según recuerda Sócrates, añade varios matices fundamentales a todo lo que han dicho quienes hablaron antes que ella. La extranjera de Mantinea cuenta, además, el origen de este dios o daimon que "no es ni bello ni feo, ni bueno ni malo", sino algo intermedio -metaxy- entre los dioses y los humanos. Y precisamente en ese carácter de mediador radica la fuerza de Eros, que levanta en los mortales un impulso hacia la hermosura, hacia el bien, hacia la sabiduría. Los dioses no filosofan, "porque ya tienen el saber". Tampoco, refiere Diotima, filosofan los ignorantes, porque la ignorancia en la que están sumidos les impide añorar el saber que se hace presente como filosofía, como forma incesante de amor, de tendencia y apego al verdadero conocimiento de la naturaleza que somos, de la naturaleza en la que estamos. La ignorancia es el castigo supremo de los hombres, y su reino es el de la oscuridad. Sólo el Eros, como divinidad mediadora, como comunicador de ideas, como alumbrador de miradas y sentimientos, quiere salir de la ignorancia levantando esa inagotable fuente de deseo que embellece e ilumina, a pesar de tantas limitaciones, nuestra siempre admirable condición carnal.

jueves, noviembre 25, 2010

DE PRÍNCIPES Y PRINCESAS


...¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(La princesa está pálida. La princesa está triste)
más brillante que el alba, más hermoso que abril!
...

Rubén Darío (Sonatina, 1893)

“Cuando se marcha
el príncipe rojo
es como el mar.
No se ve.
Pero está ahí”.

~*~


Entonces el beso conocía el norte y el sur,
el este y el oeste de toda cartografía
como si antes de labio en medio de la lluvia
hubiera sido rosa de los vientos
o brújula del corsario de los siete mares.
Nada estaba preparado
-dormían las leyendas su sueño abisal-
y sin embargo no cabía margen alguno de error:
cada noche atracaba en su alborada,
cada zozobra en su bahía,
cada deseo en su rompeolas.
Así era el amor,
volver a casa
con la red llena de certidumbres
nunca un naufragio en alta muerte
silenciosa
como ahora.

~ * ~

El que no sabe defender
lo que es suyo
no debería haber nacido.

II
Y era verdad:
el príncipe rojo me esperaba
al otro lado del foso.

Rompió las cadenas
que se entrelazaban
como una hiedra sombría
en el sol de mis trenzas,
desató mi corpiño
y pude aspirar el aire
cuando el hielo
era el único aire de mi pecho.

Por fin un hogar.

Por fin una silla y unas pieles,
una ventana,
para ver desfilar sin estremecerme
al blanco ejército del invierno.


III
Dulce y hermoso como la sangre
el príncipe rojo ante mí.

Come y bebe del banquete
de mi cuerpo
hasta hartarte.

Hasta que la venganza deje de ser,
por tu espada,
la voz que clama en el desierto.

De "El príncipe rojo" (2005)
ALMUDENA GUZMÁN



Soy vulnerable a tu lado más amable
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
y el arquitecto de tus lados incorrectos
soy propietario de tu lado más caliente
soy dirigente de tu parte más urgente
soy artesano de tu lado más humano
y el comandante de tu parte de adelante
soy inocente de tu lado más culpable
pero el culpable de tu lado más caliente
soy el custodio de tus ráfagas de odio
y el comandante de tu parte de adelante
perdiendo imágen a tu lado estoy mi vida
mañana será un nuevo punto de partida
soy vagabundo de tu lado más profundo
por un segundo de tu cuerpo doy el mundo
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el comandante de tu balsa de madera...


Andrés Calamaro

lunes, noviembre 15, 2010

UN SILENCIO PARA TOCAR EL ALMA

Jaume Plensa es en la actualidad, uno de los escultores más importantes en el panorama internacional del arte contemporáneo. Reconocido, premiado y alabado en todo el mundo, ha conseguido convertir el proceso creativo en todo un arte y su obra ha sido exhibida en países como Estados Unidos, Japón, Francia, Alemania, Reino Unido, etc…
Es un escultor, conocido internacionalmente por su compromiso con el arte en espacios públicos y por ser uno de los máximos exponentes de la escena escultórica actual.
Plensa se formó en la Escuela de Bellas Artes de Barcelona, y aunque es español, su obra mayoritariamente es valorada en Estados Unidos y Japón. En un primer momento, principios de la década de 1980, se volcó a trabajar metales –casi todos elementos recuperados-, desarrollaba esculturas en base a ensamblajes, fundición y cortes. Gran parte de las técnicas que empleó las había adquirido en su juventud, en un taller mecánico. La temática en aquellos años tenía que ver con el ser humano y su entorno natural, puntualmente lo que está relacionado con el mundo mineral y las piezas más rígidas de la naturaleza.

