Son of man, You cannot say, or guess, for you know only
A heap of broken images, where the sun beats,
And the dead tree gives no shelter, the cricket no relief,
And the dry stone no sound of water. Only
There is shadow under this red rock, (Come in under the shadow of this red rock),
And I will show you something different from either
Your shadow at morning striding behind you
Or your shadow at evening rising to meet you;
I will show you fear in a handful of dust.
[...]
"The Waste Land" by T.S. Eliot
Ay!, a veces quisiera ser como las horas de la noche, lenta, adormecerme en el silencio y transcurrir despacio serena en el tic tac, concisa en el negro sideral permanecer despierta ante la luz del espacio alzarme sobre el mar y sobre sus mareas vivas también sobre los vacíos espejos mojados de la noche saber esperar, quieta, en silencio,
avecinando suave la mañana del planeta.
Quisiera ser lenta y antigua como los olivos del sur abrazada, constante, lenta y antigua sosegando la tierra que merodea mi lecho dedos hundidos en el seco suelo de la memoria.
Llegar a Ser como espiga o fruto, como pan como música, sonar la voz, mecer tu alquimia, mojar la canción de tus poemas de abril
con una sola gota de mi lluvia.
ana
Eliot realizó un comentario durante una de sus conferencias en la Universidad de Harvard hacia el año 1932, el poeta afirma: «la poesía de un pueblo toma vida del habla y a su vez le da vida: representa su expresión más acabada de conciencia, poder y sensibilidad».
