Imagen de la cabecera del blog: cuadro de la autora

lunes, junio 29, 2009

ENTRADA Nº 400, DESPEDIDA

........................................................... "Hylas and the Nymphs". John William Waterhouse, 1896


Vuela una bandada de besos de alas blancas
gritos marinos que azoran el aire
punzan el cielo con sus picos rojizos
y desorden de tarde. Mar de dudas.

Viene de mar adentro el temporal del alma.
Vuelan mil aves en busca de costa.
La línea del horizonte se medio borra
el mar, puede; gritos de gaviotas
se escuchan ahora en lo verde.

El mar que me abre a la felicidad, que me anega por dentro,
me llena por entero hasta el ahogo.
Inunda mis caminos interiores
la pleamar desbordando las costas del alma.

Lámparas de débil luz iluminan una oscuridad de tierra,
mi negro corazón de gruta marina
en el atardecer de los tiempos.

Clarea apenas la sombría quietud de negrura y silencio.
Callan las cigarras en el húmedo hueco
y crece el mar en las grutas.

ana



jueves, junio 25, 2009

¡QUIÉN ME LO IBA A DECIR!


Para desnudarte, si quisiera desnudarte,
tendría que desabrocharte de la distancia,
soltar, uno a uno, cien momentos,
desencuentros,
bajar la cremallera de las renuncias
que con sus dientes dorados te atan.

Para hablarte, si quisiera hablarte,
no bastarían las palabras
ni mucho menos la voz ni el oído.
Si quisiera hablarte querría
estar, más bien en tu silencio.

Si quisiera llenar tus manos de horas,
de ahoras,
si quisiera,
te otorgaría la suerte del olvido
para que lo sintieras en el pecho.

Y más tarde, querría besarte,
y si quisiera besarte
y besar tu piel lacerada,
tendría que besarte despacio,
para llenar uno a uno esos huecos
sin dejarme niguno,
y apagar esa pálida luz
que no consigue encendernos.

Ya sabes tú cómo digo.

ana


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sábado, junio 20, 2009

EL PUERTO DE LA LUNA

Ando por el suelo, rezagada en la tarde que sucumbe alborotada entre la maleza de tu pelo, cosida por las agujas de los pinos, ando despacio tu brazo y sus senderos que conducen al callejón sin salida de tu espalda, confundida por la belleza de tu nuca, llanura que no abarca mi mirada. Ando a tientas por los dominios de tu pecho, ando los precipicios de tu cuello y me cuelo sin pudor entre tus labios a la intemperie de aquellos últimos besos.
ana
(A D.)



Fuentes del monumento a los Girondinos .
La fuente de la Plaza de los Quinconces, llamada "el monumento a los Girondinos" es una obra monumental que pudo haber desaparecido durante la 2ª Guerra Mundial. Afortunadamente, los caballos que hay hoy en día fueron colocados y se finalizó la restauración de todas las piezas en 1983.
Bordeaux, conocida popularmente como "El puerto de la luna" (Libourne-Arcachon), un día de calor, Agosto de 1987

jueves, junio 18, 2009

EL ESCAPISTA

Un mago no debería revelar sus trucos, pero te diré que no es tan difícil hacer surgir panes de un cesto si éste dispone de doble fondo, y que unos simples tablones, convenientemente situados bajo el agua, bastan para hacer creer a cualquier iluso que es posible caminar sobre la superficie de un lago. En cuanto a aquel hombre cuyos ojos sané, jamás en su miserable vida había estado ciego: se llamaba Hulellah y obtuvo una buena recompensa a cambio de hacer su papel... Ahora, escúchame bien: los soldados no van a clavarme al madero; en realidad, me amarrarán las muñecas con tendones de cerdo y untarán mis brazos con la sangre de algún animal: les he pagado veinte denarios a cada uno por participar en el engaño. Previamente, tú deberás haber depositado agua y víveres en el interior del sepulcro. Luego, una vez que me hayan dejado allí, harás rodar la piedra que cubre la entrada para que pueda escapar. Procura que nadie te vea. Y recuerda esto, José de Arimatea: deberás hacerlo antes del tercer día.