Desde la espacialidad, en la que se volcó en sus comienzos, llegó a LA PALABRA (Autores como W.Shakespeare,W.Blake, Vicent Andrés Estellés (*1) ... han sido su inspiración) . El cuerpo humano es el epicentro de las creaciones de Jaume Plensa (1955), primero con sus esculturas antropomórficas, después con letras y palabras que funcionan como imagen de las células de su conformación biológico-social. El individuo, su integridad: consecuencia: la sociedad.

(*1)Assumiràs la veu d'un poble (poema de V.A.Estellés) en el que se inspiró el escultor para realizar su escultura "Una llarga nit"


Assumiràs la veu d'un poble,
i serà la veu del teu poble,
i seràs, per a sempre, poble,
i patiràs, i esperaràs,
i aniràs sempre entre la pols,
et seguirà una polseguera.
I tindràs fam i tindràs set,
no podràs escriure els poemes
i callaràs tota la nit
mentre dormen les teues gents,
i tu sols estaràs despert,
i tu estaràs despert per tots.
No t'han parit per a dormir;
et pariren per vetlar
en la llarga nit del teu poble.
Tu seràs la paraula viva,
la paraula viva i amarga.
Ja no existiran les paraules,
sinó l'home assumint la pena
del seu poble, i és un silenci.
Deixaràs de comptar les síl·labes,
de fer-te el nus de la corbata:
seràs un poble, caminant
entre una amarga polseguera,
vida amunt i nacions amunt,
una enaltida condició.
No tot serà, però, silenci.
Car diràs la paraula justa,
la diràs en el moment just.
No diràs la teua paraula
amb voluntat d'antologia,
car la diràs honestament,
iradament, sense pensar
en ninguna prosperitat,
com no siga la del teu poble.
Potser et maten o potser
se'n riguen, potser et delaten;
tot això son banalitats.
Allò que val és la consciència
de no ser res si no s'és poble.
I tu, greument, has escollit.
Després del teu silenci estricte,
camines decididament.

Lentamente fue incluyendo LA LUZ, hasta convertirla en el elemento protagónico. Lo mismo sucedió con las palabras, fueron apareciendo como fragmentos de poesías, y poco a poco tomaron vuelo conceptual para hablar sobre la composición más íntima del hombre como individuo y como integrante de una sociedad compleja y heterogénea.


“Tengo la sensación de que las palabras quedan flotando, que nos van tatuando como una tinta invisible y de pronto alguien lee en tu piel y pasa a convertirse en tu cuerpo, en tu amante. Me maravilla que la letra, que no dice nada, forma una palabra, luego un texto y al final toda una cultura”, dice el artista.



“Dream” : es una de sus obras más recientes, una pieza de mármol de 20 metros de alto que ideó para un espacio público en las afueras del pueblo inglés St.Helens.
Es como la cabeza de una mujer con rasgos zen, cuyo cuello y cabeza, estiradas como las mujeres de Modigliani, se erigen en blanco en un parque de árboles. Dream pesa unas 500 toneladas de hormigón y es el homenaje a los sueños de los mineros y obreros de la ciudad, ya que está emplazada en la antigua escombrera de la Manor Colliery Sutton.

“In the midst of dreams”, una exposición integrada por tres grandes esculturas de poliéster y tres de alabastro, para la Lelong Galerie de Nueva York.

Pero entre su producción figuran obras tan conocidas como la "Crown Fountain" (2004), su pieza más emblemática hasta el momento, la que realizó para el Millenium Park de la ciudad de Chicago. Esta espectacular obra pública, marcó un hito en su carrera y refleja magníficamente su visión personal del arte. Esta fuente consta de dos torres de vidrio y granito de quince metros de altura, cubiertas en su superficie de luces de LED (light-emitting diodes), donde se proyectan rostros en primerísimo primer plano de distintos ciudadanos de Chicago. Se calcula que hay más de mil imágenes capturadas que van rotando aleatoriamente.
Al igual que en las antiguas fuentes donde los personajes inmortalizados en piedra lanzan agua por la boca, el artista adaptó la tecnología LED para que los rostros que se proyectan, de un momento a otro, abran la boca y lancen agua. La fuente funciona desde primavera hasta otoño, por cuestiones meteorológicas. Las imágenes permanecen rotando durante todo el año. “Una fuente es la memoria de la naturaleza, este maravilloso sonido de un riachuelo en las montañas traducida a la ciudad. Para mí, una fuente no significa un gran jet de agua. Esto significa que la humedad,es el origen de la vida”, escribió Plensa sobre The crow fountain.

