DIABLILLOS EMOCIONALES

LA NOBLE SIMPLEZA

2012-02-07T23:23:00.005+01:00

Hoy la vida enseña. Casi, casi todo proviene de los demás, la amistad, la gratitud, el amor, la palabras afiladas, los aceros del reproche, el desencuentro... Sin embargo, como dice T.R. : lo más hondo y profundo sucedió sin palabras, en silencio, con la figura en quietud y la mirada sostenida de claridad. Al fondo, al fondo de las retinas la claridad, el silencio, el centro del bosque.
Hoy, de pronto el invierno se deshace desde un hueco en el centro de mi pecho, se abre como los helechos en su desenredarse de si mismos. Tan cerca... en un atardecer del norte, sin rojos ni violetas, un acónito trepa hasta mi cuerpo herido. Se oscurecen las ventanas en el pueblo de mis ojos, llueven las mentiras hasta calar la piel de vida reseca. Hay una Alicia paseante que sumerge su mano en las aguas cristalinas para lavar sus iras. Allí aún floto yo, cual Ofelia sin vida en el remanso de tu nombre. Respiran los musgos en mi pecho y sopla el silencio en las manos, ya en la noche quieta.
ana

TÚ

2012-01-27T09:17:00.004+01:00

No vengas, yo no te llamo

si vienes, si subes a mis manos

no es porque yo te llame.

No subas, no traigas tu pelo graso

ni tu indolente rostro de astro lejano

yo no te llamo y son tus rastros

los que dejan la sabia oscura

pegada en mis labios.

Noto tu beso nocturno

ese que no me das pero llega

hasta mi boca.

Noto tu verbo líquido y oxidado

manchando mis venas.

Pero te quiero, es cierto,

aunque no sé de qué manera.

ana

CUANDO LOS SUEÑOS, NO SON SUFICIENTES

2012-01-22T19:21:00.009+01:00

Hay una crónica no escrita que se mece en el regazo del silencio.

Calma. La mente en calma

Mis manos rompen en la costa de tu piel,

y bebo el aire cálido que asciende

desde el acantilado de tu mirada

encendida.

¿Lo ves?

ya no son necesarias las palabras

lustrosas de sinceridad,

otras como puñales quedaron clavadas entonces

y las heridas, al aire abiertas, aún escuecen

y nos apagan la carne.

Piedad.

Tú sabes, lo sabes, conoces esto,

el círculo sin final de este pasillo

que nos abraza y nos encierra

sin claros en este bosque

de miserias metálicas.

ana

Silence is cruel.../

When dreaming is not enough.../

What do we do, what do we say?...

¿QUÉ ME PASA?

2012-01-10T07:55:00.010+01:00

Se impone el silencio como máscara del sentimiento

tras el azul marino, unos ojos australes,

un océano lejano y oscuro.

Una boca de distancia cierra cada vez más sus labios

apretando con fuerza los dientes y las ganas.

Esperas.

Un cielo de invierno resplandece con fuerza en el alma

un frío eleva el despertar temprano y el rezo cesa sólo a veces

para afrontar la palabra que no miente y por fin escapa

buscando el regazo y el consuelo breve en tu poema.

Pero pesa sólida, estricta, la mano si no escribe,

pesan los dedos hambrientos de piel,

se aferran los pies a un suelo de hielo boreal

excava el tiempo su hueco en el pecho.

Vamos!,- repica un eco de martillo

vamos!- suena tu voz en mi centro

pero no voy, no voy, no voy,

me espanta tu voz de vértigo.

Cómo llamas!,

ay!

cómo me llamas!

ana

HAPPY NEW YEAR

2012-01-01T00:00:00.010+01:00

Mira,
no pido mucho,
solamente tu mano,
tenerla como un sapito
que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo,
ese trocitode azúcar verde,
de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire,
urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Asì la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres.

J.L.Cortázar

A TE

2011-12-28T00:05:00.002+01:00

Es lenta la mañana y la niebla amasa el aire
un frío de azul terciopelo acuna la melancolía
que se pierde en las marañas del recuerdo,
y arde en nostalgia y quietud del alma
extinguiendo un antes.
Te añoran mis pupilas breves,
tus labios dulces susurran la palabra miel para los míos
y te añoran mis palabras,
fieles siempre a las tuyas.
¿A dónde huiste?
¿Por qué te escondes tras la bruma del silencio
y te acurrucas pequeño tras el telón de lo oscuro
de la noche intacta?
Te recuerdo centinela de mis versos,
guardián de mi puerta, custodio de mis penas,
vigía de mi faro y arquero de mis dominios.
Pero nunca respondiste a mi duda primitiva
a mi vuelo mesurado, de alas de espuma.

ana

ATMEN

2011-12-13T11:00:00.000+01:00

Respiración, oh tú invisible poema!

[...]

R.M.Rilke-Sonetos a Orfeo

A veces te recuerdo, sí, pero ya vagamente

y la imagen de un latido llega golpeando dentro

muy adentro.

Recuerdo las tardes de palabras

que encendían el aire

y yo,

dando bocanadas pretendía

respirarte.

Sólo esto.

ana

¿QUÉ LO-CURA?

2011-12-08T17:32:00.020+01:00

Hay labios que lloran arias olvidadas...

(del poema, "Nochabuena")

César Vallejo
Obra poética completa

[...]¿Qué es la locura? ¿Dónde queda ese otro lado, ese revés de la trama que

estampa la locura en los ojos de quienes la padecen? ¿Por qué los locos

parecen guantes dados vuelta, como decíamos los jóvenes de ayer?

Un guante dado vuelta no puede esconder nada: el guante dado vuelta

exhibe la obscenidad de su interior, la forma tosca de sus costuras.

Todo lo que los cuerdos callamos, lo que velamos, lo que suavizamos, lo

que pretextamos, lo que disimulamos, ellos lo muestran. La enfermedad

los priva de los escondites y de las estructuras.

Fluyen, ahí, casamientos y velorios, muertes y nacimientos, amores y

dolores, ternura y ferocidad, la carne viva de los sentimientos, de lo que

no se pudo digerir, lo que quedó atascado en una historia, la horrenda y

apabullante debilidad de alguien que soltó las riendas y sigue viviendo

como un caballo desbocado, asomado al vértigo de sí mismo.

Hoy llegué a la visita media hora antes.

[...]

Sandra Russo

EL OTRO LADO DE LA VIA

No se puede ser un gran poeta...sin inflamación de ánimo y sin una especie de hálito de locura. (Kirk y Raven. Los Filósofos Presocráticos. Gredos Md.1980.pg.358)

VEN, VEN.

2011-12-01T13:32:00.006+01:00

[...] allí
se extingue lo que del lenguaje
también te ha retirado con un gesto,
lo que dejabas iniciarse como
la danza de dos palabras sólo hechas
de otoño y seda y nada.
Paul Celan: Ciégate

Lo que es,

lo que fue importante para mí

veo que no lo fue para ti,

siento una gran pérdida por ello,

creo que te he perdido, que te perdí,

que he perdido todo,

mi secreto,

aquel truco para evadirme de la soledad,

la ilusión.

El fantasma del deseo,

y tú,

habéis huido por el camino

de la libertad y el derecho a ser.

El alivio y la soledad,

la voz de mis lágrimas,

abriendo la puerta y diciendo adiós.

No soportamos enfrentarnos a nuestros deseos

por eso los reprimimos, ¿no es así?

Verdad descolocada o falsedad

como una mano, dos caras

un mismo rostro: el nuestro.

Me pregunto:

¿ te conoces a ti mismo?

Nos volvemos extraños, amigo mío.

La puerta del recuerdo, del dolor,

cerrada bajo siete llaves,

deja vacía la morada

y la piel vuelve a callar.

La vanidad se sienta en su trono

en su palacio de cristal,

pero el látigo nemesiano azota tu costado

y la sangre del lago no refleja más que un rostro oscuro.

Eco nos devuelve la pena...

la pena, la pena.

ana

A TIENTAS

2011-11-20T19:27:00.009+01:00

Cuarto cerrado, cuarto menguante

grietas y puentes cayendo...

al vacío,

ensambladas mentiras del desaliento

contenida mirada en la pared del viento.

Entre tú, entre el no,

en el acaso de un eco parecido al de tu playa

entretenida vaciando el frasco de las dudas

contando las perlas desprendidas

del collar doble de tu garganta.

Prendida tan sólo la luz de la memoria

repasando la risa desmembrada

respirando el humo de tu nada

escondida tras el verde-gris

de lo que muere.

Me tienta el umbral de tu existencia,

a tientas,

de tu tinta a la tortura oscura

de tu negro cortinaje, a la fiesta muda

que supones y me impones.

De ti, a tientas.

ana

[Para A.]

PEQUEÑAS MENTIRAS... Y SU IMPORTANCIA

2011-11-04T08:00:00.001+01:00

"En la otra orilla de la noche
el amor es posible
-llévame-
llévame entre las dulces sustancias
que mueren cada día en tu memoria."

El olvido. Alejandra Pizarnik.

Un cofre espera afuera, en la puerta de un circo,

las palabras asoman y se derraman

sobre la arena aun llena de lluvia.

Un espectro hace piruetas sobre un hilo de seda

y una red de distancia cubre su caída.

Son punzantes los clavos del tedio

la cama de la tarde,

oscuro el cajón del mago,

ahogados los poemas del solitario saltimbanqui

que llora escondido tras las cortinas de terciopelo.

Una trapecista mueve sus alas sobre la ciudad nocturna

mientras abajo alguien barre sus plumas blancas.

Un gigante de poemas pone flores entre mis dedos,

me enciende de luciérnagas el cuerpo,

sopla suavemente en mi pelo

y salen volando todos los pájaros de mi pecho.

ana

POR LOS ANIVERSARIOS Y LOS MAGOS

2011-10-30T21:34:00.034+01:00

Por nuestro aniversario:

Quiero seres de infinito, aquí y ahora, un pacto de eternidad entre tu y yo, iguales, no este desvanecimiento tan líquido, tan pequeño, no diluirme en la voz de mis poemas, reivindico mi voz auténtica para que tú desees oírla y vengas a escucharla.
ana

Mi admiración hacia Jacques Tati y su alter-ego, Monsieur Hulot viene de antaño. Por ello es motivo de alegría que se haya rescatado tanto a uno como a otro al adaptar un guion del primero que asume a alguien muy parecido al segundo como protagonista. "El ilusionista" ("L'illusionniste", 2010), cuyo estreno en España se produjo la tarde del pasado día 7, parte de una historia que escribió hace más de cincuenta años el guionista y director francés y que no había recibido por aquel entonces otro título que "Film Tati nº 4". La hija del autor, que ya había estado muy implicada en los procesos de restauración de otras de las películas de su padre, ha sido en parte responsable de que el argumento se rescatase de los archivos del Centro Nacional de la Cinematografía. Sylvain Chomet ha aportado su música y su animación para convertir el pequeño relato melancólico en una joya mágica; siempre tan unidas la melancolía y la magia.

El mago torpe y triste, que lleva como apelativo artístico el verdadero apellido del cineasta de origen franco-ruso-ítalo-neerlandés, Tatischeff, se mueve, se viste y se comporta como ese M. Hulot poco dotado para las relaciones sociales y para deambular por el mundo absurdo y demasiado invadido por la modernidad de los años sesenta y setenta. "El ilusionista", anterior a ellas, no tiene la carga crítica a esa sociedad que puedan tener "Mi tío" o "Playtime", ni tampoco el humor visual de "Las vacaciones de M. Hulot" o la acidez observadora del cine de Tati en general. Pero sí guarda de él la sencillez de un personaje que, sin decir nada, lo expresa todo. Y su cercanía y capacidad emotiva son mayores que las de sus películas. Al transformarse en muñeco animado, Tati-Hulot cobra un encanto que superan el del ser de carne y hueso que vimos en imagen real.

"El ilusionista" http://www.lillusionniste-lefilm.com/#/histoire nos habla del final de una época. Los números de magia, así como los de payasos, ventrílocuos y otros hombres-espectáculo están siendo desbancados por las actuaciones de cantantes de moda que vuelven locas a las jovencitas y por grandes despliegues vodevilescos o teatrales. Los artistas se ven abocados a un paro inevitable, si no a destinos aún más desgraciados. Este momento fatídico, que se vivió entonces, puede extrapolarse a situaciones generales presentes o a circunstancias personales muy habituales, por lo que la desolación de lo mostrado se contagia fácilmente a cualquiera que quiera aprovechar la ocasión para reflexionar sobre su vida. Hallamos un momento que recordaría al triste final de "Humberto D", de Vittorio de Sica. Con esto no quiero decir que la película sea trágica o que se hunda en el dramatismo, pues tiene muchos destellos de humor y demuestra la delicadeza de dejar las desgracias casi siempre fuera de campo o de mostrarlas de modo elíptico.

En el largometraje anterior de Chomet, "Bienvenidos a Belleville" ("Les triplettes de Belleville", 2003), la animación, la música y el tipo de dibujos eran de una tremenda belleza. No obstante, el contenido se mostraba parco y, por ende, el conjunto llegaba a hacerse tedioso y carente de interés. En este caso, encontramos una conjunción perfecta de exterior y de fondo. Si bien el desarrollo argumental es escaso y la película se basa en largas escenas autosuficientes y en una progresión poco acusada, la humanidad que subyace funciona como sustento de la atención de un espectador que, si se ha interesado por los personajes desde el inicio, no podrá sentir indiferencia en el transcurso del film.

Los paisajes urbanos y campestres resultan deliciosos ante la pluma temblorosa de Chomet y la elección de los colores suaves y exquisitos se suman a una ambientación en la que es fácil perderse. Cada uno de los tipos humanos retratados, entre lo pintoresco, el tópico regional y la originalidad total son una creación que por sí misma podría sostenerse como una obra de arte. La banda sonora, también del director, acompaña para sumirnos en esa pesadumbre débil en la que aún cabe alguna sonrisa. Existen algunos momentos preciosos, como el juego con las sombras creadas por el libro sobre la pared de la habitación hacia el final y tantísimos otros hallazgos de similar belleza.

En conclusión, para los entusiastas de Tati, "El ilusionista" supone una oportunidad de reencontrarse con el autor y personaje, resucitado gracias al arte de la animación. Guiños y detalles constantes remiten a sus películas para reproducir casi la vivencia de estar ante un nuevo trabajo suyo. Quienes aún tengan la asignatura pendiente de acercarse a este cineasta, espero que lo hagan gracias a esta cinta, empezando, si quieren, por la que se proyecta en el cine donde Tatischeff ha de esconderse, "Mi tío". Los apasionados de la animación encontrarán ilustraciones en movimiento de sublime buen gusto, empleados para narrar una historia sencilla, nada complaciente, pero con toques alegres y un eterno optimismo.

Otro enlace de interés (http://estrellas5.blogspot.com/p/el-ilusionista-jacques-tati.html

http://www.jacquestati.com/)

fuentes http://www.blogdecine.com/

AGUANTA, AGUANTA, ESTOY A TU LADO.

2011-10-19T14:00:00.010+02:00

Qué vacío tras las palabras,

qué intacta la piel que tocan

qué distintas la boca del poema

y la del amor.

Qué cortos los dedos de la mano

y qué rotos los besos del papel

tan lleno de bocas y labios ciegos.

Todos los versos se convocan

en lo eterno

hacia el sol, en el viento,

en el sueño,

en lo inmortal del Deseo.

Son esta hambre, esta sed...