MANUEL MOYANO

Manuel Moyano (Córdoba, 1963) reside en Molina de Segura (Murcia). Ha publicado tres libros de relatos: El amigo de Kafka, que obtuvo el Premio Tigre Juan 2002, El oro celeste (2003) y El experimento Wolberg (2008), así como la plaquette de microrrelatos El Imperio de Chu (2008). Es autor también de la novela La coartada del diablo (Premio Tristana 2006), y del libro misceláneo La memoria de la especie (2005). Asimismo es autor de títulos que participan de la narrativa, el ensayo antropológico y el libro de viajes, como Dietario mágico (2002), Galería de apátridas (2004) y El lobo de Periago (2005).

Espero que lo disfrutéis.
ana

lunes, junio 15, 2009

GOTERAS

Llueve la gotera incansable de tu no estar
llenando el cubo de zinc de mi tristeza.
Un agua corroída de impulsos oxidados
agitándose en el fondo tembloroso y rojizo.
Y me digo, ya rebosa el vaso,
su agua maloliente y sucia,
es hora de vaciarse del poso
de la herrumbre sumergida.
Es hora, me digo, de reparar las tejas
de arrancar musgos y helechos de sus lomos,
de recolocar sus canales y cobijas.
Llueve con lluvia de Abril en un Junio de paso,
rostro y veredas húmedos de distancia.
Se llena el cubo del agua de la ausencia
y calla su úlltima vez.

Es la hora, diminuta gota,
vuelco el cubo por el ventanuco alto;
abajo, desde tu rostro me miras
con mirada de nido muerto y de pájaro.
ana

viernes, junio 12, 2009

QUIETO

Quieto,
no muevas tu cuerpo,
estás sellado a mí, como la piedra a su lecho.
Si te marchases ahora dejarías el hueco
descolorido, el resto amarillento,
el vacío rastro.
Quieto,
no muevas tus manos,
deja que describan su propio surco
en la tierra de mi cuerpo,
muy adentro, cerca del manto ácido
de mi suelo.
Quieto,
abraza mi noche
con tus brazos de espesura
poderosos y lentos como raíces
arrancando el agua del centro de la tierra.

Respira en mi niebla, aullido de lobo acechando,
abrazando la foresta húmeda
y respira el olor a musgo
húmedo y oculto
bajo tu peso de sabio.

O escapa,

ahora
brama al cielo tu locura,
todo tu dolor y desarraigo en fuga,
quedará amarillo el rastro y el lecho muerto
bajo tu peso de piedra.

ana

sábado, junio 06, 2009

CONVERSACIONES CON MI JARDINERO

I

Ir a degüello,
cortar por lo sano:
parásitos y gusanos
huyendo.
Cortar las malas hierbas,
pszzszzszz, susurra
la guadaña afilada,
acero templado,
movimiento de ida y vuelta
cortando lo falso.
Troceados gusanos
huyendo del hábitat
concurrido y frecuentado
por falsos hados.

Crecerán rosas azules
en el borde de mi cuarto.



II

La poesía hay que sentirla
no hay nada que explicar,
hay que experimentar,
sentir,
se siente... con el corazón.
Esa,
la que me emociona,
la que me hace llorar,
la que me entusiasma y
está por encima de mis posibilidades,
esa, la inalcanzable.

ana



La muerte es como esa gran carpa, he tenido tiempo para pensar en ella, nada allí abajo, en alguna parte; sabes que está ahí aunque no puedes verla. Con la muerte pasa igual: es muda pero tiene una boca enorme y cuando la abre, ya estás dentro preguntándote qué te ha pasado. Te has muerto, nada más.

Estupendo video,con Álex Gorina, que aunque está en catalán, se entiende bien.
"Conversaciones con mi jardinero", un retrato impresonista de la vida, el arte y la naturaleza.

jueves, junio 04, 2009

PECADOS

Miedo e inconstancia, estos pasos apresurados que acuden a la morada lila de la costumbre. El verso permitido y la prudencia ante lo que no digo, ante lo que no hago, me empujan y empujan por la espalda. El misterio de la vida de los sueños y sus promesas incumplidas que destiñen de negro el fondo del armario en el que guardo con esmero los zapatos usados que pisaron tu suelo. Miedo a no recordar. Miedo a olvidar tu rostro, a seguir oliendo a viejo el resto de mi vida. Húmedos transeúntes alquitranando el suelo de mi morada lila, harapientos y esqueléticos como presos condenados a trabajos forzados. Inconstancia, letargo de la voluntad envuelta en la farándula de la vida que toca una música suave de verbena de pueblo al atardecer. Me dejo. Bailo al ritmo de la seda roja y de unos rizos.
ana

miércoles, junio 03, 2009

ALEJANDRA PIZARNIK, UNA DOLENCIA HECHA DE PALABRAS

Noche compartida en el recuerdo de una huida.