Su instalación Wispern (2005) está integrada por 44 címbalos, en cada uno aparece una frase extractada de Proverbios del infierno, de William Blake. Plensa ubica recipientes llenos de agua que se va evaporando y condensando sobre el metal de los platillos, esto produce un goteo que deviene en una música tenue, muy parecida a un susurro. El efecto inmediato de Wispern es generar SILENCIO para poder apreciarla en su totalidad. El artista tiene en cuenta el diámetro de los címbalos y la cantidad de agua que se desliza por su superficie, pero es innegable que las posibilidades rítmicas están atadas al AZAR, lo cual hace a la instalación aún más interesante.
Es una magnífica escultura cuya materia primordial es el silencio. Lo mejor de wispern (murmullo) es adentrarse en ella. Reflexión, paz interior, armonía con el todo, la mejor de sus cualidades es la capacidad para inspirarnos una profunda y sosegada religiosidad. En cuanto que provoca en nosotros un silencio respetuoso y una serena conciencia de pequeñez ante lo verdaderamente importante de los elementos y la música resultante de todo esto no es sino la de la naturaleza.
Finalmente, me apasiona el modo en que se ha nutrido del accidente. Cada goteo produce un inevitable proceso de oxidación, en una especie de estructura microfluvial que dibuja arabescos sobre la piel de los platillos de bronce. En un proceso degenerativo que nos habla de la misma vida, esta obra ya tiene contados sus días, si no se somete a la mano implacable de los restauradores, que puedan querer devolverla algún día a un estado níveo en que nunca se halló (no olvidemos que los címbalos fueron agregados en diferentes fases de creación de esta escultura). Es en definitiva arte, arte como la vida, o al menos mezclándose con ella e imitando su forma de desaparecer, lentamente.

martes, noviembre 09, 2010

UNA COPA CON KEROUAC

A veces en las enloquecidas noches en las que la locura baila a nuestro lado y hace de nosotros una peonza frenética nos revelamos ante la cara cetrina y ante el poder opaco y nauseabundo de la tristeza. Hablamos y reímos, ardemos como lo hacían los cohetes amarillos de Kerouac y hasta bostezamos al unísono, convirtiendo incluso el silencio relleno de crema canelada de aburrimiento, en el estallido del ruido, en alegría de vivir. Pero el indigesto postre de la cena de aspavientos nos hace vomitar sangre y alguna de las penas que se nos quedaron toda la vida por ahí adentro rondando y un repentino aullido nos delata como tiernos astronautas en busca de aquellas arañas que bailaban entre las estrellas.
ana

...Get word to April
To rescue me
...



Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas". Esto escribió Kerouac, en "En el camino"

"Nighthawks at the diner"
(Eggs & Sausage)
Tom Waits.
...Now the touch of your fingers lingers burning in my memory...

jueves, octubre 28, 2010

EN CLASE

ESTE ES EL CENTRO DONDE TRABAJO, Y ESTOS ALGUNOS DE NUESTROS ALUMNOS.
ESTE LUNES PASADO, HEMOS SALIDO EN EL TELEDIARIO DE LA PRIMERA DE TELEV.ESPAÑOLA,
¿A QUE SON MAJETES? ES UN PLACER TRABAJAR CON ELLOS.
ana

viernes, octubre 22, 2010

RELOJ DE ARENA

“te querré siempre mi vida”

LAS COSAS QUE SIEMPRE SE DICEN,
SUENAN MANOSEADAS COMO BARANDAS DE MADERA
BRILLAN pero SE AJAN, SUENAN pero CALLAN
LAS QUE NO SE DICEN, MI VIDA,
MATAN.
ana

[...]
Obsceno y brutal por necesidad
muero acurrucado como un gato neurótico.
En el fondo de mi vaso se celebra un funeral
la victima moribunda llora por su asesino,
el limite es ese lugar donde los desamparados
nos convertimos irremediablemente en invencibles,
desaparezco en una nube de humo
bailando con mis sueños
mientras se vacía mi reloj de arena.

TXARLY USHER


lunes, octubre 04, 2010

ESCAPADA

Andaré los caminos,
rebuscaré entre los nombres de ciudades
descosiendo fronteras si es preciso, asediando castillos.
Morderé las tardes crujientes
frutas maduras que sangrarán almibar bajo mis dientes.
Un último rayo querrá colarse entre las rendijas
de las letras de tu nombre
y robarte sin que te des cuenta tu última palabra.
Sonará la nota perdida del instante en que tu perfume
se perdió en el aire.
Te buscaré en los mapas entonces
diré tu nombre en voz baja
y sin que me de cuenta
habré llegado hasta la puerta de tu cadera,
y en silencio, temerosa de que el tiempo
haya cerrado sus puertas,
me acercaré al quicio de tu boca entreabierta
y te besaré.
ana
SCHLOSS KAMMER ON THE ATTERSEE
GUSTAV KLIMT

viernes, septiembre 24, 2010

AUSENTE


Algo ocurre, en este silencio, en tu nada y mi nada,
¿acaso algo fluye en esta neurótica danza?
¿Acaso este hueco socavado en mi piel acoge silencioso alguno de tus recelos?
Seguro.
Me inclino sobre la grieta, hundo mis dedos en el estrecho surco que dejó la herida ,
en los muertos papeles que nombran tu adiós cada noche, y repaso:
Algo pasa entonces,
alguien me susurra al oído frases cortas,
y me hablas,
me dices
algo que al principio no entiendo pero me gusta
y en el flotar de las sílabas entrecortadas
suena alguno de tus versos del principio,
de aquéllos,
Ay! aquéllos,
aquéllos que nombraban cada uno de tus gestos
y pintaban dedos como alas.
Algo pasa, que no existe, que llega sin saber de dónde
y lleno mi grieta de sueños imposibles donde crecen
las zarzas y las moreras.
ana