Luego,

llegan...los brazos abiertos,

la sed y el hambre se calman,

el poema descansa

en un leve cerrar los ojos mientras cede

su silueta al amor

y al silencio.

ana

CALIDEZ

2011-10-17T20:21:00.002+02:00

http://www.richardhawley.co.uk/

Si los días no tienen sentido, escuchar a Richard Hawley se lo proporcionan; acariciando en su voz el verbo derretirse, esa voz que susurra y detiene nuestros pasos hacia el sueño.
Y ahí estoy, en el delicado transcurrir de sus relojes parados, en el aireado paisaje de su universo, tan suyo, oceánico como pocos, nadando en su melodía, hundida, reposando en las profundidades violetas.

Si los días apenas tienen sentido se abren las puertas y devolvemos la mirada, una mirada intensa que sabemos que no vamos a olvidar. Si los días van cobrando sentido, y las tristezas rompen sus trenzas para alocarnos, sacarnos al desastre de la vida, si al fin conseguimos soltarnos de ellas, tendremos entre las manos instantes delicados como este y otros que con su calidez nos ayudan a evocar la alegría y a vivir. Puro silencio.

ESTATUAS Y FUENTES

2011-10-10T07:55:00.005+02:00

La respuesta del silencio llega envuelta

en duda y en espera,

en duda azul, en negra espera,

en rostro de quieto silencio de estatua.

Es el alma nocturna,

el sueño decantando al compás de la noche,

insuficientes sus palabras escasas,

de plata y polvo

sirenas esquivas.

Así, el sólido sonido de algunas hiere mi garganta.

Bebo en cambio un vino de luz y silencio

que extirpa de cuajo la lengua,

la aniquila.

Escribo silencios de estatua

y estoy sola como las fuentes apagadas.

ana

...EN LA FANTASÍA, EXISTE UN VIENTO CÁLIDO QUE SOPLA SOBRE LA CIUDAD COMO UN AMIGO...

FARO DEL SILENCIO

2011-09-27T00:08:00.000+02:00

Como a segundos, hay sílabas pesadas que se me traban entre los dientes, entre los labios, poco a poco se deshacen en nada y dejan un sabor postrero en mis palabras, a veces dulce- las menos-, a veces amargo o silente. Ese resto silencioso y cadente que desaparece como hilo de miel y nos ata a la inmortalidad, ese cordel de susurros prodigiosos que arranca del tumulto de sentimientos para llegar al centro del silencio. Es sin duda el letargo ansiado, el rincón oculto junto al manantial de las emociones, donde nos sentamos a escucharnos por dentro y bebemos del agua que no sacia, de la vida. Poco a poco, lo comprendo y entonces, callo...

ana

AQUÍ ESTOY

2011-09-21T13:33:00.004+02:00

Pienso...

y sin embargo el misterio y la pasión no dejan de perseguirme

por el borde de mis antojos se rozan, amantes

como la aurora y el silencio,

como los mirlos de la mañana y las hojas del limonero.

Atisbo un espacio intermedio que unifica

lo distante y desmedido

lo cercano y tibio.

Con asombro su mixtura hace que el papel se enoje

y en el berrinche se amontonen como despojos

los poemas desprendidos de sus hilos.

Estoy...

conspiro contra el ataque despiadado del tiempo

que en flagrante intención desgasta

mi coraje

y agranda la desvergüenza,

mientras las arrugas de mis uñas crecen

sin disimulo,

tras unos dedos que insomnes te buscan

y buscan...

en tus versos.

ana

Vacaciones....hoy, último día de clase!

2011-07-29T09:31:00.002+02:00

COSAS MÍAS

2011-05-16T16:00:00.002+02:00

Sobran las palabras, sobran las mías,

aquí rezuman las palabras,

melancolía.

Thee waifs:

El viento del pasado vuelve a soplar

en las orillas del alma,

el sosiego, la paz se desvanecen

como espuma blanca de mar sobre la arena.

Tu costado, rompeolas de mi marejada.

Missy Higgins:

Dejo que la música de tu voz sea ahora mi único eco,

y que sean tus palabras las que llenen mis huecos.

Háblame, sólo escucho tu dialecto,

sólo entiendo el idioma de tu boca,

el que hablan sin esfuerzo

la ternura y el cariño.

Ha sido un placer contar con la compañía de quienes habéis venido por aquí, a los que lleváis más tiempo pegados a estas rocas,
a los que habéis llegado hasta aquí empujados por la fuerza de cualquier otra ola,
a los que habéis dejado vuestras palabras y a los que no lo han hecho, a los que seguís viniendo a pesar de todos los pesares y los desencuentros pasados, ha sido un placer teneros por aquí,
gracias.Hasta pronto.
ana

So hold this feeling like a newborn
Of freedom surging through your veins
You have opened up a new door
So bring on the wind, fire and rain

HORAS MUERTAS

2011-05-10T11:41:00.000+02:00

« J'ai tout le temps été fasciné par les jeux de la lumière - et du hasard. Comme tout ce qui est dans l'ombre, êtres et choses prennent alors une sorte de dérive proche du rêve, rêve ou cauchemar qui, de l'extase à la peur, entr'ouvent la porte de cette quatrième dimension dans laquelle, sans peut-être vraiment y croire, j'ai toujours vécu. C'est tout cela qui m'a, sans doute, conduit à la photographie »

Pierre Jahan

Algo me está buscando entre las hierbas azules de otra vida.

J.E.Cirlot

Llueve agua de Mayo difusa en silencio,
agua tibia y acorde sin tiempo
como a quien llama la melancolía,
sin ruido ni espacio,
en medio de una calle sin sombras
en medio de una esquina sin hora
en medio de un sueño inexplicable.
El negro, el gris, en una cortina lenta

barro y nieve, en un azar de agua lodosa

que se conjuga al final en aire y en bruma

cubriendo un jardín violento de metáforas y raices

abajo, un suelo de líquenes queda en nuestra garganta.

Algo quedó temblando, pétalos de flor y espinas
algo con voz de sangre y vuelo detenido
algo con el pincel de último ocaso

una voz que se extingue, lentamente,
perdida, al trasluz de una vida.

ana

SEMANA DE PASIÓN

2011-04-18T21:28:00.008+02:00

Tus dedos ahora tienen las espinas del tiempo
amenazando tormento cuando los pienso,
antes con aquélla suavidad de uvas y de melocotón,
atardecer al que sucumbía
necesario abismo de cada lluvia,
sostenido viento en la ventana de la lujuria.

Tus manos eran el dulzor de un laberinto ciego,
de un suspiro tras los labios
el umbral hacia la puerta de lo oculto,
la salida, la puerta trasera en un incendio
el escape a mis miedos, la letanía de mis rezos
el arco de mi cuerpo acontecido de ti.

Tu boca en mi costado,
la pasión y el desgobierno de todas nuestras pautas,
de todas esas normas hechas
para los que aún no han encontrado la cruz de la ternura.
Tu carne dispuesta y aferrada a la madera de mi cuerpo,
el cielo oscureciéndose en tu pelo,
la noche clavada a nuestro lecho,
el techo de mi piel que ya no es mía,
que muere cada día por tus besos,
ansiada agonía, de pasión y luna llena en mi cielo.

ana

TUS CUATRO ELEMENTOS Y UNA PREGUNTA

2011-04-12T22:19:00.013+02:00

El aire que te viste y transfigura

el que te hace parecer lejano y triste

el que tapa cada uno de tus huecos y

me deja confundida,

ese que se pliega sobre el oxido de tus cadenas

y se arruga en tu garganta, collar de amarguras

del que me cuelgo.

El agua de tus palabras colándose entre mis dedos

y dejando en mis manos un sabor tibio y amargo.

La tierra que quedó escondida entre tus poros,

prendida y pegada a tus heridas aún sin cerrar;

Y por fin, el fuego,

que arde constante en tu mirada escondida,

tus lágrimas abrasan, su sangre quema y ciega

cualquier mano que se acerca a tus ojos

y pretende encontrarte entre tinieblas.

Dónde quedó el éter, suspendido,

la quintaesencia , tu energía oscura,

dónde, cuándo musitó el silencio a tus estrellas encendidas

y se expandió en el universo de tus culpas?

ana

Tous les matins du monde sont sans retour.

Tous les Matins du Monde - Leçons de Ténèbres

SOMNI

2011-04-08T08:28:00.012+02:00

SINFONÍA DE UN LAMENTO

En esta vuelta al silencio y a las pasiones sordas

en las que habitas, morada de un fantasma,

los oídos son pájaros desorientados

rozando el tímpano de la memoria.

Los límites difusos se agrandan en la noche,

corren despavoridos los inciensos carnales

hasta la frontera de un sueño de túnicas blancas.

Un silencio de bóvedas y dinteles

coronan la noche gótica de tu abrazo irreal

y cantan los coros de ángeles en mi piel desnuda

luego te me escapas del poema y del perfume

que aún suenan por la mañana.

No estarás,

pronto no llegarás,

y será el límite apagado de tu sueño

tan sólo una puerta en ruinas.

ana

CATHEDRAL

2011-04-05T13:34:00.004+02:00

Conjuros de la memoria

No sé si un sol desmedido y burlón
me atravesará de punta a punta
cuando salten de mi pecho todos los gritos guardados
cuando se rompan las oscuridades
de mi perfecta catedral secreta
con el sostenido sonido del órgano medieval
ululando su voz de parto,
su alarido de queja y de tristeza.

Estoy como nací-desnuda-
mojada de lágrimas con el pelo chorreándome nostalgia
y un cansancio vetusto acomodado en mis huesos
y mientras me dejo ir en el humo,
viene su mano y me sostiene
y me levanta y me hace tronar de júbilo,
me zarandea las ganas de vivir,
me dice verde con ojos de monte
azul con el pelo espumoso de mar
estrella con las uñas brillantes
viento y sopla mi angustia y la desperdiga
y me hace nadar en el aire, retozar en los arroyos,
romper los relojes del tiempo,
borrar la huella de mis pequeños pecados
vueltos trascendentes por los oscuros designios
de su otro yo iracundo hermano de este duende iluminado
que me persigue en el sueño
en el que corro huyendo, siguiéndole yo a mi vez
juego de gato y ratón hasta que viene la lluvia
y la risa y volvemos a ser amantes helechos hojas atrapadas
en las correntadas de mayo y todo vuelve a empezar
cuando cruzamos lavados y nuevos
el umbral del paraíso.

Gioconda Belli

TARDE DE BRUJAS
Roja la sangre que no es ya roja, reliquia, muerte, pisadas hacia la oscura escalera, sin bancos su Aula Magna, sin profesor su atrio sagrado, sin luz, velas de llamas, veladas sin voces que agrandan un silencio claro que a las dos se apaga, sin un solo minuto en blanco, sin órgano, sin altares floridos, Magdalena ahogada en las aguas del olvido, casi sin aire, casi sin ti, sin titubeos, sin tu beso, rezo, al pie de un cañón y de un minúsculo verso que me guardo de nuevo, sin esfuerzo en el bolsillo de una camisa de fuerza bordada de oro muy fino, y mientras tanto, un beso queda adherido a su transparente brillo de por vida y sin certezas; afuera un helado de cerezas y un bombón aguardan junto a la taza de té y un tequiero a las cinco galletas de mantequilla y un ramo de narcisos que acompañan el bullicio a modo de orquestina, y vuelta al tren de las siete que se va poniendo el sol y tú te conviertes en bruja sin dientes, con prisa y en bicicleta con la melena al trote tras una marea subida de pobres turistas nudistas en esta playa del norte sin mar pero con barcos y puentes... y viceversa.

ana

BEST BEFORE...BÓREAS

2011-04-04T08:01:00.007+02:00

El reloj del mundo siempre da la hora
puntual y desconcertado
en cada abismo de sus minutos
en el tictac de su memoria.
No abre ni cierra puertas,
adentro una luz dispersa e indefinida
acompaña su cadencia macabra;
el silencio de las horas enlatadas
del mundo a punto de caducar,
y tú, aún cenando la estupidez
te resignas
y te acuestas sin leer la fecha.
Alguien quiere que nos indignemos
y nosotros, nos acostamos a soñar con un cielo azul
mientras sopla un viento del norte
en nuestras cabezas de chorlito;
entretanto el suelo se llena de hojas
de conciencias secas, de frutos rancios.
Hessel nos quiere despertar pero el mando
nos lleva magnético a otro tipo de cadena,
la de la condena íntima, la del silencio,
la esperanza íntima y la ostracidad
esperando que sean otros
los que acumulen el cansancio de esta melodía
y por fin disparen al pianista.
ana

LIGHT A LIGHT FOR ME

2011-03-28T21:06:00.008+02:00

En el silencio de la noche se recuerda como nunca
la cicatriz y la herida, el dolor extraña aún
cuando se ha ido. Tendida sobre el costado
donde quedaron impresos tus dedos y
recibiendo el beso desconocido de unos labios negros.
Recuerda, recuerdo, el recodo, el hueco, la grieta
por la que escapabas de mi,
recuerdo tu nodo de indiferencia,
y cuánto costaba cada centímetro de distancia.
Pero camino en tu cuerpo a tientas, en la noche,
por tu espalda recta por su silenciosa senda
camino por el contorno de tus piernas a oscuras
hasta un sueño, en el que estoy perdida
y tu me encuentras,
y me encuentro,
pero todo está lejos de ser verdad.
;-)
ana

BUT I THINK OF YOU

2011-03-23T00:00:00.000+01:00

Tiendes el hilo que conduce a tu cuerpo
el que llega adentro, donde sólo tu habitas
y tiendes tu mano,
una mano que invita a llegar despacio.
Sueltas el amor y esperas,
entretanto...
acunas olas, mueves mareas,
junto a mis orillas secas
reflotas restos de tus naufragios...
Sabes,
Es fácil escribir en la cuerda floja
con las manos atadas, al sonar de labios
que sin valor sellan la oscuridad más negra
y el sentimiento más antiguo de todos.
Sin embargo aprietas tu pecho contra mi pecho,
los brazos enjaulan la noche dentro
y por un momento
me voy tras los pájaros que sueltas al aire
y apago las velas que tu encendiste.

ana

Night is falling
I think of you...
It’s so late
I think of you...
And in the shadows
I think of you
I close my eyes
I think of you
Now I’m falling
I think of you

LA NASCITA DI VENERE

2011-03-20T20:35:00.009+01:00

Llega una voz ausente y cálida
como susurro de caracola antigua
sonando el verso de esta tarde
con melodía de esclava nostálgica
e imprudente sonrisa.
Llegas por ausente como la brisa
de un verano inacabado y describes
con tus dedos en la arena un te quiero
que talla en mi piel desnuda
el calor de los inviernos a la lumbre.
Me susurras el sabor del miedo y en la cumbre
del placer más escondido,
encontramos la salida
a tanto infierno.
Pero llega de nuevo esta noche, primavera,
incienso y velas para los amantes,
la Luz
y llega entera para que la tengamos en lo alto
quimérica luna a la que me entregas.

ana

VESANIA

2011-03-15T07:59:00.001+01:00

LA VIDA ES DORMIR,
EL AMOR ES SU SUEÑO
De la película, "And now...Ladies and gentlemen"

De pronto parece que no recobro el sentido y
me pierdo en las dudas de la maleza del fondo
parece que me asaltan, asoman
de pronto tras de cualquier arbusto.
Bajo a la morada oscura del recuerdo
sabiendo que subiré exhausta y rota
de buscarte donde no existes siquiera.
Sabiendo que
llegará pronto una nueva primavera
y su cruel Abril frotando de nuevo
mis heridas.

En cada embestida es posible un adios
en cada curva de tu rastro perdido,
el olvido.
Es posible incluso que te acaricie
y tu lo notes
y que te ame sin que lo sepa, sin que lo sepas,
quién sabe?

