TAN CALLANDO

Se desploma la vida a veces

desintegra la piel su memoria

y olvida...

Sobre el suelo sólido desconcertadas

las quietas historias calladas,

Alguna, sobreviven quizás al desorden

por alguna tarde de honrosa melodía,

pero el tropel de cansancio se aquilata

y huyen de nuevo juntas, en estampida.

Afuera quedan del círculo,

las manos

y prendidas a su piel,

las caricias

aclimatándose cada segundo al deshecho

para recomponer tanta zozobra.

ana

Cómo pasa el tiempo, cómo se pasa la vida...

tan callando!

Y ESTO ERA LO QUE ESCUCHÁBAMOS POR AQUEL 1980... Y TANTOS

LA NOBLE SIMPLEZA

Hoy la vida enseña. Casi, casi todo proviene de los demás, la amistad, la gratitud, el amor, la palabras afiladas, los aceros del reproche, el desencuentro... Sin embargo, como dice T.R. : lo más hondo y profundo sucedió sin palabras, en silencio, con la figura en quietud y la mirada sostenida de claridad. Al fondo, al fondo de las retinas la claridad, el silencio, el centro del bosque.
Hoy, de pronto el invierno se deshace desde un hueco en el centro de mi pecho, se abre como los helechos en su desenredarse de si mismos. Tan cerca... en un atardecer del norte, sin rojos ni violetas, un acónito trepa hasta mi cuerpo herido. Se oscurecen las ventanas en el pueblo de mis ojos, llueven las mentiras hasta calar la piel de vida reseca. Hay una Alicia paseante que sumerge su mano en las aguas cristalinas para lavar sus iras. Allí aún floto yo, cual Ofelia sin vida en el remanso de tu nombre. Respiran los musgos en mi pecho y sopla el silencio en las manos, ya en la noche quieta.
ana

TÚ

No vengas, yo no te llamo

si vienes, si subes a mis manos

no es porque yo te llame.

No subas, no traigas tu pelo graso

ni tu indolente rostro de astro lejano

yo no te llamo y son tus rastros

los que dejan la sabia oscura

pegada en mis labios.

Noto tu beso nocturno

ese que no me das pero llega

hasta mi boca.

Noto tu verbo líquido y oxidado

manchando mis venas.

Pero te quiero, es cierto,

aunque no sé de qué manera.

ana

CUANDO LOS SUEÑOS, NO SON SUFICIENTES

Hay una crónica no escrita que se mece en el regazo del silencio.

Calma. La mente en calma

Mis manos rompen en la costa de tu piel,

y bebo el aire cálido que asciende

desde el acantilado de tu mirada

encendida.

¿Lo ves?

ya no son necesarias las palabras

lustrosas de sinceridad,

otras como puñales quedaron clavadas entonces

y las heridas, al aire abiertas, aún escuecen

y nos apagan la carne.

Piedad.

Tú sabes, lo sabes, conoces esto,

el círculo sin final de este pasillo

que nos abraza y nos encierra

sin claros en este bosque

de miserias metálicas.

ana

Silence is cruel.../

When dreaming is not enough.../

What do we do, what do we say?...