Adeus oh minha gente
Vou fazer-me à dura estrada
Minh’alma ardentemente
Quer erguer-se e está prustrada
Longe está meu horizonte
Uma luz resta-me ao longe
Qual fogueira em alto monte

Adeus oh minha gente
A quem vejo arrependidos
As mãos que me negaram
Já me as deram como amigos
Mas dentro de mim arde
Um sossego abrasador
Do Alentejo em fim de tarde

Adeus oh minha gente
Venham ver-me à despedida
Nasci no lado errado
No lado errado da vida
Partindo fico ausente
Nem memória vou guardar
Ai! Adeus oh minha gente…

"AUSENTE" CRISTINA BRANCO



Alentejo, Portugal

martes, septiembre 14, 2010

GAIVOTA


Solo el poema te habla de mis gestos, solo el poema te recita mis dedos; El emblema de mi vida, los surcos de mis manos que abarcan medinas en la noche. El río. No soy capaz de medir la distancia entre tu boca y la mía y a pesar de ello sé que se disipa el aliento conmovido entre la luz de la almohada casi apagada. No concibo, perdona, tu espalda sin mis manos, ni mis manos sin tus dedos, ni mi pelo sin tu orilla desdoblando mis páginas. Es tarde. Descansa tus pupilas entre las enredaderas, mañana será otro día y el jardín menudo de nuestro cuarto abrirá tus pétalos temprano. Cuento los minutos. Duerme, descansa.
ana (Tavira, Agosto 2010)
Foto: Aveiro



"O que eu queria dizer-te nesta tarde
Nada ten de comum com as gaivotas"

Sophia de Mello Breyner Andersen

miércoles, septiembre 08, 2010

NENHUM NOME DEPOIS


Hay ahora un dolor que se posa en las palabras.
No lo menciones: un nombre basta para
partir el corazón. Si me olvidaste entre
un libro y otro, finge que no lo sé;
despídete de mí como una farola antigua,
deja que tu sombra sea mi único paisaje.

Maria do Rosário Pedreira (Nenhum nome depois).
Traducción de Marta López Vilar




Apenas un monosílabo descalzo,
conjeturas de puntillas y silencio,
regresan mis pies hasta tus flancos
heridos de nostalgia y de poemas.
De puntillas, bailarina elevándose
subida a los hombros de tu voz,
la noche y el fado
aún siguen meciendo estrellas.

ana

miércoles, septiembre 01, 2010

Lisbon



Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. Si en determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha. Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí. Si en determinada conversación hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño elaboro. Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y quizá el universo entero sería insensiblemente llevado a ser otro también. Pero sólo ahora lo que nunca fui ni seré me duele. Voy a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. Siempre esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. Siempre, siempre, siempre. Esta angustia excesiva del espíritu por nada. En la carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera de la vida. A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. El auto que parecía hace poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado. A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía. Si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz.
"Escrito en un libro abandonado en un viaje"
Fernando Pessoa
Fotografía: Tumba de Pessoa, Los Jerónimos, Belém, Lisboa. Agosto 2010


Sí,
ya va, ya voy.
No, tómate tu tiempo.
Desde aquí no te veo,
asoma,
acércate, anda, ahora ponte tú.
No, yo no.

No sé si se verá bien...
Qué más da, no?
en fín, lo llevo en el alma,
el mensaje es el que es, él era quien era.
Ahí está, ahí debajo, casi puedo sentir su presencia
casi noto su inquietud sin resolución,
su angustia excesiva en el alma,
siempre...
la mía.
ana


jueves, julio 01, 2010

jueves, mayo 27, 2010

(anuncio por palabras) SINSENTIDO CONVENCIDO BUSCA "SENSE ATRACTIVA" PARA DEPLORAR SUS NOCHES DE VERANO

ARENA Y AIRE

¿En dónde sino en el aire mis castillos?
¿De qué sino de arena mis murallas?
Pues el hierro ya es orín,
de la piedra sólo hay polvo,
el mármol se hizo añicos.

Mas a oscuras y en silencio,
de arena y en el aire,
temblando,
mis torres prevalecen.