Pero entre la maleza también crece el vacío
interminable de las mentiras que fueron
y me persiguen,
el espacio templado de las palabras fáciles,
y lo callado,
lo callado merece un capítulo aparte.
Pero me entrego a mis flaquezas
y concluyo en un claro,
no estás ni vendrás...

y al rato llueve
la misma lluvia de cualquier Marzo.

ana

UNA GRULLA POR JAPON

2011-03-12T21:16:00.003+01:00

Sadako Sasaki y sus mil grullas

ESTA ES UNA INICIATIVA MÍA A LA QUE OS INVITO A UNIROS.

EN EL ARTE DEL ORIGAMI: las grullas pueden ser diminutas, coloridas o blancas, solitarias o estar unidas en una guirnalda, estáticas o mecidas por el viento, pero siempre dan una sensación de precisión y belleza.
Cada 9 de Agosto, en Japón, cerca de Nagasaki, los niños en las escuelas manifiestan su rechazo a la guerra creando miles de guirnaldas de grullas de papel.
Las grullas se han constituído en símbolo de Paz y de BUENOS DESEOS: la tradición japonesa alienta "concederán un deseo a aquel que consiga doblar mil grullas de papel como recompensa por el esfuerzo y la concentración que hacen falta para lograrlo."
Doblemos el papel, nuestro papel imaginario en esta pantalla de luz que es la que ahora mismo puede unirnos más rápidamente y de una forma global en el planeta.
Esta es mi aportación PARA ENVIARLES MI DESEO: QUE ACABE PRONTO SU SUFRIMIENTO.

CUANDO TE ESCRIBO

2011-03-11T08:49:00.012+01:00

O el poder de unas alas.

Lamento en cada palabra de cada verso
(los poemas también tienen su propio llanto)
contenido e incompleto,
son un discurso apagándose y muriendo
entre cada uno de mis dedos.
Las lágrimas de la palabra ausencia
se mezclan con el barro de este suelo
que tiembla bajo mis pies descalzos.
Perdona, no sé sostenerme sobre tus alas
y el cansancio de mis brazos
despista al de mi alma.
Cómo puede uno apearse de los sueños
sin perder en la caída la ilusión
por la vida?
Estás perdido si no sueñas;
vamos!, sueña conmigo!
y subamos arriba,
donde la luz última
respira y desdobla los legajos secos
dónde la última estrella nos acune
y las palabras no caigan al vacío
o se las lleve el viento.

ana

Sobre mi cuarto hay un cielo muy negro, sin luz.
Dentro, una luz que agoniza al tratar de salir
y un mono gris que me aúlla cuando no estás tú.

Vicente Feliú

SUNRISE

2011-03-10T21:15:00.006+01:00

Cada vez que me acerco al papel en blanco para escribir un poema, los primeros versos nacen de un silencio atronador, de un susurro, de una voz interna que masculla los dolores y los devuelve a la boca y casi sin darme cuenta vas amaneciendo en la noche del poema.
ana

TRANSPARENCIA DE OTROS

2011-03-06T23:41:00.005+01:00

En la humedad del silencio de invierno
blanco extremo y sosegada escritura
un frío crepuscular entumece mis dedos
abandonados a la blancura.
En la recién llegada mañana
de una sospechada calma
emerge el poema, hundido
como un ahogado, desde el fondo
del alma.
No conozco la calle donde me abandono
ni el banco, ni la plaza, ni el tejado
en que quedaron sostenidos otros poemas
por otros fríos, por otras manos,
pero hay algo que los une, bajo un mismo
tempo,
un silencio de blancura y un rocío,
ese sosegado e íntimo abandono.
Es de Roma o de Lisboa el sentimiento,
o de un rastro esparcido por el suelo
de cualquier plaza de pueblo,
donde uno se reencuentra de pronto
con el rostro entumecido y escarbado.
Y es entre las calles de uno mismo
donde de pronto asoma cambiante
y renovado, trasmutado,
el elegido, el nuestro.
Y pasarán delante de nuestros ojos
palomas y susurros extraños
desdeñables hoy, por ajenos,
que nunca surcarán nuestro cuaderno.
Pero es en el retorno de un poema
recordado de pronto, en ese silencio,
cuando reclino mi rostro y padezco
la transparencia de Otros.

ana

"We get to think of life as an inexhaustible well…How many more times will you watch the full moon rise? Perhaps twenty. And yet it all seems limitless." — Paul Bowles, The Sheltering Sky.

EL ESCLAVO

2011-03-03T12:34:00.001+01:00

¿Y si la muerte no tiene el silencio
que le asignamos desde el no saber?

¿Y si es precisamente tal su fragor unánime
que nos impide oir a quienes quedan?

V Vértices, de "Hilo de nadie" Lorenzo Oliván.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Un color invariable rige al melancólico: su interior es un espacio de color de luto; nada pasa allí, nadie pasa. Es una escena sin decorados donde el yo inerte es asistido por el yo que sufre por esa inercia. Este quisiera liberar al prisionero, pero cualquier tentativa fracasa como hubiera fracasado Teseo, si además de ser él mismo, hubiese sido, también, el Minotauro; matarlo, entonces, habría exigido matarse, pero hay medios fugitivos: los placeres sexuales por ejemplo, por un breve tiempo pueden borrar la silenciosa galería de ecos y de espejos que es el alma melancólica. Y más aún: hasta pueden iluminar ese recinto enlutado y transformarlo en una suerte de cajita de música con figuras de vivos y alegres colores que danzan y cantan deliciosamente. Luego, cuando se acabe la cuerda, habrá que retornar a la inmovilidad y al silencio. La cajita de música no es un medio de comparación gratuito. Creo que la melancolía es en suma, un problema musical: una disonancia, un ritmo trastornado. Mientras afuera todo sucede con un ritmo vertiginoso de cascada, adentro hay una lentitud exhausta de gota cayendo de tanto en tanto. De allí que ese afuera contemplado desde el adentro melancólico resulte absurdo e irreal y constituya "la farsa que todos tenemos que representar". Pero por un instante -sea por una música salvaje, o alguna droga, o el acto sexual en su máxima violencia-, el ritmo lentísimo del melancólico no solo llega a acordarse con el del mundo externo que lo sobrepasa con una desmesura indeciblemente dichosa; y el yo vibra animado por energías delirantes...

De "El espejo de la melancolía" (de La extracción de la piedra de locura. Otros poemas) Alejandra Pizarnik

Que en tu camino de vuelta siempre tengas una luz.

SIN CURA

2011-02-20T11:58:00.006+01:00

Llego hasta tu gesto
con los dedos cansados
de otros gestos,
con el cansancio de otras palabras
con los labios que no supieron
llegar hasta tu blancura.

Pero yo espero, mi boca también te espera
espero tu luz apagando mi sed nocturna
mi paciente y desesperada nostalgia
donde tú solo habitas,
agazapado siempre.
Y el deseo revienta en las ganas
y no llegas a la acequia de mi cuerpo
que espera tus manos como agua
para lavar sus heridas.
Con noches de sustento y arrepentimiento
bajo las aguas de un mar tranquilo
llega siempre la oscuridad de un abismo
que se viste de corales y recuerdos.

Son la ternura de los besos por escrito,
los abrazos dibujados en palabras
y los mimos de unas alas prematuras o fingidas
los que abundan y no llenan este silencio.
Son los metales y los ritmos contenidos
de un poema,
una voz sin vida, brisa marina
que trae entonces una breve estrella
hasta este apagado universo de rimas.
ana

...Più veloci di aquile i miei sogni
attraversano il mare...
Te salverò da ogni malinconia...
LA CURA-FRANCO BATTIATO

VAIVEN

2011-02-17T09:14:00.010+01:00

DRAE, defin.:"VAIVÉN"
1.m. Balanceo, movimiento alternativo y sucesivo de un lado a otro:
vaivén del barco.
2.Inconstancia, cambio imprevisto en el desarrollo o duración de algo:
vaivenes de la fortuna.
3.mar. Cabo delgado de dos o tres cordones que sirve para varios usos.

Ne me quitte pas
Il faut oublier
Tout peut s'oublier
Qui s'enfuit déjà
Oublier le temps
Des malentendus
Et le temps perdu
A savoir comment
Oublier ces heures
Qui tuaient parfois
A coups de pourquoi
Le coeur du bonheur
Ne me quitte pas...

No me dejes,
no entiendas mal,
no me sigas,
no te vayas,
no te olvides,
no renuncies,
no me hables,
no me obligues,
no calles,
no caigas,
no me estimes,
no me falles
no me digas,
pero dime lo que aún no sabes.
Y me dices: sube,
y no me atrevo
y me dices: vuela,
y me caigo,
y me dices: anda vamos,
y
se me olvida como era
y me salgo y me dices:
no me dejes todavía...

ana

UMBRAL

2011-02-15T22:26:00.013+01:00

Cuando el perfil se dobla en el tiempo y las lineas nebulosas de tu rostro se obcecan en los bordes sonoros, cuando el aroma de la noche no hace sino traerme tu aroma perdido, son mis pensamientos y sus hierros los que a duras penas avanzan hacia el sótano de tu ausencia, que aún encuentra rincones donde envolver su tristeza con la mía noche tras noche.
ana

JUEGOS DE AMOR REVISITADOS

2011-02-10T23:24:00.006+01:00

Dame tus manos, deja que te ate,
que bese tus labios, que muerda el olvido
cuerpo a cuerpo, boca a ciegas,
que tus pies resuelvan mi frío.

Deja que arañe tu aburrimiento
y la soledad crispada de cualquier tarde,
la siesta de persianas entornadas,
que resume tu vacío y el tedio.

Dame tus brazos, enormes alas,
que con cordel trenzado aten mi calma,
gira, mira, dame tu espalda,
columna de templo,
mediatriz de tus flancos
de simetría exacta.
ana

SER LAS PALABRAS

2011-01-26T08:01:00.003+01:00

Ser,
ser uno en todo,
en esas cosas que la vida
nos pone al paso
en lo cierto y en los sueños.
Serena y segura
inquieta y frágil.
Ser todas esas palabras
que una busca y no encuentra
tocarlas, sentirlas mías
como el zahorí siente su agua
sacarlas de su escondite
brotarlas, dejar que sangren
por sus bordes el veneno
y toda su inocencia,
su aspereza, la delicadeza
de sus silencios adecuados,
su bravura, su cadencia,
su gama interminable y paulatina
que asciende desde lo profundo
del alma, deteniéndose,
sosteniéndose, apresurándose
rebosando sobre la tierra
y mojando las avenidas de mis ojos
en el ascenso imparable
hacia su gloria.
ana

YA VES

2011-01-23T23:24:00.020+01:00

[...]
Porque este amor de llaves prestadas nos envuelve
en una intimidad provisional
paredes que no hacen compañía
y objetos como buhos en la sombra.[...]
XXVI Libro segundo, Poesía Urbana
Luis García Montero, edit. Renacimiento

Vamos,
vayamos de la mano mientras dure la noche
digámonos las cosas que nunca decimos
y sepámonos al menos hasta la aurora.
No sabes nada, lo sabes todo,
y todo nos reclama.
Hay un rumor de coches y de silencios,
de silencios y voces extranjeras,
tus manos me llevan sobre las copas colmadas
de unos árboles que no conozco.
El frío nos aferra más y el abrazo es intenso
nos sella, nuestra noche es un eco
de sueños y alas rotas por el miedo.

Nuestro sabor el de la culpa
nuestro lecho el de la sentencia
a vivir con la luz siempre encendida,
a robarle a la noche sus pisadas
y a la vida, su venebolencia.
ana

Ample make this Bed
Make this Bed with Awe
In it wait till Judgment break
Excellent an Fair.

Be its Mattress straight
Be its Pillow round
Let no Sunrise' yellow noise
Interrupt this Ground

***

Que la Cama sea amplia
Que esté hecha con cuidado
Esperar en ella que la Sentencia Final
Sea Serena y Perfecta.

Que el Colchón sea plano
Que la Almohada sea redonda
Que ningún ruidoso Amanecer
Perturbe esta Tierra

Emily Dickinson

"La decisión de Sophie", (Sophie's choice 1982) para mí, es una
reseña exacta de un antes del dolor... y un después, de la tristeza, y también de esa especie
de burbuja protectora, que el ser humano se crea en torno a si mismo, para poder confundirse
entre quimeras posibles y mentiras piadosas, para de ese modo poder sobrevivir.

Pequeñas muertes:

Me fuí hacia el sitio donde no crecen las rosas...Donde la simple idea de una rosa parecería absurda".

"Es la intemperie, Redmond. La tierra más baldía del mundo".(Patrick McCabe."Bosque frío")

¿Has visto alguna vez llorar a un petirrojo
cuando las hojas empiezan a morir?.(Hank Williams)

Hay días en que uno acude a las bellas palabras

para que la tristeza no nos haga morir del todo.
Mantenernos vivos por si acaso,
quizá se conmemore tu existencia en algún sitio
y haya vítores y aplausos a cada respiración que tú decidas.
Son las pequeñas muertes que nos preparan para la definitiva;
muertes tibias y discretas, nadie las percibe pero tú sabes que se puede morir mil veces,
que hay tiempos detenidos y toda esa soledad que se te viene encima.
Deseo de esquinarse y atrapar los confines.

Notas:
En un poema de Emily Dickinson,recitado en "Sophie´s Choice".
En un tema de "Hot Chip" con Robert Wyatt.
En "Bosque frío" de Patrick McCabe.

Hay días que por desatendidos reclaman la delicada rosa.

LO LEO EN TUS OJOS

2011-01-18T08:37:00.003+01:00

Sem saber

porquê, guardei a tua imagem, e ando com ela

neste poema que sabe o teu nome, sem nunca

o dizer...

Nuno Júdice

La hierba que rodea los bancos tiene siempre

el color del otoño. Próximas, las palomas

conviven en silencio acostumbrado

a un vaivén de miradas extranjeras.

Leo versos de Nuno Júdice. Él las observa

desde un café da Baixa, aunque miramos ambos

la misma ciudad, siempre sostenida

por tejados cercanos,

como quien necesita de la sombra

para guardar secretos.

Quizá por eso callo,

una vez más, tu nombre.

José Ángel García Caballero: Llaves olvidadas, ed. Renacimiento, 2010.

(La luz incomoda cuando es excesiva)

EL IDIOMA DEL CARIÑO

2011-01-11T13:56:00.011+01:00

«Ahora eso yace en el agua indiferente y dispersada... allí donde no hay más que la igualdad de humor de las piedras arrojadas» Lou Andreas Salomé a R.M.R.

El espacio entre el silencio y el susurro crece lento,
sopla en mi oído como un viento frío.
Cruza las crestas de los tejados
desde lejos llega asomando sus labios
y me habla en un idioma que no entiendo,
pero intuyo.

Sin duda es mi memoria la que me habla,
y son a mis silencios, a los que contesto.
Mis huecos los que sucumben
ante este temporal de calma.

Pertenece el dolor a mi costado
como son del puerto sus barcos,
contienen ese silencio
tus labios encallados en mi boca.

Y voy doblando lunas como quien dobla
la ropa en la noche,
mientras recorro el pasillo de una soledad
que viste de blanca luz pero desafina.

Estás luego, Tú
y tus suaves manos (aún de uvas)
y estás Tú, de carne y hueso
en mi piel de gallina y en mi vello,
anidando.
ana

LA RUINA DEL NO

2010-12-21T23:49:00.028+01:00

CHE FECE … IL GRAN RIFIUTO

A cada uno le llega el día
de pronunciar el gran Sí o el gran
No. Quien dispuesto lo lleva
Sí manifiesta, y diciéndolo
progresa en el camino de la estima y la seguridad.
El que rehusa no se arrepiente. Si de nuevo lo interrogasen
diría no de nuevo. Pero ese
no -legítimo- lo arruina para siempre.

