EL "DUENDE" EN EL CANTE

"Será por puro azar que al que oye cantar, al que escucha el cante se le dice que "siente el cante", "está sintiendo cantar". Así, el que siente cantar es parte misma del cante,participa en el rito, en la ceremonia y guarda sus tiempos litúrgicos, interviene, anima, jalea, ayuda en suma al cantaor hasta alcanzar "el duende”. El duende es la clave del cante, crea el clímax. El DUENDE es el halo, la atmósfera del grito y el silencio, es la respiración sostenida, la garra de lo desconocido, el cielo hecho piedra... lo inexplicable. El cantaor roza el éxtasis y queda colgado de la nada para dar el grito con el que atenaza al que "siente” y le hace dar el suspiro del "ole"o de la lágrima. Cuando un hombre hace un cante poseído del duende, el aire y el tiempo se paralizan, nadie osa moverse ni mirar a otro lado. El que siente se convierte en orante de piedra, porque se le oprime el corazón a fuerza de congoja para abrirse más tarde como escala divina. Para el iniciado, el duende es el arte, el summun de la esencia, la furia, y tacto exquisito, una gota suspendida y casi inalcanzable. Manuel Torre dijo en una ocasión: "Todo lo que tiene sonidos negros, tiene duende". El cante va siempre al alcance de ese momento, está siempre rozando el equilibrio y la locura. Va del gozo a la congoja pasando por la pena. La voz araña, pellizca, se quiebra en mil sollozos para acabar hiriendo y doliéndose así misma.Otras veces el duende convoca al gozo y la sonrisa, al ángel y al destello de la gracia y el delirio. El cante es una inmensa aventura sin metas ni destinos."

Por Francisco Moreno Galván.

http://www.pueblacazalla.com/puebla/flam1.htm

El cuadro de:

Marta Wiley, Colección Flamenco I Y II.

LAS ROSAS, Rainer María RILKE

Si tu frescura a veces nos sorprende tanto

dichosa rosa,

es que en ti misma, por dentro,

pétalo contra pétalo, descansas.

Conjunto bien despierto cuyo centro

duerme, mientras se tocan, innumerables,

las ternuras de ese corazón silencioso

que suben hasta la extrema boca.

RAINER M. RILKE

Rainer escribió: "Rosa, oh contradicción pura, placer, ser el sueño de nadie bajo tantos párpados."

(Epitafio en la tumba de Rainer M. Rilke)

Rainer M. Rilke murió según he leído, a causa de una leucemia. Se había pinchado con la espina de una rosa en su jardín y l infección producida aceleró su muerte; Valmont, Montreaux (Suiza) 1926, cuando contaba 51 años.

QUANDO A AGUA SE FEZ DOCE (Cuando el agua se hizo dulce)

..."Um rio, para ser rio bom,

tem que ser ousado;

despejar-se entre pedras

para entrar e conquistar

um outro Estado."...

Yo, quiero entender: (con su permiso)

Un río para ser un buen río,

tiene que ser osado;

abrirse camino entre las piedras

para entrar y conquistar

un nuevo Estado.

Jorge Lemos,Blog: "Sombras & Fragmentos"

De su libro:'Meu Amargo Rio Doce' , su poema " Quando A Água Se Fez Doce"

Aquí, un hermoso post sobre Jorge Lemos, que habla un poco de él y de su obra. Lo escribe Walmir Lima en su Blog, "O Centauro".

DE PRINCIPITOS Y FLORES

"Aprendí bien pronto a conocer mejor esta flor. Siempre había habido en el planeta del principito flores muy simples adornadas con una sola fila de pétalos que apenas ocupaban sitio y a nadie molestaban. Aparecían entre la hierba una mañana y por la tarde se extinguían. Pero aquella había germinado un día de una semilla llegada de quién sabe dónde, y el principito había vigilado cuidadosamente desde el primer día aquella ramita tan diferente de las que él conocía. Podía ser una nueva especie de Baobab. Pero el arbusto cesó pronto de crecer y comenzó a echar su flor. El principito observó el crecimiento de un enorme capullo y tenía le convencimiento de que habría de salir de allí una aparición milagrosa; pero la flor no acababa de preparar su belleza al abrigo de su envoltura verde. Elegía con cuidado sus colores, se vestía lentamente y se ajustaba uno a uno sus pétalos. No quería salir ya ajada como las amapolas; quería aparecer en todo el esplendor de su belleza. ¡Ah, era muy coqueta aquella flor! Su misteriosa preparación duraba días y días. Hasta que una mañana, precisamente al salir el sol se mostró espléndida.
La flor, que había trabajado con tanta precisión, dijo bostezando:
-¡Ah, perdóname… apenas acabo de despertarme… estoy toda despeinada…!
El principito no pudo contener su admiración:
-¡Qué hermosa eres!
-¿Verdad? -respondió dulcemente la flor-. He nacido al mismo tiempo que el sol. El principito adivinó exactamente que ella no era muy modesta ciertamente, pero ¡era tan conmovedora!
-Me parece que ya es hora de desayunar - añadió la flor -; si tuvieras la bondad de pensar un poco en mí...
Y el principito, muy confuso, habiendo ido a buscar una regadera la roció abundantemente con agua fresca."

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"-Si alguien ama a una flor de la que sólo existe un ejemplar en millones y millones de estrellas, basta que las mire para ser dichoso. Puede decir satisfecho: "Mi flor está allí, en alguna parte…" ¡Pero si el cordero se la come, para él es como si de pronto todas las estrellas se apagaran!"

El principito, de Sâint-Supery.

Un video bonito de "El Pricipito".