Guillermo López Lacomba



Casi no casaban sus casos en aquel caos, había días en que a uno le sobresalía de las arrugas, la hambruma del alma y se le llenaban de atá-vidas impulsiones los días y sus broches. Mientras nos correccionabamos al uni-boco, labio con labio y nos lamistrábamos las lenguas una contra otra, tu implurabas mi in-clon-ciencia y tu desenvaine surcaba las horas abrumadas en la marea de tus faros a-pagados. No apaciguabas la luz de la interna que brindaba con el aire de la harinada noche ni su consecutiva astucia para virar como arco o ave ante la merivienta fuerza del sabotaje y ya estabas matado en puerto antes de entenderte.
ANA

martes, mayo 25, 2010

PALABRA SOBREVOLADA

...Deposita,
ahora deposita tú también lo que quiere despuntar
junto a los días:la palabra sobrevolada de estrellas,
la rociada de mar. ...
Paul Celan
ARGUMENTUM E SILENTIO Para René Char
De "Umbral en umbral" 1955




Arrecia el murmullo de la voz antigua
hacia la voz del silencio,
por tu piel de paloma, breve y austera
que no encuentra su lugar en la luz de azotea
y se alberga en la noche oscura del alma.
Deja de sonar la música de tus versos
la notas del viento se han de respirar en tu agua,
se cierra el círculo de la vida, su ala inversa
contemplando la mañana oblicua
ahora desde la otra orilla.

ana

martes, mayo 18, 2010

DESDE EL NEGRO HACIA LA LUZ

Otros, queriendo huir la humana y triste suerte, en cambiar de climas y de tierras gastan la edad.
Giacomo Leopardi



La diaria trashumancia del barro,
esta deletérea sensación humana
de saberse nómadas del tiempo
que nos roba la sombra, nos recuerda
la ira de los dioses, la venganza
por el hurto
ancestral del fuego.

Es esto:
caminar sin rumbo hacia el olvido,
sortear las tumbas del deseo
y del fracaso,
compartir la incertidumbre
con las tribus hermanas
oliendo el aire y sus serpientes
lo mismo que una loba.

Nada más solitario que el hombre
y su condición de hombre
fugaz y trashumante
que pasa las tardes mirando las veletas.

Nada más solo
que un poblador del desierto
necesitado y áspero.

Observa, y no lo pienses,
cómo te excluyen los planetas.

Van llegando al estanque las últimas palomas
mientras tiendes los brazos a la noche
en atávico rito de estrellas incipientes.

Mas ya nada te salva.

No hay más remedio, tú eliges:
Nietzsche, el alcohol, la demencia, el suicidio.

Juan José Vélez de Otero


LA FILLE SUR LE PONT
Patrice Leconte .
Francia 1998
«La suerte no se busca, ni se encuentra, hay que crearla, hay que creer en ella».



Hay momentos en que la vacuidad de sentirse vivir
llega a tener el espesor de algo positivo
(Fernando Pessoa)

miércoles, mayo 05, 2010

LA MÚSICA CALLADA DE ALGUNOS POETAS VIVOS




Los días en que la poesía lo invade todo son los que más desvarío proporcionan. Los que rinden, con su tormenta, más matices al final de la tarde. Porque el día amanece a cada momento con la presencia de la poesía. Y la palabra enmudece, se hace recoleta; las luces se embargan de oscuridad; la lucidez y la inteligencia son insuficientes restos y despojos del hombre. Más vale recogerse a lengüetazos después de la invasión y el trance. Y mantenerse en silencio como una estatua viva. En silencio, como un laberinto inhabitado.

***

La poesía es memoria además porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido y no pudo.

***

La pasión de la poesía es la pasión por el silencio, porque el poeta no escoge la palabra adecuada, escoge los silencios necesarios. Igualmente, es la pasión por la contemplación y por los temas que atraviesan al hombre desde antiguo. El poeta sigue portando las virtudes apolíneas y dionisíacas.

***

El sentimiento es un inconveniente. Más bien, el verso razona en la sinrazón aplicando los mecanismos de la música, la aritmética más perfecta junto a la sugerencia más profunda.

***

La palabra es condición anhelante para el hombre, por eso siempre es deseo todo lo que nombra la poesía, porque el mundo se hace nuevo.

***

La poesía es memoria, es tiempo y es palabra. Lo contiene todo, pero no muestra nada. Hace presente el discurso pasado. Es memoria porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido. Es tiempo porque el tiempo es para la poesía la conciencia plena. Es palabra porque la palabra es razón de la consciencia y de lo pleno y de la usurpación…

***

La tarde va declinándose por algunas franjas de la luz que desconocía. He pensado en la conjunción que se produce al escribir un poema: vetas de lo ausente.

***

Probablemente pertenezco
a otra vida que nunca ha sucedido;
y tengo la certeza
de que escribo los versos al dictado
de otro hombre que imagina estas palabras.
Este poema quiere, por lo tanto,
decir las obviedades de lo ajeno.

Decir
alguien debe robarme la conciencia
todas las tardes
con sus sueños, su vida, sus palabras.
Decir
alguien, acaso un hombre,
viene a tañer por esta boca,
por el sonido lento que la invade:

que sean en mí tus sueños,
que el porvenir fecunde, memoria inconcebible,
la escritura que finge tu existencia
de estancia fugitiva.