(Constantino Kavafis, trad. por José María Álvarez)

Reparo en el detalle de que Cavafis se ahorra el “per viltade” (“por cobardía”).
Biblia de Casiodoro de Reina: Todo lo que te viniere a la mano para hacer, hazlo según tus fuerzas, porque en el sepulcro, donde tu vas, no hay obra, ni industria, ni ciencia, ni sabiduría (Eclesiastés, IX,10).

Algún tiempo después de esto, y alguno antes del de Kavafis, Voltaire escribió: Gozad de la vida, que es poca cosa, esperando la muerte, que es nada. Pero ya les avisé, no me tomen demasiado en serio.

ELLIOTT SMITH

...El informe del forense desveló que no había rastro de sustancias ilegales ni alcohol en su sistema a la hora de su muerte. Lo que si encontró en su sangre fueron anti depresivos y medicación contra el trastorno por déficit de atención con hiperactividad ...

No te das cuenta
pero tu silencio traspasa cualquier sintagma,
anuncia el cansancio y exuda cobardía
rendido ante las ganas, que otros dicen prudencia,
se forja la ruina.

Se van quedando arrugados
la mano, los dedos del alma
y mientras tanto cualquier verbo se nos atraganta.

Suena hueco el vacío,
y te extrañas de que palabras

-antes enormes- no signifiquen nada.
Los hombres, diminutos corales
los nombres, enormes cobardes

se cuentan por miles
y, sabes?
te presentía imposible.
ana

LA PACIENTE LOCURA

2010-12-13T08:15:00.000+01:00

La despedida

¿Queríamos separarnos? ¿Era lo justo y lo sabio?
¿Por qué nos asustaría la decisión como si fuéramos
a cometer un crimen?
¡Ah! poco nos conocemos,
pues un dios manda en nosotros.

¿Traicionar a ese dios? ¿Al que primero nos infundió
el sentido y nos infundió la vida, al animador,
al genio tutelar de nuestro amor?
Eso, eso yo no lo hubiera permitido.

Pero el mundo se inventa otra carencia,
otro deber de honor, otro derecho, y la costumbre
nos va gastando el alma
día tras día disimuladamente.

Bien sabía yo que como el miedo monstruoso y arraigado
separa a los dioses y a los hombres,
el corazón de los amantes, para expiarlo,
debe ofrendar su sangre y perecer.

¡Déjame callar! Y desde ahora, nunca me obligues a
contemplar
este suplicio, así podré marchar en paz
hacia la soledad,
¡y que este adiós aún nos petenezca!

Ofréceme tú misma el cáliz, beba yo tanto
del sagrado filtro, tanto contigo de la poción letea,
que lo olvidemos todo
amor y odio!

Yo partiré. ¡Tal vez dentro de mucho tiempo
vuelva a verte, Diotima! Pero el deseo ya se habrá
desangrado entonces, y apacibles
como bienaventurados
nos pasearemos, forasteros, el uno cerca al otro
conversando,
divagando, soñando, hasta que este mismo paraje del
adiós
rescate nuestras almas del olvido
y dé calor a nuestro corazón.

Entonces volveré a mirarte sorprendido, escuchando
como otrora
el dulce canto, las voces, los acordes del laúd,
y más allá del arroyo la azucena dorada
exhalará hacia nosotros su fragancia.

Friedrich Hölderlin

El Eros de Diotima, E.Lledó

...Diotima, "que me enseñó las cosas del eros", según recuerda Sócrates, añade varios matices fundamentales a todo lo que han dicho quienes hablaron antes que ella. La extranjera de Mantinea cuenta, además, el origen de este dios o daimon que "no es ni bello ni feo, ni bueno ni malo", sino algo intermedio -metaxy- entre los dioses y los humanos. Y precisamente en ese carácter de mediador radica la fuerza de Eros, que levanta en los mortales un impulso hacia la hermosura, hacia el bien, hacia la sabiduría. Los dioses no filosofan, "porque ya tienen el saber". Tampoco, refiere Diotima, filosofan los ignorantes, porque la ignorancia en la que están sumidos les impide añorar el saber que se hace presente como filosofía, como forma incesante de amor, de tendencia y apego al verdadero conocimiento de la naturaleza que somos, de la naturaleza en la que estamos. La ignorancia es el castigo supremo de los hombres, y su reino es el de la oscuridad. Sólo el Eros, como divinidad mediadora, como comunicador de ideas, como alumbrador de miradas y sentimientos, quiere salir de la ignorancia levantando esa inagotable fuente de deseo que embellece e ilumina, a pesar de tantas limitaciones, nuestra siempre admirable condición carnal.

DE PRÍNCIPES Y PRINCESAS

2010-11-25T13:35:00.006+01:00

...¡Oh quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(La princesa está pálida. La princesa está triste)
más brillante que el alba, más hermoso que abril! ...

Rubén Darío (Sonatina, 1893)

“Cuando se marcha
el príncipe rojo
es como el mar.
No se ve.
Pero está ahí”.

~*~

Entonces el beso conocía el norte y el sur,
el este y el oeste de toda cartografía
como si antes de labio en medio de la lluvia
hubiera sido rosa de los vientos
o brújula del corsario de los siete mares.
Nada estaba preparado
-dormían las leyendas su sueño abisal-
y sin embargo no cabía margen alguno de error:
cada noche atracaba en su alborada,
cada zozobra en su bahía,
cada deseo en su rompeolas.
Así era el amor,
volver a casa
con la red llena de certidumbres
nunca un naufragio en alta muerte
silenciosa
como ahora.

~ * ~

El que no sabe defender
lo que es suyo
no debería haber nacido.

II
Y era verdad:
el príncipe rojo me esperaba
al otro lado del foso.

Rompió las cadenas
que se entrelazaban
como una hiedra sombría
en el sol de mis trenzas,
desató mi corpiño
y pude aspirar el aire
cuando el hielo
era el único aire de mi pecho.

Por fin un hogar.

Por fin una silla y unas pieles,
una ventana,
para ver desfilar sin estremecerme
al blanco ejército del invierno.

III
Dulce y hermoso como la sangre
el príncipe rojo ante mí.

Come y bebe del banquete
de mi cuerpo
hasta hartarte.

Hasta que la venganza deje de ser,
por tu espada,
la voz que clama en el desierto.

De "El príncipe rojo" (2005)
ALMUDENA GUZMÁN

Soy vulnerable a tu lado más amable
soy carcelero de tu lado más grosero
soy el soldado de tu lado más malvado
y el arquitecto de tus lados incorrectos
soy propietario de tu lado más caliente
soy dirigente de tu parte más urgente
soy artesano de tu lado más humano
y el comandante de tu parte de adelante
soy inocente de tu lado más culpable
pero el culpable de tu lado más caliente
soy el custodio de tus ráfagas de odio
y el comandante de tu parte de adelante
perdiendo imágen a tu lado estoy mi vida
mañana será un nuevo punto de partida
soy vagabundo de tu lado más profundo
por un segundo de tu cuerpo doy el mundo
que más quisiera que pasar la vida entera
como estudiante el día de la primavera
siempre viajando en un asiento de primera
el comandante de tu balsa de madera...

Andrés Calamaro

UN SILENCIO PARA TOCAR EL ALMA

2010-11-15T08:01:00.032+01:00

Jaume Plensa es en la actualidad, uno de los escultores más importantes en el panorama internacional del arte contemporáneo. Reconocido, premiado y alabado en todo el mundo, ha conseguido convertir el proceso creativo en todo un arte y su obra ha sido exhibida en países como Estados Unidos, Japón, Francia, Alemania, Reino Unido, etc…
Es un escultor, conocido internacionalmente por su compromiso con el arte en espacios públicos y por ser uno de los máximos exponentes de la escena escultórica actual.
Plensa se formó en la Escuela de Bellas Artes de Barcelona, y aunque es español, su obra mayoritariamente es valorada en Estados Unidos y Japón. En un primer momento, principios de la década de 1980, se volcó a trabajar metales –casi todos elementos recuperados-, desarrollaba esculturas en base a ensamblajes, fundición y cortes. Gran parte de las técnicas que empleó las había adquirido en su juventud, en un taller mecánico. La temática en aquellos años tenía que ver con el ser humano y su entorno natural, puntualmente lo que está relacionado con el mundo mineral y las piezas más rígidas de la naturaleza.

Desde la espacialidad, en la que se volcó en sus comienzos, llegó a LA PALABRA (Autores como W.Shakespeare,W.Blake, Vicent Andrés Estellés (*1) ... han sido su inspiración) . El cuerpo humano es el epicentro de las creaciones de Jaume Plensa (1955), primero con sus esculturas antropomórficas, después con letras y palabras que funcionan como imagen de las células de su conformación biológico-social. El individuo, su integridad: consecuencia: la sociedad.

(*1)Assumiràs la veu d'un poble (poema de V.A.Estellés) en el que se inspiró el escultor para realizar su escultura "Una llarga nit"

Assumiràs la veu d'un poble,
i serà la veu del teu poble,
i seràs, per a sempre, poble,
i patiràs, i esperaràs,
i aniràs sempre entre la pols,
et seguirà una polseguera.
I tindràs fam i tindràs set,
no podràs escriure els poemes
i callaràs tota la nit
mentre dormen les teues gents,
i tu sols estaràs despert,
i tu estaràs despert per tots.
No t'han parit per a dormir;
et pariren per vetlar
en la llarga nit del teu poble.
Tu seràs la paraula viva,
la paraula viva i amarga.
Ja no existiran les paraules,
sinó l'home assumint la pena
del seu poble, i és un silenci.
Deixaràs de comptar les síl·labes,
de fer-te el nus de la corbata:
seràs un poble, caminant
entre una amarga polseguera,
vida amunt i nacions amunt,
una enaltida condició.
No tot serà, però, silenci.
Car diràs la paraula justa,
la diràs en el moment just.
No diràs la teua paraula
amb voluntat d'antologia,
car la diràs honestament,
iradament, sense pensar
en ninguna prosperitat,
com no siga la del teu poble.
Potser et maten o potser
se'n riguen, potser et delaten;
tot això son banalitats.
Allò que val és la consciència
de no ser res si no s'és poble.
I tu, greument, has escollit.
Després del teu silenci estricte,
camines decididament.

Lentamente fue incluyendo LA LUZ, hasta convertirla en el elemento protagónico. Lo mismo sucedió con las palabras, fueron apareciendo como fragmentos de poesías, y poco a poco tomaron vuelo conceptual para hablar sobre la composición más íntima del hombre como individuo y como integrante de una sociedad compleja y heterogénea.

“Tengo la sensación de que las palabras quedan flotando, que nos van tatuando como una tinta invisible y de pronto alguien lee en tu piel y pasa a convertirse en tu cuerpo, en tu amante. Me maravilla que la letra, que no dice nada, forma una palabra, luego un texto y al final toda una cultura”, dice el artista.

“Dream” : es una de sus obras más recientes, una pieza de mármol de 20 metros de alto que ideó para un espacio público en las afueras del pueblo inglés St.Helens.
Es como la cabeza de una mujer con rasgos zen, cuyo cuello y cabeza, estiradas como las mujeres de Modigliani, se erigen en blanco en un parque de árboles. Dream pesa unas 500 toneladas de hormigón y es el homenaje a los sueños de los mineros y obreros de la ciudad, ya que está emplazada en la antigua escombrera de la Manor Colliery Sutton.

“In the midst of dreams”, una exposición integrada por tres grandes esculturas de poliéster y tres de alabastro, para la Lelong Galerie de Nueva York.

Pero entre su producción figuran obras tan conocidas como la "Crown Fountain" (2004), su pieza más emblemática hasta el momento, la que realizó para el Millenium Park de la ciudad de Chicago. Esta espectacular obra pública, marcó un hito en su carrera y refleja magníficamente su visión personal del arte. Esta fuente consta de dos torres de vidrio y granito de quince metros de altura, cubiertas en su superficie de luces de LED (light-emitting diodes), donde se proyectan rostros en primerísimo primer plano de distintos ciudadanos de Chicago. Se calcula que hay más de mil imágenes capturadas que van rotando aleatoriamente.
Al igual que en las antiguas fuentes donde los personajes inmortalizados en piedra lanzan agua por la boca, el artista adaptó la tecnología LED para que los rostros que se proyectan, de un momento a otro, abran la boca y lancen agua. La fuente funciona desde primavera hasta otoño, por cuestiones meteorológicas. Las imágenes permanecen rotando durante todo el año. “Una fuente es la memoria de la naturaleza, este maravilloso sonido de un riachuelo en las montañas traducida a la ciudad. Para mí, una fuente no significa un gran jet de agua. Esto significa que la humedad,es el origen de la vida”, escribió Plensa sobre The crow fountain.

Su instalación Wispern (2005) está integrada por 44 címbalos, en cada uno aparece una frase extractada de Proverbios del infierno, de William Blake. Plensa ubica recipientes llenos de agua que se va evaporando y condensando sobre el metal de los platillos, esto produce un goteo que deviene en una música tenue, muy parecida a un susurro. El efecto inmediato de Wispern es generar SILENCIO para poder apreciarla en su totalidad. El artista tiene en cuenta el diámetro de los címbalos y la cantidad de agua que se desliza por su superficie, pero es innegable que las posibilidades rítmicas están atadas al AZAR, lo cual hace a la instalación aún más interesante.
Es una magnífica escultura cuya materia primordial es el silencio. Lo mejor de wispern (murmullo) es adentrarse en ella. Reflexión, paz interior, armonía con el todo, la mejor de sus cualidades es la capacidad para inspirarnos una profunda y sosegada religiosidad. En cuanto que provoca en nosotros un silencio respetuoso y una serena conciencia de pequeñez ante lo verdaderamente importante de los elementos y la música resultante de todo esto no es sino la de la naturaleza.
Finalmente, me apasiona el modo en que se ha nutrido del accidente. Cada goteo produce un inevitable proceso de oxidación, en una especie de estructura microfluvial que dibuja arabescos sobre la piel de los platillos de bronce. En un proceso degenerativo que nos habla de la misma vida, esta obra ya tiene contados sus días, si no se somete a la mano implacable de los restauradores, que puedan querer devolverla algún día a un estado níveo en que nunca se halló (no olvidemos que los címbalos fueron agregados en diferentes fases de creación de esta escultura). Es en definitiva arte, arte como la vida, o al menos mezclándose con ella e imitando su forma de desaparecer, lentamente.

UNA COPA CON KEROUAC

2010-11-09T08:38:00.012+01:00

A veces en las enloquecidas noches en las que la locura baila a nuestro lado y hace de nosotros una peonza frenética nos revelamos ante la cara cetrina y ante el poder opaco y nauseabundo de la tristeza. Hablamos y reímos, ardemos como lo hacían los cohetes amarillos de Kerouac y hasta bostezamos al unísono, convirtiendo incluso el silencio relleno de crema canelada de aburrimiento, en el estallido del ruido, en alegría de vivir. Pero el indigesto postre de la cena de aspavientos nos hace vomitar sangre y alguna de las penas que se nos quedaron toda la vida por ahí adentro rondando y un repentino aullido nos delata como tiernos astronautas en busca de aquellas arañas que bailaban entre las estrellas.
ana

...Get word to April
To rescue me...

Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas". Esto escribió Kerouac, en "En el camino"

"Nighthawks at the diner"
(Eggs & Sausage)
Tom Waits.
...Now the touch of your fingers lingers burning in my memory...