[...] Si fuertemente, a sangre y fuego, se graban mis imágenes, sin sonidos, sin colores, ni siquiera lo blanco. Si se intensifica el rastro de los animales nocturnos en las inscripciones de mis huesos. Si me afinco en el lugar del recuerdo como una criatura se atiene a la saliente de una montaña y al más pequeño movimiento hecho de olvido cae ---hablo de lo irremediable, pido lo irremediable---, el cuerpo desatado y los huesos desparramados en el silencio de la nieve traidora. Proyectada hacia el regreso, cúbreme con una mortaja lila. Y luego cántame una canción de una ternura sin precedentes, una canción que no diga de la vida ni de la muerte sino de gestos levísimos como el más imperceptible ademán de aquiescencia , una canción que sea menos que una canción, una canción como un dibujo que representa una pequeña casa debajo de un sol al que le faltan algunos rayos; allí ha de poder vivir la muñequita de papel verde, celeste y rojo; allí se ha de poder erguir y tal vez andar en su casita dibujada sobre una página en blanco. "

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FUGA EN LILA

Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara. El silencio es tentación y promesa.
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“Pierdo la razón si hablo. Pierdo los años si callo”.




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La noche, de nuevo la noche,
la magistral sapiencia de lo oscuro,
el cálido roce de la muerte,
un instante de éxtasis para mí,
heredera de todo jardín prohibido.Pasos y voces del lado sombrío del jardín.
Risas en el interior de las paredes.
No vayas a creer que están vivos.
No vayas a creer que no están vivos.
En cualquier momento la fisura en la pared
y el súbito desbandarse de las niñas que fui.Caen niñas de papel de variados colores.
¿Hablan los colores? ¿Hablan las imágenes de papel?
Solamente hablan las doradas y de ésas no hay ninguna por aquí.Voy entre muros que se acercan, que se juntan.
Toda la noche hasta la aurora salmodiaba:
“Si no vino es porque no vino”.
Pregunto. ¿A quién?
Dice que pregunta, quiere saber a quién pregunta.
Tú ya no hablas con nadie.
Extranjera a muerte está muriéndose.
Otro es el lenguaje de los agonizantes.He malgastado el don de transfigurar a los prohibidos
(los siento respirar adentro de las paredes).
Imposible narrar mi día, mi vía.
Pero contempla absolutamente sola la desnudez de estos muros.
Ninguna flor crece ni crecerá del milagro.
A pan y agua toda la vida.
En la cima de la alegría he declarado acerca de una música jamás oída.
¿Y qué? Ojalá pudiera, vivir solamente en éxtasis,
haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo,
rescatando cada frase con mis días y con mis semanas,
infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra
de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.

Alejandra Pizarnik (1936/1972)

martes, junio 02, 2009

De "EL DESIMAGINARIO" y "ACUARELAS DE NIEVE"

El pasado día 24 de Mayo, murió un gran poeta, José Miguel Ullán


LENGUA DE FUEGO, beso fatuo y mudo sobre la piel de la pardal gramática. Lejano siempre, el resplandor real del ya dorado y reflexivo cuerpo. Y, pese a ausencia y sinrazón, con mil amores clavó allí los ojos; desde los aires, supo ver (creerse) el epitafio de un error durable. Dispuso en verso la febril ceniza que eyacularon la invención y el vuelo. Para mudar la voz en imprudencia gris -ripio solar de su zozobra suma.

MALEFICIO CONDAL: pedir cuentas al juego de palabras (vida); abandonarse a la pasión (pecado) y, a la ventura, faltar contra el orden (muerte). Recomenzar hasta la aurora.Y, al fin, quebrar la soberana argolla de la marchita libertad. Pues ¿qué lujuria sin mazmorra grana?

NO PIERDA MÁS quien ha perdido tanto: las plegarias irán, Melancolía, allí donde ´l sol tace. Despinta el aire este rincón sagrado con mudable quietud. Y arden hierbas de amor que no recuerdas.

José Miguel Ullán
(Descanse en paz)