Tomás Rodríguez Reyes

lunes, mayo 03, 2010

CURVA DEL OLVIDO

...perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar.


Luar na Lubre - Memoria da Noite



En esta edad que olvida los nombres
en que solo sobreviven sensaciones
vuelan las palabras hacia
el mundo blanco de la memoria
y se hunden en él.
Se esconden los datos y las fechas
y los nombres se desmenuzan
hasta desaparecer.
Mi mente, esponja llena
de cavidades redondas, esponja viva,
al acecho de cualquier rastro
que absorbe y desecha,
que absorbe y desecha
el  fluido del ser.
Paisaje blanco a oscuras,
luz de memoria extinta
amnesia paulatina y discreta
con astucia y sigilo te acercas,
te acercas.
Todo son residuos, cenizas
de fuegos apagados,
todo es fatiga.

ana

lunes, abril 26, 2010

CEGUERA


La luz de la intemperie ciega mis ojos
su presbicia uterina se estampa una y otra vez,
disimula su frío, su incapaz mirada, que no enfoca,
se encoje de hombros como si nada
sólo logra atisbar diminutas motas en el aire,
fibras brillantes, flotando cual planetas libres
atan de pies y manos mi borroso espacio.

¡Qué ceguera la mía!, ¿fuiste?

Siempre anduve registrando, archivando,
pesando, ordenando
recuerdos,
como escriba, oficinista de un alma ciega
cerrada por inventario
que ha perdido la vista
de tanto mirar sin ver
de tanto revisar sin aprender,
de tanto imposible autorretrato.

ana

Third Eye Blind - Jumper

lunes, abril 12, 2010

NOS QUEDAN LOS RESTOS DEL NAUFRAGIO


Las algas amargas son la cena de esta noche,
mi noche de sirena vengadora y maldita
y tú has cruzado el jardín marino de los buzos
en medio de la galerna de mi alma.

Tu cuerpo pesado se hunde y reposa
en la noche peligrosa, en el fondo oscuro
¿de dónde viniste? me pregunto,
¿por qué te llenas
de burbujas esféricas de animal terrestre?
Afuera, un faro en la noche se hiergue
y hace regresar tus manos de barco hundido
con tacto nocturno a mi piel de sal y escamas.

Recuerdo los pájaros y su vuelo imposible
hacia un horizonte sin final ,
pero hoy es casi mayo en mi escarcha intacta
y sólo la marea me vendrá a buscar.
No hay orillas en esta noche del alma
que alivien el cansancio y la espera
ni jardín marino donde sestear.

Tú que habitaste un barco azul con nombre de pájaro
hoy anegado, tripulado ya solo por muertos,
anclado al fondo en cualquier meridiano
a la deriva con la brújula quieta,
habitas sin embargo mi fondo de nácar
cubierto de monedas ennegrecidas
escuchando el sonido del fondo marino.

Tú emergerás en la tarde, desmayado, desde el fondo
con tus ojos de ahogado y tus manos de espuma,
rebosante de mar, llorando sal y yodo
laureado de coral,
para contarle al verano mi secreto y mi abismo.

ana

LOS RESTOS DEL NAUFRAGIO (Enrique Bunbury)
también en Concierto en el Gran Teatre del Liceu en Barcelona, 30 de noviembre de 2006. :
http://www.youtube.com/watch?v=kjVWxxL_oGU

lunes, marzo 22, 2010

EL NACIMIENTO DE UNA PRIMAVERA CUALQUIERA



¿Dónde estabas mientras nacía una nueva primavera bajo mis dedos
y el tierno sol de la mañana del sábado pinchaba
mi adolescente espíritu en las horas tempranas?
¿Dónde anclabas tus ojos lejanos, desconocidos,
dónde reposaban tus manos, en qué piel dibujaban tus labios
un camino sin horizontes?
¿Cómo se escribía tu nueva primavera?,
¿en qué rostro, en qué medida se escribía la música de tu nuevo poema?
¿Quién te convocaba con sus gestos y los hacía tuyos al unísono?
¿quién reía a la mañana de tu marzo tembloroso?
Cuando despertaste de tu sueño en tierras lejanas,
¿se parecía el blanco de la mañana al nuestro?,
¿temblaba tu alma?

ana


...¿Sientes lo que expreso?
Espero que sí.
H-j-calma,
contemplad a las flores,
que las flores bailan...

jueves, marzo 18, 2010

NADA QUE VER


SOY
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
Jorge L.Borges


. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Derrida señala que “Todos los fenómenos de la amistad, todas las cosas y todos los seres que hay que amar dependen de la espectralidad”. Por ello, tanto como figuras de la memoria, cuanto como figuras de la espera, “hay que amar a los espectros”.
DE FANTASMAS VIVOS


Dicen que la voz se transmite por el agua
dicen que tú eres así
tus ondas pequeñas se agrandan
y alcanzas las orillas.
Dicen que los diminutos gestos de tu boca
cuando escribes versos
te delatan.
Dicen que tus manos acarician
mientras tus palabras arañan
y que dentro del laberinto de tus poemas
la ternura no logra encontrar la salida.
Mil puertas cerrando tus pasos
pasillos en que ahogas tus días
paredes que tapian tus labios,
padecen de memoria y espera.