EN CLASE

2010-10-28T09:14:00.000+02:00

ESTE ES EL CENTRO DONDE TRABAJO, Y ESTOS ALGUNOS DE NUESTROS ALUMNOS.
ESTE LUNES PASADO, HEMOS SALIDO EN EL TELEDIARIO DE LA PRIMERA DE TELEV.ESPAÑOLA,
¿A QUE SON MAJETES? ES UN PLACER TRABAJAR CON ELLOS.
ana

RELOJ DE ARENA

2010-10-22T08:27:00.002+02:00

“te querré siempre mi vida”

LAS COSAS QUE SIEMPRE SE DICEN,
SUENAN MANOSEADAS COMO BARANDAS DE MADERA
BRILLAN pero SE AJAN, SUENAN pero CALLAN
LAS QUE NO SE DICEN, MI VIDA,
MATAN.
ana

[...]
Obsceno y brutal por necesidad
muero acurrucado como un gato neurótico.
En el fondo de mi vaso se celebra un funeral
la victima moribunda llora por su asesino,
el limite es ese lugar donde los desamparados
nos convertimos irremediablemente en invencibles,
desaparezco en una nube de humo
bailando con mis sueños
mientras se vacía mi reloj de arena.

TXARLY USHER

ESCAPADA

2010-10-04T23:09:00.012+02:00

Andaré los caminos,

rebuscaré entre los nombres de ciudades

descosiendo fronteras si es preciso, asediando castillos.

Morderé las tardes crujientes

frutas maduras que sangrarán almibar bajo mis dientes.

Un último rayo querrá colarse entre las rendijas

de las letras de tu nombre

y robarte sin que te des cuenta tu última palabra.

Sonará la nota perdida del instante en que tu perfume

se perdió en el aire.

Te buscaré en los mapas entonces
diré tu nombre en voz baja

y sin que me de cuenta

habré llegado hasta la puerta de tu cadera,

y en silencio, temerosa de que el tiempo

haya cerrado sus puertas,

me acercaré al quicio de tu boca entreabierta

y te besaré.

ana

SCHLOSS KAMMER ON THE ATTERSEE

GUSTAV KLIMT

AUSENTE

2010-09-24T15:46:00.009+02:00

Algo ocurre, en este silencio, en tu nada y mi nada,
¿acaso algo fluye en esta neurótica danza?
¿Acaso este hueco socavado en mi piel acoge silencioso alguno de tus recelos?
Seguro.
Me inclino sobre la grieta, hundo mis dedos en el estrecho surco que dejó la herida ,
en los muertos papeles que nombran tu adiós cada noche, y repaso:
Algo pasa entonces,
alguien me susurra al oído frases cortas,
y me hablas,
me dices
algo que al principio no entiendo pero me gusta
y en el flotar de las sílabas entrecortadas
suena alguno de tus versos del principio,
de aquéllos,
Ay! aquéllos,
aquéllos que nombraban cada uno de tus gestos
y pintaban dedos como alas.
Algo pasa, que no existe, que llega sin saber de dónde
y lleno mi grieta de sueños imposibles donde crecen
las zarzas y las moreras.
ana

Adeus oh minha gente
Vou fazer-me à dura estrada
Minh’alma ardentemente
Quer erguer-se e está prustrada
Longe está meu horizonte
Uma luz resta-me ao longe
Qual fogueira em alto monte

Adeus oh minha gente
A quem vejo arrependidos
As mãos que me negaram
Já me as deram como amigos
Mas dentro de mim arde
Um sossego abrasador
Do Alentejo em fim de tarde

Adeus oh minha gente
Venham ver-me à despedida
Nasci no lado errado
No lado errado da vida
Partindo fico ausente
Nem memória vou guardar
Ai! Adeus oh minha gente…

"AUSENTE" CRISTINA BRANCO

Alentejo, Portugal

GAIVOTA

2010-09-14T01:03:00.006+02:00

Solo el poema te habla de mis gestos, solo el poema te recita mis dedos; El emblema de mi vida, los surcos de mis manos que abarcan medinas en la noche. El río. No soy capaz de medir la distancia entre tu boca y la mía y a pesar de ello sé que se disipa el aliento conmovido entre la luz de la almohada casi apagada. No concibo, perdona, tu espalda sin mis manos, ni mis manos sin tus dedos, ni mi pelo sin tu orilla desdoblando mis páginas. Es tarde. Descansa tus pupilas entre las enredaderas, mañana será otro día y el jardín menudo de nuestro cuarto abrirá tus pétalos temprano. Cuento los minutos. Duerme, descansa.
ana (Tavira, Agosto 2010)
Foto: Aveiro

"O que eu queria dizer-te nesta tarde
Nada ten de comum com as gaivotas"
Sophia de Mello Breyner Andersen

NENHUM NOME DEPOIS

2010-09-08T00:57:00.007+02:00

Hay ahora un dolor que se posa en las palabras.

No lo menciones: un nombre basta para

partir el corazón. Si me olvidaste entre

un libro y otro, finge que no lo sé;

despídete de mí como una farola antigua,

deja que tu sombra sea mi único paisaje.

Maria do Rosário Pedreira (Nenhum nome depois).

Traducción de Marta López Vilar

Apenas un monosílabo descalzo,

conjeturas de puntillas y silencio,

regresan mis pies hasta tus flancos

heridos de nostalgia y de poemas.

De puntillas, bailarina elevándose
subida a los hombros de tu voz,
la noche y el fado

aún siguen meciendo estrellas.

ana

Lisbon

2010-09-01T00:15:00.003+02:00

Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. Si en determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha. Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí. Si en determinada conversación hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño elaboro. Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y quizá el universo entero sería insensiblemente llevado a ser otro también. Pero sólo ahora lo que nunca fui ni seré me duele. Voy a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. Siempre esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. Siempre, siempre, siempre. Esta angustia excesiva del espíritu por nada. En la carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera de la vida. A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. El auto que parecía hace poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado. A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía. Si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz.
"Escrito en un libro abandonado en un viaje"
Fernando Pessoa
Fotografía: Tumba de Pessoa, Los Jerónimos, Belém, Lisboa. Agosto 2010

Sí,
ya va, ya voy.
No, tómate tu tiempo.
Desde aquí no te veo,
asoma,
acércate, anda, ahora ponte tú.
No, yo no.

No sé si se verá bien...
Qué más da, no?
en fín, lo llevo en el alma,
el mensaje es el que es, él era quien era.
Ahí está, ahí debajo, casi puedo sentir su presencia
casi noto su inquietud sin resolución,
su angustia excesiva en el alma,
siempre...
la mía.
ana

2010-07-01T17:55:00.003+02:00

(anuncio por palabras) SINSENTIDO CONVENCIDO BUSCA "SENSE ATRACTIVA" PARA DEPLORAR SUS NOCHES DE VERANO

2010-05-27T00:14:00.013+02:00

ARENA Y AIRE

¿En dónde sino en el aire mis castillos?
¿De qué sino de arena mis murallas?
Pues el hierro ya es orín,
de la piedra sólo hay polvo,
el mármol se hizo añicos.

Mas a oscuras y en silencio,
de arena y en el aire,
temblando,
mis torres prevalecen.

Guillermo López Lacomba

Casi no casaban sus casos en aquel caos, había días en que a uno le sobresalía de las arrugas, la hambruma del alma y se le llenaban de atá-vidas impulsiones los días y sus broches. Mientras nos correccionabamos al uni-boco, labio con labio y nos lamistrábamos las lenguas una contra otra, tu implurabas mi in-clon-ciencia y tu desenvaine surcaba las horas abrumadas en la marea de tus faros a-pagados. No apaciguabas la luz de la interna que brindaba con el aire de la harinada noche ni su consecutiva astucia para virar como arco o ave ante la merivienta fuerza del sabotaje y ya estabas matado en puerto antes de entenderte.
ANA

PALABRA SOBREVOLADA

2010-05-25T14:35:00.009+02:00

...Deposita,
ahora deposita tú también lo que quiere despuntar
junto a los días:la palabra sobrevolada de estrellas,
la rociada de mar. ...
Paul Celan
ARGUMENTUM E SILENTIO Para René Char
De "Umbral en umbral" 1955

Arrecia el murmullo de la voz antigua
hacia la voz del silencio,
por tu piel de paloma, breve y austera
que no encuentra su lugar en la luz de azotea
y se alberga en la noche oscura del alma.
Deja de sonar la música de tus versos
la notas del viento se han de respirar en tu agua,
se cierra el círculo de la vida, su ala inversa
contemplando la mañana oblicua
ahora desde la otra orilla.

ana

DESDE EL NEGRO HACIA LA LUZ

2010-05-18T16:18:00.004+02:00

Otros, queriendo huir la humana y triste suerte, en cambiar de climas y de tierras gastan la edad.
Giacomo Leopardi

La diaria trashumancia del barro,
esta deletérea sensación humana
de saberse nómadas del tiempo
que nos roba la sombra, nos recuerda
la ira de los dioses, la venganza
por el hurto
ancestral del fuego.

Es esto:
caminar sin rumbo hacia el olvido,
sortear las tumbas del deseo
y del fracaso,
compartir la incertidumbre
con las tribus hermanas
oliendo el aire y sus serpientes
lo mismo que una loba.

Nada más solitario que el hombre
y su condición de hombre
fugaz y trashumante
que pasa las tardes mirando las veletas.

Nada más solo
que un poblador del desierto
necesitado y áspero.

Observa, y no lo pienses,
cómo te excluyen los planetas.

Van llegando al estanque las últimas palomas
mientras tiendes los brazos a la noche
en atávico rito de estrellas incipientes.

Mas ya nada te salva.

No hay más remedio, tú eliges:
Nietzsche, el alcohol, la demencia, el suicidio.

Juan José Vélez de Otero

LA FILLE SUR LE PONT
Patrice Leconte .
Francia 1998
«La suerte no se busca, ni se encuentra, hay que crearla, hay que creer en ella».

Hay momentos en que la vacuidad de sentirse vivir
llega a tener el espesor de algo positivo
(Fernando Pessoa)

LA MÚSICA CALLADA DE ALGUNOS POETAS VIVOS

2010-05-05T08:12:00.002+02:00

Los días en que la poesía lo invade todo son los que más desvarío proporcionan. Los que rinden, con su tormenta, más matices al final de la tarde. Porque el día amanece a cada momento con la presencia de la poesía. Y la palabra enmudece, se hace recoleta; las luces se embargan de oscuridad; la lucidez y la inteligencia son insuficientes restos y despojos del hombre. Más vale recogerse a lengüetazos después de la invasión y el trance. Y mantenerse en silencio como una estatua viva. En silencio, como un laberinto inhabitado.

***

La poesía es memoria además porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido y no pudo.

***

La pasión de la poesía es la pasión por el silencio, porque el poeta no escoge la palabra adecuada, escoge los silencios necesarios. Igualmente, es la pasión por la contemplación y por los temas que atraviesan al hombre desde antiguo. El poeta sigue portando las virtudes apolíneas y dionisíacas.

***

El sentimiento es un inconveniente. Más bien, el verso razona en la sinrazón aplicando los mecanismos de la música, la aritmética más perfecta junto a la sugerencia más profunda.

***

La palabra es condición anhelante para el hombre, por eso siempre es deseo todo lo que nombra la poesía, porque el mundo se hace nuevo.

***

La poesía es memoria, es tiempo y es palabra. Lo contiene todo, pero no muestra nada. Hace presente el discurso pasado. Es memoria porque usurpa y extirpa del tiempo lo que quiso ser olvido. Es tiempo porque el tiempo es para la poesía la conciencia plena. Es palabra porque la palabra es razón de la consciencia y de lo pleno y de la usurpación…

***

La tarde va declinándose por algunas franjas de la luz que desconocía. He pensado en la conjunción que se produce al escribir un poema: vetas de lo ausente.

***

Probablemente pertenezco
a otra vida que nunca ha sucedido;
y tengo la certeza
de que escribo los versos al dictado
de otro hombre que imagina estas palabras.
Este poema quiere, por lo tanto,
decir las obviedades de lo ajeno.

Decir
alguien debe robarme la conciencia
todas las tardes
con sus sueños, su vida, sus palabras.
Decir
alguien, acaso un hombre,
viene a tañer por esta boca,
por el sonido lento que la invade:

que sean en mí tus sueños,
que el porvenir fecunde, memoria inconcebible,
la escritura que finge tu existencia
de estancia fugitiva.

Tomás Rodríguez Reyes

CURVA DEL OLVIDO

2010-05-03T07:57:00.008+02:00

...perderé el día que aprendí a besar
palabras de tus ojos sobre el mar.

Luar na Lubre - Memoria da Noite

En esta edad que olvida los nombres
en que solo sobreviven sensaciones
vuelan las palabras hacia
el mundo blanco de la memoria
y se hunden en él.
Se esconden los datos y las fechas
y los nombres se desmenuzan
hasta desaparecer.
Mi mente, esponja llena
de cavidades redondas, esponja viva,
al acecho de cualquier rastro
que absorbe y desecha,
que absorbe y desecha
el acuoso fluido del ser.
Paisaje blanco a oscuras,
luz de memoria extinta
amnesia paulatina y discreta
con astucia y sigilo te acercas,
te acercas
caminando de puntillas.
Todo son residuos, cenizas
de fuegos apagados,
todo es fatiga.

ana

CEGUERA

2010-04-26T14:16:00.008+02:00

La luz de la intemperie ciega mis ojos
su presbicia uterina se estampa una y otra vez,
disimula su frío, su incapaz mirada, que no enfoca,
se encoje de hombros como si nada
sólo logra atisbar diminutas motas en el aire,
fibras brillantes, flotando cual planetas libres
atan de pies y manos mi borroso espacio.

¡Qué ceguera la mía!, ¿fuiste?

Siempre anduve registrando, archivando,
pesando, ordenando
recuerdos,
como escriba, oficinista de un alma ciega
cerrada por inventario
que ha perdido la vista
de tanto mirar sin ver
de tanto revisar sin aprender,
de tanto imposible autorretrato.

ana

Third Eye Blind - Jumper

NOS QUEDAN LOS RESTOS DEL NAUFRAGIO

2010-04-12T08:39:00.010+02:00

Las algas amargas son la cena de esta noche,
mi noche de sirena vengadora y maldita
y tú has cruzado el jardín marino de los buzos
en medio de la galerna de mi alma.

Tu cuerpo pesado se hunde y reposa
en la noche peligrosa, en el fondo oscuro
¿de dónde viniste? me pregunto,
¿por qué te llenas
de burbujas esféricas de animal terrestre?
Afuera, un faro en la noche se hiergue
y hace regresar tus manos de barco hundido
con tacto nocturno a mi piel de sal y escamas.

Recuerdo los pájaros y su vuelo imposible
hacia un horizonte sin final ,
pero hoy es casi mayo en mi escarcha intacta
y sólo la marea me vendrá a buscar.
No hay orillas en esta noche del alma
que alivien el cansancio y la espera
ni jardín marino donde sestear.

Tú que habitaste un barco azul con nombre de pájaro
hoy anegado, tripulado ya solo por muertos,
anclado al fondo en cualquier meridiano
a la deriva con la brújula quieta,
habitas sin embargo mi fondo de nácar
cubierto de monedas ennegrecidas
escuchando el sonido del fondo marino.

Tú emergerás en la tarde, desmayado, desde el fondo
con tus ojos de ahogado y tus manos de espuma,
rebosante de mar, llorando sal y yodo
laureado de coral,
para contarle al verano mi secreto y mi abismo.

ana

LOS RESTOS DEL NAUFRAGIO (Enrique Bunbury)
también en Concierto en el Gran Teatre del Liceu en Barcelona, 30 de noviembre de 2006. :
http://www.youtube.com/watch?v=kjVWxxL_oGU

EL NACIMIENTO DE UNA PRIMAVERA CUALQUIERA

2010-03-22T09:14:00.019+01:00

¿Dónde estabas mientras nacía una nueva primavera bajo mis dedos
y el tierno sol de la mañana del sábado pinchaba
mi adolescente espíritu en las horas tempranas?
¿Dónde anclabas tus ojos lejanos, desconocidos,
dónde reposaban tus manos, en qué piel dibujaban tus labios
un camino sin horizontes?
¿Cómo se escribía tu nueva primavera?,
¿en qué rostro, en qué medida se escribía la música de tu nuevo poema?
¿Quién te convocaba con sus gestos y los hacía tuyos al unísono?
¿quién reía a la mañana de tu marzo tembloroso?
Cuando despertaste de tu sueño en tierras lejanas,
¿se parecía el blanco de la mañana al nuestro?,
¿temblaba tu alma?

ana

...¿Sientes lo que expreso?
Espero que sí.
H-j-calma,
contemplad a las flores,
que las flores bailan...

