..."That corpse you planted last year in your garden,
Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
Or has the sudden frost disturbed its bed?
Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,
Or with his nails he'll dig it up again!"...
The Burial of the Dead
The Waste Land
1922 T.S. Eliot
A D.
Hay cementerios llenos de poemas
(nunca consiguió un poema
resucitar a un muerto).
Sin embargo,
yo escribo y escribo
en tu espalda corrompida
en tus brazos descompuestos
en la palma de tu mano de muerto,
en tu cuello acabado,
en tu boca sin carne
sobre tus inexistentes labios
sobre tus rizos sin brillo,
apagados.
Escribo y escribo.
Los poemas huelen a muerte,
a flores rancias y a crisantemos.
Sobre la lápida de lo acabado
escribo y escribo,
y van callándose
también las palabras.
Un silencio de cementerio
sopla susurrando rimas
que van llenándose de larvas,
despojándose de la carne
vaciándose en el féretro.
Escribo y escribo
sobre el llanto y el luto,
sobre el difunto
que va olvidándose
bajo el frío mármol.
Porque de pronto
alguien puso unas flores lilas
sobre tu nombre de muerto
esta primavera.
ana