Yo espero en la esquina de tus besos,
antiguos callejones en sombra,
desorientada y confusa,
espero en el recodo de los abrazos perdidos,
en las rendijas de la noche y de sus horas
mientras tú te ocultas del amor
y huyes buscando sombra
ay! siempre en el mismo nombre,
sin soltar el hilo que aprieta
la garganta del monstruo.
ana

El teu silenci forma part d'aquesta história...



martes, marzo 02, 2010

HARD TO SAY I'M SORRY



DOLESCERE

Si existiera la forma de llevar mi dolor
hasta tu lado,
y lentamente intentar explicar
lo que sin duda adolece de razones.
Si pudiera hablarte y apaciguar el daño
si pudiera pedirte perdón, como se debe.
Si mirándote, pudiera decirte
lo que del corazón salió mil veces sin destino,
si explicar lo inexplicable, ante tus ojos,
querría seguramente también besarte,
y hacer sonar la música de un "lo siento"
cantada en bajito al oído.
Así que mejor me olvido.

ana

lunes, febrero 22, 2010

UN BESO MÁS TARDE, UN BESO MÁS LEJOS.

[...]Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.


"Ayer te besé en los labios"
pertenece a "La voz a ti debida" (1933),Pedro Salinas.


¿Sabes?
vuelvo a tener esta extraña sensación
:


como en cada uno de tus besos,
no conozco esta cama, ni este cuarto, ni esta casa,
apenas esta ciudad dolorosa, ni la noche que ahí fuera
se derrama desde lo alto del cielo,
pero conozco este beso, siempre este mismo beso,
y esta pasión que me arrastra con él...siempre.
Apenas, siquiera conozco esta boca, -siempre esta boca-
pero me acerco y me ciego
una vez más.
Entras en mi,
aquí en el centro,
ahí donde siempre quise estar también contigo,
dentro,
en el desconocimiento del resto,
no hay tiempo ni espacio,
y la negrura de la noche se expande y se mezcla
en mi boca, soy sólo líquido nocturno,
y sangre acelerada.
Te acercas,
muerdo tus labios
sangras pasión y me manchas de ahora,
pero no hay tiempo, no hay cotas,
y como siempre
vuelve a ser inabarcable la noche.

ana

domingo, febrero 14, 2010

ÉRASE UNA VEZ



Abrí la puerta despacito,
¿Se puede? -pregunté-
Pasa, -contestó una voz desde el fondo-
Me acerqué...
y la poesía
-todavía inocente-
me preguntó por qué tenía los ojos tan grandes y tan ciegos
y antes de que pudiese responderle alguna cosa
asomó la ternura de sus garras
y me devoró.

ana


miércoles, febrero 03, 2010

AL PARECER

BIEN que te sobrevolara.
Bien que también yo me resonara cuando el cielo te manó de los ojos.
Bien que viera de quién era la estrella que en ellos ardía -
Bien que, aun así, no gritara.
Pues ahora te rechina en el oído la voz
que a mí me empujó salvajemente.
Y la que me fustigó, la lluvia,
te cincela ahora una boca
que habla cuando los astros se reducen,
que crece cuando los ojos menguan.

Paul Celan "De umbral en umbral"
(Siete rosas más tarde)
TR.Jesús Munárriz


Hay palabras que solo nacen si te pienso,
gestos que solo hago (se ve) cuando te miro,
hay palabras que solo te digo o te escribo (al parecer),
flores que solo nacen de tus dedos.

Palabras que se ungen de tu silencio,
que solo se abren en tu noche,
y hay unas, que yo sé de memoria,
que solo hablan el dialecto de tu boca.

Y las hay que son trampas de hierro
que nos arruinan la vida,
que nos dan caza en sus púas,
animalillos indefensos
que vemos morir.

Las hay como truenos en nuestras bocas de tormenta
palabras que se engranan en nuestras bocas,
ruedas que no paran girar.

Hay...también claro,
ríos de ternura, sí,
palabras con voz y manos
recorriendo sus cauces,
hay placer,
hay tequieros por el fondo que se mecen
entre las piedras
y se quedan a ratos agazapados en su lecho
esperando el momento de emerger.

ana

viernes, enero 29, 2010

EN EL CAMINO


Aquí entre el miedo y la ternura
aquí en el beso: miedo en el beso
beso en el miedo y
un poco más lejos,
lo que nunca llegaré a ser.
Cerca,
lo que toco,
cerca tú.