NADA QUE VER

2010-03-18T13:06:00.022+01:00

SOY
Soy el que sabe que no es menos vano
que el vano observador que en el espejo
de silencio y cristal sigue el reflejo
o el cuerpo (da lo mismo) del hermano.

Soy, tácitos amigos, el que sabe
que no hay otra venganza que el olvido
ni otro perdón. Un dios ha concedido
al odio humano esta curiosa llave.

Soy el que pese a tan ilustres modos
de errar, no ha descifrado el laberinto
singular y plural, arduo y distinto,

del tiempo, que es de uno y es de todos.
Soy el que es nadie, el que no fue una espada
en la guerra. Soy eco, olvido, nada.
Jorge L.Borges

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Derrida señala que “Todos los fenómenos de la amistad, todas las cosas y todos los seres que hay que amar dependen de la espectralidad”. Por ello, tanto como figuras de la memoria, cuanto como figuras de la espera, “hay que amar a los espectros”.
DE FANTASMAS VIVOS

Dicen que la voz se transmite por el agua
dicen que tú eres así
tus ondas pequeñas se agrandan
y alcanzas las orillas.
Dicen que los diminutos gestos de tu boca
cuando escribes versos
te delatan.
Dicen que tus manos acarician
mientras tus palabras arañan
y que dentro del laberinto de tus poemas
la ternura no logra encontrar la salida.
Mil puertas cerrando tus pasos
pasillos en que ahogas tus días
paredes que tapian tus labios,
padecen de memoria y espera.

Yo espero en la esquina de tus besos,
antiguos callejones en sombra,
desorientada y confusa,
espero en el recodo de los abrazos perdidos,
en las rendijas de la noche y de sus horas
mientras tú te ocultas del amor
y huyes buscando sombra
ay! siempre en el mismo nombre,
sin soltar el hilo que aprieta
la garganta del monstruo.
ana

El teu silenci forma part d'aquesta história...

2010-03-02T23:46:00.008+01:00

HARD TO SAY I'M SORRY

DOLESCERE

Si existiera la forma de llevar mi dolor
hasta tu lado,
y lentamente intentar explicar
lo que sin duda adolece de razones.
Si pudiera hablarte y apaciguar el daño
si pudiera pedirte perdón, como se debe.
Si mirándote, pudiera decirte
lo que del corazón salió mil veces sin destino,
si explicar lo inexplicable, ante tus ojos,
querría seguramente también besarte,
y hacer sonar la música de un "lo siento"
cantada en bajito al oído.
Así que mejor me olvido.

ana

UN BESO MÁS TARDE, UN BESO MÁS LEJOS.

2010-02-22T00:50:00.010+01:00

[...]Y dura este beso más
que el silencio, que la luz.
Porque ya no es una carne
ni una boca lo que beso,
que se escapa, que me huye.
No.
Te estoy besando más lejos.

"Ayer te besé en los labios"
pertenece a "La voz a ti debida" (1933),Pedro Salinas.

¿Sabes?
vuelvo a tener esta extraña sensación:

como en cada uno de tus besos,
no conozco esta cama, ni este cuarto, ni esta casa,
apenas esta ciudad dolorosa, ni la noche que ahí fuera
se derrama desde lo alto del cielo,
pero conozco este beso, siempre este mismo beso,
y esta pasión que me arrastra con él...siempre.
Apenas, siquiera conozco esta boca, -siempre esta boca-
pero me acerco y me ciego
una vez más.
Entras en mi,
aquí en el centro,
ahí donde siempre quise estar también contigo,
dentro,
en el desconocimiento del resto,
no hay tiempo ni espacio,
y la negrura de la noche se expande y se mezcla
en mi boca, soy sólo líquido nocturno,
y sangre acelerada.
Te acercas,
muerdo tus labios
sangras pasión y me manchas de ahora,
pero no hay tiempo, no hay cotas,
y como siempre
vuelve a ser inabarcable la noche.

ana

ÉRASE UNA VEZ

2010-02-14T17:11:00.005+01:00

Abrí la puerta despacito,
¿Se puede? -pregunté-
Pasa, -contestó una voz desde el fondo-
Me acerqué...
y la poesía
-todavía inocente-
me preguntó por qué tenía los ojos tan grandes y tan ciegos
y antes de que pudiese responderle alguna cosa
asomó la ternura de sus garras
y me devoró.

ana

AL PARECER

2010-02-03T00:15:00.012+01:00

BIEN que te sobrevolara.
Bien que también yo me resonara cuando el cielo te manó de los ojos.
Bien que viera de quién era la estrella que en ellos ardía -
Bien que, aun así, no gritara.
Pues ahora te rechina en el oído la voz
que a mí me empujó salvajemente.
Y la que me fustigó, la lluvia,
te cincela ahora una boca
que habla cuando los astros se reducen,
que crece cuando los ojos menguan.

Paul Celan "De umbral en umbral"
(Siete rosas más tarde)
TR.Jesús Munárriz

Hay palabras que solo nacen si te pienso,
gestos que solo hago (se ve) cuando te miro,
hay palabras que solo te digo o te escribo (al parecer),
flores que solo nacen de tus dedos.

Palabras que se ungen de tu silencio,
que solo se abren en tu noche,
y hay unas, que yo sé de memoria,
que solo hablan el dialecto de tu boca.

Y las hay que son trampas de hierro
que nos arruinan la vida,
que nos dan caza en sus púas,

animalillos indefensos
que vemos morir.

Las hay como truenos en nuestras bocas de tormenta
palabras que se engranan en nuestras bocas,
ruedas que no paran girar.

Hay...también claro,
ríos de ternura, sí,
palabras con voz y manos
recorriendo sus cauces,
hay placer,
hay tequieros por el fondo que se mecen
entre las piedras
y se quedan a ratos agazapados en su lecho
esperando el momento de emerger.

ana

EN EL CAMINO

2010-01-29T04:30:00.004+01:00

Aquí entre el miedo y la ternura

aquí en el beso: miedo en el beso

beso en el miedo y

un poco más lejos,

lo que nunca llegaré a ser.

Cerca,

lo que toco,

cerca tú.

Lo que sueño, lejano y difuso,

se escapa por las rendijas del deseo

asoma su cabecita como un cachorro.

Los astros desvaneciéndose,

el firmamento y su negrura infinita

se hacen nudos en mi pelo.

La tierra, la herida que cierra

que enquista el no haber sabido

volver sobre tanto y tanto a tiempo...

sangrar tanto escombro,

esperando el poema, su saber

paulatino,

iluminando,

lento.

Hay en ese miedo un cosmos obscuro,

memoria desperdigada e incompleta

que no sirve apenas,

que espanta.

Hay libélulas sin rostro,

manos atadas en abrazos sin hombros

mostrando el camino.

Hay besos sin ojos, besos ciegos

pero necesarios, en bocas mudas

pero elevadas en su silencio

que se abren para el impulso y el salto

del sentimiento extremo.

Hay en esa obscuridad una luz menuda

que llega muy adentro y llena

que agrupa y ordena

y luego, por fin,

hay calma.

ana

SED DE MITOS

2010-01-27T08:59:00.003+01:00

[...]Si oídas melodías son dulces, más lo son las no oídas;
sonad por eso, tiernas zampoñas,
no para los sentidos, sino más exquisitas,
tocad para el espíritu canciones silenciosas. [...]
Poema "A una urna griega" John Keats
Versión de Julio Cortázar

No florece ya la rosa silvestre en sus poemas
una tierra baldía, de arbustos secos,
llena la tierra de soles sin cima,
sin lilas, abriles sin lluvia...
Quema el viento los laureles de su voz
antigua como Roma.
Apuntalados versos,
desordenadas ruinas de verdor ceñidas,
dispersas en la perdida inocencia.Crecían antes,
alrededor de los devastados muros,
hermosos e insoportables,
bellos como ángeles terribles.

Emergían de pronto
como una Atlántida antigua,
más allá de las Columnas de Hércules,
desde dentro del mar del alma,
como inmortales guardianes
de nuestras metamorfosis.

ana

DE ALGÚN QUE OTRO SILENCIO

2010-01-21T09:00:00.013+01:00

[...]Por eso, se curva un vuelo de ave que parece que se aproxima y nunca llega, en torno a lo que yo querría decir de ti, pero la materia de mis frases no sabe imitar a la substancia o del ruido de tus palabras o del rastro de tus miradas, o del color triste y vacío de la curva de los gestos que no has hecho nunca.
Apéndice
14.Nuestra Señora del Silencio (fragmento)
Fernando Pessoa "Libro del desasosiego"
TR.y ed.Ángel Crespo

Siempre pensé que vendrías
con un poema bajo el brazo,
con una sonrisa en la mirada
que llegarías, de pronto.
Hubo días en los que pensé incluso
que sabrías decir mi nombre al verme
y que escucharlo en tu voz
no me resultaría extraño,
que llegaría, sin más,
el día.

Por qué habría de sonar yo
en tu voz?

Por qué habría de sonar mi nombre
como suenan nuestros nombres
en las voces ajenas?

Podría ser que, incluso,
sonasen las doce
o pasara algún minuto de las diez,
y tu voz se curvase para abrazar mi nombre
y mi nombre se dejase llevar por tu voz
y ambos tarareasen la canción de los nombres
durante un rato.
ana

...You just have to let things flow and then you´ll see how good things come, I´ll give you reasons to believe, don´t you see you are not alone?...

Xoel, Deluxe

AFINIDAD

2010-01-12T09:00:00.007+01:00

“La verdadera poesía se balancea, por tanto, en todos los límites de los lugares de la enunciación”.
J.A. García Román

Una afinidad esencial. "Esencial" es una palabra peligrosa...
sí, es una palabra peligrosa. Una afinidad. Una búsqueda en la obscuridad, un encuentro fortuíto en el espacio: la belleza como tema, la preocupación por la muerte, la belleza como problema, la desaparición en el otro, los límites del conocimiento como límites de la expresión. Una cárcel en la garganta, un barrote en el discurso, un sabor a hierro en el estómago, una herrumbre en el alma que encandena la palabra, a tus palabras

La categoría de sublime como objetivo a discutir (“Aún debes explicarme porque alternas tus tonterías con tus ‘sublimidades’ / Compréndeme. Es que, ¿sabes? cuando estás / a punto de decir, a las palabras que rodean la palabra / les entra la risa floja”, ("El fósforo astillado", p. 56). de Juan Andrés García Román, premio de poesía Hermanos Argensola 2008

El agua tiene un dialecto que se oye en los muelles, se oye su sistema onomatopéyico, que choca contra barcos anclados, contra los metales del fondo de la obra. El mar sufre solo, como un vasto preso.

A María se le fuga en la voz...

...Y tú, callas,
en tu valiente osadía...confluyes y huyes
te entregas en el silencio, elocuente
en tu discurso de melancolía ,
en tu ciclo marino de excesos, tumultos
y desiertos.
ana

GESTALT

2009-12-28T00:55:00.003+01:00

Yo hago lo mío y tú haces lo tuyo.
No estoy en este mundo para llenar tus expectativas
Y tú no estás en este mundo para llenar las mías.
Yo soy yo y tú eres tú.
Y si por casualidad no encontramos, es hermoso.
Si no, no puede remediarse.
Fritz S. Perls (1893-1970)

La terapia Gestalt, fue desarrollada después de la Segunda Guerra Mundial por Fritz Perls y su esposa Laura. Fritz consideró que la raíz de los trastornos psicológicos podía estar en la incapacidad de las personas de integrar exitosa y acertadamente las partes de su personalidad en un todo saludable.
Perls era psicoanalista, pero ciertas discrepancias con los métodos y teorías freudianos lo llevaron a crear su propia línea terapéutica. Las fuentes de su método pueden encontrarse en Karen Horney y Wilhelm Reich, el existencialismo (Martin Buber y Paul Tillich) y la fenomenología (Edmund Hüsserl), de donde tomó las ideas de "libertad" y "responsabilidad", la de la inmediatez de la experiencia y la del papel del individuo en la búsqueda del significado de su vida.
Aplicó los principios de la psicología gestáltica al postular que las personas emocionalmente saludables organizan su campo de experiencia en necesidades bien definidas que les sirven de referencia a la hora de organizar su conducta. Las personalidades neuróticas interfieren con la conformación de la gestalt apropiada y no llega a adecuarlas con sus necesidades.
Perls, consideró que la raíz de los trastornos psicológicos podía estar en la incapacidad de las personas de integrar exitosa y acertadamente las partes de su personalidad en un todo saludable. En la terapia el terapeuta anima al cliente a vivenciar sus emociones y reconocerlas por lo que son en realidad a través de la percepción ingenua y la experiencia inmediata.

Las bases de la Gestalt son el aquí y el ahora, lo obvio y la toma de consciencia ("darse cuenta") de lo que hacemos realmente en nuestras vidas, cómo lo hacemos y qué es lo que queremos o necesitamos en realidad (y cómo podemos conseguirlo).

La Terapia Gestalt también puede considerar una filosofía de vida en la cual, la persona asume los valores de auto-respeto, auto- responsabilidad sobre todo lo que siente, piensa y hace; honestidad y desarrollo con los pies bien firmes en la tierra, relacionándose con los demás y con su entorno de forma abierta y madura.

2009-12-23T08:57:00.002+01:00

AS SOON AS YOU’RE BORN THEY MAKE YOU FEEL SMALL
BY GIVING YOU NO TIME INSTEAD OF IT ALL
TILL THE PAIN IS SO BIG YOU FEEL NOTHING AT ALL
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

THEY HURT YOU AT HOME AND THEY HIT YOU AT SCHOOL
THEY HATE YOU IF YOU’RE CLEVER AND THEY DESPISE A FOOL
TILL YOU’RE SO FUCKING CRAZY YOU CAN’T FOLLOW THEIR RULES
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

WHEN THEY’VE TORTURED AND SCARED YOU FOR TWENTY-ODD YEARS
THEN THEY EXPECT YOU TO PICK A CAREER
WHEN YOU CAN’T REALLY FUNCTION YOU’RE SO FULL OF FEAR
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

KEEP YOU DOPED WITH RELIGION AND SEX AND TV
AND YOU THINK YOU’RE SO CLEVER AND CLASSLESS AND FREE
BUT YOU’RE STILL FUCKING PEASANTS AS FAR AS I CAN SEE
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE

THERE’S ROOM AT THE TOP THEY’RE TELLING YOU STILL
BUT FIRST YOU MUST LEARN HOW TO SMILE AS YOU KILL
IF YOU WANT TO BE LIKE THE FOLKS ON THE HILL
A WORKING CLASS HERO IS SOMETHING TO BE
IF YOU WANT TO BE A HERO WELL JUST FOLLOW ME.

Feliz Navidad!

DE ALAS Y OTRAS PLAZAS

2009-12-16T08:13:00.007+01:00

[...]

Angel: si hubiera una plaza que no conociéramos, y ahí,
sobre una alfombra inefable, los amantes mostraran
aquéllas, las que aquí nunca lograron hacer posibles:
las audaces, altas figuras de los impulsos del corazón:
sus torres de placer, levantadas desde hace mucho,
donde nunca hubo suelo, solamente escalones
que se apoyan uno en otro, temblorosos —si pudieran
hacerlo, ante los espectadores en corro, entonces,
¿los innumerables muertos silenciosos, arrojarían
sus últimas, siempre ahorradas, siempre secretas,
desconocidas para nosotros, eternas monedas vigentes
de la felicidad, ante la pareja, por fin verdaderamente
sonriente, sobre la apaciguada
alfombra?

De la Quinta Elegía, ("Elegias de Duino")
Dedicada a Frau Hertha Koenig

Rainer Maria Rilke.

"...¿Entonces
el firmamento, en el que nos disolvemos, sabe
a nosotros?..."

Explicaciones tardías

2009-07-19T21:37:00.010+02:00

Hola,

como ya os he comentado a Emi, Cristina, y a alguno más de forma individual a través de los correos que habéis mandado, no es exactamente que haya limitado el acceso al blog y sólo puedan acceder a él algunas personas, aunque eso es lo que pueda parecer. Os comento: he cerrado el blog, sí, y para no tener que suprimirlo ya que pienso volver, he dejado de esta manera anulado el acceso público excepto a los autores del blog, osea yo. No se trata de vetar la entrada de nadie, si no más bien un "cerrado por descanso del personal".
Allá por Octubre o Septiembre espero volver, pero me tomo este descanso que necesito a niveles diferentes: emocional y práctico (tiempo) ya que en verano salgo más, paro menos por casa (apenas entro ;-))...etc. además, hay alguna cosilla que me ha desanimado a seguir con el buen rollo que me `proporcionaba´ el blog en otros momentos; ahora no parece que me lo daba tanto, así que lo dejo: parón.
Me alegra poder saludaros y siento lo inesperado de esto así como no haberos dado ninguna explicación en el momento oportuno, (ya sabéis de lo poco oportuna que soy). Pido así pues disculpas a los que seguís de forma habitual este blog.
Os mando un abrazo y os deseo un buen verano, a todos, gracias.

Un beso,
ana

ENTRADA Nº 400, DESPEDIDA

2009-06-29T23:59:00.016+02:00

........................................................... "Hylas and the Nymphs". John William Waterhouse, 1896

Vuela una bandada de besos de alas blancas
gritos marinos que azoran el aire
punzan el cielo con sus picos rojizos
y desorden de tarde. Mar de dudas.

Viene de mar adentro el temporal del alma.
Vuelan mil aves en busca de costa.
La línea del horizonte se medio borra
el mar, puede; gritos de gaviotas
se escuchan ahora en lo verde.

El mar que me abre a la felicidad, que me anega por dentro,
me llena por entero hasta el ahogo.
Inunda mis caminos interiores
la pleamar desbordando las costas del alma.

Lámparas de débil luz iluminan una oscuridad de tierra,
mi negro corazón de gruta marina
en el atardecer de los tiempos.

Clarea apenas la sombría quietud de negrura y silencio.
Callan las cigarras en el húmedo hueco
y crece el mar en las grutas.

ana

¡QUIÉN ME LO IBA A DECIR!

2009-06-25T15:57:00.020+02:00

Para desnudarte, si quisiera desnudarte,
tendría que desabrocharte de la distancia,
soltar, uno a uno, cien momentos,
desencuentros,
bajar la cremallera de las renuncias
que con sus dientes dorados te atan.

Para hablarte, si quisiera hablarte,
no bastarían las palabras
ni mucho menos la voz ni el oído.
Si quisiera hablarte querría
estar, más bien en tu silencio.

Si quisiera llenar tus manos de horas,
de ahoras,
si quisiera,
te otorgaría la suerte del olvido
para que lo sintieras en el pecho.

Y más tarde, querría besarte,
y si quisiera besarte
y besar tu piel lacerada,
tendría que besarte despacio,
para llenar uno a uno esos huecos
sin dejarme niguno,
y apagar esa pálida luz
que no consigue encendernos.

Ya sabes tú cómo digo.

ana

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EL PUERTO DE LA LUNA

2009-06-20T13:48:00.012+02:00

Ando por el suelo, rezagada en la tarde que sucumbe alborotada entre la maleza de tu pelo, cosida por las agujas de los pinos, ando despacio tu brazo y sus senderos que conducen al callejón sin salida de tu espalda, confundida por la belleza de tu nuca, llanura que no abarca mi mirada. Ando a tientas por los dominios de tu pecho, ando los precipicios de tu cuello y me cuelo sin pudor entre tus labios a la intemperie de aquellos últimos besos.
ana
(A D.)

Fuentes del monumento a los Girondinos .
La fuente de la Plaza de los Quinconces, llamada "el monumento a los Girondinos" es una obra monumental que pudo haber desaparecido durante la 2ª Guerra Mundial. Afortunadamente, los caballos que hay hoy en día fueron colocados y se finalizó la restauración de todas las piezas en 1983.
Bordeaux, conocida popularmente como "El puerto de la luna" (Libourne-Arcachon), un día de calor, Agosto de 1987

EL ESCAPISTA

2009-06-18T23:33:00.003+02:00

Un mago no debería revelar sus trucos, pero te diré que no es tan difícil hacer surgir panes de un cesto si éste dispone de doble fondo, y que unos simples tablones, convenientemente situados bajo el agua, bastan para hacer creer a cualquier iluso que es posible caminar sobre la superficie de un lago. En cuanto a aquel hombre cuyos ojos sané, jamás en su miserable vida había estado ciego: se llamaba Hulellah y obtuvo una buena recompensa a cambio de hacer su papel... Ahora, escúchame bien: los soldados no van a clavarme al madero; en realidad, me amarrarán las muñecas con tendones de cerdo y untarán mis brazos con la sangre de algún animal: les he pagado veinte denarios a cada uno por participar en el engaño. Previamente, tú deberás haber depositado agua y víveres en el interior del sepulcro. Luego, una vez que me hayan dejado allí, harás rodar la piedra que cubre la entrada para que pueda escapar. Procura que nadie te vea. Y recuerda esto, José de Arimatea: deberás hacerlo antes del tercer día.

MANUEL MOYANO

Manuel Moyano (Córdoba, 1963) reside en Molina de Segura (Murcia). Ha publicado tres libros de relatos: El amigo de Kafka, que obtuvo el Premio Tigre Juan 2002, El oro celeste (2003) y El experimento Wolberg (2008), así como la plaquette de microrrelatos El Imperio de Chu (2008). Es autor también de la novela La coartada del diablo (Premio Tristana 2006), y del libro misceláneo La memoria de la especie (2005). Asimismo es autor de títulos que participan de la narrativa, el ensayo antropológico y el libro de viajes, como Dietario mágico (2002), Galería de apátridas (2004) y El lobo de Periago (2005).

Espero que lo disfrutéis.
ana

GOTERAS

2009-06-15T08:17:00.014+02:00

Llueve la gotera incansable de tu no estar

llenando el cubo de zinc de mi tristeza.

Un agua corroída de impulsos oxidados

agitándose en el fondo tembloroso y rojizo.

Y me digo, ya rebosa el vaso,

su agua maloliente y sucia,

es hora de vaciarse del poso

de la herrumbre sumergida.

Es hora, me digo, de reparar las tejas

de arrancar musgos y helechos de sus lomos,

de recolocar sus canales y cobijas.

Llueve con lluvia de Abril en un Junio de paso,

rostro y veredas húmedos de distancia.

Se llena el cubo del agua de la ausencia
y calla su úlltima vez.

Es la hora, diminuta gota,

vuelco el cubo por el ventanuco alto;

abajo, desde tu rostro me miras

con mirada de nido muerto y de pájaro.

ana

QUIETO

2009-06-12T13:57:00.003+02:00

Quieto,
no muevas tu cuerpo,
estás sellado a mí, como la piedra a su lecho.
Si te marchases ahora dejarías el hueco
descolorido, el resto amarillento,
el vacío rastro.
Quieto,
no muevas tus manos,
deja que describan su propio surco
en la tierra de mi cuerpo,
muy adentro, cerca del manto ácido
de mi suelo.
Quieto,
abraza mi noche
con tus brazos de espesura
poderosos y lentos como raíces
arrancando el agua del centro de la tierra.

Respira en mi niebla, aullido de lobo acechando,
abrazando la foresta húmeda
y respira el olor a musgo
húmedo y oculto
bajo tu peso de sabio.

O escapa,
ahora
brama al cielo tu locura,
todo tu dolor y desarraigo en fuga,
quedará amarillo el rastro y el lecho muerto
bajo tu peso de piedra.

ana

CONVERSACIONES CON MI JARDINERO

2009-06-06T21:21:00.018+02:00

I

Ir a degüello,
cortar por lo sano:
parásitos y gusanos
huyendo.
Cortar las malas hierbas,
pszzszzszz, susurra
la guadaña afilada,
acero templado,
movimiento de ida y vuelta
cortando lo falso.
Troceados gusanos
huyendo del hábitat
concurrido y frecuentado
por falsos hados.

Crecerán rosas azules
en el borde de mi cuarto.

II

La poesía hay que sentirla
no hay nada que explicar,
hay que experimentar,
sentir,
se siente... con el corazón.
Esa,
la que me emociona,
la que me hace llorar,
la que me entusiasma y
está por encima de mis posibilidades,
esa, la inalcanzable.

ana

La muerte es como esa gran carpa, he tenido tiempo para pensar en ella, nada allí abajo, en alguna parte; sabes que está ahí aunque no puedes verla. Con la muerte pasa igual: es muda pero tiene una boca enorme y cuando la abre, ya estás dentro preguntándote qué te ha pasado. Te has muerto, nada más.

Estupendo video,con Álex Gorina, que aunque está en catalán, se entiende bien.
"Conversaciones con mi jardinero", un retrato impresonista de la vida, el arte y la naturaleza.

PECADOS

2009-06-04T23:18:00.005+02:00

Miedo e inconstancia, estos pasos apresurados que acuden a la morada lila de la costumbre. El verso permitido y la prudencia ante lo que no digo, ante lo que no hago, me empujan y empujan por la espalda. El misterio de la vida de los sueños y sus promesas incumplidas que destiñen de negro el fondo del armario en el que guardo con esmero los zapatos usados que pisaron tu suelo. Miedo a no recordar. Miedo a olvidar tu rostro, a seguir oliendo a viejo el resto de mi vida. Húmedos transeúntes alquitranando el suelo de mi morada lila, harapientos y esqueléticos como presos condenados a trabajos forzados. Inconstancia, letargo de la voluntad envuelta en la farándula de la vida que toca una música suave de verbena de pueblo al atardecer. Me dejo. Bailo al ritmo de la seda roja y de unos rizos.
ana

ALEJANDRA PIZARNIK, UNA DOLENCIA HECHA DE PALABRAS

2009-06-03T23:10:00.008+02:00

Noche compartida en el recuerdo de una huida.

[...] Si fuertemente, a sangre y fuego, se graban mis imágenes, sin sonidos, sin colores, ni siquiera lo blanco. Si se intensifica el rastro de los animales nocturnos en las inscripciones de mis huesos. Si me afinco en el lugar del recuerdo como una criatura se atiene a la saliente de una montaña y al más pequeño movimiento hecho de olvido cae ---hablo de lo irremediable, pido lo irremediable---, el cuerpo desatado y los huesos desparramados en el silencio de la nieve traidora. Proyectada hacia el regreso, cúbreme con una mortaja lila. Y luego cántame una canción de una ternura sin precedentes, una canción que no diga de la vida ni de la muerte sino de gestos levísimos como el más imperceptible ademán de aquiescencia , una canción que sea menos que una canción, una canción como un dibujo que representa una pequeña casa debajo de un sol al que le faltan algunos rayos; allí ha de poder vivir la muñequita de papel verde, celeste y rojo; allí se ha de poder erguir y tal vez andar en su casita dibujada sobre una página en blanco. "

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

FUGA EN LILA

Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara. El silencio es tentación y promesa.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

“Pierdo la razón si hablo. Pierdo los años si callo”.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

La noche, de nuevo la noche,
la magistral sapiencia de lo oscuro,
el cálido roce de la muerte,
un instante de éxtasis para mí,
heredera de todo jardín prohibido.Pasos y voces del lado sombrío del jardín.
Risas en el interior de las paredes.
No vayas a creer que están vivos.
No vayas a creer que no están vivos.
En cualquier momento la fisura en la pared
y el súbito desbandarse de las niñas que fui.Caen niñas de papel de variados colores.
¿Hablan los colores? ¿Hablan las imágenes de papel?
Solamente hablan las doradas y de ésas no hay ninguna por aquí.Voy entre muros que se acercan, que se juntan.
Toda la noche hasta la aurora salmodiaba:
“Si no vino es porque no vino”.
Pregunto. ¿A quién?
Dice que pregunta, quiere saber a quién pregunta.
Tú ya no hablas con nadie.
Extranjera a muerte está muriéndose.
Otro es el lenguaje de los agonizantes.He malgastado el don de transfigurar a los prohibidos
(los siento respirar adentro de las paredes).
Imposible narrar mi día, mi vía.
Pero contempla absolutamente sola la desnudez de estos muros.
Ninguna flor crece ni crecerá del milagro.
A pan y agua toda la vida.
En la cima de la alegría he declarado acerca de una música jamás oída.
¿Y qué? Ojalá pudiera, vivir solamente en éxtasis,
haciendo el cuerpo del poema con mi cuerpo,
rescatando cada frase con mis días y con mis semanas,
infundiéndole al poema mi soplo a medida que cada letra
de cada palabra haya sido sacrificada en las ceremonias del vivir.

Alejandra Pizarnik (1936/1972)

De "EL DESIMAGINARIO" y "ACUARELAS DE NIEVE"

2009-06-02T08:36:00.006+02:00

El pasado día 24 de Mayo, murió un gran poeta, José Miguel Ullán

LENGUA DE FUEGO, beso fatuo y mudo sobre la piel de la pardal gramática. Lejano siempre, el resplandor real del ya dorado y reflexivo cuerpo. Y, pese a ausencia y sinrazón, con mil amores clavó allí los ojos; desde los aires, supo ver (creerse) el epitafio de un error durable. Dispuso en verso la febril ceniza que eyacularon la invención y el vuelo. Para mudar la voz en imprudencia gris -ripio solar de su zozobra suma.

MALEFICIO CONDAL: pedir cuentas al juego de palabras (vida); abandonarse a la pasión (pecado) y, a la ventura, faltar contra el orden (muerte). Recomenzar hasta la aurora.Y, al fin, quebrar la soberana argolla de la marchita libertad. Pues ¿qué lujuria sin mazmorra grana?

NO PIERDA MÁS quien ha perdido tanto: las plegarias irán, Melancolía, allí donde ´l sol tace. Despinta el aire este rincón sagrado con mudable quietud. Y arden hierbas de amor que no recuerdas.

José Miguel Ullán
(Descanse en paz)

HILO DE NADIE

2009-05-30T16:32:00.013+02:00

Me gusta pensar que el poeta, en ese darse a lo puro posible, es como una caña en el aire, que busca el viento de la poesía, para sonar, para sentirse vibrar plenamente y para oirse por dentro.

Lorenzo Oliván. Castro Urdiales, Cantabria, 1968. Licenciado en Filología Hispánica por la Universidad de Oviedo.Es autor de los libros de poemas Único norte , Visiones y revisiones, (premio Luis Cernuda), Puntos de fuga (Premio "Fundación Loewe"), Libro de los elementos (Premio Generación del 27), Vértices y La noche a tientas. En el género sin género del fragmento poético, que persigue la intensidad de la poesía. Cultiva también la prosa reconcentrada del aforismo y la imagen. En ese género fronterizo ha publicado Cuatro trazos, La eterna novedad del mundo, El mundo hecho pedazos y De raíz. Ha traducido a John Keats y a Emily Dickinson. Codirigió la revista de literatura y arte Ultramar. Su obra está recogida en antologías como La generación del 99, Poesía española de hoy o La lógica de Orfeo. Coeditó dos volúmenes en torno a José Hierro, Espacio Hierro, y sobre el mismo autor ha publicado el estudio La palabra viva de José Hierro.