Lo que sueño, lejano y difuso,
se escapa por las rendijas del deseo
asoma su cabecita como un cachorro.
Los astros desvaneciéndose,
el firmamento y su negrura infinita
se hacen nudos en mi pelo.
La tierra, la herida que cierra
que enquista el no haber sabido
volver sobre tanto y tanto a tiempo...
sangrar tanto escombro,
esperando el poema, su saber
paulatino,
iluminando,
lento.

Hay en ese miedo un cosmos obscuro,
memoria desperdigada e incompleta
que no sirve apenas,
que espanta.
Hay libélulas sin rostro,
manos atadas en abrazos sin hombros
mostrando el camino.

Hay besos sin ojos, besos ciegos
pero necesarios, en bocas mudas
pero elevadas en su silencio
que se abren para el impulso y el salto
del sentimiento extremo.
Hay en esa obscuridad una luz menuda
que llega muy adentro y llena
que agrupa y ordena
y luego, por fin,
hay calma.

ana

miércoles, enero 27, 2010

SED DE MITOS

[...]Si oídas melodías son dulces, más lo son las no oídas;
sonad por eso, tiernas zampoñas,
no para los sentidos, sino más exquisitas,
tocad para el espíritu canciones silenciosas. [...]
Poema "A una urna griega" John Keats
Versión de Julio Cortázar


No florece ya la rosa silvestre en sus poemas
una tierra baldía, de arbustos secos,
llena la tierra de soles sin cima,
sin lilas, abriles sin lluvia...
Quema el viento los laureles de su voz
antigua como Roma.
Apuntalados versos,
desordenadas ruinas de verdor ceñidas,
dispersas en la perdida inocencia.Crecían antes,
alrededor de los devastados muros,
hermosos e insoportables,
bellos como ángeles terribles.

Emergían de pronto
como una Atlántida antigua,
más allá de las Columnas de Hércules,
desde dentro del mar del alma,
como inmortales guardianes
de nuestras metamorfosis.

ana

jueves, enero 21, 2010

DE ALGÚN QUE OTRO SILENCIO

[...]Por eso, se curva un vuelo de ave que parece que se aproxima y nunca llega, en torno a lo que yo querría decir de ti, pero la materia de mis frases no sabe imitar a la substancia o del ruido de tus palabras o del rastro de tus miradas, o del color triste y vacío de la curva de los gestos que no has hecho nunca.
Apéndice
14.Nuestra Señora del Silencio (fragmento)
Fernando Pessoa "Libro del desasosiego"
TR.y ed.Ángel Crespo



Siempre pensé que vendrías
con un poema bajo el brazo,
con una sonrisa en la mirada
que llegarías, de pronto.
Hubo días en los que pensé incluso
que sabrías decir mi nombre al verme
y que escucharlo en tu voz
no me resultaría extraño,
que llegaría, sin más,
el día.

Por qué habría de sonar yo
en tu voz?

Por qué habría de sonar mi nombre
como suenan nuestros nombres
en las voces ajenas?

Podría ser que, incluso,
sonasen las doce
o pasara algún minuto de las diez,
y tu voz se curvase para abrazar mi nombre
y mi nombre se dejase llevar por tu voz
y ambos tarareasen la canción de los nombres
durante un rato.
ana


...You just have to let things flow and then you´ll see how good things come, I´ll give you reasons to believe, don´t you see you are not alone?...

Xoel, Deluxe

martes, enero 12, 2010

AFINIDAD

“La verdadera poesía se balancea, por tanto, en todos los límites de los lugares de la enunciación”.
J.A. García Román


Una afinidad esencial. "Esencial" es una palabra peligrosa...
sí, es una palabra peligrosa. Una afinidad. Una búsqueda en la obscuridad, un encuentro fortuíto en el espacio: la belleza como tema, la preocupación por la muerte, la belleza como problema, la desaparición en el otro, los límites del conocimiento como límites de la expresión. Una cárcel en la garganta, un barrote en el discurso, un sabor a hierro en el estómago, una herrumbre en el alma que encandena la palabra, a tus palabras


La categoría de sublime como objetivo a discutir (“Aún debes explicarme porque alternas tus tonterías con tus ‘sublimidades’ / Compréndeme. Es que, ¿sabes? cuando estás / a punto de decir, a las palabras que rodean la palabra / les entra la risa floja”, ("El fósforo astillado", p. 56). de Juan Andrés García Román, premio de poesía Hermanos Argensola 2008


El agua tiene un dialecto que se oye en los muelles, se oye su sistema onomatopéyico, que choca contra barcos anclados, contra los metales del fondo de la obra. El mar sufre solo, como un vasto preso.


A María se le fuga en la voz...


...Y tú, callas,
en tu valiente osadía...confluyes y huyes
te entregas en el silencio, elocuente
en tu discurso de melancolía ,
en tu ciclo marino de excesos, tumultos
y desiertos.
ana