Hilo de nadie, su último trabajo :

una cadena de fragmentos que a menudo chocan entre sí, tenso el hilo roto como viaje hacia la propia identidad que es lo primero en quebrarse pues en toda aventura de conocimiento, como parecía querernos decir Ulises, nos acaba conduciento a esa extraña voz de voces a la que bien podemos llamar Nadie.
En realidad este hilo, que no es de nadie, en lugar de jugar a salvarnos del laberinto nos atrapa para vernos desde dentro, despojándonos de nuestros tejados hechos de prejuicios y costumbres. Un libro que, por lo tanto, nos enhebra y nos alumbra.(http://www.dvdediciones.com/cronicas_hilodenadie.html)

He escogido una "rompiente" de entre tantas:

En la palabra "columna" hay dureza y hay ansias de durar. "Vertebral" nos recuerda que esa columna es frágil.

Lorenzo Oliván

, , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , ,

He visto cómo abrías tu pecho y dejabas entrar a los pájaros del mar,

cómo ellos se adueñaban de tus huecos y los llenaban de nidos.

He visto chocar sus alas contra tu corazón, y algunos han caido al rozarlo.

Desde el centro de tu cuerpo intuyes su canto y su canto es tu llanto.

El recuerdo es el canto, leve como sus plumas desenhebradas.

ana

SERES DE LUZ EN LA SOMBRA DEL ABISMO

2009-05-27T13:57:00.007+02:00

¿Saben los peces del abismo diferenciar la palabra luz de la palabra sombra?
¿Tienen alguna ilusión por subir a la superficie?, ¿o les cegaría el resplandor de las aguas transparentes y luminosas haciéndoles cerrar los ojos como se cierran para el beso?

TIEMPO MUERTO

2009-05-26T09:15:00.004+02:00

EN EL PATÍBULO:

- ¿Quieres pedir un último deseo antes de morir?
Le preguntó el verdugo al tiempo.

- No,

contestó el tiempo, y añadió:
- acaba pronto tu trabajo, me estoy agotando.

- Te das demasiada importancia,
...haberlo pensado antes de intentar fugarte.

ana

DE LO QUE NO SE DICE

2009-05-25T00:01:00.005+02:00

Los pensamientos en mi cráneo, chocan entre sí, giran y se mezclan como las bolitas de madera en la esfera del bombo de la lotería. Chocan contra los barrotes esperando ser la bola elegida que caiga en gracia al orificio de salida, ser liberada de esa cárcel de silencio y agitación eufórica, para formar parte del número final de la valentía, de lo dicho.

Pero la cobardía parece paralizar el mecanismo que abre el portillo, te quedas callada y el miedo hincha tu lengua, en tu boca una saliva amarga baña de hiel tu paladar y comienzas a desaparecer por dentro. Te vas vaciando de tus propios órganos, el corazón, el hígado, los pulmones...y ese espacio se ocupa de pensamientos no dichos que rellenan tu cuerpo como el serrín llenaba los cuerpos de tus muñecos de trapo. Y así rebosantes de nada, seguimos viviendo sin sentir el latido, ni el aire, sólo la bilis que a duras penas resistió el embate del vaciado del cuerpo para hacerles hueco al miedo y al rencor.
ana

Agárrate fuerte a mí

EL GUARDIÁN DEL FUEGO

2009-05-22T23:10:00.008+02:00

¿Cuándo me vestiste de marioneta?,
¿cuándo tu mano comenzó a mover mis hilos
desde arriba? (o desde muy adentro),
¿Quién me daba esa vida, la del movimiento
sin darme apenas nada más ?
Sí, yo me movía, autómata y sumisa.
¿Cuándo era yo y cuándo era la destreza de tus manos
la que me hacía mecerme en un baile dulce e insinuante
mientras tarareabas el estribillo de tu contienda?.
Dime:
¿ Hubo al menos un día en que mi vestido de muñeca
y mis manos de cera, mi cara,
te parecieran por sí mismos auténticos?

No lo sé, no recuerdo. No te lo pregunté nunca.
y realmente, a estas alturas ¿importa ya eso?

Tal vez este querer recorrer de nuevo el escenario
de nuestros días,
ese querer curvar de nuevo el torso al final de la obra
ese querer vestirnos de titiriteros
hoy ya sin aquél público ante el que un día nos regocijamos,
sea ya a destiempo. Lo es.

Y aquella hueca ovación que nos llenaba de alegría
y nos mostraba triunfantes,
aquella que nos hizo gritar a los cuatro vientos
nuestra gloria, esa ya no nos baste.

Y hoy, aquí estamos, frente a frente,
con el rostro más arrugado que de costumbre
por el gesto, por la espera, por los años,
por la espesura de tanto silencio abotargado.
Tu, yo y todo lo que nos separó
se achica, se diluye para aclarar
nuestros ojos como un colirio calmante
que nos alivia el escozor sólo por un día.

Y mañana,
no hay mañana,
ni solsticio de verano que acunar ya en nuestros brazos,
ni noche de San Joan en la arena,
ni más astillas para alimentar su hoguera.
Hemos ardido sí, hoy somos sólo recoldos mojados
al fondo de lo que fue un fuego,
que apagamos a tiempo
para no correr riesgos.

ana

DESPISTE

2009-05-20T15:42:00.002+02:00

En un descuido, aquel día Sigmund tiró su Ego a la basura. Desde entonces, rebusca en los contenedores para encontrarse a si mismo.

ana

EN EL PRIMER ROUND

2009-05-17T13:18:00.002+02:00

"Pasa detrás de mí y sigue los pasos al pie de la letra", le aconsejó la letra "O" a la letra "K" y añadió: "then, every thing is going to be right". La letra "K" miró hacia abajo, pero no vio ningún pie a la "O"; decidió entonces no moverse.
Así es como se perdió aquél combate.
ana

EL VIDRIO

2009-05-15T09:05:00.007+02:00

Aquella canica rodaba a su alrededor con vida propia no sólo por la inercia del primer empuje de su dedo. Los rayos del sol se filtraban por la vidriosa esfera provocando tornasoles luminosos.La miró de cerca, era preciosa. Estaba un poco sucia y le molestaría de nuevo pero el mundo se veía realmente mejor a través de aquella lente de colores. La tomó entre sus dedos y volvió a colocársela en su cuenca.
Ella le "devolvió la mirada".
ana

NO APRENDO

2009-05-13T22:47:00.003+02:00

...Las viejas playas. A las que siempre algo
te lleva. Como ningún otro latido
del mundo, esas orillas...
José María Álvarez

Tienes los labios cubiertos de espuma,
como ésa que queda abandonada sobre la arena
cuando el mar se retira.
Las comisuras habitadas de dolor
los bordes horadados por la vida
quebrados por la voz que perdiste
por el beso que no logras dar.
Pernoctas en cualquier boca, sí,
y bebes del beso ajeno,
pero tu sed no se calma con esa sangre.

Te vuelves ancestral
como una dinastía de reyes
mientras yo me persigo en tu sangre azul
por el borde del crepúsculo recién estrenado.
Me coloco tu corona sobre mi pecho desnudo
como collar de promesas, de falsas gemas,
conspiración de mentiras, talladas a mi medida.

Y sueño...

Llega el momento,
me bajo sola del trono en el que también me subes
aupada sobre el silencio de tu no estar,
y entonces ciñes mi garganta hasta la asfixia
y con el aire, me falta también la vida.
Me muero un momento, sin sueño de muerte,
y sin luz ni túnel, sin tenerte,
y al final,
nadie espera con su mano tendida,
mi regreso al reino de tu codicia y tu hambre.

ana

Imagen: "Anatomies" by Man Ray

UNAS CHORRADAS "POP ART":

2009-05-12T08:30:00.012+02:00

Tus dedos ahora tienen las espinas del tiempo
amenazando tormento cuando los pienso.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Querer apropiarse de un pensamiento universal,
sería como querer robar una estrella.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Pasé junto a la felicidad, se hizo la distraída,
(se notaba que no quería tener que pararse conmigo), me quedé entonces
con su íntima amiga, la alegría.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Los ladrones de estrellas tienen los bolsillos
llenos de felicidad ajena, pero de limosna dan
disgustos.

ana

The song "Chasing Pavements" refers to an incident that occurred at 6AM one day after a fight with that person during which Adele was running down the street alone. She thought to herself "What is it you're chasing? You're chasing an empty pavement."

EN EL ARGOT DE LA MUERTE

2009-05-10T17:18:00.018+02:00

..."That corpse you planted last year in your garden,
Has it begun to sprout? Will it bloom this year?
Or has the sudden frost disturbed its bed?
Oh keep the Dog far hence, that's friend to men,
Or with his nails he'll dig it up again!"...
The Burial of the Dead
The Waste Land
1922 T.S. Eliot

A D.

Hay cementerios llenos de poemas
(nunca consiguió un poema
resucitar a un muerto).

Sin embargo,
yo escribo y escribo
en tu espalda corrompida
en tus brazos descompuestos
en la palma de tu mano de muerto,
en tu cuello acabado,
en tu boca sin carne
sobre tus inexistentes labios
sobre tus rizos sin brillo,
apagados.

Escribo y escribo.
Los poemas huelen a muerte,
a flores rancias y a crisantemos.
Sobre la lápida de lo acabado
escribo y escribo,
y van callándose
también las palabras.

Un silencio de cementerio
sopla susurrando rimas
que van llenándose de larvas,
despojándose de la carne
vaciándose en el féretro.
Escribo y escribo
sobre el llanto y el luto,
sobre el difunto
que va olvidándose
bajo el frío mármol.
Porque de pronto
alguien puso unas flores lilas
sobre tu nombre de muerto
esta primavera.

ana

DESEÉ ALGUNA VEZ QUE UN POETA ME AMASE...

2009-05-09T23:30:00.002+02:00

"...un gesto no se hace: acontece.
Y cuando algo acontece no hay escapatoria..."

Ahora duelen sus poemas en mi cuerpo‚
algo de mí que en él se reconoce hasta quebrar la imagen
de todo lo que fui.
Ahora deseo que me amase tanto que dejara de amarme
y sus palabras fuesen nieve
que el sol de junio fundiese entre mis pechos‚
allí donde su aliento insiste en acallar
esta tristeza antigua que siempre me acompaña.

De "Semillas para un cuerpo" 1988
CHANTAL MAILLARD

EL PEZ

Volver a las palabras.
Creer en ellas. Poco. Sólo
un poco. Lo bastante
como para salir a flote y coger aire
y así poder aguantar, luego,
en el fondo.

Volver a las palabras. Con
voluntad de sentido.
Boqueando. Pez en la orilla
común de los creyentes.

Volver. Decir superficie. Escribirla.

No, lector, no deslices
tan rápido tus ojos por la página
nada te obliga a terminar
de leer este texto. Puedes
dejarlo. Muchos lo habrán hecho
antes de haber llegado a estas líneas.
He dicho superficie. Vuelve atrás.
Detente. Piénsalo. Piénsatelo. He
escrito la palabra palabra y
estoy tratando de decirte algo
que no acierta a decirse. Entonces
digo impotencia. Tú sabes lo que es
la impotencia, a buen seguro
alguna vez la habrás sentido. Ahora
te pido que despojes la impotencia
de la palabra que la nombra
y te quedes sintiéndola tan solo.
¿Lo consigues?
Tal vez no sea para ti,
ahora, tiempo de impotencia.

Se deslizan tus ojos por
los caracteres impresos y sientes
cierto placer en esta redundancia
de lo escrito. Los óvalos te tientan.
Aproxímate, lector, mira por
Ese pequeño orificio. Adéntrate.
Hay abismo - ¿abismo? –hay vértigo.

Repite, entonces, conmigo Infinito.
Di Infinito. Repítelo. No dejes
de decirlo, hasta que pierda
sentido la palabra infinito y
te encuentres en el vértigo,
desprovisto de pértiga.

Entonces di Infinito. Pronúncialo.
Pronúncialo de nuevo,
despacio, con voluntad de sentido.
Como al principio del mundo o
del poema.
Para volver. En superficie
por un tiempo.
Para hacer el tiempo

brevemente.

CHANTAL MAILLARD

EL SALTO QUE NOS HACE POSIBLES

2009-05-08T08:21:00.008+02:00

[...]Toda vida es sólo un amago,
el anuncio o comienzo de un gesto.
También la poesía es un amago,
pero su ademán permanece, como si fuera algo más.
El hombre y su lenguaje empujando
implacablemente sus límites,
desvestidos de todo cuanto no sea límite,
desvistiéndose de aquello que ahora lo es.
Suprema afirmación,
es también lo más cercano a la suprema negación.
La grandeza concreta de la poesía,
como la de la vida, consiste en no estar hecha.

Un salto siempre más allá,
el salto que nos hace posibles.[...]

(Esto es parte de un texto en prosa de ROBERTO JUARROZ, aunque aquí yo lo haya transcrito en forma de poema)

Este texto fue publicado como prólogo a Poèsie verticale (Recontre, Lausanne, 1967). Puesto que se trata del prólogo a una antología bilingüe, se publicó ahí solamente en su versión francesa. La versión en castellano apareció en la revista Actual, como complemento de un artículo de Ludovico Silva, “Decir de lo indecible: Poesía Vertical de Roberto Juarroz”, luego reproducido en Roberto Juarroz: Poesía y creación.

Callar en algún sitio de uno mismo
y callar en algún sitio de otro,
para que el amor no cambie de nombre.

Y callar también
donde ya no hay más sitio.

(de "Poesía Vertical", R.Juarroz)
. . . . . . . . . . . . . . . .

No tenemos un lenguaje para los finales,
para la caída del amor,
para los concentrados laberintos de la agonía,
para el amordazado escándalo
de los hundimientos irrevocables.

¿Cómo decirle a quien nos abandona
o a quien abandonamos
que agregar otra ausencia a la ausencia
es ahogar todos los nombres
y levantar un muro
alrededor de cada imagen?

¿Cómo hacer señas a quien muere,
cuando todos los gestos se han secado,
las distancias se confunden en un caos imprevisto,
las proximidades se derrumban como pájaros enfermos
y el tallo del dolor
se quiebra como la lanzadera
de un telar descompuesto?

¿O cómo hablarse cada uno a sí mismo
cuando nada, cuando nadie ya habla,
cuando las estrellas y los rostros son secreciones neutras
de un mundo que ha perdido
su memoria de ser mundo?

Quizá un lenguaje para los finales
exija la total abolición de los otros lenguajes,
la imperturbable síntesis
de las tierras arrasadas.

O tal vez crear un habla de intersticios,
que reúna los mínimos espacios
entreverados entre el silencio y la palabra
y las ignotas partículas sin codicia
que sólo allí promulgan
la equivalencia última
del abandono y el encuentro.

ROBERTO JUARROZ

2009-05-07T22:40:00.004+02:00

"Amor mío, amor mío, ¿podrás robar las llaves
que me abrirán el cielo donde tiemblan los mástiles?
(de "El condenado a muerte" de Jean Genet)

MARCO MASSINI

Mis manos se abren,
arañas en silencio
caminando sobre la mesa,
acariciando lentamente
con sus patitas,
las letras.

Manos diminutas, livianas
que se adentran también en tu cuerpo
y allí plantan sus insignias,
su bandera.
Magos y hechiceros
adivinadores del futuro
leen la derrota en sus pliegues.
Suenan tambores, trompetas,
tú, emperador magno,
hombre de combate,
alto, subido en ti,
conquistas el mapa de mi piel,
sometes mi rabia y vences.
Es débil mi fortaleza
que queda a tu merced
sin muros ni puertas
que la guarden.

ana